al.jazerra

2011-08-11T15:08:00.001-03:00

Muestra (virtual) en la galería Mosto y Rojas, la publicación en el diario Ambito Financiero del día martes 9 de Agosto.

2011-01-10T17:55:00.001-03:00

Me volteó lo de María Elena.
Nos veíamos en una época todos los sábados al mediodía en el Garden de Florida, ya nos conocíamos.Primero fué de Praxis, dos o tres fines de semana por mes aparecía en la galería y compraba alguna serigrafía de Soldí para regalar. Las compraba por catálogo. Llegaba con su compañera Sara, ayudándose con el bastón, pedía el folleto, una muestra del marco, y pagaba. Nunca vió la serigrafia en si, ni tampoco los vió terminados, la galería los entregaba.No se tampoco si le gustaba Soldi, un día le pregunté y me contestó con esa mirada terrible que tenía (me asustan los ojos tan azules), "es un pintor muy fino", y "elijo sus motivos mas musicales".Todos mis amigos pintores de Buenos Aires,los de mi mesa, (a la que yo llamaba la Topsy de baires), la conocían, la saludaban, hablaban. Yo no, me daba aprensión hacerlo. Un día mi marquero del barrio me llamó por teléfono y me pidió permiso para pasar con una clienta que había visto mis serigrafías de tango en su local. Apareció con Maria Elena y Sara. Miro todos los trabajos de tango y eligió seis, se reía, y comentaba "Te conozco desde hace años y nunca supe lo que hacias..." Una vez elegidos me dijo : "Son chiquitas,son como para departamento, las necesito grandes...¿podés?", le contesté que sí, cerramos el trato y me los compró para SADAIC. Era el año 97. A partir de ahi cada vez que llegaba al café la saludaba al pasar, timidamente. Al rato me mandaba a buscar con mi hija o con los mozos y me decía "¿Estás agrandado que no venís a saludar ?, Sentate, y contá lo que estás haciendo. ¿Que estás leyendo?". Era como dar examen ante esos ojos azules, terribles, después nos dábamos un beso y volvía a la mesa a seguir chupando mi guisqui y olvidarme del mundo...

2010-12-31T00:47:00.001-03:00

2010-12-27T17:48:00.005-03:00

No es un cuento de navidad, es una historia común,sin moralejas ni pretensiones. Eran principios de los 70, estaba aca en baires y solo, después de unos meses de malaria y alegria, desencuentros, encuentros y revelaciones me había juntado con unos mangos, eran las fiestas, y sin saber que hacer. Era jovén todavía, trate de bajar mis espectativas y ver como pasarlas solo. Entre en un hotel de cuarta por la zona de la Plaza San Martín pagué una semana adelantada cosa de que si me quedaba sin guita antes de poder vender de nuevo algun dibujito, pudiera descansar en un cuarto y limpiarme un poco. Solo mostraba todavía en la Fería de los sábados y domingos y el resto de la semana andaba de dia por los cafés, dibujaba en alguna mesa durante horas y alguna vez hasta vendí alguno a otro parroquiano y adorné al mozo que me había jeringueado antes con el : ¡- si no consume deje la mesa! (iguál nada que ver con estas épocas ; en algunas revistas como "La tia Vicenta" hacían campeonatos de duración en bares como La Paz con un café, y el gordo Peralta Ramos llegó a estar casi tres días, eran las epocas que Corrientes no dormía y los boliches no cerraban de noche ).
A la noche me manducaba un mondongo o lentejas o minestrón o si daba una carne y ensalada y a la milonga (ojo que nunca baile ni bailo, solo a pispear ). Ese veinticuatro hice el arqueo y me tiré a la tardecita por Corrientes, doble por Callao estuve en los billares vacios y después entré en el Tropezón que estaba al lado, me senté y pedí un puchero de gallina y en vez del vino tinto como dice el tango ( "el viejo vino Carlón..." ) Pedí la primera botella de Torrontes,bien helado y en baldecito, era la época que solo existían cuatro o cinco marcas de vino y tomar blanco era pedir Suter etiqueta Marrón y de los tintos algun "Esmeralda" esos con la medallita de metal que después me llevaba y usaba en gofrados o como sellitos entintados. Pese a los cuarenta grados del día atacaba con placer papas, choclos y muslos sin hacerle asco a las lonjas de tocino, codeguin, y alguna batata perdida. Leia algo, a la vez llenaba las paginas de mostaza, mayonesa y oliva. Huellas en mis libros de los tiempos de bonanza. Cuando llegó el "vigilante", de queso picante y membrillo y antes de terminar la segunda botella, arreglé la mesa, cerré el libro y trate de acomodar los pensamientos sobre la fecha, mi estado, lo leído, mi familia a 500 kilometros, la cama que me esperaría en el telo, alguna mina que había conocido esa semana y que no vería esa noche, pero el cansancio y la tranquilidad me harían dormir varias horas. Pedí un café doble fuerte un reserva y la cuenta. Ya el ruido, de los otros, los brindis, de los otros, las copas chocandose, de los otros, los deseos en voz alta de los otros, me empezaba a molestar, casi a doler. Es dificil pretender la soledad entre la muchedumbre. El mozo todo de negro se acercó me tendió la bandejita con la cuenta doblada y una copa de champan y me dijo, - La cuenta y la copa son atención del señor Favio, si acepta ,dijo, lo esperan en la mesa de ellos para brindar, y que por favor no se lo agradezca.-, y se fué, miré la cuenta paga dejé una propina exhuberante y me dirigí a la mesa, eran casi veinte, entre mujeres hombres y chicos. Leonardo levantó la copa y grito, brindemos con el amigo. No me dí la mano con nadie, saludé con la mirada a los mas cercanos, después cuando terminamos la copa si trate de darle mano pero me dió un abrazo, le regalé unos dibujos que llevaba en el morral inseparable y salí contento hacia el hotel a 15 cuadras de allí...Solo lo vi una vez mas en mi vida al año en el estreno de Nazareno Cruz, yo estaba con una amiga que había hecho un bolo ahi y el con el Cacho El Kandri y entonces lo quise saludar, pero el ni pelota, solo le dio un beso a mi amiga y a mi me hizo un gesto con la cabeza.
alejandro

2010-12-21T11:39:00.011-03:00

De mi primera época en la pintura y mi llegada a Buenos Aires recuerdo las muestras en galerías que vendían la obra mas contemporanea como Lirolay, Bonino, la Art Gallery o Carmen Waught de la calle Florida y algunas otras.De las que mas me llamaban la atención las muestras hechas en la Art Gallery, de Mala, por artistas como Testa, Seguí, Dermijian, Silva, etc., que llenaban paredes con cuadritos de 25 x 25, formando una unidad, un gran mural pero que también se vendían para exponer en forma individual. Este parrafo que ahora agrego después de 1 semana es sobres las muestras de esculturas y miniesculturas de Aldo Paparella, de quién en este momento recordé el nombre, a sus obras mayores que eran como de cemento blanco o yeso reforzado las llamaba esculturas-inútiles y eran (algunas) como extraños remates de columnas-planteros con tamas de arbustos agregadas...(24-12-10). Fueron toda una innovación en esos años en que se pasaba de la declaración de la muerte de la pintura a nuevas formas de acercar a una sociedad en la que una clase nueva : Los ejecutivos a los que cantaba Maria Elena Walsh y Jorge Schuseim, ellos eran una clase emergente -desprendimiento de la clásica clase media argentina- formada por los jóvenes, los profesionales exitosos y cierta nueva burguesía industrial apadrinada por Brodner y Gelbard, bastante alejada de los momentos políticos que iban a eclosionar a mediados de la decada de los 70. En literatura distintos escritores seguían un camino preanunciado por el de Rayuela y sus raras combinatorias pero que no perdían como Cortazar el gran estilo dentro del fragmento modular. Algunas eran copias burdas y otras no ajenas a combinatorias mas primarias como las búsquedas mágicas basandose en el I-Ching, lo hacian autores exitosos extranjeros como Italo Calvino en sus “ciudades invisibles” o con elecciones a la manera de un tarot también se volvía al automatismo y otras formas ya abusadas, o los escritos de Perec en sus “Especies de Espacios”, donde nos dice como articular los fragmentos y colocar en relación varios tipos de ellos usando las dos descripciones, la abstracta y la concreta. De estas combinatorias se nutririan también la arquitectura y la urbanística de esos años.
Parece extraño pensar que lo que llamamos ahora arte contemporáneo tiene ya más de 40 años, Félix De Azúa sitúa su nacimiento aproximadamente en los años '60, su momento clásico en los años setenta y su decadencia (o manierismo) a fines de los '80. Iguál aprovecharemos a culpar al menemismo el vacio de los 90. Mientras,en esos setentas los reportajes de la intelectualidad continuaban discutiendo si la pintura había muerto o no, si había sido solo una frase triste de Noé a Primera Plana o si detrás de todo estaba Romero y sus ideas de ese momento de arte aplicado al diseño después del cierre del Instituto o si eran las discusiones de los estudios Heideggerianos sobre el final de la Historia (todavía no se avisoraba en el horizonte a Fukuyama).

Las muestras de esos elementos, murales, dípticos, etc., permitían acercarse a artistas muy jóvenes que venían del pop de los sesenta pero que integraban los espacios baconianos de la “nueva figuración”, con más dibujo, a veces demasiado cercano y deudor de la historieta, con un reinado total del acrílico sobre el óleo y mucho color, color plano el color del pop que era también el del comics.

Ese comprador "moderno" encontraba pintores con gran tendencia a la decoración y al diseño -en el buen sentido- coloridos estallantes que los diferenciaban de las paletas bajas y “tristes” de la obra clásica, a la obra amarronada a veces a fuerza de betún de Judea y que además se le ofrecían con posibilidad de inversión (toda una onda mundial), las revistas de economía -escasas acá todavía- fogoneaban esa idea. "Mercado" o cualquiera de ellas, o los diarios financieros ya tenían sección de plástica y de mercado de arte y aparecian las primeras publicaciones con secciones de remates y de inversiones. Se hablaba de los remates como los lugares para conseguir la "pichincha". Una de las cosas que me extrañaba y que recuerdo ahora al ver las galerías vacías, era al mediodía los empleados de oficinas comiendo un sandwich y recorriendo las muestras mas comentadas, pidiendo valores, financiación y timidamente reclamando algún catálogo - después se cobraron y luego se omitieron por los costos- Pero el futuro inversor que no podía oblar el valor de una gran obra (por el tamaño digo) y que se resistía a las reproducciones compraba en cuotas esos pequeños cuadros de 25 cmtrs de lado donde por lo común el nombre del autor era mas significativo que la imagen y que se firmaban a medida que se vendían (como "obra mural" en exposición llevaban solouna). Muchas de esas piezas no tenían gran valor plástico individual, solo “funcionaban” algún “enganche” de color o linea y las más importantes eran las primeras en venderse desarmaban toda significación de la obra. Todo esto demuestra además que muchas veces en el llamado ”Arte con mayúscula”, intervienen elementos totalmente extraños a la facultad del artista para crear en la soledad del taller obras totalmente desprendidas de las modas, tendencias o inclinaciones de un momento social, Marx nos enseñó alguna vez sobre una historia del arte como educación de los sentidos, viendo el poder de esta historia y advirtiendo sobre su seducción y sobre su mal uso y especulando sobre su forma de poder. Se juntaban también en esos setenta tendencias decorativas-artísticas muy de la moda internacional, como el boom del arte naif o ingenuo que pululaba por todas las revistas de decoración, tanto en las publicidades como hasta en la moda, pero hubo algo que fue una revolución: el poster: cinematográfico, político, de comics o erótico y que acostumbró a sus poseedores (los más jóvenes) a una nueva estética en decoración que también llevaba nuevamente al cuadro.

También existian los marchands privados y los galeristas que vendian lo que se llamaba primera colección con obra menor de grandes pintores clásicos ( sobre todo los del PC, esa primera colección por supuesto y según las posibilidades económicas se armaba con cuadros con firmas como Monaco, Shurjin, Venier, Bruzzone, Berni, Alonso, Castagnino etc Eran por lo común pasteles que todavía siguen aparaeciendo en los remates. La promoción de estos cuadros se reforzaba con reproducciones : serigrafías y grabados que invadian hoteles, comercios y oficinas de todo el país.

En los '80 las revistas de arquitectura y decoración que ya saturaban nuestro país -ya en onda americana-miami-stile- mostraban con los distintos formatos de cuadros y posibilidades, que aunque habían transitado por la toda la historia del arte desde la aparición del cuadro-ventana en el Renacimiento, aparecían ahora repetidamente hasta como marca de ciertos arquitectos o decoradores en sus diseños. Eso hizo llegar a que hoy en día a los pintores nos interese más mostrar la obra en una revista como D&D, que en Arte al Día, la primera una revista de la alta decoración argentina, que muestra que un inversor compró tu obra, la colocó junto a otras exclusivas y hasta pagó a un arquitecto para que le estudiara preponderancia, iluminación, etc. En tanto la otra (especializada) se transformó en una revista de “gremio”, donde pagás tu espacio o lo paga tu galería o representante, para que lo lean tus colegas.

Uno de los pintores más importantes de los '80, del grupo de la Transvanguardia, Francesco Clemente, que junto a Chia y Cucchi, formaron el “grupo de las tres C” (grupo que ”infectó” todos los museos del mundo como dice Robert Hugges) dice que el maximo acto crítico de la modernidad no es el escrito del teórico de arte sobre tu obra sino el gesto del coleccionista que saca la chequera del bolsillo y te la compra... y juro que de eso saben estos chicos que aparecieron a fines de los setenta en esa bienal rosa bombón que a nosotros nos “produjo” pintores como Kuitca, Monzo, Rearte, Prior etc. Capaz que esto fue demasiado para comentar sobre una forma mas que sobre un contenido. Sé por otro lado que me pueden decir que tanto el arte concreto, como otros estilos usaron los módulos, las series, los dípticos, trípticos, etc., pero no en el sentido tan banal-decorativo, (como características de esta época) sino en un sentido más racional o con métodos eurísticos (productos de un resultado de otras formas). A partir de los '80 el concepto de fragmento no sólo se revisa, sino que pasa a acompañar a todas las formas de lo contemporáneo en las distintas teorías: trans-vanguardia, deconstrucción, etc., teorías que aplican la valoración del fragmento potenciando simbólicamente las partes para comunicar la noción de totalidad. La fragmentación es ahora una característica de la modernidad. Algunos autores identifican a la modernidad, como una pluralización, como un “bricollage” dando a entender la posibilidad entre los elementos aislados de la visión del mundo moderno. La unión de estos permitiría la relación entre fragmentos y totalidades con un contenido esencialmente simbólico.

Seguirá.

alejandro

2010-11-24T21:12:00.003-03:00

Duras, Gainsbourg, la Youcenar, épocas sartrianas, post guerra (y sin sensación de paz,) guerra fria que le decían, el arsenal atómico que todavía no era nuclear, y el juego de la política bipolar de haber quién lo tenía mas grande. Las revueltas sociales- estéticas y toda esa cultura de la alegría nerviosa del alcohol y las drogas un poco del opio de oriente con la cocaína que dejaba de ser remedió o la morfina terapeútica. Mucha creatividad border, bueno como debe ser la creatividad, no esa "cosa trouvé" de niñitos universitarios, bueno quise decir de nenes de mamá (de esa época) ... La diferencia principal con el ahora era la falta ...de lo ligth, por que era época de modernidad sin "contemporaneo", todo era al límite...
Todos de pulloveres de cuello volcado -negros- todos fumando "Galloise" que daban esa extraña ronquera y que teñía el gusto de los licores, gin, brandy, poco guisqui (o mucho), todo muy frances, nosotros muy gabachos acà comentando las últimas malas experiencias literarias de Christiane Rochefort o tarareando a Johnny Hallyday que nos parecía con mas carisma que Presley y además se cogía a la Vartan ¡ que estaba tan buena ! o comentando la última peli de Jean Renó, la actuación en el último policial (negro y no en colores) de Jean Gabin ó la monotonía de Gréco en el último tema, tan poco Sartre. Por que el "sapo" le escribió un tema - pero él ya estaba perdido, viejo, harto del "castor", estalinista, justo en los momentos del eurocomunismo de Togliatti , bueno también se equivocó en la Habana, pero ahora después de cuarenta años creo que era su forma de poder seguir conectandose con los jóvenes- ... Acá por algún rincon da vueltas Massota perseguido por Correa que le toma el pelo por desarmar su traje, armarlo al revéz y usarlo así con los pespuntes a la vista para : "hacerse notar..." Aunque sigue enamorado de él lo mismo que Sebrelli.. Pero ellos tres, acá bien a lo argentino sacudiendosé el polvo existencialista de la época y buscando la nueva ola, que se acercaba con Saussurre o Lacan...

2010-11-16T13:58:00.004-03:00

Recién estuve leyendo el primer número de la revista Crisis, (en papel), en el editorial pedían no buscar un tono de reverencia a la revista histórica, es cierto no la encontraràn, menos si hablamos de la primer época, la de Vogelius con Galeano.

Números donde encontrabamos notas de la gente de acá, Gelman, Ford, Galasso, Soriano, ilustrados por artistas gráficos como Alonso, Sabat, bueno es cierto no la encontraremos a la "vieja" Crisis.

Esta es mala graficamente, demasiado K, aunque se dice crítica. Solo algunas notas buenas pero ellos pueden escribir en cualquier lado y lo son (buenos) : Llach, Martin Rodriguez, Diego Genoud...Alguna divertida como la de la "virgen pija" que me recordó a "El porteño" o al "Cerdos y Peces" del genial Syms de los 80 . Pero no más. Terrible y quemado como un fosforo el pobre Bayer, hablando sobre su pelea con "Sotano-Sábato" ¡ Un geriátrico a la derecha !, y no mas ¿habra que darle un tiempo?. Se nota por algún relleno que tardaron en sacarla y hay notas que ya huelen a moho. Olor a diario Sur, mucho, "tenemos ideología, ¿ y que? jodasé si no le gusta.
Y ahora pienso de nuevo en la nota de la revista Sur, la de Victoria, del año 69, sobre el "mayo frances y la "Primavera de Praga", y pienso que es terrible pensar en el pasado como me quiere hacer creer Crisis que no hay que pensar, pero pensar ASI como ellos este presente en democracia, cuando se pensaba de una
manera tan libre en el 68 bajo la dictadura de Onganía : ¡¡¡ que Crisis!!!

2010-11-13T16:33:00.006-03:00

¡¡¡¡¡ SANTA CACHUCHA !!!!
Abro la pagina de Telam y me encuentro a la Eternauta Cristina...
alejandro

2010-11-10T19:47:00.005-03:00

Estoy harto en el mundo facebook de ver a los apropiadores de nombres de famosos que ponen citas o contestan a veces con citas-copy-paste de los autores tras los que se esconden ( solo los nombres ) claro un nombre no sirve ni para careta, ¿y a una obra como la mantenes sin la misma actitud del que la originó? La podrías quizás llegar a comprender, un poco, un poquito, una pizca, pero como decía el "cieguito" en su Pierre, aún copiado letra por letra y cada punto y cada coma : ¡ es otra obra ! ... Pero algunos de estos mediums que quieren hablar por su muertito y transmitir su palabra no solo son endebles ellos también lo son por la endebléz de sus adorados. Adoradores mediumnicos a la manera de las famosas "viudas de Gardel",patéticos...
Entre los que me cansaron por el bajo nivel de exposición y comentarios está el de ese fenomeno mas medíático que literario que es Bolaño. Pero leyendo las críticas de su obra encuentro una que me aclara un poco el por que de mi rechazo a su obra:
"No me gusta hablar de lo que no me gusta. Prefiero equivocarme en el elogio. Cuando abandono un libro es porque la ecuación placer/dolor está de este último lado. Nunca me impongo la lectura como un cilicio. Sobre todo la de poesía y la de novelas. Soy lector sibarita. Cuando dejo un libro, en especial aquellos textos que vienen bendecidos por cierto consenso, tiendo a pensar que se trata de una carencia mía. Con Bolaño me sucedió eso. Fracasé. Tratándose de un autor tan reconocido, de seguro el problema es mío. Perdí por completo el interés en él...Leo algunas páginas. Tiene pocos recursos y los repite sin variar. Me doy cuenta de que su prosa va en remolinos. En cada párrafo uno pasa varias veces por la misma palabra. Abusa de la aliteración hasta el cansancio. Con esa muletilla, da la impresión de estar conversando, siempre con el mismo tono, que fluctúa entre la cantaleta y la salmodia. Mis ideales son otros, distintas mis admiraciones. Por mi parte, mientras leo voy tachando. Admiro la economía de medios. Me parece maravillosa, y dificilísima de lograr, una prosa como la de Pedro Zarraluki, como la de Martínez de Pisón, como la de Andrés Trapiello, todas distintas entre sí como para demostrar que la sobriedad no es monotonía. En cambio ese ir en eses es heces, digo para aliterar como alitera y repetir como repite Bolaño en dosis tan excesivas, que terminan por denunciar la bisutería de una prosa bastante poco recursiva. Bolaño es mago de un solo truco, retorcido (como un remolino), adornado truco, pero siempre igual a sí mismo. Es ahí cuando uno puede ver con nitidez la diferencia entra la pobreza -maquillada- y la difícil y maravillosa sencillez.
Ahora lo tengo más claro.
Fracasé con Bolaño porque me marea su repetidora.
(De seguro estoy equivocado. Definitivamente no me gusta hablar de lo que no me gusta). Darío Jaramillo (Colombia, 1947) es poeta y narrador, autor de Cantar por cantar y La voz interior.
alejandro

2010-11-10T09:24:00.005-03:00

Tomo el cuarto o quinto guisqui,
miro los papeles libros y la notbuc metalizada con su resplandor que me atrae como las sirenas a Ulises. Buscando entre distintos recuerdos, mios y ajenos encuentro "data" sobre un personaje que me cae muy pesado (-como dice el Cholo, un gomía del barrio-). Lo vi ultimamente en un programa del canal estatal, lloricón, compungido-amanerado y realizando una autocrítica a la manera de los jovenes stalinistas arrepentidos antes de marchar al gulag. El hielo se derretía a toda velocidad (el del soba no el del gulag), cuando en una página magicamente aparece una nota de la revista Mercado, revista que creo que no figuraba en su curriculum ( el último, el fresco,) la nota (nota de color) del "arrepentido" sobre sus correrías en los 81 pesados del post-plomo o todavia algo. Era sobre el "Barbaro" de Noé (lo digo por el boliche y no por su pintura), y De La Vega, pero hecha a Claudio Fernandez un socio capitalista que era el que atendía el mostrador y administraba nuestras deudas (todavia se fiaba el licor). En esos fragmentos de un texto de la nota casi gastronómica, del año 81 de la revista Mercado : Cuenta Claudio, uno de los socios (dixit):
"Hace unos años organizamos un certamen literario. Fue un hecho inusual para un bar. El jurado era serio —Eduardo Gudiño Kieffer y Rubén Tizziani—
Claudio Fernández es feliz con su "Bárbaro". Tan feliz como para enviar una botella de champagne a la mesa donde acaban de sentarse la productora de modas Beatriz Trento y la periodista Diana Castelar,
En una ciudad que se lamenta de haber ido perdiendo aquel estilo moroso y cálido de las sobremesas, aquellos lugares donde la gente se encontraba para hablar sobre el mundo, lo que logró crear Claudio Fernández es valioso. Después de todo, no es nada raro si no fuese porque escasea: es el gusto por la vida."O.B. ¡Perder el estilo moroso y las sobremesas en el 81!!!...Bueno,después de todo solo es una nota de color más.
Pero en esas pocas lineas se cruzaron amores, traiciones, triangulos amorosos etc. El autor de la nota "Orlando 678", Beatriz Trento, la esposa en ese entonces y madre de los hijos de Eduardo Gudiño Kieffer y después la mujer de Orlando. Fisicamente los dos "hombres" muy parecidos, los dos escritores, pero uno de ellos famoso,casi un best seller, muy de la corte de "Manucho" y de ese mundillo tan "La Nación Cultural de los domingos", esa tierra de Shaw, Battistesa el "monito" Villordo etc.
Orlando, enamorado de Beatriz- Eduardo, de Eduardo que es su espejo exitoso. Orlando que termina quedándose con Beatriz a la que uno u otro le dá lo mismo...Años mas tarde Orlando en la sección Letras de "Ambito" que no recuerdo si adjunta a su curriculum fresco trabaja junto a Maximo su jefe. Orlando cada vez mas mimetizado en su alter-ego exitoso. De las pocas experiencias éditas, su fracasado encuentro entre Borges y Sábato. En la redacción del diario comercial las cargadas anónimas (atribuidas) al gordo Z. que cuenta los chismes directos de Borges sobre el mal encuentro con don Sótano, los chusmerios de algunos como RG sobre su parecido físico y "espiritual" con Eduardo... y su pareja actual : Beatriz. No es mucho más por lo que se recuerda (ahora es recordaba ),en el diario, de su corto paso...pero ahora sus lamentos, sus gimoteantes contricciones K en la televisión pública haciendo autocritica de su pasado político que enmierda mas su curriculum fresco que a esta altura parece mas un diario de colegiala de la UES. Se termina mi licor ya sin hielo y alcanzó a leer una frase del finadito Gudiño que en un librito ilustrado por su amigo Edgardo Gimenez, con un personaje muy de los 70 "La Kokah " preocupada por la salud publica hace pedir al personaje en un punto 3 :
" Creación de Puestos Sanitarios Permanentes para curación de hemorroides de homosexuales pasivos."
Pienso de nuevo en "Six degrees of separation",pero ya esto es demasiado y la botella esta vacia y me cago en el puto Kevin Bacon y la puta peluca de Manucho que crece y crece con su olor a gato del taller de la grabadora... Y cuento : Orlando,Claudio, Guidiño, el gordo Z, el cieguito, RG, Edgardo, Manucho, la grabadora, no conocí únicamente a Beatriz...
alejandro

2010-10-30T23:41:00.006-03:00

No comprendo.
Posiblemente sea lo reciente de la cosa. O ser ya muy viejo para entender la cosa. O que ya se terminaron los tiempos de la cosa en si y la cosa para sí. O sólo estar metido en el medio de la cosa, y no es una metáfora, además, estoy en la mitad de la avenida que une el Congreso con la Casa rosada. Pero esto es un chiste, una boludez, simple topografía y aquí hubo un hecho que une lo politíco, lo social y lo psicologico. La mayoría eran "pendejos" de clase media y clase media alta, con mas estudios que los secundarios, hijos de los que pasamos los años de la post dictadura, la crisis de Alfonsín, los diez años del "deme dos" del menemato, la locura estupida de los años del shushi con la gran hecatombe económica y la atadura con alambres del Duhaldismo y su plata dibujada. Los 90 fueron los años de la nada (nádicos como diría Federico -Peralta Ramos-), solo viajes a Miami, inversiones riesgosas, eshibicionismo y puro vacio. Los años de la nada cultural, del espantoso contemporaneo-rosa-bombón-peludo-muflón...Y de repente este patotero, que se caga en los modales, en el estilo, en el ceremonial, que habla mal, insulta y pisa callos y que se viste como el orto( posiblemente a proposito ), para convertir la estética del estado. Es similar a aquellos arístócratas que desformaban sus trajes de lino a medida poniendo ladrillos en sus bolsillos el día del estreno. Nunca lo sabremos. Pero las curitas que tapaban los cortes durantes sus "baños de muchedumbre", que impresionaban al gilerio,mientras se desprendía de los guardaespaldas, lo hacía ver como estrella de rock que se tirara desde el escenario durante el pogo. Por que no era solo lo político, eran los gestos a lo macho, "bajé ese cuadro!!!" y no lo bajaba un conscripto, lo bajaba el milico de mas "antorchas". El el milíco empilchado de desfile con las botas espejadas y el quía con los tamangos sin lustre y el saco cruzado abierto despeinado y con curitas y loos mocasines polvorientos. Los actos como la cumbre de Mar del Plata, toda agresión, con un Chavez descontrolado, con Evo y sus chamanes haciendo ceremonias a la tierra - bueno a la Pachamama-, con Maradona filmado por Kusturika (?), Bush insultado por todos ellos (¿para que haberlo invitado?) Y después romper todo por Colón y sin pagar ni ir presos, ¡ la izquierda lo amó ! ¿ Que otro se los hubiera permitido? Y se suma y se suma, todo gesto era esponteismo-imberbe-anárquico y desbordado ante un peronismo viejo descascararado, mudo, viendo pasar la nueva "fiesta" pero ya anquilosados para bailarla, solo podían seguir pensando en afanar y eso que eran los gremios "leales". Pero como fué siempre el perucaje : "incorregibles". El radicalismo todavia sin despertar de la última cachetada y con sus jóvenes en huida por todas partes solo captados sus ya no tan jóvenes por el macrismo burocrático y municipal, y sus más jovenes pensando en la Franja, pero viendo con cariño a "Lupin" y a la transversalidad. La izquierda perdida como los chicos a los que les afanas los caramelos y además también deseosos. Y toda esa juventud a la que se la fogoneaba a las tomas de escuelas por faltarle dos vidrios o no funcionar la calefacción y de paso cagar al intendente idiota...Eran esos que familiarmente no habían sido bien atendidos por la despreocupación y el permisitivismo de sus padres que se tragaron la vida con las delicias que les brindó el Turco de los noventa, ahora se organizaban, leían sobre el foquismo, pero adherian al jefe virola, lógico que no eran peronistas de Perón -ni en su adn se registraba-, se quedaron con la transferencias de Bonasso y su Campora, y se cagaron de risa cuando el su vocero del jefe les dijo a los periodistas que se metieran la "marchita" en el culo...Todo era nuevo, romper con el Fondo, pagar la deuda, hacer cagar a las FJP, pagarle unos manguitos a los jubilados, primerearle al progresismo los planes de Asignación Universal y todo eso a puro machismo de punteros como Moreno puteando a los empresarios o prohibiendo votar en Papel Prensa o un D´elía cagando a trompadas en la calle a un chacarero o asaltando y quemando comisarias. ¿Que otro presidente hubiera hecho estas demostraciones aún perdiendo en las elecciones que lo debían afianzar? ¿ Era Cobos el verdadero enemigo? ¿O sería uno mas de los peleles que como en el grabado de Goya, le tirarian a la gleba para entretenerlos ? En el fondo hasta donde llegaría con sus cruzados será una incognita, como la que será hasta donde llegaran sus "hijos" ahora muerta "la fiera"...
Pero yo en tarlipes...
Alejandro

2010-08-27T15:53:00.001-03:00

“La poesía, señoras y señores: esta palabra de infinito, palabra de la muerte vana y de la sola Nada.”, Paul Celan

2010-08-22T13:59:00.005-03:00

Entro al café,
poca gente. Es domingo y es temprano, sigo pensando en Fogwill. Me llama a las 7 y media el Turco de mardel, para desayunar, pero no puedo. Le cuento lo del escriba muerto, grita y me dice -¿Te acordás el viernes a la noche me hablabas de él ? y agrega :
-¿ Lo conociste ?, si boludo, le contesto: agrego,
- ..mas, creo que me lo presentaste vos o Cesar Tiempo-
Le cuento,(le refresco) - era en la época de "Loise" -, cuando el Turco además de pagarme la pitanza me daba albergue en su bulo a una cuadra. Y allí íbamos a encontrar a Lucho Olivera (el dibujante de historietas .Los parroquianos que no eran de la publicidad eran pintores que en algún tiempo lo habían sido, Maccio, Polessello (ostentando a Masotta), Perez Celis regresando de paris en los 80, algunas veces Noé, el colorado Wells, y muchos mas que después rumbiarian a comer al bajo con Domingo el de los pies planos y terminar chupando en el Bárbaro. En este antro dos por tres entraba F. desorbitado y loco y hacia servir champan para todo el mundo y que dejaran dos o tres botellas mas en el mostrador por las dudas. Uno de los personajes del lugar tan desorbitado como él era uno de nuestros mejores falsificadores que lo acompañaba a menudo . A veces F. lo utilizaba para desafiar a la negra Renee (¿Renee Cuellar la mina de Masotta?) de la banda de la Paz (el café,). Ellos los de corrientes eran mas intelectuales, mas proletas, eran troscos la mayoría. Se juntaba plata para comprar materiales y pagar la mejor de las obras atribuidas después a Alonso, a Spilimbergo o a otros patriarcas fundamentales...Muchas veces se pintaba en las mesas de la Paz; uno al lado del otro entre aplausos de las barras; al otro día a reventarlo, casi siempre en "La casa de la Pintura Argentina", pero eso si que es otra historia...Sólo hubo una noche especial, con una mina, artista, hija de uno de los principales coleccionistas argentinos. Ella hacia orejas,grandes orejas moldeadas en acrílico, libros de artistas en los que en cada pagina dibujaba una oreja y allí algún escritor disparaba pensamientos o poémas. Tenía una relación con un empresario muy conocido que le compraba las obras de la colección del finadito y a la vez le bancaba las exposiciones auditivas. Había hecho hacía unos años, unos libritos con Lisa, (la gran Levinson)pero quería reiniciar la amistad y pensó que por mi intermedio sería mas facil. Me trajo al empresario que me compró varias obras en el bulo del cotur.Ella para no ser menos se compró un par. Fuimós a comer enfrente para festejar y durante la comida solo yo tomaba, cuando pidió la segunda botella, me dió corte y me quede en el molde mirandola con cariño (a la botella). Terminada la cena, el quia garpa y me la hace envolver. Con verguenza yo me negaba y el gritaba cada vez mas alto que era tan americano como el baguidog ( que pueblerino yo tampoco conocía), Me volví al dto con la tebolla, la carpeta de los trabajos y los dolares. Al Abrir la puerta del dto, una vecina querendona del cotur, que me llama me invita a pasar a su estudio, termina comprandome el resto de la carpeta y me invita a cenar. Antes de ir para el antro,Loise, dejo la carpeta en nuestro dto, y como ocurrencia pego todos los dolares en las paredes del bulo, y con flechitas aviso que estoy en Loise, que me busque y me salve...Allí la abogada despues de la primer botella, (la segunda mía), nos lleva con F. a su departamento donde solo nos salva la llegada de sus hijos...hartos de luchar contra el sonido de su poesía y el cacheteo de sus feromonas alteradas...Pienso en algo que leí en la notbuc hace un rato, como pasó con Borges y otros dentro de poco todos tendrán su pequeña anecdota incomprobable como la mia, de literatura o de baño con el F de la poesía mala y la pijita arrugada.
Tomo los cafes, el agua, miro los diarios los ordenó y guardo en la bolsa y salgo, en la puerta unos changas jubilados que hablan de futbol y no solo cuentan jugadas de su tiempo si no que las refuerzan con los dichos de los grandes jugadores entre si en la cancha. ¿Como lo escucharon desde la tribuna ?...Es tanta la similitud con los nuevos viudos de F. que me quedo parado un rato haciendo como que miro las posibilidades de que el sol salga hoy un rato...
alejandro

2010-08-12T14:29:00.004-03:00

BLOG "del alfiler al elefante"
Diario El País
"12 agosto, 2010 - Lluís Bassets
Eskups del antiprogro
Mayo del 68
No hay ideario antiprogre sin una obsesiva detestación por Mayo del 68. En caso de duda, ahí tiene siempre lista una diana para sus imprecaciones.

Hay algo de amargura en su obsesión por las barricadas de Mayo. La misma que tiene el viajero al que se le ha escapado el tren.

No es el caso del viejo progre arrepentido. Éste ha convertido su recuerdo de Mayo del 68 en la Gomorra pecadora de su juventud."

Yo:
Dije (y sigo diciendo)hasta ahora... que nunca me intereso mas que como fenómeno social el mayo 68 :dije:
http://al-jazerra.blogspot.com/search?q=mayo+del+68
Basta, por ahora sigo pensando lo mismo....
alejandro

2010-08-08T17:25:00.005-03:00

Dias desordenados, con poco café y poca pintura...a puta corrida. pero descubrí el feisbuc, tan embrollador como el "echelon" esa red de los espias, ¿existira? o solo sera la mente febril de guionistas de jollyvud de poca monta. Aunque eso de pinchar un cable desde un submarino en el medio del Atlantico o cagar un satelite desde una notbuc sea fascinante. Como siempre ya me fui al joraca. Si, ando corriendo y no se de que. Y por otro lado trato de no embotarme con la pintura en mi esquizoide visión de lo decorativo y lo artistico o por lo menos lo que yo creo que es eso...Me confundo leyendo a Canclini y sus ideas sobre "El arte fuera de sí hoy" en el adn del sábado, habría que leer el libro, pero ya en los dos o tres primeros parrafos algunas ideas que me parecen tan pobres que no va a dar para una lectura completa. Entre las obviedades una de las primera es la de decir que "el arte se haya convertido en pocas decadas en una alternativa para inversores decepcionados"... (?) ¿Sabrá el antropólogó lo que es un inversor decepcionado?.. Pensará que un Constatini compro su Amaral o su Frida por que estaba frustrado por sus inversiones en Nordelta. O por que en su momento Amalita se compró su Turner por que las bolsas de cemento no se vendían al ritmo previsto... No se enteró que en los mercados extranjeros el arte es la forma principal del lavado de dinero narco, bursatil o de lo que sea. Que grupos de malvientes centroamericanos llegaron a comprar obra (caso Botero) que una vez colocada en los grandes remates internaciones, recompraban a veces por mas del doble de lo pagado para limpiar plata, luego blanquearla, degravar impositivamente y por último quemar esos cuadros declararando que habían sido robados cobrando suculentos seguros...Es domingo a la mañana y sigo corriendo, ¿Sera la vida que me alcanza, que me alcanza...? Camino lentamente dos cuadras y me aposento en café historico, caro pero buena merca. Mucho turista del interior y algunos españoles (?) que no se que hacen aca . Me sorprenden a cada rato los mozos saliendo a invitar a los lectores de sus carteles de promociones a pasar y aprovechar otros descuentos (?), me recuerdan a los empleados de las tiendas de las cañitas ( no la de ahora fashion), la "rusa", con los sastres en camisa con los centimetros enrollados al cuello y el alfiletero en el brazo que te agarraban y te metían en la cueva mientras te ponían un corte de telas para camisa, te escupian la oferta y hasta te recomendaban al cuentene que con la cajita de madera en bici te cobraría por mes lo que pudieras pagar (minga de cuotas fijas).
Pero otra vez desbarranqué, así que me tomo la verde (pill) , con mucha soda y me vuelvo al yerta a esperar iluminarme. Al llegar encuentro un pedido en feis de un puto pendejo indio que aprovechándose de "mi bonhomía", me ofrece amistad explicandome (en mal ingles), que el padre le aconsejo aprendeher de la filosofía de los hombres de la tercer edad...y me convoca. Puteo (en mal castellano), me derribo en una silla, me tomo la rosa (pill), y dos grapas, hoy no pintaré...
alejandro

2010-07-23T16:38:00.004-03:00

Leo a N.P,
metido en su barro neobarroco, pero dado vuelta, como una tortuga idiota
y gongoriana,
con las patas en el aire,
moviendolas desesperadas hacía el cielo estrellado
de Lezamas,
Sarduies
y un Cintio revolcandose
en la Arena de Reynaldo....

alejandro

2010-07-21T11:45:00.004-03:00

charlas por telefono.
Sabía que estaba en Baires. En estos días nos vimos y hablamos bastante, en el "paisito" por mis problemas durante el entierro, el velorio y después comiendo y tomando un poco y tratando los dos de rajarle a todo lo que oliera a muerte. Nuestras conversas no tardan mas de quince minutos en virar al pasado, a las minas y a programar las futuras salidas, el orden de prioridad temático siempre será aleatorio. Alguna palabra sirve como disparador para encaminar la charla (telefónica) que podrá durar hasta una a dos horas aunque haya quinientos kilometros de distancia entre los dos fonos. En el medio caerán como tópicos secundarios nuestras familias, su empresa, mi pintura, conocidos comunes reencontrados etc. Pero esos serán solo elementos de enganche para caer nuevamente en los temas únicos. Si, siempre rondando la edad, la memoria, el cuerpo y el sexo que son los enganches nuestros para llegar al nucleo. Lo que yo no preguntaría por pudor el lo cuenta por ostentación. Su estirpe arabe hace que no rompa con nadie. Todo lo deja a un costado, para en algún momento volver a tomarlo, estudiarlo y tener en el presente una experiencia que le sirva de comparación entre sus recuerdos y sus realidades "actuales". Distinta a mi visión de rompo y odio. En la mezcla de la charla, que mas que charla son dos largos monólogos que se van pidiendo permiso para pasar letra; una letra que ya conocemos los dos de memoria, pero con momentos muy cómicos, como cuando me comenta de una conocida que abandonó la terapia por los bostezos de su analista.
Después programamos un almuerzo para esta semana donde nos encontraremos con el "turco escriba", a quién no veo desde hace casi dos años. Me viene a la mente las reuniones de todos los sabados en la galería con el otro "turco", que ya se fué a pastar con las huries y que cada vez que nos despedíamos hasta el proximo sabado, me sugería llevar a la proxima los temas a tratar escritos en una hoja para no perder el tiempo. El a veces los llevaba en una libretita negra donde también firmamos los contratos,las muestras, las ampliaciones de compra de obra etc. Eso si con ese turco de minas ni hablar, ademas que la libretita con las firmas se la llevaba él ¿Llevaré a la comida de "ahora" la hoja con la orden del día?... Como siempre ayer el tema (telefónico) cayò en la relación con el cuerpo, pero el cuerpo desnudo y al final la aceptación (obviamente por descarte o por no tener otra salida...) El tema se puso como siempre denso y trate de ser yo el que rompiera la densidad. Habíamos agotado el parrafo del "espejo" el del reencuentro con la mina ya "fané y chacabuca", pero por las dudas " bañate antes" donde habría mucha teta caída y panza sin lipo , pero en el reflejo de los cristales o en los ojos de la reencontrada encontrar la arruga, la bolsa, la pata de gallo o la cicatriz propia. Le recordé, sin cantar ninguna letra (todavía, ya que no había vino), que además de Lacaniano el tema era muy tanguero. En el tango, tan simple como:
..."y hoy, ante el espejo cruel de mi pasado,
veo que cambiado me tiene el rencor."
esto es una frase de un tango poco conocido de Canaro y Castillo. En lo de don Jacques y su imago tan solo la devolución del cuerpo propio despedazado, en trozos y que nos obliga a salir de nosotros para tratar de unirlo y de suturar las junturas y reconocernos en el cuerpo del otro...¡bullshit !....Pero metí la pata, le dije que la charla se había puesto muy "Vieja recova" y cuando me "invitó" a recordar la letra dije "Me la olvide... debe ser el"aleman"... pero se que es de un tipo que ve a la mina hecha bolsa y cuando se aleja se dá cuenta que ella también le "perdonó la vida" y lo dejo ir sin críticarlo, pero eso si... nunca mas loco, nunca mas ese encuentro..." y que era el fin para toda cita futura y que mejor que primara solo el recuerdo dulce de los cuerpos tersos, ("Mejor un buen recuerdo que un mal reencuentro" -repensé yo-).
Recuerdo, recuerdo y mas recuerdos. Pero al cortar busqué y me di cuenta que si, que la memoria ya (me)juega malas pasadas, ahi me acordé que el tango era "Volvió una Noche" de Gardel y Le Pera y recordé (otra vez),ese final:
...................................................
Volvió esa noche, nunca la olvido,
con la mirada triste y sin luz.
Y tuve miedo de aquel espectro
que fue locura en mi juventud.
Se fue en silencio, sin un reproche,
busqué un espejo y me quise mirar.
Había en mi frente tantos inviernos
que también ella tuvo piedad.
....................................................
¡Reíte de la teoría del puto espejo post froidíano y de la envidia del pene, papá! esto de don Le Pera, es psicología pura. Mañana cuando nos encontremos con el otro turco, el escriba, en algún momento de ensoñación-libación, cantaremos sí a toda voz esta estrofa, ante la mirada réproba de los otros comensales del Plaza, que portando sus platos autoservis reconoceran solamente al ex bigote y adjudicarán el quilombo a su pasado menemista...¡que se joda! Yo hipando y alzando la copa lo miraré (con ternura- pero viril-) y brindaré como siempre por "Nuestra gran y perdida esperanza blanca" (en la literatura...argentina, claro).
alejandro.

2010-07-19T17:48:00.001-03:00

"Cosas que me pregunto"
....
"¿Por qué hay cada vez más individuos que se presentan como "pensador, artista, inventor, crítico, divulgador y promotor de las vanguardias" sin haber hecho nunca nada más que terminar la carrera?"
www.lapetiteclaudine.com

2010-07-16T16:07:00.006-03:00

APUNTES DE CAFE 3 (O ¿4?)
7 de la mañana
Tomo un tacho en Caballito y vuelvo al barrio, la Bartolo Memitre un quilombo ya a esta hora. El fercho dice que se tirará a Corrientes por Cromañón. Me cuenta - sin preguntar – que hace 10 horas que tiene el culo pegado al asiento y que no paró ni para tomar un café y que si lo hubiera tomado no podría pagar los dos días de alquiler que debe.
- como dice su compatriota, Cortazar, “La cólera nació del primero que tuvo hambre”, creo que en un libro que se llama “Los Reyes” -
Lo miro y lo mido ( bueno solo el torso) y le escupo que el quía, no es argentino, que es Belga y me da igual por que tampoco es de mi agrado, pero que la frase no esta mal. Le pregunto si le gusta la literatura, solo para aflojar la tensión.
- Me gusta, ahí, no siempre manejé, ¿ta? - dice mientras abre la guantera, acelera ante el verde onda nula, putea y me tira un rollito con cinta rosa, que abarajo torpemente., bocinazo, puteada y freno.
- Cuando pueda lo enmarco… aunque no sé donde lo voy a colgar acá…tengo que llevarlo por que viaja tanto “bichicome” resentido que cree que uno no puede ni debe opinar - y agrega mirando por el retro :
- Vd no sabe lo que estar arriba de un taxi maestro...-
Leo : “Departamento de Sociología de la Universidad de Uruguay” y con letra redondilla, tinta negra, trazo tembloroso : El licenciado Washinton Donofrio, con titulo de Sociólogo rural a presentado su trabajo sobre “Familias rurales en contextos adversos, Rupturas y continuidades en el escenario social de la economía de mercado”,(este último título en redondilla tinta dorada, en proceso de oxidación por el tiempo y por la concentración de purpurina cobre de mala calidad ), abajo la firma del Rectorado, tres adjuntos, hay una de Galeano (dice abajo : “Desde el café Basilero 1877” y hay una impresión digital de un dedo gordo mojado en café y desteñido por el tiempo) después firmas en colores varios de Freddy Bessio y Raúl Castro por la murga “Falta y Resto” y así hasta un sigue en anexo pero no está, solo los dos agujeros y un pedazo de papel . Me explica que con el escritor y los murgueros son amigos y que lo acompañaron cuando leyó su tesina. Me dice con bronca que el problema con el taxi en este país es que se está derechizando y que cuando vuelve al paisito sus cumpas lo escuchan con terror cuando explica como luchar contra la delincuencia, el problema de los ilegales, como terminar con las villas y hasta su apoyo al Pro y su orden. Me escuchan y rajan para el Cantegrill, abandonando el termo y el porongo en la huida cuando les quiero explicar por que no voté al Pepe. Con los ojos vidriosos me mira y acaricia con ternura el rosario blanco de plástico, colgado del espejito y al ver mi cara de terror me dice que solo lo usa como sacanervios (rémora de su pasado sufi, agrega )…Grito que se paso San José, pero ya estamos ante el Obelisco cuando reacciona y frena, me saca el titulo de las manos y me tira la “Filcar” mientras me dice con bronca
- buscá el camino, vos, dogor, yo todavía no me puedo comprar el “ geographic information system”, además a esta edad la telemática no me cierra - lo hago doblar en la 9 de Julio y le digo que me lleve hasta la Avenida de Mayo y doble hasta San José, (son solo tres cuadras ), el licenciado pretende doblar a la izquierda. Puteo y le tomo el volante volviéndolo a la realidad, me mira con asco y murmulla
- Tu tienés el insoportable ego de los argentos -
Para en la esquina pedida y me dice que descuente lo que crea, cuando arranca me grita - ¡ Viva Forlan que le rompió el orto a Messi ¡ -
A la distancia escucho -¡Gardel y Punta del Este son nuestros..! –
Entro al café pero no hay mesas todas en fila ocupadas por los Foetras y un letrero que dice “Contra los “violetas”, elija marrón “ Me acerco a la barra y pido mi restreto… me voy con acidez y no son las 8 todavía.
alejandro

2010-07-14T18:59:00.002-03:00

disquisiciones de café de sabado:
Leo los suplementos culturales, primero los ordeno según importancia de menor a mayor(para mí pobre entender ), adn-nación, Babelia, ñ, estos días estuvo rondándome el tema de la antropofagía (el movimiento cultural, lógico) y ahora me encuentro con una nota sobre Vinicius en el adn y vuelve.
Ayer me recordaban en un post que además de pintores y poetas también existían músicos importantisimos en ese movimiento,(además de mi desconocimiento las taras profesionales -en la pintura solamente,aunque debo confesar mi debilidad por la pintura brasilera de Segal - ) me mandaban en ese post un link a un video con música muy buena de Villa-Lobos. Conocía algo, pero sobre todo sus famosos Tristes, que escuche muchas veces en guitarra pero alguna vez en piano en el "paisito" tocados genial y melancólicamente por Rego : el "Manolo" y que sonaban en él entre tango-milonga y tristes sureros...También en alguna noche del Mozarteum pueblerino escuche alguna obra más, pero sin registro para mi. Sabía, que alguna música suya influyó en la pintura de la Amaral,(Abaporú), pero también los dos siguieron enseguida distintos caminos de sus modernismos. Asi son los "brasucas", creando genialmente y mutando siempre, tan distintos a nosotros,que somos tan rígidos, frios y con miedo a salir del tic que hace que al contemplarnos exclamen : ¡ Yo a este lo conozco de hace años!.. Ellos no, además del estilo aceptan la moda como valor, y no esta mal, son terriblemente caníbales. En la nota, decía Drumond de Andrade que Vinicius era el único poeta que vivía como poeta. Después leía en el suplemento cuando Vinicius ocupo un local marplatense, La Fusa, en Playa Grande,en el año 82 durante enero y febrero, y tuvo diferentes invitados: Maria Bethânia, Chico Buarque,Horacio Molina, etc. Pero recuerdo que Vinicius con Toquinho y María ya habían estado a mediados de los sesenta en un boliche que se llamaba Pancho Freddy que tenía un gran papagayo (real) a la entrada y que en verano se llamaba Pancho-La Fusa, a la entrada de lo que después fue Constitución la calle de los boliches...
Me acuerdo mucho de Vinicius, lo escuché ahí en Pancho con mis primeros guisquies poco de Villa-Lobos, al que solo admiré por los deditos gordos como morcillas del Manolo, recorriendo las teclas,
¡que medium...loco...que medium!...
alejandro

2010-07-14T00:32:00.006-03:00

ANTROPOFAGIA.
La idea de antropagia cultural fue planteada por el poeta brasileño Oswald de Andrade en un manifiesto de 1928. Setenta y dos años después, el asunto no ha perdido vigencia. En teoría, consiste básicamente en devorar culturas lejanas, incluso ajenas, para volverlas –ya asimiladas- carne y sangre del espíritu.
a.

"Tupí or not tupí that is the question
“Manifiesto Antropófago”"

"... la antropofagia planteará el problema en el terreno de la dependencia cultural (leemos a los europeos y los aceptamos como modelo, pero no nos leen de la misma manera en Europa) y su superación a partir de un proyecto nacional que procede, y esto es lo original de la propuesta, no excluyendo sino asimilando crítica y lúdicamente, apropiándose de la cultura del dominador. En ese sentido, la célebre frase “tupí or not tupí” funciona como síntesis perfecta de la propuesta: reescribe la aún más célebre duda hamletiana, la tropicaliza, la transforma con el reemplazo de `to be´ por `tupí´, nombre de la tribu brasilera antropófaga y de su lengua. Interrogación doble, en un inglés contaminado, canibalizado, en la que la parodia opera la devoración de la cultura colonizadora..."
Marcelo Díaz
“Devórame otra vez”
BazarAmericano 2007.

En la Pintura:
Tarsila do Amaral: arte y "poesía popular" en los colores de Brasil
"A partir de 1928, Tarsila do Amaral, comienza a abordar imágenes que aparecen en su inconsciente, sueños, fantasmas, leyendas y supersticiones. Estas se reflejan en las pinturas en forma de paisajes habitados por seres fantásticos y vegetaciones exuberantes, de marcada tendencia surrealista; son los trabajos conocidos como "paisajes antropofágicos". La historia cuenta que en ese año, Tarsila le regaló a su entonces esposo, el escritor Oswald de Andrade, un cuadro que pretendía sorprenderlo. Al contemplarlo, Oswald afirmó ver en el cuadro algo parecido a un antropófago; y Tarsila comentó al respecto: "Busqué en un diccionario antiguo de la lengua tupi-guaraní y encontré a-ba-po-ru: 'hombre que come al hombre', y le puse ese nombre". A partir de allí Oswald escribirá el Manifiesto Antropófago, gran hito en las artes plásticas y en la literatura del modernismo brasileño "
Inés Girola

alejandro.

2010-07-13T00:19:00.007-03:00

Volví hoy, después de unos días al feca mañanero. Pero sólo hasta la puerta.
Sin ánimo, en el medio velé a mi hermana en el paisito y ví en horas, pocas a la tierra tragarse el jonca.
Vi a mi vieja, loca-incontinente llorar por el turno no respetado y la escuché putearme por junarla así. Ví y oí al "Turco grande" que me acariciaba el alma dándome su reloj y todo su tiempo y a Vivi recordando las épocas en que la muerte era para los otros...
A. que me acompañaba, me hablaba y me arrastraba a tomar los cafés espesos, como deben ser.
Y el viento, el viento... En las calles, en la cochería y en ese cementerio tan campo. El cielo de frio con sol sin calor, los perros, los de la pala y después la mueca desdentada de mi vieja que me putea por entrar a la fuerza en su casa cartonera y no seguir queriéndola por teléfono.
Eramos sólo quince quietos, mas diez perros oliendo todo y los que cavan, mas el frio y el viento,el viento, pero todo eso era mejor que la sala con el cajón abierto, con la muerta amarilla y las tres únicas pobres palmas.
Se rompió el "casalito", ahora soy hijo único, huerfano de padre y con madre loca- incotinente...
No se terminaban mas los quinientos quilometros de la vuelta para llegar a la cama, y dejar todo atrás y adentro.
Dejé a A. en la puerta de su casa, volvi hijo único a la mía y al volver al otro día al café incendiado, miré desde la puerta la sordidez del lugar, los tres Foetras que planillaban y me fui al café cajetilla de la Avenida a tomar un café desabrido y caro...ya no estaba Ana.
alejandro

2010-07-09T19:12:00.006-03:00

"Azote de rojos y sodomitas"
"Leamos juntos:
"Por eso me cago en la verdad cuando es roja, porque sé que no es verdad, sino un estudiado producto de laboratorio".
Ya ven: vuelve (una vez más) Rafael García Serrano (1917-1988), el sutil escritor falangista autor de la moderadamente vanguardista Eugenio, o proclamación de la primavera (1938), que tuvo el mérito de seguir siendo igual de fascista al principio de su peripecia que al final: sin tapujos, al contrario que la tropa de reciclados a la democracia que nos trajo aquella Transición que hoy algunos ponen en solfa (mientras regresan momias ataviadas con camisas nuevas bordadas en rojo ayer). "...
MANUEL RODRÍGUEZ RIVERO 10/07/2010
Diario El País.

2010-07-05T16:11:00.006-03:00

Gisela García / “El frasquito de Luis Gusmán. Perspectivas de atextualidad”.
...
El no-texto: la otra cara del relato
“Yo sentía que lo importante era sacar a los personajes
de la obligación de reflejar, de imitar la realidad. Para ese
momento –comienzo de los ’70, digamos-, la voz poética era
perfecta. (...) antes intentábamos oponerle, a una moral del
contenido, una moral de la forma...”
GUSMÁN, LUIS.
COSTA, Flavia.
Un autor busca sus personajes.
Clarín. Cultura y nación.
Domingo 5 de noviembre de
2000.

PERFIL
De márgenes y centros
"Luis Gusmán nació en Avellaneda en 1944 y a los 20 años desembarcó en el Centro, donde pronto se destacó como una de las voces más originales de la "generación marginalista": un grupo que integraban también Osvaldo Lamborghini, Germán García y Ricardo Piglia, y que se oponía a una escritura "esclava de lo real". Uno de los manifiestos prácticos del grupo fue, sin duda, la primera novela de Gusmán, El frasquito (1973), un relato crudo que mezclaba materiales autobiográficos y oníricos. Le siguieron Brillos (1975), En el corazón de junio (1983), La muerte prometida (1986) y la autobiografía La rueda de Virgilio (1989). Con los cuentos de Lo más oscuro del río (1990) inició una etapa más narrativa, que consolidó con La música de Frankie (1993), Villa (1996) y Hotel Edén (1999). En 1998 publicó La ficción calculada, ensayos de crítica literaria. Hace años, además, ejerce como psicoanalista."
Domingo 05 de noviembre de 2000
Clarín Cultura y Nación.

2010-07-03T12:46:00.004-03:00

ARGENTINA: ¡TODO BIEN!...
PERO EL FUTBOL ES JUEGO
DE EQUIPO,
TENEMOS UNOS JUGADORES BARBAROS,
PERO...
MARADONA : EMPEZÁ LA REHABILITACION... (MENTAL)
Y
DEDICÁSELA A LOS K.
alejandro.

2010-06-30T14:16:00.002-03:00

Apuntes del café 2, (¿Prólogo?)
Nos cuenta Taba, "En una entrevista en la revista Ñ, leo unas frases de Edgardo Cozarinsky que vale la pena resaltar. Relatando su llegada a París a mediados de los 70, señala: “Era todavía los últimos coletazos del mayo del ’68 (…) se leía mucho a Foucault y era el principio de Deleuze y Guattari. La literatura, lo puramente ficcional, era en cambio un desierto. No había prácticamente nada que me interesara en la literatura de imaginación francesa contemporánea”. Esto me recuerda una larga conversación que tuve hace algunos años con el editor francés Christian Bourgois, muerto poco tiempo después. Bourgois dirigió durante casi cuarenta años la editorial que lleva su nombre (dicho al pasar, Cozarinsky escribió un bello homenaje por su muerte) en la que editó a buena parte de la mejor literatura mundial. En ese almuerzo, durante un momento la charla se desvió hacia la literatura latinoamericana contemporánea (Bourgois publicó a Aira, Bolaño, Pauls, entre otros. Y mucho antes a Copi, por supuesto) y, entre medio de comentarios diversos, hizo un silencio y dijo: “Qué curioso, ahora casi únicamente publico ficción, ¿quién lo hubiera dicho en los 70?”. En esos años, Bourgois también participó de la edición de 10/18, colección de bolsillo crucial en la historia de la edición francesa, que rara vez editaba novela; en cambio publicaba mucho del debate teórico post ’68, incluida la crisis del marxismo y textos en tono con el ascenso del interés por la economía libidinal. Entre nosotros, la condena de Rodolfo Walsh a la novela como impedimento pequeñoburgués a la causa revolucionaría no es ajena a esta trama (en el número 16 –junio de 2005– de la revista Confines se reproduce un diálogo crítico entre Walsh y Miguel Briante, originalmente publicado en 1972 en el suplemento cultural de La Opinión, dirigido por Juan Gelman, que funciona en perfecta sincronía con la sensación de “desierto” de Cozarinsky).Volviendo al tema (¿a qué tema?, ¿a la teoría?, ¿a la revolución?, ¿a la literatura?)ocurre que, a riesgo de parecer una boutade, la gran novela de los años 60 y 70 fue la teoría. De a poco, la propia teoría fue descubriendo su carácter ficcional, y varios de los teóricos más extremos cometieron el desliz de saltar a la novela: de Julia Kristeva a Susan Sontag, muchos otros dieron el salto hacia la literatura de imaginación, como diría Cozarinsky (por no mencionar a varios cuyas novelas, por suerte para ellos, pasaron inadvertidas: Palais Royal, de Richard Sennett o las tres o cuatro novelas que escribió George Steiner). Kristeva y Sontag no tuvieron esa estrella (pasar desapercibido es algo a lo que sólo acceden algunos elegidos) y sus novelones se empeñaron en ser objeto de formidables campañas de marketing del desastre literario. Barthes, en la estela de Benjamin (al que sin embargo nunca le dio el lugar que sí le otorgó a Brecht) supo frenar a tiempo: llevó la teoría hacia ese borde en que linda con la ficción, pero sin jamás dar el paso del desatino. En el fondo, la elegancia barthesiana reposa en demostrar que la figura del écrivain es mucho más seductora que la del romancier.
Y después de otro silencio, Bourgois sonrió. Era la sonrisa de quien se sentía feliz por haber sido derrotado. La novela había vuelto a triunfar. Y yo, quizás alentado por la gentileza del buen vino francés, me atreví a preguntar en sentido inverso, casi como una sospecha frente al estado actual de la prosa: “¿Pero la novela contemporánea está en condiciones de pensar el mundo?”. Bourgois, sin dejar de reír, contestó: “Es lo contrario: la novela tiene todavía alguna posibilidad justamente si no se deja pensar por el mundo”, frase con nuevos ecos benjaminianos, y hasta fogwillianos (“escribo para no ser escrito”) y en la que todavía sigo pensando, años después.
Pero ahora yo, el pintamonas, rebuscando entre esos libros y revistas de esos momentos tan importantes encuentro una ubicación histórica en la revista Sur, del año 69. Y pienso en que en esa revista etiquetada de elititista, de tirada restringida nos habían llegado las ideas de esa "revolución juvenil", del guevarismo, de la la lucha anti-Vietnam, etc, por grandes pensadores. Pero el autor de la nota J.M.Domenach, importantísimo escritor e intelectual frances nos habla en la revista de doña Victoria de la falta de conocimiento teórico por parte de estos "burguesitos franceses" de los teóricos revolucionarios como Marcuse, Fanon y otros, base del pensamiento revolucionario de los grupos alemanes, checos etc.entonces Domenach nos recuerda esta frase : "elegir libremente a los amos no suprime a los amos ni a los esclavos" de Marcuse y nos explica :
..."Los rebeldes de mayo no habían leído a Marcuse y muy pocos a Lenin y Mao Tse -tung, pero casi todos conocen al Che Guevara y han asimiliado la lecion exigente y romantica de su lucha. Son muchos los que de un modo u otro, concientes o no , se han identificado con el heroe cubano (los escritos del Che y numerosos estudios dedicados a él se publicaron durante los seis primeros meses de 1968) y han transpuesto su aventura casi desesperada a una selva poblada de mercenariosy de pequeños burgueses satisfechos, indiferentes, a menudo hostiles . En el fondo piensan como él, que el combate que ahora se libra no tiene salida, pero hay que continuarlo porque algún día el pueblo se despertará. Hasta hace muy poco se habló de una especie de trabajo voluntario de la revolución que debía realizarse en los paises del tercer mundo - el sueño argelino, cubano, boliviano...-y de pronto asistimos, por el contrario a una especie de irrupción del exotismo revolucionario dentro de nuestra tranquila sociedad.
El desborde repentino, las acciones vivaces imprevisibles, irrefrenables, las fuerzas policiales hostigadas con tacticas de guerrilla, las manifestaciones relámpago, esa suceción de días que adquirieron un color propio y una leyenda correspondiente, todo eso tiene un aire cubano, sudamericano, algo teatral. He señalado ya el papel del teatro en el Movimiento ( esto es el texto traducido de J.M.Domenach "L´ancien et le noveau" de la revista Esprit junio-julio1968, publicado en Sur 316-17) un teatro que estuvo a punto de convertirse en realidad. Ahora luego de que una cómoda mayoría acudió en su auxilio, resulta facil olvidar que que el 29 de mayo habría sido posible adueñarse del poder, y que eso quizá se hubiera logrado de haber existido una voluntad coincidente en las izquierdas"... Vuelvo inducido por Taba, a la entrevista a Cozarinsky en la revista "ñ" donde rescato:
Revista ñ: -¿Qué se estaba viviendo culturalmente en la Francia de aquellos años? ( principio de los años 70)
E:C: -Bueno, eran todavía los últimos coletazos de Mayo del 68, que yo siempre la sentí como una rebelión de niños burgueses mimados con una idea del sindicalismo y de la revolución totalmente literaria, en el mal sentido de la palabra. Por lo demás, se leía mucho a Foucault y era el principio de Deleuze y Guattari. La literatura, lo puramente ficcional, era en cambio un desierto. No había prácticamente nada que me interesase en la literatura de imaginación francesa contemporánea, entonces leía más bien a autores de lengua inglesa, o italianos, entre quienes encontraba individualidades fuertes, ajenas a las modas ideológicas, y sobre todo autores de Europa del este: Joseph Roth entre los de antes, Danilo Kis entre los de ese momento. No tenía mucho contacto con el mundo intelectual parisiense; no podría hablar de participaciones o acercamientos al núcleo intelectual. Más bien estaba fascinado con esa mezcla de gente de todos los orígenes, eso que llamaría el cruce de caminos. Eso hace interesante a París. "
empieza a notarse una unidad de visión . Pero gracias a Taba llego al reportaje hecho para el Suplemento cultural del diario La Opinión
Eso lo dejo para otro post.

2010-06-30T08:40:00.002-03:00

Primero fracasaron los salones,
después las galerías,
ahora las grandes ferias...
"artista",
estan golpeando a tu puerta...
alejandro.
"Arco 2011 (versión reducida)
ÁNGELES GARCÍA - Madrid - 29/06/2010
Carlos Urroz ya tiene prácticamente definido el contenido de la 30ª edición de ARCO, la Feria de Arte Contemporáneo más importante de España. Ocupará solo dos pabellones, en lugar de los tres de las últimas convocatorias y tendrá un diseño que facilite el recorrido de los visitantes. Aunque, presumiblemente será más pequeña también en número de galeristas participantes, Urroz precisa que no se puede hablar de cifras porque el número final está en función de lo solicitantes y de su calidad. La normativa para participar se hará pública esta misma semana. La feria, que se celebrará entre el 16 y el 20 de febrero, estará dedicada a Rusia, tal como acordó el equipo anterior. Pero la presencia de representantes del país invitado será menor que en ocasiones anteriores.
Con todo, la gran novedad la constituye la presencia fija en la sección Solo Projects de galeristas Latinoamericanos. "Tienen artistas muy interesantes", explica Urroz, "y siempre despiertan el interés de los coleccionistas. Es una presencia que vamos a mimar mucho". También van a tener un cuidado especial con las galerías emergentes europeas. Con la condición de que trabajen con artistas internacionales y que lleven un mínimo de ocho años en activo, Urroz anuncia que tendrán una presencia notable en Arco."...
El Pais
29-6-10

2010-06-28T11:32:00.002-03:00

Arte más joven y global
Los expertos aseguran que las subastas y ferias se orientan en tiempo de crisis a lo contemporáneo
FIETTA JARQUE - Madrid - 27/06/2010

..."Una de las figuras más influyentes en el mundo de las subastas de arte es Simon de Pury. Ha sido director de Sotheby's Europa y uno de los más agudos subastadores internacionales, además de haber ejercido como asesor personal del barón Thyssen-Bornemisza durante siete años en la compra de obras para la colección que ahora se expone en Madrid. En una entrevista sostenida durante la feria Art Basel, de Pury explicaba lo sucedido en el mundo de las subastas de arte durante estos años de crisis. "Lo que pasó desde octubre de 2008 a junio de 2009 fue más que una caída de los precios una disminución en la cantidad de ventas en el mercado del arte", afirma. "Nadie quería vender en ese momento y por eso los catálogos de las casas de subastas eran más escuetos, con menos piezas importantes que salían a la venta. Como también hubo altos precios pagados durante ese periodo, la confianza de los vendedores regresó y en la primera mitad de 2009 el volumen volvió a ser el mismo que a finales de 2007. Y eso sucedió a todos los niveles en la venta de arte contemporáneo e incluso en el arte emergente. Creo que hemos visto una rápida recuperación del volumen y más aún, pese al legítimo temor a la inflación que se veía en el horizonte, con tantos países endeudados, cada vez más gente considera que la inversión en arte tiene sentido como una alternativa. Y esa es otra de las explicaciones por las que incluso instituciones financieras recomiendan ese tipo de compras".

La firma Phillips de Pury, con sede en Londres, se ha especializado en arte contemporáneo, diseño y fotografía. Sus clientes son jóvenes coleccionistas de todo el mundo. Un camino distinto al de Christie's y Sotheby's, su competencia directa. Phillips de Pury superó las ventas de ambas empresas juntas en ventas de arte del siglo XXI entre 2002 y 2006.

"Han pasado dos fenómenos en estos años", continúa De Pury. "El primero es que la base de los coleccionistas se ha hecho realmente global. Antes eran principalmente centroeuropeos y norteamericanos. Hoy hay coleccionistas de todo el mundo comprando arte de todo el mundo. Nosotros hemos tratado de animar esta globalización. Hace unos meses organizamos la primera gran subasta de BRIC (Brasil-Rusia-India-China) porque también han surgido interesantes artistas en estos países. El segundo es que hay un rejuvenecimiento de los coleccionistas. Ahora hay mucha gente entre los trentaitantos y cuarentaitantos que tienen el interés y los medios para coleccionar. Y, naturalmente, lo que más les interesa es el arte de su generación. Esa es otra de las explicaciones del creciente interés por el arte emergente"...
Diario el País.

2010-06-24T16:45:00.024-03:00

Apuntes de café (Prólogo)
Hace tiempo pienso como cierta literatura, cine o publicidad, nos pueden dar e instalar una idea totalmente distinta a la realidad como fue el alto grado de politicidad y el espiritu revolucionario del Mayo francés.
Estas fantasias-mitos impactan en nosotros mas que algunos movimientos realmente de trascendencia. Pero es que era un momento histórico en que las comunicaciones no estaban tan globalizadas,las trabas a la comunicación durante los años de la "guerra fría", cuyos resultados reales no fueron dados a conocer a sus contemporaneos ni explicados ni prontamente y hubo que esperar el paso de los años para que la documentación desclasificada, los libros de sus protagonistas y distintas narraciones dieran cuenta de su importancia - recordemos entre estos precedentes, episodios de la decada de los 50 y 60, como ejemplo las revueltas en Hungría en el 56 y en los sesenta en Alemanía los movimientos de los estudiantes de la DSD o el mas conocido: "La primavera de Praga",movilizado por estudiantes y trabajadores en el 68Estos movimientos a diferencia del "carismático" Mayo frances, envuelto en un aura de romanticismo socio-político, fueron profundamente relatados y marcados por el signo del pensamiento anárquico imperante. En Argentina fueron conocidos contemporaneamente por círculos intelectuales y de nuestra política a partir de fines de los 60 y parte de los 70, pero no influyeron en el ideario de nuestros movimientos progresistas, (salvo el cordobazo, de influencia trozco-maoista, y del que el mismo Perón dice, "esto no es peronista" ( más, alguno dirigentes progres tuvieron comentarios adversos, como el del PC local de linea pro sovietica-stalinista manejado por V. Codovilla, partido el nuestro que gozo la reprobación de los diferentes partidos comunistas de todo el mundo, por ser el único que apoyó a un golpe militar, el del 76). Estos análisis que igualmente fueron conocidos y estudiados acá, fueron desconocidos por las olas populistas de los años 70 y son los que me interesaron conocer a fondo. Después vendría la relación entre política y literatura de los 60 y 70. Algunos de estas ideas aparecian ya reflejadas en los textos de escritores como W:Cooke en los años 60, la narrativa del Walsh, de fines de los 60 y principios de los 70, que se aleja rapidamente de la Tendencia peronista y los textos de Haroldo Conti como su discurso en Cuba en 1971 en La Casa de Las Americas, donde se plantea las disyuntivas que condicionan al realismo, la literatura revolucionaria, la crónica, etc. Y como muy importante un reportaje a Walsh junto a un Miguel Briante muy politizado que hablan en una entrevista donde se analiza ese momento de la narrativa, es en el suplemento cultural del diario La Opinión del año 72 y se habla sobre "Narrativa Argentina y país real" y que por suerte lo reproduce la revista Confines en el 2005. También encontré material interesante en la revista Origenes (cubana) de fines de los años 50. Gracias a las notas de Tabarovsky, en el diario "Perfil" de los domingos,o fragmentos de su libro "Literatura de Izquierda" volví a rememorar algunas de estas lecturas, a buscar los textos ya leídos y a tratar de ordenarlos (para mi). Ahora trato de entrelazarlos como en una conversación. Hay hasta unos parrafos de E. Cozarinsky de un reportaje actual a la revista ñ, donde comenta del infantilismo y la falta de politización del Mayo Frances. Estos textos unidos son las guías a las preguntas que me daban vuelta en la cabeza, ahora trato de componer esa conversación y hasta encuentro algunas páginas únicos como una nota de la revista "Sur" del año 69. El caso de esta revista, me extraña por la proximidad de los análisis publicados y traducidos, aca aparece en el año 69 y son muy explicativos, escritos por un famoso sociólogo, Jean-Marie Domenach. La revista Sur considerada elitista por su oposición al ideario populista-peronista, había estado (con altibajos) a favor de la Republica Española durante la guerra civil ayudando a muchos de los intelectuales refugiados en nuestro país y firmando las listas de pedido por intelectuales de todo el mundo prisioneros o desaparecidos, y muchas veces había pedido por las víctimas del maccartismo americano y en los últimos años a favor de la Revolución Cubana. En todos esos ultimos cambios había tenido que ver H. Murena, quién había acercado a la redacción gente como Correas, Los hermanos Viñas o Sebrelli. Como dice la frase tan clara de Tabarovsky:
"la gran novela de los años 60 y 70 fue la teoría"
alejandro.

2010-06-23T11:36:00.002-03:00

Cafe 5 (¿el final-final?).
7.30 de la mañana,
salgo hacia el cafe, la media cuadra muy concurrida, con la gente que sale del subte y la entrada de materiales en la obra de la esquina todo esa cuadrita entre la avenida y Rivadavia está a media calzada, llena de arena, cal, cemento, bolsas y otras materias que no distingo por que todavía no salió el sol, (si es que sale), y por el empañe de los lentes. Me quedo helado ante el cadaver del café, con la cortina negra retorcida. Entre los vidrios rotos del primer piso veo las sillas y los pedazos de mesa, parece un café de mercado israeli volado por los "Martires brigadistas", pero los hermanitos palestinos no andan por este rioba. Reculo entre lágrimas para volverme y me chocan dos carretillas, me putean en guaraní, me arrastran casi hasta la boca del subte pero la nueva andanada de viajeros me lleva de nuevo casi hasta frente del cafecito, lagrimeo de nuevo pensando que además nunca supe el nombre, Veo a dos Foetras tan desorientados como yo que venían con pancartas que decían "Foetra, linea violeta, todo el poder a Artacho, esta es la Violeta, leénos en facebook", ademas de las lagrimas la confusión por lo de "La Violeta" y Facebook, vuelvo a la avenida cruzo y me meto en el galpón posmo en cruz con La Continental, ( a la que no volveré, ni claudicaré, a la manera de Frondizi).
Las medialunas calientes se deshacen, el café es potable, el agua sin gas (agua), pero en vez de tebolla de plástico en vidrio (a la antigua), la moza tan nada como si fuera moza de Filo, ( pero esta sin gracia, ni belleza ), Miro un poco alrededor y me acuerdo de mi desestimado Marc Auge y su frase apotegma : "La distinción entre lugares y no lugares pasa por la oposición del lugar con el espacio", acá no se si cuadra, seguro que no, pero me sirven distinción-lugar-oposición-espacio. Con otro sentido sí, pero me cago en Marc y sus vacios poblados.
Me molesta el plasma gigante, mudo, con sus resplandores al vacio, repitiendo goles triunfalistas, la música de ascensor de los 60 tan Muzac y el viento que corre entre las mesas pese a la distinguida calefacción cada vez que abren el porton de entrada me lastima. La población nádica mediopelo (a la que la moza llama por sus nombres pero que no recuerda sus pedidos), tableteando sus notebooks con sus "lagrimas" y su medilunica me espantan, yo tan acostumbrado a los ruidosos foetras...Me acuerdo del comentario de ayer de Lorena ( http://principiodeincertidumbre.blogspot.com/ ), donde cuenta su visita a Baires y tambíen su desconcierto con los cafés "...no sabíamos elegir y casi nunca le pegábamos al target..." será que yo también soy surero y provinciano...Agarro con bronca los diarios, los libros, pago tres dias de café con medialunas de mi cafecito chamuscado y me pierdo por San José a pagar facturas con peligro de corte...
Sombras en el Horizonte.
Auditaré esta tarde posibles lugares para mañana,
si no...
Me vuelvo a cagar en Auge , me levanto las solapas hasta la barba y me voy calle abajo pensando en la puta fratia...
alejandro

2010-06-22T14:07:00.005-03:00

Café 5 (la desgracia)
Estuve temprano en el feca.
Casi vacio. Solo dos Foetras hablando del paro que se les viene . Sin universitarios.
Llevaba mis dos libritos con anotaciones y unas hojas copiadas anoche de un futuro posteo que se me está poniendo aburridisimamente intelectualoide y no intelectual que no es mi piné. Bebiendo en las fuentes de mi gurú "el maharishi Tava", trato de comprender las diferencias entre :crónica y literatura, Academía y Mercado, etc, pero me cruzo con retenes a mi inteligencia (poca) cuando me meto con las ordenes contradictorias Fratia y Polemos y ahí aparto los libritos casi con bronca y junando tirando una de grasa medio mordida (menos mal que por mí). Tacho un poco las hojas con los apuntes de Taba-Cozarinsky-Domenach, y el incomodó librito, el Confines, con el reportaje a Briante y Walsh, tan incomodo como mi libreta de apuntes 22x15, este es 27x15 (vertical),toda una incomodidad... y me vuelvo al yerta, dejo los libros de paso por la mesa junta brolis, cazo el dalantal corrijo un cuadro y empiezo a escuchar sirenas, de bomberos, policias, ambulancias toda la esquina de la Avenida negro humo. Si era el Café...
Juro que es real, lo juro por Crónica TV, que está mostrando el incerdio.... Fue el tele para ver el partido (¡seguro !). No quiero ir a ver los daños...
¿Y mañana de nuevo empezar la gira...?
El futuro tan negro como el humo....
alejandro

2010-06-20T10:16:00.003-03:00

Imagenes de las imagenes:
Es una libreta simple : nada complicada, con una forma especial, - fue un regalo de A. que las fabricó con su marca-sello-seco que casi ni se puede leer, el "mucho tengo que decirte", en la tapa negra-.
Para "mi" espacio, debería dibujar las hojas en lo vertical; pero me es incomodo de manejar. Las tapas duras y la encuadernación rígída me hacen aceptar en la mayoria de las hojas el espacio apaisado, lo horizontal.
A veces me rebelo que es como rebelarse con esa verticalidad, con el orden. Son hojas de 22 x 15 cmtrs . Me es dificil trabajar en ese papel de "cebolla"cuando uno está tan acostumbrado a la maderita o el bastidor . Cuando tengo tan metida en la "zabiola" la mancha, el tachón, el chorreo, la veladura - el pentimento -, pero aqui no funciona... Pasaría como cuando de chico agujereaba a puta goma las mejores hojas aceradas de los ""Rivadavía".
El espacio pequeño y acotado es otro de mis límites, tengo la vertical muy metida desde que me metí a pintamonas y superar en lo posible el 1.20 x 0.80 .
Entiendo que es que una libreta para bocetos, para dibujos, para croquis, para la linea pura. Pero es un juego desafío. Es tratar de encontrar algo , hallarlo y sorprenderme, ( ¿Será como en la fábula del burro que sopla la zampoña y oyendo el sonido se creé músico? ) .
Se que no son trabajos como los de las series de "Tango" o la de los "bolitas", complejos, con estructuras de historieta. Estos son simples bocetos. Como si fueran proyectos de cuadros no natos ,pero sin esa intención, posiblemente nunca creceran y quedaran en eso...en bocetos, en esbozos de trazos simples, a veces alguna manchas-gotas o pinceladas que contamina el revés de la hoja acercandolos lejamente a simulacros de pintura...Si, entiendo que son solo apuntes, sin pretenciones de OBRA y con limitaciones por la hoja para el franeleo del oficio.
Se que tienen que ver con el resto, una familiaridad, pero solo con las capas iniciales de la obra sobre madera o tela, soporte donde se va perdiendo el parecido mientras se avanza, (gana) la pintura .
Aca casi no hay casi retoque y solo es espontaneidad, pero quizas sea la clave de esto: el espontaneismo...Uno de los misterios de la pintura es el resultado de la obra terminada que fué modificada a medida que en el trabajo en proceso distintas zonas de tensión "piden" colores o "piden" que se modifiquen las masas, o "piden" incluir un elemento para lograr el equilibrio de la obra.
Pide, pide, pide...asi es la pintura, trabajo con tiempo.
Aca no, el resultado ideado esta a la vista,casi al momento, lógico que con limitaciones, las limitaciones del autor...
alejandro.
(Para una posible muestra virtual)

2010-06-16T11:15:00.003-03:00

"Dedicatoria"
..."Tú, crítico literario, hombrecito endeble y de gafas, posiblemente doctorado en gramática pero aplazado en rebelión y virilidad; tú, maestro en letras y prisionero de la palabra, esclavo del acento; tú, incapaz de crear o destruir el sonido o la forma; tú, lacayo de la Académia y maricón de las comas (...) Tú, político señor de la promesa, caballero de la patada, profesor de la mentira y geómetra de la curva, prestidigitador con alma de clown, animal invertebrado y de gelatina, que tienes la productiva cualidad de adaptarse a cualquier recipiente o molde, hueles mal tienes lúes en el alma y pus en el cerebro"....
Barón Biza
Punto Final
1941

2010-06-16T08:51:00.003-03:00

Zizek ..."porque el "socialismo de Estado tenía que morir. En realidad, cuando se certificó su defunción llevaba años muerto, sin saberlo". Y lo explica con una imagen sacada de las películas de Tom y Jerry: "El gato corre, se acaba la tierra y sigue corriendo en el aire. Hasta que mira abajo y ve que lo hace en el vacío. Y se cae precisamente por mirar"...
Slavoj Zizek (Liubliana, 1949).
El País
16/06/10.
Cultura

2010-06-12T14:03:00.009-03:00

Café (4) La comunidad organizada se desploma.
...Dejo los libros sobre la mesa,mejor dicho sobre la suciedad de los que estuvieron antes. Hasta que me atiendan y me traigan lo no pedido pero obvio, se que pasaran unos minutos. Pienso a esta hora a la manera del "Taba" mi nuevo gurú espiritual y literario que este cafe como el peronismo es un verdadero ejemplo de ese cocoliche autóctono que es la "comunidad organizada", por un lado el sindicalismo de los post-Foetra, por otro los/las estudiantes malcos, la banca privada, en una mesa donde se otorgan creditos a canas contra últimos dos recibos de sueldo, la corriente inmigratoria del trabajo textil-clandestino representada en un "peruca" que viene de hacer tramites en el consulado y yo por la individualidad fizgona y apaciguada, en el recreo largo, (me cuesta por problemas de machismo definirme como pasivo a secas).
Todo esto en un escenario con solo ocho mesas, diez y seis sillas, y cinco banquetas incomodas altas en la barra. Y para todo eae grupo, (menos para mí), un solo "clarinete". Para romper ese equilibrado orden apareció hoy una pareja "rara", con ligera inclinación al franeleo, que una de dos o no había terminado la noche o que habían terminado el turno del telo todavía calientes, cosa que la Fisiognimica podría detectar en el pelo humedo de la protagonista (lo del turno terminado abruptamente que no lo de calientes), pero yo no soy Peirce. Se aposentaron en la mesa ultima angulo-espejo y unieron la del costado de la misma y ya sentados como en el bondi, comenzaron a prodigarse manotones. Uno al lado del otro a los zarpazos...Eso produjo el odio de los distintos Foetras que entraban y veían dos mesas para solo dos personas, mas el amasijo libinoso reflejado en el espejo "ancient". El cobrador que usa el café de parada diaría gritaba a los patrones del lugar que hicieran separar las mesas mientras el "fumaba un puchito afuera". Yo trataba de volver trabajosamente a mi gastado "Sur" del 69, con el Domenach furiosamente marcado de rojo, pero la vista se me iba a la pareja impúdica sobre la que veía (juro que yo solo las veía), impresa las letras del texto de Girondo: "y darle con la proa de la lengua/Y darle con las ondas de la lengua/y furias y reflujos y mareas..." El café (Corto - el del gusto-) se me había helado, junté las servilletitas las metí en el libro y me levante sin moverme."Y aquí estoy yo, pensoso y descendiente", como diría el viejo-muerto-Bustriazo.Ante tanta vitalidad ambiental me transformaba en un volver a las citas que me rememoran experiencias, así que tratando de ver que músculos o nervios o tendones o que se yo se me insuflaban me dirigí de vuelta renguendo hacia los treinta metros que me separan de la avenida...
En el día plomizo espero que se abran las nubes, se oigan las trompetas y la voz del amo truene diciendo que se ha roto el orden...
alejandro

2010-06-05T15:18:00.004-03:00

Cafe III (la revancha)
Después de varios meses, sin hablar en el café matutino, me saluda un vecino del edificio, con un -¿Que hace´Ale?- lo miro y entre vapores de la grasosa media y el café pesado le retruco
- Aca...en el recreo largo- . Dos de la ex Foetra me miran, pispean los libros plagados de servilletitas con anotaciones y se cruzan una mirada complice. La orga no los preparó para todo y la complicidad unica es la de quedar como boludos fuera del código. Tampoco entendió mi vecino...La boludez era mia,"el recreo largo" de la epoca del cole,para el que guardábamos el sangüche o las Manon y el rato para poder jugar a las figuritas o con los autitos en ese espacio tan privado dentro de la rutina de las clases, tan privado como los mocos y los chicles pegados ordenadamente bajo el pupitre (con tintero todavía)
Después en la secundaría fué comprando los pebetes entre las rejas del salón o cagándonos a trompadas en el baño. Era la supremacía de lo intimo. Era el aire de boxeador que se cambiaba a la mitad de la lucha, para poder llegar al round 12 Deberían estar esos momentos en el cuadro de honor de lo privado junto a poder en casa usar el baño con la llave puesta, estar en la pieza sin hermanos o el terreno baldio. ¡Como añoramos nosotros los críos del subdesarrollo "la casita en el árbol" de los yanqui boys!..
Pero ahora queda el feca... la falta de movil y de rastreador locyac en el culo hace que uno pueda ser inhallable durante esa hora,mas el cambio cada tanto de bar que también confunde al "resto del mundo". Uno de los del bando de Foetra se rasca la verga demostrativamente mientras mira con ojos entrecerrados a una de las universitariasprivée-malco y le escupe casi a 30 ctrs de la cara -¡vaya que es dura la criatura!!-
Dia de alta exposición en el café de machos, todo proclive al desmadre...barajo mis libros (3), ademas de dos copias con los que trato vanamente de armar una especie de conversación ideal entre el Taba, Cozarinsky, Briante, Walsh, y un articulo de la revista Sur de los años 69 sobre la ideología del Movimiento de Mayo (Frances),(¿O creian que eran ecos del Bicen?)esta escrito por un teórico J.M.Domenach, del que leí alguna vez conclusiones sobre la historia de la violencia en nuestra civilización y me sorprende ver que los mas inteligentes y realistas son las conclusiones de Taba y Cozarinsky y que lo de Walsh y Briante se va al carajo de tanta ideología al pedo. También saco la conclusión que en una revista para muchos elitista-aristocrática como Sur se hablara desde la izquierda del mayo frances casi en el mismo momento que sucedía y que el autor lo tratara como lo hace Cozarinsky de niños burgueses mimados pero sin conocimiento político, salvo el rechazo a la lucha en Vietnam y el odio al capitalismo americano- muy en abstracto -. Me pierdo un rato marcando algunos parrafos y vuelvo renguendo a pintar, y mientras mezclo los colores (poco), pienso en la falta de sincronización entre una anorgásmica y un eyaculador precoz...La pintura se va lentamente a la mierda...pero es otra historia...
alejandro

2010-06-03T19:19:00.004-03:00

“En un orden cultural que, durante siglos, fue gobernado por el vínculo homosocial masculino, la eliminación de la diferencia sexual sólo puede constituir un camino en un solo sentido hacia la apropiación, la eliminación o la apropiación de lo femenino en/de las mujeres; es un juguete para varones.”
Rossi Braidotti, Sujetos nómades

Sobre el post de "Fideos" o
"feca se va la segunda..."
Me asustó lo de homosocial y busque todo lo que hubiera sobre el tema. No es tan así la cosa. En este universo comprimido con forma de café para desayunar, hay pocas mujeres.Es de por si un mundo de machos. No es ambiente como para que tal como dijera Fideos "tirame aunque sea una mamita", Una mamita aquí no pega...Bueno una mamita maternal digo. En cuanta a minas si, alguna reventada de los saunas de la zona, con todo el sexo mecanico desbordando todavía por la boca pintarrajeada de apuro...Claro no son minas a lo Clara Better, escribiendo poemas en servilletitas de papel y desmigando las medialunas sobre el café con leche... tienen las tetas punteaguadas bajo los pulloveres con brillitos que cubren los vestidos ajustados de raso con mas luces todavía... Ya había mencionado a las estudiantes, a esa hora monumento a la androginia, contandose las últimas salidas, sus problemas de pareja, lo atestado del trafico de la mañana, y lo mentira de los outlets, todo con las caras lavadas de las 8 de la mañana, los pelos atados o con gorros de ceja a cuello, despintadas, en sus colores mas mates con las feminas redondeces dentro de sus camperones unisex... No hay erotismo en las imagenes, solo un poco de sexo de intención de las conversaciones proletarias pero como como diría la vieja semióloga solo como representación. Si por esas cosas del destino alguna de las pocas hembras que "apacentan" en el lugar sacara una teta y la blandiera ante ese público despúes del primer minuto de silencio todos saldrían coriendo tratando de llegar lo antes posible a la normalidad...
alejandro

2010-06-02T16:36:00.007-03:00

CON FECA.
Caí a ese feca hace poco tiempo. A veinte pasos de la Avenida. Harto de pelearme con los mozos de los otros bares de la zona. No quiero hablar a esa hora de la matina,¿A alguién le gusta la charla al pedo matutina?, quiero cero comentarios. No me gusta tampoco que todos los días me pregunten lo mismo - ¿Que le servimos maestro?-. y menos que me comenten los partidos de la noche anterior. Al tercer día de ir a un lugar solo espero un saludo y un masculle, algo así como : -¿Lo de siempre? o que sin hablar ni saludar me tiren el doble, las tres de grasa y el agua -sin gas, si sin gas y fria- sobre la fórmica... Si, lo de siempre, ¿Por que voy a cambiar ahora? adoro la dulce seguridad de la rutina...
Es un lugar muy chico. Era muy caluroso en verano y es insoportablemente frio ahora.
Es un café proleta, como esos lugares de cafe con leche y brioches de Paris donde nunca estuve, con mucho laburante apurado y hambriento de la primer hora, mezclado al rato con los pendejos de las universidades privadas de la cuadra que rompen las bolas con su parafernalia electrónica sublimada de bips. No hay mas de 10 mesas, todas muy juntas, la privacidad al joraca. Es el espacio del aliento,(el malo) en la nuca y a los costados.
Barato pero bueno el cafe, las medialunas grasosas, los churros duros-acartonados con poco azucar y alguna masa-bruta-pastelera como debe ser. Es la grasa para comenzar el día.
Un frente de bar ostentoso con espejos sucios y con solo cuatro o cinco botellas torabas, caña-guisqui berreta-vinomalo y anís (?)llenas de tierra. Pero nadie toma alcohol. Griterio de los "estudiantes", griterio desenfrenado de los laburantes telefónicos que son el gremio imperante y que en forma apurada rellena y ordena las planillas del trabajo diario, gritandose de mesa a mesa para cumplir con los casilleros de las ordenes ...Las conversas repetidas de todos los días, la palabra boludo que sobresale en todas las charlas, los laburantes que comentan los programas de culos de anoche de la tele, el futbol y las minas, los levantes, el sexo rapido y a escondidas, la mayoria son casados y practican el coger de trampa...Los otros son del chat, el feisbuk, el berry 8900 y y el pajero garche virtual. Hago abstración, consigo una mesita y trato de leer... imposible, cada cinco segundos alguien grita, otro tropieza, una simulación de pelea, algún reclame de pedido al mango , proveedores que te corren con mesa y todo para pasar con la "zorra" por el pasillo inexistente ...Por suerte no hay teve, solo una radio a transitores entre las cinco botellas del bar con el Paluch fe-eme. Los parroquis peleandose por el único "clarinete" disponible, ya de hojas hechas mierda a esa hora. Como un reloj, un colorado que llega todos los días a las ocho pide la pag. de la grilla al que lo tenga para fotocopiar, vuelve lo termina a las 8.30 y se vá... Algo distinto en esa cuadra : no hay gitanos pese a los precios.
No saludo ni me hablo con nadie, solo el otro día se paró alguien frente a mi mesa, señalo mi libro y escupió - ¿Lo vas a terminar hoy flaco?, lo medí mal y lagañosamente y le contesté - no hasta que mi mucama me traiga el segundo tomo y termino los dos...vuelvo al librito, cazo unas servilletas de papel la lapicera y "escribo para no ser escrito"...Y me cago en Fito...
alejandro.

2010-05-30T21:03:00.008-03:00

Hace unos meses comiendo con mi galerista-marchand del subdesarrollo en el decadente Vasco-frances vi colgado, en la pared, este dibujito que es del año 89 y hoy revisando los remates del Banco me lo encuentro de nuevo...
¡Pobres, (los dueños) parece que no se lo pueden enchufar a nadie!
En la brutal descripción, medidas, tecnica y demás a la manera de un relato de autopsia especifica, "marco cascado"...
alejandro.

2010-05-28T14:05:00.003-03:00

..."Que después que Vuestra Alteza metisse debaxo de su iugo pueblos bárbaros y naciones de peregrinas lenguas ... con el vencimiento aquellos terminan necesidad de recebir las leies que el vencedor pone al vencido y con ellas nuestra lengua"...
Antonio de Nebrija,
Gramática castellana.
Texto establecido sobre la edición "princeps" de 1492 por Pascual Galindo Romeo y Luis Ortiz Muñoz,
Madrid,
Ediciones de la Junta del Centenario,
1946.

2010-05-26T09:24:00.010-03:00

Sergio Avello (1964-2010)
Lo conocí en los 80. Era del grupo de los pibes brillantes de la "Maljarro". Pintaba todavía influenciado por su maestro-amigo-guía: Pablo Menicuci, que era un poco la meta de todos los pibes, Luz, Alejandro, Luis y muchos más. Eran todos frescos, con desparpajo pero con buen oficio aprendido de la mano de Pablo, de Mercedes Esteves, de Oscar Elissamburu, de Nelida "Pirucha" Valdes...
Una de las últimas muestras en Bs As, de nuestro grupo a mediados de los 80, con el tema de Libro de Artista, participó con nosotros, ya se estaba viniendo para Buenos Aires, su faro ahora era Kvitca y todo lo que pasaba a su alrededor. Después lo encontrabamos esporadicamente en muestras hasta que nos cruzamos mucho mas por su trabajo en Proa curando muestras y en las propias. Hablamos de él hace poco con Liliana otra "distinta" de esos años que ahora esta en Italia, con respecto a lo que pasaba en esa época en la "Escuelita", y de ese grupo brillante: Ontiveros, Nader, Gemín...y algunos borders como Eduardo Capilla.
alejandro.

2010-05-20T11:46:00.006-03:00

Una frase de Lyotard :
"No puedo encender el fuego, no conozco la plegaria, ya no se como encontrar el sitio en el bosque, ya ni siquiera se contar la historia.
Lo único que se hacer es contar que ya no se relatar esa historia. Y eso debería ser suficiente".
Y luego agrega. "Que Celan "después" de Kafka, Joyce "después" de Proust, Nono "después" de Mahler, Rothko y Newman "después" de Matisse que los segundos incapaces de ser los primeros pero incapaces por su incapacidad misma, que aquellos sean y hallan sido suficientes para dar testimonio negativo de que la plegaría es imposible y tambien la historia de la plegaría, y que sigue siendo posible el testimonio de esa imposibilidad". ¿A que refieren "testimonio negativo", "testimonio de esa imposibilidad"? A la noción de crisis."
Damian Tabarovsky
Literatura de izquierda
Beatriz Viterbo Editora

2010-05-19T15:02:00.005-03:00

Algo mas cerca cerca en el tiempo, entre mi obra desperdigada aparece estos días en una colección que se remata este cuadro que debe ser de fines de la década de los 90. Lo mejor que tiene es la calidad de las obras a la que acompaña. Lo peor es que ya no se encontrara mas junto a esos magnificos Bernis, Maccios, etc, ...
Juncal 1248
(1062) Buenos Aires
Argentina
Juncal 1248 (C1062ABN) Ciudad de Buenos Aires, Argentina.
www.sarachaga.com.ar
Perez Becerra Alejandro nº 140
Escuela argentina Contemporáneo
“Naturaleza muerta con sandias “ Técnica mixta.
Mide 100 x 200 cm.
Firmado Perez Becerra abajo a la derecha.
alejandro.

2010-05-19T11:53:00.004-03:00

Un "amigo" boliviano me manda un comentario.
Se nota que no leyó -no tendría por que hacerlo- otros posts sobre esa serie con un poco de mis ideas sobre lo que pienso de su pueblo y de su cultura. Una de esas ideas,(se que tengo pocas) era significar con lo de "bolita" al despectivo sudaca con que nos etiquetan a nosotros en Europa, la serie se llamaba cuando la presente por primera vez en España "nuestros sudacas", porque es lo que pienso sobre el trato en nuestro país a todos los inmigrantes de los pueblos andinos. Nada más que esto. Es mi obra y la presento así aca y afuera. La obra suya no la conozco, podría llegar a admirarla o no.
Con respecto a mi foto, no soy modelo para colgarla acá, solo expongo mis trabajos y mis torpes ideas cuando las tengo.
Un saludo
alejandro
El mail recibido:
""bolita".....mas cuidado animal para referirte a la mi gente....quien te da el derecho de tildarnos así....es ahí donde demuestras tu ignorancia...te crees muy cabrón por ser argentino....pues toda mi Sudamérica es morena y mestiza... tal vez para un animal retrograda como tu se crean muy puros no.... racista hijo de tu perra madre...
y no me escondo mi msm es:
marvinturey@hotmail.com

por lomenos pon una foto para ver tu asqueroso rostro..."

2010-05-14T15:12:00.003-03:00

Por mas que lo miro no lo entiendo, esto es un fragmento de algo del 76, y que parece ahora tan desprendido de mi
alejandro.

2010-05-08T11:44:00.007-03:00

La novela que Borges no escribió
Hallado en EE UU un manuscrito inédito de cuatro páginas que el escritor abandonó - 'Los Rivero' describe a los nietos marginados de un héroe de la independencia
ELSA FERNÁNDEZ-SANTOS -
"Casi cuatro páginas manuscritas con una letra tan minúscula que hace falta una lupa para leerla, el relato inacabado de los desheredados nietos de un héroe de la guerra de independencia, un manuscrito inédito que podría ser la novela que no quiso escribir el padre de todos los cuentos."...
"...El manuscrito no tiene ni fecha ni título, pero se calcula que lo escribió en 1950. El título con el que se le identifica es "Los Rivero". "
Madrid - 08/05/2010
Diario El País.

2010-05-06T19:30:00.004-03:00

Sobre Godot :
("Esperando a Godot" de Samuel Beckett.)
"...Godot sería el espectro del espectro, el espectro por antonomasia. Es el personaje más invisible de la historia de la literatura. A lo largo de toda la obra de Beckett se le está esperando y él no aparece. Y en la medida en que se le está esperando se le está también construyendo, se le está creando. Creo que ese espectro por antonomasia que es Godot nos introduce a uno de los grandes temas de la condición humana, y uno de los grandes temas de la literatura en relación a ésta, que es el tema de la espera, que es al mismo tiempo el de la esperanza. El hombre siempre ha dudado sobre si era mejor esperar o no esperar; si es mejor tener esperanza o no, porque el que nada espera —el que no tiene esperanza— quizás se ahorra el dolor de esperar. En ese sentido Epicuro y Lucrecio aconsejaban a sus discípulos no tener ninguna esperanza; y sin embargo siempre estamos dudando entre esto o su posición contraria, porque la espera y esperanza nos significa una incitación a la vida. Creo que Beckett, a través de Godot, planteó de manera sublime esta violencia. Los que están esperándolo tanto desearían que llegara, así como desearían desembarazarse por fin de esa necesidad de esperar. Y ahí se va creando alrededor de ese gran protagonista invisible en cierto modo toda la geografía del alma humana, y es por eso que Godot aparece como el dios que esperamos, el vacío que nos acecha, el horror que está cercano, la indiferencia, la ilusión, la apatía. Es un caleidoscopio que va girando alrededor de ese magnífico personaje invisible. Evidentemente, en este caso el espectro de Godot es un espectro que casi podríamos decir entra por el olfato, sólo lo podemos leer con el espíritu, sólo lo podeos intuir; porque sin aparecer nunca representa las más diversas facetas de la mente humana y en ese sentido, curiosamente, creo que es uno de los personajes literarios más exhaustivos que se hayan escrito."
Rafael Argullol Murgadas
04/7/2008

2010-04-30T18:38:00.004-03:00

ACLARACIONES A LA ÉTICA DEL DISCURSO
"...Los sistemas de representaciones religiosas, no susceptibles ya de ser tocados por mano de una delirante filosofía que pudiese aspirar a quedar a la altura de las delirantes pretensiones de saber de ellos, vuelven a aparecer en el lugar al que pertenecen, es decir, en el lugar en que la existencia queda esencialmente referida a la muerte, en el lugar en el que nos topamos a la Esfinge con sus indescifrables enigmas; en ese lugar en que, según el análisis de Heidegger, la existencia tiende a volverse de espaldas a sí misma buscando consuelo y a renunciar quizá a la ilustración; en ese inasible e incluso inefable lugar de donde, por otro lado, también brota el lenguaje, que ni se puede decir, ni tampoco se puede dejar constantemente de decir que no se puede decir, es decir, que siendo algo de lo que siempre acaba resultando que no se puede propiamente hablar, parece plantear, sin embargo, el irresoluble problema de cómo podríamos alguna vez arreglárnoslas para poder efectivamente dejar de hablar de él; en ese lugar al que, según los místicos, sólo se puede acceder por las "horrendas aguas" del tedio, el sinsentido y la desesperación, pero del que parece que alguna vez pudo brotar la maravilla del "cántico espiritual"; es decir, en ese lugar de la "nihilidad o nada o Nada de lo finito", que es a lo que la tradición llamó Dios, sin que hayan bastado más de dos milenios de Metafísica para desambiguar tan sencilla descripción. Frente a los sistemas de representaciones religiosas (dejados así en su lugar) la "razón comunicativa", que no puede ofrecer ni consuelo, ni redención, ni reconciliación absoluta, sino si acaso (por su lado ético) la posibilidad (que tampoco la promesa del logro) de reconciliación política y social mediante el "uso público de la razón", no tiene más remedio que adoptar una actitud enthaltsam, dice Habermas, es decir, de abstinencia, moderación, continencia, parquedad, austeridad y ascetismo. Ésta es la consecuente posición de Habermas en "Pensamiento postmetafísico"; en "Teoría de la acción comunicativa" parece haber pensado que (pese a que la razón comunicativa tenía que renunciar, ciertamente, a atrapar los orígenes) las estructuras de la conciencia moral moderna "vaciaban" la religión."...
HABERMAS,
ERLÄUTERUNGEN ZUR DISKURSETHIK, 1991

¿Por que esto?
Leyendo a Pierce, me encontré con este rico texto, pero como siempre me trabe con algo: una palabra,
Desambiguar...
1)"tr. Ling. Efectuar las operaciones necesarias para que una palabra, frase o texto pierdan su ambigüedad. MORF. conjug. c. averiguar."
2)"Dice el Diccionario de la RAE que desambiguar es “efectuar las operaciones necesarias para que una palabra, frase o texto pierdan su ambigüedad.” Eso les toca a los traductores. Y a veces no es fácil. Hay textos terriblemente ambiguos, es cierto, pero en general, las “pistas” (otra palabra con homónimo) están ahí, a nuestro alcance."
Ambiguedad:(Del lat. ambigŭus).
1. adj. Dicho especialmente del lenguaje: Que puede entenderse de varios modos o admitir distintas interpretaciones y dar, por consiguiente, motivo a dudas, incertidumbre o confusión.
(Me cansa a esta altura de la vida conocer todo lo que desconozco y el poco tiempo que queda...)
alejandro

2010-04-30T10:03:00.006-03:00

"En la lengua servilismo y poder se confunden ineluctablemente. Si se llama libertad no sólo a la capacidad de sustraerse al poder, sino tambíen y sobre todo a la de no someter a nadie, entonces no puede haber libertad fuera del lenguaje. Degraciadamente el lenguaje humano no tiene exterior : es un a puertas cerradas. Sólo se puede salir de él al precio de lo imposible : por la singularidad mística (...); o también por el amén nietzcheano, que es como una sacudida jubilosa asestada al servilismo de la lengua(...) Pero a nosotros que no somos ni caballeros de la fe ni superhombres, sólo nos resta, si así puedo decirlo, hacer trampas con la lengua. A esta fullería saludable, a esta esquiva y magnifica engañifa que permite escuchar a la lengua fuera del poder, en el explendor de una revolución permanente del lenguaje, por mi parte yo la llamo : literatura ".
Texto de R. Barthes,
recordado por D. Tabarovsky
en "Literatura de izquierda".
año 2004.

2010-04-28T16:07:00.004-03:00

"Se dice que las revoluciones no tienen porvenir. Pero ahí se mezclan siempre dos cosas distintas: el futuro histórico de las revoluciones y el devenir revolucionario de la gente. Ni siquiera se trata de la misma gente en los dos casos. La única oportunidad de los hombres está en el devenir revolucionario, es lo único que puede exorcisar la vergüenza o responder a lo intolerable."
Gilles Deleuze en conversación con Toni Negri, "Control y devenir" [1990], en: Gilles Deleuze, Conversaciones 1972-1990, Valencia, Pre-Textos, 2006, p. 268.

La oposición “crítica” se ha dedicado hoy en día a empolvar las bolas de los que tienen el poder y de lo que se trata es de cortárselas.
(adaptación de una frase de Žižek acerca de lo que significa ser revolucionario hoy )
alejandro

2010-04-26T10:37:00.010-03:00

Borges, el arte de conversar
Reportaje de:
Josefina Martínez del Álamo
cuando fue galardonado con el premio Cervantes
junto a Gerardo Diego.
23 de abril de 1980

"...yo doy siempre las mismas contestaciones. Porque no soy muy inventivo. Suelo repetirme. Suelo plagiarme... Sí. Ustedes me atribuyen frases ingeniosas que yo, naturalmente, repito después. Pero que han sido inventadas por ustedes. En las entrevistas trato de no cerrarme. A mí me gusta la conversación. Por eso me dolió pasar tres meses en Michigan. Allí se ha perdido el arte de hablar. La gente no conversa: es muy triste. Dicen sólo «why» o «qué»... Debemos conservar ese arte, que inventaron los griegos y que luego Platón usó como vehículo literario. Los griegos ya habían estado hablando con Sócrates, pero la idea de recoger aquel diálogo fue de Platón. Yo creo que Platón sentía la nostalgia de Sócrates y quiso jugar a que seguía hablando con él. Bernard Shaw llegó a decir que Sócrates era una invención del dramaturgo Platón. Igual que Cristo fue una invención de los cuatro evangelistas."
...
Diario abc. España-

Lo léo, varias veces y me jode totalmente la palabra "contestaciones", busco en los distintos "mataburros", aclaran mi duda pero sigo sin estar convencido...no me gusta al oído:

"la contestación se siente en general como más larga y razonada que la respuesta. La respuesta puede ser un sí o un no; una contestación suele implicar motivos, razones, etc. en relación con la pregunta."
alejandro

2010-04-24T18:56:00.001-03:00

"El tiempo está fuera de quicio. ¡Maldita suerte
que haya nacido yo para ajustarlo!"
Hamlet.
William Shakespeare

2010-04-23T13:49:00.010-03:00

¿QUE SOS, UN MODERNO REVO O SOLAMENTE UN CONTEMPORANEO PASIVO?

"no se puede ser moderno, y moderado al mismo tiempo"
"Moderno y moderado es en sí mismo contradictorio, porque ello frena la racionalidad estética"

Parece que lo decía Adorno, (Theodor)

La modernidad introdujo en el arte algunos cambios formales, bastantes cambios estéticos y una nueva forma de entender el arte al margen de la tradición.
Pero cuando realmente se produce una ruptura total con las expresiones artísticas anteriores es con la llegada del arte contemporáneo.
El arte contemporáneo llega revolucionando las expresiones artísticas; los artistas contemporáneos se muestran provocativos, y esa provocación se constituye como su arma intelectual.
El arte contemporáneo de alguna forma revoluciona las bases del arte moderno mediante el concepto, el arte conceptual que descontextualiza la obra de arte.
(Esto parece que lo dicen unos gayegos)
alejandro

Nuevísimo o ¿novísimo? -dia 02-05-10.-
Apostilla l)
"Esto ya lo escribí alguna vez, o quizá varias veces, pero todavía se puede repetir, aún mantiene vigencia: me gustan los libros que llevan en el título la palabra “nuevo”, o “actual” o “último”. Son libros que rápidamente pierden actualidad, que muy pronto envejecen, que, encontrados años después en alguna librería de viejo, dan testimonio de lo que fue la literatura en el pasado, en alguna época lejana, en la prehistoria. Y sin embargo, hay en esa palabra –en la palabra “nuevo”– la huella de una ilusión, un resto irreductible, el indicio de que las cosas pudieron ser de otro modo. Y después, claro, está lo nuevo realmente existente: la novedad como el motor del capitalismo, como la estrategia banal del marketing cotidiano, como el valor de cambio de la economía del deseo del consumo. Lo nuevo que no renueva nada."..
Damián Tabarovsky
Diario Perfil 01.05.10.

2010-04-22T17:50:00.005-03:00

Declaración de principios de Teatro Abierto" :"...Porque necesitamos encontrar nuevas formas de expresión que nos liberen de esquemas chatamente mercantilistas..."
De: "¿Por qué hacemos Teatro Abierto?".
28 de julio de 1981
Osvaldo Dragún
Espejitos de colores:
Nos quieren seguir conquistando con espejitos de colores...
Viejo, apoliyado y maloliente, así es "La zaranda". Tienen un texto errático, recitado a la manera de los viejos payasos de circo, pero sin su gracia. Un espacio escenico con un culpable que figura en el catalogo, pero sin disculpas. Una sola y magnifica escena los tres únicos actores, muertos, desnudos al final (debería haber sido todo el tiempo asi, como en una foto fija, sin palabras y sin música estridente). A quienes hemos visto a nuestro grandioso teatro experimental de fines de los 60 y de los años 70, teatro que se expecializaba en la conjunción del hippismo, el psicoanáisis, el estructuralismo, la destrucción, la deconstrucción y la alteración del texto, con influencias del teatro europeo, sobre todo el polaco de post-guerra, ( con obras como "Los días de la Comuna" de Bertold Brecht, ó "Visita"), sumado a la politización de nuestra sociedad en esos momentos tuvimos un teatro que nos ofrecía un panorama deslumbrante, único. Con espacios de representación como el Di Tella o despues el Payró, El Picadero, El Lasalle y los demás teatros donde vimos verdadera vanguardia,teatros que no daban abasto a tanto texto, perfomance, happenig, enviroment y todas las formas de actuación que repercutieron después en los años 80 en lugares como Cemento, el Parakultural , el Golden, los espacios del Rojas, etc. Donde algunas obras por nuestros momentos póliticos cambiantes disfrazaban la contemporaneidad con ropajes discrónicos que recordaban los tiempos del Restaurador ("La mala sangre"), o de la época de la conquista ("Cajamarca"), aunque casi siempre primaba lo actual con escenografias y cuerpos trajeados ("El señor Benitez") o totalmente desnudos y sangrantes a la manera de nuestro ídolo-pictorico de esa época: Bacón. A veces la escenografía tan despojada, con solo una estructura de caños tambien a la manera del artista ingles o una simple bañadera. Claro teníamos otra cultura (de vida)... en el escenario donde se corría por hacer aparecer esos signos de modernidad descarnada, se cruzaba ademas de la pintura la musica y aparecía tambíen nuestro rock primitivo. Es que teníamos directores como, Dragún Kogan, Monti, etc, con cientos de artistas y había mucha gente avida de cultura y de " novedad" - en el mejor sentido-. Entrecruzado todo esta actuación dirigida, con las perfomances improvisadas de artistas delirantes como Greco, el gordo Peralta Ramos y todos los descastados que asolaban nuestro underground.
Mientras en España se seguía viviendo a fines de los 70 los extertores del franquismo,con un dictador que fallece en el 75 y con una transición que acaba en el año 82, pero que seguirá iguál hundida en sus tinieblas medievales y sus censuras y autocensuras políticas y religiosas. Luego con el destape famoso, que fué mas gráfico (revistas y TV) que social o político. Si alguna luz de renovación se veía en sus artes venían de la mano de Tierno Galvan, el viejo (ya), alcalde comunista que apoyaba y ayudaba a inventar la Movida Madrileña a fines de los 70 con personajes todavía desconocidos como Almodovar y que reconocían que lo suyo era gracias a otros artistas, sobre todo argentinos que ellos frecuentaban en Europa, artistas como Copi en Francia o Greco en Barcelona.
Todo esto no es pedantería si no mostrar porque este mal engendro andaluz de La Zaranda no sirve y atrasa. El texto pretendidamente antifranquista huele a vomito de medio siglo. Los disfraces de bufones a la moda de Velazquez, los robos visuales a Goya, no salvan el texto (inexistente, solo un mal remedo de la locura y sin la visión política de un texto como el Marat-Sade) , recitado a la manera de viejos Fofos y Milikis, como letanías, repetidas hasta el aburrimiento.
Total un fiasco. Señores del teatro inestable (muy inestable) muestren su "obra" en su pais, en Andalucia pero aca...
alejandro

2010-04-20T08:54:00.003-03:00

ANÁLISIS
Muy malos tiempos
..."Vaya futuro previsible nos espera: ¿Picasso y sólo Picasso, incluso siendo Picasso una excelente opción? Porque la crisis, dicen todos, ha venido a quedarse, un rato al menos. Sobre todo, después de una proliferación imparable de nuevos museos y centros de arte actual en el mundo con todo lo que a su alrededor se ha construido, desde producción hasta colecciones, cabe preguntarse qué destino les aguarda. Qué destino aguarda a las colecciones de siglo XX con escasos "grandes maestros" para intercambiar y, por tanto, con pocas oportunidades de exponerlos sin pagar grandes sumas de dinero a cambio.
No obstante, bien visto y tratando de rescatar lo positivo de las situaciones, también es cierto que la inflación de producción y exposición "emergente" que hemos vivido debía ser revisada. No estaría mal que la sostenibilidad acabara por llegar también al mundo del arte, aunque temo que mientras llega vamos a vivir un periodo conservador y carente de excesivas sorpresas
Así que se acabó -o casi- el furor por lo ultranuevo que había ido entrando hasta a aquellos lugares que años atrás no hubieran siquiera vuelto la mirada para ver la producción de nadie menor de 50. Si el principio del XXI se caracterizó por la fascinación, a veces hasta excesiva, por los más jóvenes, en estos momentos de crisis la curiosidad de repliega y da paso a la sensatez. Dicho en términos económicos, a la mencionada rentabilidad."
ESTRELLA DE DIEGO
Diario El País
20/04/2010

2010-04-08T12:05:00.003-03:00

dibujo de 1976
Cada vez que los veía, o escuchaba sus gritos, notaba con cierto rechazo que eran diferentes, entonces la pregunta de siempre : ¿Diferentes a quién?, ¿ Sólo a mi ? ¿ Es que podría ser yo referente de ellos o ellos de mi ?, ¿ Ellos eran diferentes a mi ? ¿Tanto? ¿Y si yo era el diferente? Por que no dejarse entender, por que no explicar eso ?¿ Lo podrían entender ? ¿Pero para que haría falta que ellos me entendieran ? Si al final yo nos los entendía, ni tampoco me importaba, como tampoco entendía su trabajo y menos sus descansos.
Pero lo que si, nunca comprendí fue aquella manera de celebrar su ocio ni tampoco la forma en que agradecían a sus dioses (aquellos pequeños y aburridos dioses ).
Alguna vez tambíen festeje con ellos, pero sólo eso, festejé... pero sin agradecimientos y juro que solo estuve en el momento del festejo. Ahora, en el mundo real, festejo sólo, es que es mi mundo, el mundo lúcido y último.
Festejo sin salir, sin moverme, adentro-dentro, amarrado a mi sillon por esa dura amalgama de mi piel y el gobelino. Solo. No comulgo con Levinas, no creo en eso de que "morar es errar". Morar es solo eso y sobre todo controlar vigilantes y quietos nuestro espacio ...Sólo tengo a mano alguna botella; los controles remotos y alguna pastilla - solo calmantes- sobre la mesa de arrime. Cada vez acercando mas ese mundo, isla dentro de mi isla, al baño, a mi baño,,,se que ellos son los primeros que se niegan a entender esa visión del cuarto de baño junto a la vida, Visiòn de mierda -la de ellos-...¿Por qué son asi? - ¿Es el miedo a lo conocido?
-"¿Pero qué tienes?" - gritan desde la calle, mostrando su miedo a entrar - ¿Quién dijo que solo nosotros podemos divertirnos? -
- ¿Quién te dijo que el amor es solo para nosotros?
-¿Y de que hay esperanzas, solo para nosotros, esta escrito también en tus libros?
Los pedorreo y les grito: -El perdón que piden no les será concedido, por que no existen sus pequeños dioses y cuando Vds desaparezcan todo será mas claro y ..digital.-
Mi sentencia es una botella al mar virtual de la diarrea, Pero ellos siguen ocultando sus baños."
"!Todo el mundo se cree con derecho a tener una opinión!", tenía razón el puto Ruben Darío y su puto Modernismo.
¡Les dedico una oración! : de alguna manera espero, que no sea solo una manera de perdonarlos. No quiero condenarlos al infierno, al castigo de sus pequeños dioses... se que el horno del infierno solo es una pieza de ingeniería, pero es de las más altas..
Al menos uno de ellos, que oiga la oración silenciosa, lo ruego .
Lo mio es mierda sin error, pero es mierda. Pero ellos se obstinan en seguir ocultando sus baños y su mierda.
Acepten -ellos- que yo sölo quiero tener paz conmigo ¿Y de nosotros que? gritan desde afuera.
Vivimos en un mundo en el que se sienta y espera solo como yo, debe tener los controles remotos y el baño cerca. Pero ya llegará el día en que juntos, los que vivimos sólos, gritaremos al unísono:
-¡Mierda para ellos...los diferentes..!.
alejandro
(a partir de un poema (?) de "Pomada")

2010-03-30T14:34:00.002-03:00

El MoMA invita a un paseo biográfico por los amoríos y rupturas de Picasso
...
"Cuentan que, a la vista de la desnuda Marie-Thérèse, Picasso le recordó a su amigo Buñuel lo que en su día dijo Renoir. Cuando a este le preguntaron de dónde nacía la pintura, si del corazón o de la cabeza, respondió: "De las pelotas"
La Vanguardia es.

2010-03-22T00:23:00.002-03:00

dibujo de los años 76.
"Nunca debiste confiar tanto / en alguien que le pone Heráclito a su gato."
Punctum
Martín Gambarotta

2010-03-16T23:32:00.009-03:00

dibujo de los años 76.
Crónica de los ochenta
"Esprit de l’escalier".
Los guantes de cuero forrado, arriba de las vendas. El camperón ridículo, con el
el interior de imitación piel y el gorro desmontable. Sujetando los vaqueros de corderoy sobre las botas cortas de cuero impermeable, las pinzas-broches de metal
para no enredarme al pedalear. Claro por que podría yo saber en ese momento lo que era el Di Tella,enterarme del Mayo Francés , o preocuparme por la Primavera de Praga…
Me costaba caminar a esa hora con tanta ropa. Entré al montacargas, eran ya las cuatro de la madrugada y el chiflete se sentía ya al pasar el tercer piso. Bajé en el primero trabado por la ropa y la pesadez de la bici. Los escalones hasta la planta baja eran casi fatales. Salí por Rivadavia y saludé al guardia, después rodé lentamente y casi a ciegas las tres cuadras hasta Luro.
A la vuelta en el Atlas el gran cartel ahora apagado con los nombres de la Legrand y la gran Mecha, "El proceso de Mary Dugand", ahora apagado, muerto por ese lugar donde ahora yo pasaba y todos los días a las 20 horas llegaba Mirtha en un patrullero policial, esposada, escoltada por dos policías de verdad entre la gente que la aplaudía.
Bueno, Luro y mi realidad-real... y ahora las cuarenta cuadras-derechas de todas las noches hasta el "domerca".
Pero hoy era un día especial. ¿O no? a las 15 última hora (conseguida, dificultosamente), me casaba por civil y esa misma noche por iglesia. Había llegado ayer a mardel el puto-cura vasco, tío de la que sería entonces mi mujer,( la primera ) para "ejecutarnos". Ya no había escapatoria. Quedaría ridículo huyendo otra vez, pero ahora por la ruta 2 y en la vieja Huskvarna de diez y seis velocidades, como ya había huído otras veces – pero a pie por la 11 -.
Era en ese momento (pensamiento muy contemporáneo como esa frase que cuenta el autor de "El club de la Pelea" sobre un dicho frances : el "esprit de l’escalier", que es algo así como encontrar las respuestas tarde, cuando ya te fuiste al carajo de la conversacion-situación, cuando ya te ningunearon, y vos impávido, armás la respuesta justa que tendrías que haber dado, pero solo al salir al aire fresco de la fiesta y después de haber caminado tres cuadras. ¡Si! encontraste la respuesta después que te trataron de ¡borrachoimpresentabledemierda!;tres cuadras antes. No es que en todos los casos contestés boludeces, es que tenes mal el timer : y en ves del :"¡Si querida.." – que le dijiste a ella- se te aparece a las tres cuadras como fluyendo del orto un letrero luminoso con el : "¡yegua : vomito y vuelvo a contestar tu pregunta de mierda!.." -letrero luminoso al vacio-/ Es que vos sos de los que te "iluminas mucho después" Por ejemplo ¿porque no le dijiste a la mina que no se te paró por que la viste increiblemente roñosa y por que a tu "inocencia", - ¡ a tu "inocencia" !, ¿con ella dolobu? ¡ Si, justo con ella ! que a vos esa parafilia no te enrolla... O cuando te guardas el : "¿No te das cuenta que todavía estas con el mes ?.." pero es a las tres cuadras cuando te puteas por que solo escupiste el "si querida...a veces pasa"...
Las respuestas son perfectas, pero ya estas a tres cuadras y más a solas que Adan sin Eva y ya no te contesta ni el eco de tu pensiero...
Sigo por Luro, pienso y pedaleo, pienso y pedaleo, despues solo pedaleo...para que pensar... Quisiera volverme a casa, pero no al departamento solo a "mi casa", solo....Sobre todo ahora que tengo todas las respuestas y que nadie pregunta nada para confundirme. Llego a Chile, a la vía y al mercado. Otro día como todos los otros, casi calcado a los otros, changas, gritos, cajones, títulos en redondilla pero sin pluma cucharita, mucho grito, fruta podrida que vuela para reventarse en la zabiola de algun changa, mucha risa. Y después del cierre a las 10, con el capo-recaudador una ginebrita en el boliche. Le doy los libros de mercadeo, la guita, los cheques, las facturas firmadas... Me confirma las vacaciones (no sabe de mi casorio...mejor), me tira al cuerpo y abarajo torpemente el sobre con el sueldo, firmo el recibo, agradezco y me vuelvo pedaleando pero ahora con luz que lastima. Recibo casi veinte puteadas por cuadra, por el doble de las boludeces cometidas,no coordino el pedalear, el frenar, el pasar los cambios y el mirar a izquierda y derecha los autos y camiones que llenan la avenida, será por eso mismo que nunca pude manejar un auto, el cielo anuncia lluvia. Llego subo la bici, me saco uno de los tres pulloveres, lo tiro a cualquier parte y bajo al primer piso de la galería hacia el otro cuerpo, me cruzo con la "gran Mecha" la saludo y le digo que yo fuí el que la ayudó a subir los veinte y pico de escalones la semana pasada,pasada tan pasada como ella de guisqui y de faso y de merca, cuando estaba sentada-muerta babeante en los escalones. Ella con la lucidés lejana…yo tan soltero todavía. Le doy un beso y me voy, doy vuelta y le grito que ya nos encontraremos en el boliche de Paquito. Entro a la peluquería de la planta baja, junto al café Dino y saludo al peluquero que me esperaba desde hace media hora. Me corta el pelo a lo milico, me hace fomentos y me afeita. El calor, el cansancio, los nervios, todo se disuelve y me voy quedando dormido. Cuando despierto son casi las dos. Le tiro plata al cajero, sin saber cuanto es... corro por la escalera,llego al departamento donde encuentro las notas de mi todavía novia, de mi familia y de la familia de ella que me estan buscando por todo el puto planeta. Ya no tengo tiempo ni de cambiarme, como estoy, me tomo un taxi y me voy a la Terminal. Siento que me voy a cagar en el tacho, no se si es la situación o las batatas asadas que me comí esta mañana con los changas... El registro de la terminal, subo los escalones, corriendo, me voy cruzando algunos parientes que bajan desanimados puteandome a mi y al resto de "mi" familia. No me reconocen.El pelo corto, el bigote marcado y la cara muy blanca todavia con rastros de talco. Llego, nadie entiende mi ropa/mi desarreglo/mis afeites.Pero no doy explicaciones, no hay tiempo. Nos casan a las apuradas, total la jueza es la madre de Matty nuestra madrina del civil, nos aseguran que en un mes tendrémos la libreta y nos dán un papel, ¿sera valido esto? (¡ojala que no..!) No hay tiempo...
¿Podré volver pronto a casa a sacarme la mierda que tengo adentro sea de batatas o de vida? Saludo con la mano a mis viejos que lloran, a mi hermana que llegó del campo para ser mi madrina en la iglesia, Pido permiso a mi mujer para ir al baño bajo las escaleras del juzgado, voy a la otra esquina donde estan los baños de la estación y después despaciosamente salgo por Alberti me tomo un taxi y me voy solo para el departamento del centro...De la noche ya no me acuerdo mas ahora, lluvia como nunca, pero ya no queda-nada en mi cabeza de "eso", se que estuve contando cuentos con el cura y con mi hermana-madrina detrás del altar, mientras "ella" y su padrino-hermano se cansaban de esperar/nos. El vestido de lana blanco y el tapado de "ella", hecho por nosotros en la maquinita caser con la misma lana blanca,mojados-acartonados, amarillentos ya no lana blanca ...la lluvia...
Despues se que volvimos al hotel que tome como un beduino después de meses en el desierto y sin oasis a la vista, que la lluvia fué torrencial esa noche.
A las doce de la noche de nuevo a la terminal para tomar el micro a Baires ,recién allí, por primera vez en el día, miré a "mi" mujer que con una sonrisa "dulce",se alisaba el vestido de lana blanco y el tapado de lana blanco acartonado mientras me mostraba el paño manchado con su sangre que indicaba que no tendríamos que contratar un tercer aborto... ahi me fuí quedando dormido, acariciándome las manos lastimadas ya sin guantes...Por suerte y gracias a la tormenta que duró toda la semana que pasamos afuera se velaron todas las fotos-documentos-caras-festejos...
alejandro

2010-03-05T16:45:00.008-03:00

Dibujo de los perdidos 76.

Bajo a la avenida a tratar de ver lo que pasa por la vida-fluida...
Solo ver la la realidad real, y no la virtual - como dice Cristi-
Putas, trolos y scruches... Algún yoyega perdido y temeroso buscando origenes, divertirse en un tablado o tomar una manzanilla o una caña. O a los dueños del "caballo".
Brasucas.
Tanta mixtura... mixtura pura... Pero acá no son alegres, solo compran...o chupan cerveza a lo perro.
Cruzo dos parejas de alemanes o polacos, o judios que hablan su basura.
Ahora si; dos putas de Jamaíca con sus trencitas, huesitos y abalorios y sus enormes culos en popa a los que todavía la ley de la gravedad o el ajustado streech perdona y mantiene enhiestos como proas.
El ánimo (por suerte) sigue estando sin disfunciones erectiles. El ánimo tan pujante como los tigres de los monumentos indios con sus penes erectos en los portones de sus templos (viagrha).
El Barolo esá apagado a esta hora media. Sigo con la cabeza llena del Oswald y ahora pienso y rezo en que lo poco que me quede : sea de zabiola y que esta dirija a la memoria / ¿para ordenar?/ y para que el resto lo escriba solo ella /la memoria.../ ...Si, dejar solo como amo y señora a la memoria... repito y repito el rezo hasta que se transforma en mantra. Pero ahora en lo real solo hay memoria de territorio( bueno de calle-puta-avenida ) donde la "población" es siempre cambiante.
Poco negro eso si...Salvo los que se te acercan para mostrarte esas joyas truchas o esos relojes pretenciosos y otros colgajos muy dorados. Son negros azulados, ¡OJO! (esto es un mensaje a los pueblos) ¡No dejen nunca pasar a los negros! Lo tendrían que haber entendido antes, los que los compraban a los buques piratas-negreros, que con los negros importaban la revolución.
Lo dice Osvaldo. Y yo lo apoyo, porque al fin la revolución es cosa de "negros", ¿ o no?.
Solo me doy cuenta ahora ¿Que fue el peronismo? ¿Fue una revolución de "negros"?, ¿O solo fue un colchón para ablandar lo anarco-comunoide de los europeos-transplantados?.
Agradecidos los milicos, agradecido Braden y la Iglesia y la Banca etc. etc.
Me fui al carajo como siempre...
Camino entre sombras, colchones de cartoneros, con alguno encima.
Piso alguna cucaracha o tal vez sea solo una cascara de maní de esas que tiran desde los barcitos. Esos bares tan parecidos a los de las ramblas de Barcelona pero sin maghrebies ni tunecinos, solo con los zombies del conurbano, "la turbia intimidad de la desdicha", como decia el puto Bataille...
Me siento a guisquiar....
alejandro

2010-03-02T14:10:00.014-03:00

El dibujo es del 76 la historia del 68, ¡que jovato!

testimonial viejito ya.
El paisito...
Luro, una avenida mas ancha que Callao, pero con una una oscuridad total. Ni las luces de las vidrieras de los negocios. No andan los coles, son las tres de la mañana y tengo que pedalear como cada noche las cuarenta cuadras. Con la luz titilante por la dínamo mal ajustada y que frena la goma nueva, pero la rara Huskvarna, de mi viejo me resiste, con sus diez y seis velocidades y su pesadez. Llevo las manos con guantes por el frio pero abajo vendadas por mi última caída en la avenida por unos vidrios rotos. La puta bici inmanejable y pesada -después de mas de cuarenta años todavía tengo las marcas ( solo en las manos )- Paso la estación de trenes y veo las in-formas oscuras que caminan por la calle Chile, sombras. Cruzo la barrera y paso el maduradero de bananas de los Perticonne de donde sale la "Coca", ( ahora se que es jueves), putea a las otras minas y les grita que no se separen de ella hasta que llegue la estanciera gris que las llevará de vuelta a la casa. Ese día las revisaran antes de irse a apoliyar. No eran épocas de nuevas enfermedades, sólo alguna ampolla rara o un sangrado de mas ó de menos o alguna purgación y sobre todo muchas ladillas y chinches. Entonces por 10 mangos mas cojías sin forro, y 10 mangos por diez polvos, mas alguna propina por una chupadita o una cubana les hacían la diferencia.
Hice una cuadra mas y llegué al puesto, solo seis camiones en esa cuadra, con las lonas bién puestas con todo el polvo y el barro de varias provincias. Encadeno como todos los días la bici al poste y me voy para el boliche de la esquina, cruzo a veinte o mas changas al lado de los tambores donde se calientan quemando los cosecheros rotos, los papeles, las ramitas y todo lo que se prenda fuego. El olor del humo, mezclado con el de las batatas que se asan de a poco, para comerlas dentro de una o dos horas cuando el frio y el cansancio haga mella en los cuerpos hechos bosta. En el boliche cuatro o cinco gorutas de mano muy temblorosa tomando sus copitas de Pineral o de fernet . No es hora para vinitos ( por el frio ) ni aún los que comían chuletitas de cerdo sanguinolientas en grandes panes. Alguno toma grapa con miel mientras come. Las sonrisas desdentadas, los belfos caídos y los chistes dirígidos a los que "...no se les había parado con las putas .
Ya eran casi las cinco y rumbiamos para el puesto para empezar la descarga, anotamos los changas para bajar el tomate y la papa, alguién levanta la cortina y me saca el atril con los libros para anotar lo que bajaban de los camiones y apilarian hasta el techo del puesto. La pasarela de dos tablas desde el camión y los 6 metros hasta la pila. Es lo que se vendería despues de las seis de la mañana cuando llegaran los verduleros a comprar. Llega el capo : Antonio, el dueño, como todos los días sin saludar me dice que le avise cuando pase por ahi "Gardelito", el lustra, con su cajón y su banquito a lustrar los timbos de los trompas y además cantarse un tanguito en los puestos de los amigos y como todos los días se duerme en su sillón de mimbre al lado de un tambor acercado por algun olfa y que seguro molestará el paso de los changas, con sus tres cosecheros de 35 kilos de tomate sobre el lomo. Garde, el lustra era un moreno de casi 1.90 la cara muy picada y grandes patillas hasta la boca, patillas muy blancas que contrastan con el pelo renegrido por la "Carmela". En el domerca la pinta de Garde, daba miedo y se ablandaba solo por las noches en el cabaret donde con el frack lustroso y bastante maquillaje que le tapaba los pozos de la cara,ya bajo las luces cantaba los tres tanguitos convenidos. En la plaza interna entre las pilas de cajones se escuchaba algún griterio, saludos o fintas de peleas de mentiras entre los changas, algunos con sus cuchillitos de pelar los cachos de bananas mientras pateaban las arañas pollito que se escapaban de los "cachos". Ahora el griterio era en el frente, al levantar una lona, "Gardelito" con los lienzos bajos y el "Pollo", un pendejo changarín de l3 años, famoso por el tamaño de su pija lo tenía enculado sobre las bolsas. Aplausos, tomatazos, papas y gritos hicieron que el guacho hidrocefalico con los pantalones cortos todavía entre las manos y su sonrisa idiota corriera entre los cajones. "Gardelito" con el orto como una lata de viandada reventada y sanguinolienta, trataba de taparse mientras gritaba,¡mi culo, mi culo..!
Retiré lentamente la medialuna que mojaba en el café y que ya se desmigaba entre "ojitos" aceitosos miré al capo que dormía sin enterarse que ese día no le lustrarian los tamangos y titule con mi mejor redondilla las columnas de "vales por envases" y "mercadería a cuenta"...
alejandro.

2010-02-28T15:43:00.002-03:00

posición-deposición

posición/
de-posición /
¿en que posición?.
¿Como te gusta ?,
¿ vos ajoba ?/
Sin lengua, please.../
Sos una ...mierda y no cambías /
trepa !
Aghhh!!!
¡ Papel...!
siempre con tu exposición..
¿quien te creés sorete?
¡ Papel!..
...

2010-02-23T16:34:00.013-03:00

...
"¿Me querían lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuera otra persona les haría a todos su voluntad.
Así como soy, ¡ténganme paciencia!
¡Váyanse al diablo sin mí
o déjenme irme solitario al diablo!
¿Por qué habríamos de irnos juntos?
¡No me tomen del brazo!
No me gusta que me tomen del brazo. Quiero estar solo.
¡Ya dije que estoy solo!
¡Ah, qué aburrido que quieran que sirva de compañia!"
...
(Alvaro de Campos)
Gaspar Simoes - Ultimos días de F. Pessoa

Cagaste Oswald, te volaste mal, en esos los años ratas, era raro ser borracho de scotch.
Sobre todo si no tenías billetera grosa y tu promedio era de mas de una botella por noche. Por suerte yo nunca usé billetera. No te la creo Oswald, alcohol sí, hasta puro pero ¿importado y a litros?. Y menos en mardel...
Eso si, me acuerdo del Fito en Baires, muy trajeado, Rhoder´s por supuesto, camisa de Mac Taylor, zapatitos de Iotti, corbata de seda rayada, nudo lindando con el grasa "corashon", pero flojo y un poco mas abajo de la samica desprendida con ese cuellito que se hacia una "pajarita" .Y él reventando botellas del vero scotch en convites "a toda la barra", era en "Loise", de la calle Paraguay, a la que yo caía, posiblemente con el Lucho Olivera, despues de haber apoliyado en el depto del turco-marpla y ahi él, junto a Sosa Cordero, que buscaba giles para enchufarle sus buenas falsicaciones de Spilimbergo o sus lapicitos a puro Victorica.
Claro Fito manejaba cuentas grosas. Pero el Oswald...él era mas para la guerra en "La Paz",(la guerra analítica en el feca no La Paz de los bolitas ), o para el Suarez con la Bols o la Llave según el cumpa a la mesa. Salvo que apareciera algún cliente de esos que pagaban "el control" con copas buenas y despues se hacian noche por Corrientes sin dejarle una moneda . Claro que si había un goman nosotros los lúmpenes del "arte" -muy con minúscula- le dabamos al "Choice", apodo con que sofisticábamos al Criadores, (el Robert no era para nosotros, salvo que la malaria ...).
Recien pasado el 82 y con amigo del paisito que distribuía los vinos de Cafayate, por que todavía no se vendía en negocios, solo pasaban por las firmas importantes o por oficinas con un maletín, donde llevaba unas botellas de torrontes y unas copas para probarlo y ahí te tomaban el pedido. Habíamos hecho una amistad - etílica- asi que pudé hacerme de algunos guisquies importados de lujo, canje que le dicen ( y conocí y me envicié con el Glenfidish).
También nos pagábamos antiguos favores (de esos de vida de los años pasados). El me había quitado de una lista, yo antes había recomendado a su hijo a las manos de tordos amigos del Italiano de Bs As.
Hice también para él dos etiquetas para vinos, en el "paramo" como decía Oswald. .
Los vinos tendrían que haber tenido impresa la marca "Fracaso", los envasaban para él los Flishman, los primeros cajones (los únicos) los tomamos entre nosotros y alli se terminó el cuento. Uno de los dos marbetes era para un vino de mujeres, se llamaba "Per le donne", yo, con mis fantasias y calenturas dibuje una gorda puta-mórbida y un auto: la Bugatti famosa que la trastoqué por una Lamborghini. Estaba enloquecido con Ferreri y "La gran comilona", que nos había robado la censura en los 7o y volviamos a ver en ese invierno en el cine-club de la ciudad pero ahora en el Auditorium frio peronista y retro, de arquitectura a lo Duce - es que nos habían corrido del cine-club de la Diagonal, anárquico y pagodeudado a puto pulmón, donde la gorda Lanata que era flaco y pendejo laburaba de acomodador y caramelero y donde el Pasqua nos afano los proyectores y se quedó con el lugar... Todo encaja ahora. La pelicula era una oda-manifiesto en contra del consumo, justo cuando mas desesperados estabamos nosotros los pobres boludos subsistentes por consumir... Era el tiempo en que queríamos ser y parecernos al primo mondo, donde se nos terminaba el milicaje, donde habíamos pasado recien Malvinas y la derrota, y donde solo queríamos ser felices, libres y encontrar una vida que se nos había negado por años, solo el estilo y las ganas, (creíamos que)lo teníamos, ¡"seguiamos siendo tan "europeos"! ...
Empezaban en Baires las "muestras de la democracia", y el Gorri con el cuadro de J.P, bajando del avión, que no era negro y el Rucci "Traviata" con el paraguas sobre él. Creo que fue el mas testimonial de aquella muestra en Vermeer, pero era tan vieja ya y decadente la historia... el resto de nosotros los expresionistas-angst, con mucha pintura roja-dripping-goteante, simulando esa sangre que de a poco se iba secando...
Decía Nicolas Rosa sobre Oswald y su hermano que "...las invenciones de los Lamborghini están basadas en la lectura de una tradición que no se localiza en la Biblioteca sino en la imprenta anarquista: pliego, libelo, manifiesto, panfleto, lugar común, defensa, protestación, una biblioteca lujuriosa y anárquica como la del Imperio Comarquí (Tadeys)" También en ese re-comenzar de los 80 la pintura nuestra trataba de despegarse de lo académico, pero copiando asquerosamente a los salvajes alemanes, a los ablandados Transvanguardistas italianos de la pintura rosa-bombón o a los expresionistas americanos como el Schnabell de las alfombras, los cuernos y los platos rotos. De a poco y cansinamente todo se volvía posmo-fofo con tics amanerados casi académicos.
El fracaso.
Pero eran los días que la lluvia nos empapaba y con A. de un mes entre los brazos, recorriendo hoteles llenos por la llegada del puto-Papa que venía a bendecir las paces y la derrota. La foto con A. bajo la lluvia y bajo el cartel de Picasso en el Bellas Artes, ya nada era igual, sobre todo dentro de nosotros...Oswald era solo libros en la estantería . Editar primero y publicar después...decía. Y nosotros que buscabamos galerías que nos dieran espacios para después salir a pintar y tratar de vivir todavía no lo entendíamos.
Todo se ablandaba como masilla y ni el scotch podía salvarlo, pero ya el higado no daba mas para Paddy o Cubana verde.
alejandro.

2010-02-20T18:13:00.001-03:00

2010-02-19T10:29:00.003-03:00

Che marchantes de mierda, Vds galeristas improvisados, anche revendores, subastadores etc, cachen el escalímetro y mídanmelan...
alejandro.

2010-02-11T14:29:00.013-03:00

Testimoniales,
"Ya no soporto la idea de morir/ sin haber cometido un error irreparable" OL.

Año 77 y de nuevo en mardel. "Zeus no podría desatar las redes
de piedra que me cercan"...mientras camino, repito y repito ,para placer del cieguito, que ni se entera...
Me había hartado de las noches correteando y comiendo solo o acompañado en las parrillas torabas de la zona de la Perla vieja, "Jorgito", "El club Peñarol" o alguna mas retirada por la vieja estación de trenes.
Pero si sos joven y salís de "caza", le rajás a los ravioles a la bolognesa y preferís la tirita de asado,el choricito o la morci sobre la tablita, la ensalada mixta y si sobran unos manguitos un flancito con crema y dulce o el vigilante con mucha pimienta negra pero eso si con par de pinguinos y soda, (que como decía el gran "Gato": " Para saber si es buen novi tiene que resistir el chorro de soda (de sifón), o los dos cubitos" ).
Pero ese día por melanco y después de años (tres) caì en lo del "bolita" de la Diagonal, la famosa "Casa de las empanadas bolivianas" a la vuelta del cine club Diagonal donde había trabajado el Gordo Lanata y enfrente de lo del Bohemio mi viejo restaurador de muebles, dorador, marquero y al que acompañé sabado a sabado, insistentemente a la milonga aunque nunca supe ni sabré bailar .
El cheboli bolita era un comedero con ekekos, flautas y toritos por todas las paredes pintadas de furioso color celeste y allí timidamente bajo la bandera patria ( la de ellos), me daría un atracón con empanadas de pollo y papa muy picantes, después una porción de matambre al barro y de postre alguna grapita. Recordámos hablando con el bolatuertopatrón a un garca coterraneo suyo, ceramista y ladri, yo le contaba mis encuentros con él en Baires en estos tres años de mi exilio, bueno el bola sin verme a medias...
Le conté del ceramista-bola y sus aventuras como capanga de sus paisanos exilados politicos, varados aca, que formaban el ballet boliviano y vivían en la villa 21, el, Amarú los dirigía a principio de los setenta y actuaban en el teatro San Martín en una entidad que dependía de Oscar Rovito. Habían estado en "mi" casa de Buenos Aires un año antes, justo cuando cayo Isabelita. En la vieja casa que alquilabamos con la Negra y el Tano Parini y donde cada noche había no menos de ochenta personas, entre ellos los del ballet, a quienes sub-alquilabamos el lugar para que ensayaran (y para que nosotros tres pudíeramos llegar al precio pedido por Emiliano -el dueño-) . También andaba por ahí el Turco Asis, y otros personajes como Mario Lucianni un actor muy bueno que también nos subalquilaba para dar sus clases de expresión corporal a sus treinta y pico de alumnas (¡todas buenisimas! ), o sería la sequía nuestra del momento.
Un día,a la casa, el bolita ceramista la trajo a "Paloma", al novio y con ellos : Andres, (su padre) viejo conocido mio del paisito, psicologo, profe en Humanidades y que había sido para su desgracia interventor en zona 8va donde apenas asumió quedo escrachado en las fotos del diario la Capital junto a los chicos de la Tendencia que cargaban ametralladoras y con los fondos de su oficina con las banderas con los fusiles cruzados para dar mas realismo a la escena. Ahora le habían volado la casa y se habían podido escapar . Y gracias al Bola protector y su contacto con el PC, trataria de partír para España. Primero en la casa se festejó la pareja de "Paloma", con un "casamiento" puro chupi y empanadas que nos hizo olvidar los problemas del afuera. Esa noche Andrés en pedo,llorando por su partida agarrado de las manos de la Negra de quién se había enamorado perdidamente a las dos horas que la conociera y a la que se quería llevar a España con el. Mientras Amarú-elbola pasaba insistentemente por los distintos grupos trataba de recaudar fondos para la pareja y para el viajero ( que primero tendría que salir del país), pero el bola ya había ayudado tambien a Mendez a salir para Barcelona junto a la mujer y los chicos. Claro ahí ayudaron galeristas, marchands, pintores etc.hasta el barquito que llevaba la embajada cultural para La Casa de las Americas ayudo en el "tramite", tanto como el baul del viejo ford color verde-represor del ruso Mauricio para salir de Rosario...
Yo le contaba los detalles al bolita tuerto cocinero marpla, pero el poca bola, ( ¡ vaya el juego de palabras ! ) y cuando le narraba todas estas historias,me daba cuenta que al tuerto solo le interesaba saber sobre Amarú y las cuentas que le dejó en su "pasada experiencia marpla" cuando le traía al boliche los militantes del PC vernáculo y se hizo cargo de cuentas que juró, honraría cuando llegaran los fondos del amigo Gelbard... Le conté que ahora con la gente del Peronismo de Bs As rajada por los milícos no se de donde iba a sacar el bolita un mango ni donde se iba a esconder. Ademas que para la mierda de cerámica que exponía en dos o tres galerías torabas, gallos de vistosos dorados y rojos, pero mal proporcionados, toros de chapa faltos de plasticidad etc no creía que le dieran para posada, pitanza y tabaco...Le juré que si lo veía le iba a recordar la cuenta a 400 kilometros, y si no se lo haría saber por intermedio de su pariente Ponciano o de otros familiares pintores y escultores bolitas de la "tribu" de los Cardenas con los que nos encontrabamos a vender nuestras obras en la casa del ruso Mauricio. Pagué y saludé al jefebolatuerto, que me dió de regalo un paquetito con quituchos, esos mismos que él usaba para el caldo, y me fuí por la Diagonal oscura y densa por el olor pesado y polvoriento de los tilos hasta la Municipalidad, de allí por Luro hacia la costa bordeando el San Martin-murcielago de la capa inmovil, mirando un mar a quince cuadras del mar, al llegar a la esquina de la plaza me metí en el cafe KO,(o "bar-co",como le decíamos nosotros) en la esquina desde donde se podía pispear la puerta mal iluminada de la facultad a menos de una cuadra, del otro lado de la plaza. El café casi triangular con sus tres vidrieras parecía una pecera amarillenta terminando casi en punta, algo similar al del cuadro de Hopper, pero sin magia y con poca luz. A esa hora solo tres o cuatro yirones de los que hacían la avenida y alguna mesa con futuros arquitectos. Alguién fumando y leyendo mientras espera, y muy aparte un personaje escribiendo. Me resultaba conocido, lo recordaba de una charla en la Alianza , con médicos conocidos del Hospital hablando sobre Freud, Lacan y Masota - en ese orden - y en el mismo evento Carmen la psico, tocando el piano y "Cartucho" con frack y un ramito de violetas en la mano cantando un lieder de Schumann o de Schubert, vaya uno a saber (o a adivinar). De pronto entró Marcos, un tordo ecuatoriano de "la Comunidad", lo saludó, le entregó unas carpetas y sobres tomó un café-jugo-de-paraguas rápido, lo saludó y se levantó, cuando salía, me vió y se sentó a mi mesa y apuntandolo con el dedo al escriba me contó que era Lamborghini y que el con su grupo iban a los cursos sobre comprensión de la obra de Freud .Me explicó a las apuradas de que iba aquello, me ofreció acercarme a casa y después se fué quedando en vernos algún fin de semana en la quinta del Turco-marpla. Llegó la mina que yo esperaba, pagué, salimos al calorcito, raro, era el principio de la primavera y era mardel. ¿O serían los quituchos del bola? esquivé la vereda del departamento donde dormía ó no, mi ex y nos perdimos en la noche.
Ahora después de muchas lunas no se si así lo dicen nuestros hermanos bolitas cuando cuentan el tiempo, o solo es un dicho de historieta de "los primitivos y originales pueblos" del norte-norte ahora convertidos en empresarios de casinos por obra y gracia de nuestros yankies arrepentidos por sus matanzas o temerosos de perder nuevamente por sus manos las blondas cabelleras. Y es que leo ahora en el dos mil diez y asombrado en el libro que me tiene obsesionado desde hace un tiempo, la biografia de Osvaldo Lamborghini de Strafacce, la parte en que Osvaldo llega a España, año 82 y sin avisar, así de prima , se dirige a la casa de su "amigo"el literal-Germán. Primero este sin salir del asombro lo atiende confiadamente, chupan y brindan el encuentro pero cuando el lacaniano ve las intenciones del Lambor de quedarse a vivir alli sin invitación previa ni aviso lo saca a empujones del sillón donde el poeta se agarra con uñas y dientes (¡ojo! esto no es metáfora) GG se rompé la muñeca haciendo fuerza. Después Osvaldo se pierde en la noche madrileña, con su bolsito a la espalda puteando a German a Luis y a todo el staf anonimo de Literal, ni los suicidados se salvan... tras distintas peripecias, en un bar de argentos termina compartiendo su primer piso, gracias a la amabilidad de Amarú Oropeza, ceramista y escultor boliviano exilado de argentina y radicado en Barcelona desde hacía un año...
Alejandro.

2010-02-06T18:50:00.002-03:00

Genios del mal
La dificultad para aceptar el binomio gran artista-mala persona proviene de una fe religiosa en el arte y sus clérigos. Obras de Gorki, Neruda, Rezzori, Eliade ... revelan cómo los escritores están sujetos a las mismas pasiones que los demás.

..."(La dificultad que encontramos en aceptar el binomio gran artista-mala persona es la consecuencia de una fe religiosa en el arte y sus clérigos. Pero al fin y al cabo, los escritores siempre estuvieron sujetos a las mismas pasiones que los demás. En las revoluciones de 1848, el filósofo Schopenhauer, el pesimista, el reaccionario, ofrecía las ventanas de su casa en Francfort a los soldados austriacos para que disparasen cómodamente contra "la canalla", mientras en París Baudelaire, el poeta moderno y progresista, agitaba las barricadas tratando de convencer a los insurgentes de que le acompañasen a su casa para fusilar a su padrastro)"...

2010-02-01T10:51:00.002-03:00

"...Quiero decirte que, por desgracia, a mí la Pintura me aterra, mucho mas que la literatura, a pesar de todo el pavor que subyace en mis caracajadas fiordescas, como ya lo habrás advertido. Yo fuí pintor. Expuse con exito a los ocho años en la MEBA (Mutualidad estudiantes de bellas artes). Mamá conserva todavía las críticas aparecidas en esos años en los diarios con fotos del niño pintor "y todo". Diariamente una profesora venía a darme clases particulares. Por eso no aprendí "lenguas" a la edad en que tendría que haberlo hecho : me negué, mis padres tuvieron que destinarme una habitación especial para mi proyecto de embadurnar el mundo silenciosa y solitariamente. Después sobrevino el pánico que se "resolvió" con el deseo de ganarle a Leónidas con sus propias armas. Pretencioso, el pibe : Leónidas tenía ya 21 años y YA escribía bellisimamente. Te estoy contando mi vida, me doy cuenta, y me produce un enorme placer hacerlo. Yo también tuve infancia."...
Osvaldo Lamborghini a Cesar Aira
carta del 28.4.77. desde Mar del Plata
Osvaldo Lamborghini,
Una Biografía
de Ricardo Strafacce.
Editorial Mansalva
Campo Real.

2010-01-28T09:35:00.003-03:00

Pintar sin pintura
VICENTE VERDÚ
Un uso corriente que llama mucho la atención es el hecho de que las galerías de arte no cobren un céntimo por entrar en ellas y recrearse ante los cuadros. Pero también es llamativo que apenas se vea a alguna persona visitando una galería en Barcelona o Madrid y ésta debe de ser la razón de que sea completamente gratis. Si no pagando nada están desiertas, ¿cómo iban a esperar que se llenaran requiriendo un estipendio?
Es llamativo que apenas se vea a alguna persona visitando una galería en Barcelona o Madrid
Pero otra importante razón de fondo para explicar la ausencia de público es tanto la arbitrariedad del valor que rige en el mercado del arte como los precios desaforados y ridículamente altos que se piden por un cuadro. Un doble asunto de hace varias décadas pero que sigue en pie como si no bastaran los espectaculares fraudes a lo Damien Hirst o las grotescas especulaciones en galerías, exposiciones y subastas.
El público no especulativo ni conspirativo, el mundo ajeno a la complicidad de críticos, galeristas y curators da justificadamente la espalda a este mercado que crece tanto en la mendacidad como en la banalidad y el desconcierto.
Hay críticas de especialistas que debieran orientar el gusto y fijar la importancia de un pintor pero si hay algo inextricable en todos los géneros posibles de escritura es (con excepciones) esta clase de textos donde raramente se adivina si el juicio es positivo o negativo porque viene a ser contemplativo. Faltos de instrucción, huérfanos de críticos inteligibles y náufragos en un mercado sustantivamente intrigante y especulador, el cliente potencial pierde interés por ir de galerías.
Un ejemplo que puede constatarse estos días en una céntrica calle de Madrid es la astronómica diferencia de precios entre las muestras de dos galerías vecinas y sin que medie nada demasiado cabal que lo justifique.
En la galería Orfila (fuera del prestigioso grupo galerista del Consorcio) expone un pintor, Martín Viveros, sin fama pero no sin talento, cuyas obras de "expresionismo abstracto" tienen fijados unos precios entre los 400 y los 1.200 euros. Diez metros más abajo, sin embargo, en la Marlborough los cuadros de David Rodríguez Caballero, cuya máxima característica consiste en pegar tiritas de vinilo sobre superficies de fieltro o papel vegetal, cuestan más de 12.000 euros. ¿Por qué? La pregunta, se dirá, es impertinente refiriéndose al arte. Pero la estupidez también.
Una galerista de estilo, perteneciente al Consorcio, confesaba que no expondría ninguna obra que supusiera un retroceso en su trayectoria vanguardista. Y el vanguardismo, una vez experimentadas todas las opciones provocadoras, viene a recaer hoy, especialmente, sobre la originalidad de los materiales que se utilicen. De ahí que se llegara a emplear excremento de elefante (Chris Ofili) como una elección todavía inédita en 1999 y que logró, junto a otras sensations de los jóvenes artistas británicos, la cola más larga de turistas en la historia del Brooklyn Museum.
El secreto se encuentra en "la propuesta" nueva, y la nueva propuesta lo será en estrecha relación con la novedad de los materiales. ¿La mano del artista? El artista de gran éxito hace tiempo que no mueve un dedo. Basta con constatar los resultados de los premios de pintura: los galardones recaen sobre obras que son una conjunción de soportes no convencionales, máquinas digitales y pueriles sortilegios tales como "pintar sin pintura" (Rodríguez Caballero).
¿La deshumanización del arte? Esto fue el tema de hace un siglo. De lo que se trata ahora es de la sublime institucionalización del camelo. Tampoco esto es de ayer ni siquiera de anteayer pero, a estas alturas, no debiera continuar ni mañana por la mañana. ¿Galerías vacías? La presente calamidad de la crisis compite con el insufrible nivel de la impostura.
Diario EL PAIS
28-01-10.

2010-01-27T10:37:00.001-03:00

carnaval paceño
“Que se mueran los k’aimas (aburridos) y que viva el Carnaval chukuta (paceño)”, pronunciada por el presidente de la Asociación de Comparsas del Carnaval"
Diario La Razón Bolivia. 27-1-10

2010-01-22T00:10:00.003-03:00

Serie de los bolitas, "El final de los viejos dioses, o en auxilio del santo sincretismo".

VICENTE VERDÚ
Melancolía del fin

Que los jóvenes no lean apenas escandaliza, pero ¿por qué tampoco les interesa la pintura?
En la frondosa y larga cola que formaba la gente para ver la actual exposición Impresionismo en la fundación Mapfre de Madrid no había a la espera una sola persona menor de 30 años. Los jóvenes pasaban y no entraban, miraban y pasaban.
La pintura del siglo XIX, como la música "clásica", como los más importantes libros y películas que seguíamos con arrobo, componen ya un grande y pesado fardo de otros siglos que los adolescentes y los jóvenes adultos han tirado por la borda sin lamentar su fin. ¿Han quedado por tanto depauperados sin saberlo, despojados de la cultura y de su riquísimo botín?
La respuesta más común consiste en juzgar su despecho tremendo como pura ignorancia y en estimar su desasimiento de esas grandes obras como una equivocada manera de sortear todo lo bueno y lo sabroso para alimentarse de comida basura.
Sin embargo, ¿cómo no tener en cuenta que la cultura es la cultura de cada época, cambia con ella, y de ningún modo existe modelo absoluto que traspase los siglos por mucho que se admire la Ilustración?
¿Pinturas enmarcadas? ¿Sinfonías solemnes? ¿Lecturas parsimoniosas? El tiempo que ahora discurre es incompatible con la majestad, la jerarquía y la lentitud. Es incompatible con la reflexión, la concentración y la linealidad para ser, por el contrario, veloz emocional, complejo e interactivo.
De este modo, cualquier profesor de universidad o de escuela que, impulsado por su entusiasmo, pretenda comunicar el disfrute de esa cosmología chocará con mentalidades extrañas, radicalmente apartadas de ese universo cultural.
Al contrario de lo que suele pregonarse, el esfuerzo para que los chicos lean a Cervantes o a Manolo Longares, aprecien los conciertos de Brahms o celebren la pintura de Manet y Ráfols-Casamada es una marcha atrás, con lo que en lugar de hacerles avanzar los convertirá en "retrasados".
A la escuela se le escapó de las manos la enseñanza de la fotografía, del cine, de la televisión, de la publicidad o de la música pop por considerarlos fenómenos de baja calidad, totalmente indignos de llamarse cultos.
Ahora está ocurriendo algo parecido. Las lágrimas derramadas porque los chicos no cojan un libro o no sepan valorar a Gerhard Richter impedirán ver la cultura que bulle en la red y donde, desde el net-art a las nuevas fórmulas narrativas, desde el rap o los grafiti, constituyen un sistema en el que la instrucción y el pensamiento crítico tienen mucho que hacer.
Definitivamente, el mundo no regresará a la despaciosa lectura bajo la luz de gas, ni a los conciertos de cámara, ni a El castillo, de Kafka. La cultura es lo que es y no son ellos, los adolescentes y jóvenes adultos, quienes se están ahorcando en su posible ignorancia, sino los adultos quienes, rezagados, vagan como zombis entre la melancolía de la desaparición.
Hace sonreír que a los líderes políticos se les ocurra como medio de actualizar la enseñanza, cambiar un curso de nombre y erigirse por ello en reformadores de la educación. Hace llorar que todos nosotros, ilustrados en la divinidad del libro y sus correspondientes arcángeles, nos obstinemos en que todo el futuro deba parecerse, en cuerpo y alma, a nuestra aún amada descomposición.

Diario El país
21-01-2010.

2010-01-15T08:11:00.008-03:00

Fin de año en Colonia - Uruguay -
Desde que yegué a Bs As en los 90, juraba y rejuraba que al proximo mes iría a Colonia y en un proximo viaje a la isla de Martín Garcia. Si ya se nunca espectativas de París o Niuyork
Esta vez sí, después de 20 años, si y ademas en fecha de mierda, fin del año de mierda de accidentes muertes etc. Conocí el sitio y como siempre me dije: -aqui quiero vivir- o morir que es casi lo contrario... pero igual.
Me sentí volver al pasado con ese injerto entre Balcarce y Villa Gesell, donde los uruguayos, muchos argentos pero sobre todo los brasucas como la marabunta llenaban todos los espacios. Caminar rengeando por pocas calles donde estaba todo era un dejavú.
¡Todo lo que hay alli!.. y a mano : buenísima comida, buenos Tannats uruguayos y un buen blanco (oscuro) para carnes (en jarra como debe ser).
Pero a la hora de la reflexión con el "Juancito" versión groncha, (mucho mas barato que en nuestra orilla).Como decía el cieguito, mientras olisqueaba como un rope el rio dulce y apretaba con los puños el bastón: los de enfrente son amables, cultos de tradición pero con otra cadencia, (la que uno quiere a esta altura), con personajes que daban para que al volver al yerta tratara de trabajar en una nueva serie "La serie de colonia".Personajes. El mas desopilante Öskar el tachero, insoportable, mitomano, pesado hasta el hartazgo, con una bipolaridad que lo hacia pasar en segundos del servilismo a un - agracedeme el conocerme, por que yo soy un tapado que solo hago esto por que ...pero tengo propiedades...abandoné tal cosa... todo eso mientras nos llevaba a ver las "joyas" del lugar, la plaza de toros, la iglesía del san Benito negro -solo cabeza- etc. (el etc son tres items mas)...Baje del taxi con un ataque de gota producida por el stress, que solo pude pasar con una rosita de 75 mg y otro "Juancito" bien lleno, bajo arboles muy verdes y cielo muy azul...
Prometo ir muy pronto para empezar en algún momento mi desembarco...
alejandro

Arte Poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra muerte es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumbo y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en la tarde una cara
nos mira desde el fondo de un espejo,
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Ítaca
verde y humilde. El arte es esa Ítaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
JLB.

2010-01-09T00:21:00.004-03:00

Pichingallo 1
Técnica mixta sobre tela
50 x 50 cm.
1997

Miguel Melcon

Algunos apuntes sobre la obra de Miguel Melcon

Durante el proceso creativo de Miguel Melcon una fuerte actitud reflexiva sobrevuela cada elemento plástico que utiliza en sus pinturas. Actitud casi paradójica, muy unida a una contundente gestualidad. Un planteo conceptual donde razón y emoción dialogan en un perturbador contrapunto que borra la frontera entre dibujo y pintura. Lo sutil por momentos y el desborde del trazo, en otros momentos, construyen sus signos. Signos que, levitando en las múltiples transparencias de sus reconocibles tonos blancos, actúan como gritos en el silencio. Melcon es, sin duda, un espíritu silencioso creador de espacios casi minimalistas que condensan infinidad de estratos expresivos: reflejos perfectos de su percepción, de su psicología, de sus sentimientos.

Juan Doffo
Diciembre 2009

http://www.mostorojasarte.com/_n/galeria/2010melcon
/2010melcon_esp.html.
(para ver la muestra virtual)

2010-01-03T16:48:00.002-03:00

Mas felicidades.
alejandro

2009-12-28T23:24:00.006-03:00

Llama la flaca de Italia, harta del Natale,del Papa y del Bambino Gesú. Ella vive desde hace años en la zona de los Abruzos que este año se hiciera famosa por los terremotos y los muertos. La flaca zafó. Habla desde "jitali" doppo el Campari, harta de natales. Harta de villancicos y harta de campanas que marcan las distintas misas, los distintos rosarios, los distintos via crucis,las distintas estaciones del recorrido del Bambino, bajando y subiendo los multiples escalones del il villaggio..
Pero todo cambió, la puta modernidad que preserva arbolitos, peces, musgos, algas y edificios,todo menos personas hace que las putas campanas del Natale solo sean una grabación que no pone en peligro los edificios con la oscilación de los campanarios medievales, resquebrajados, restaurados y vueltos a rajar, sin argamaza que pueda restaurar el paso de los años.
Nos cagamos de risa pero acusamos.
Y pienso en la flaca mostrando su pezón con los tres pelos largos y enrulados como pelos de pubis al interventor-intendente puesto por los milicos, de la ciudad costera, cuando el pobre la miraba aterrado a finales de los setenta lóbregos, sin entender el por que de su rostro mitad negro y mitad blanco y la teta desenfudada ante los entorchados de la intendencia y de la base de submarinos local, controladores de los actos culturales del museito local. Teta que lograba disimular con su desparpajo el robo de alguna botella de guisqui importado y alguna caja de camarones o langostinos de exportación que llevaban las señoras de la comisión de damas de amigos del museo, nuestros enemigos. Mariscos que servían sus "sirvientas", mejor vestidas que nosotros...
Despues a correr al frio por la loma de Colón, con la tebolla entre las camperas, aunque cagandonos de frio...
Ahora en la modernidad todo es una grabación que no resquebraja ninguna pared , pero juro que en algún momento fuimos jovenes y felices y que rajamos la tierra.
alejandro

2009-12-24T14:28:00.006-03:00

Esto es algo que escribí por que lo intuia o tal vez por que lo leí a la ligera y como dicen: me quedo, o posiblemente lo escuche y lo hice mio.
No es esta una época de pensamientos virgenes, ni menos de teorías novedosas que descubran algo en el campo del pensamiento. Lo que hay son solo falsas utopías. Amores liquidos, mucha autoayuda etc. Sera culpa de ese posmodernismo ochentoso, de ese pensamiento debil, "il pensiero devole" de Gianni Vattimo, el marica-marxista de misa diaria. Las verdaderas utopias - como decretaron hace años los "padrecitos rusos" son las que nacen de la nada, sin historia previa sin anclaje. Y basicamente con otro lenguaje, por que lo desconocido es innombrable.
¿Pero con que parametros las medís entonces?, son solo mera fantasía de esos crazy-utópicos-padrecitos-constructivos,las ciudades en el aire y todo ese boludeo de Chernichevski.
Pero tan distinto al boludeo del viejo Moro. Hace dos o tres posts hablando para mí y pensando sobre ciertas cosas que pasan en este mundo del arte y sobre todo en el del gran mercado del mismo y los epifenomenos producidos por obras tan desconcertantes como la del tiburón en formol me decía: "Incomprensible como arte en si (El tiburón), o sea como fragmento dentro de una gran historia lineal del arte, si es que fuera posible pensar el arte como evolución y si es que la historia del arte se diera en forma lineal...." -o algo así-
Aunque tuve una aproximación en algún momento a ciertas corrientes filosóficas por estudio y por placer, es siempre mas lo que uno desconoce,(por suerte).
Hoy leo en el diario español "Publico", una nota titulada:
"El filósofo Didi-Huberman cree que la imagen se ha vuelto un bien de consumo"
donde dice entre otras cosas:
" ...Que él cree que la ruina de la filosofía arrancó con la toma del poder de Hitler. "...Con la llegada de los nazis a Alemania todos los historiadores y filósofos alemanes, como Panofski, deben marchar al exilio rompiendo de esta manera una de las tradiciones filosóficas más importantes...la biblioteca de Aby Warburg quiso quemarse a partir de 1933 y fue trasladada clandestinamente en barco hasta Londres. Aquello "acabó con toda la ambición filosófica dominante" y hoy sufrimos las consecuencias del traslado al ámbito anglosajón.Bien conocido en nuestro país por libros como Lo que vemos, lo que nos mira o Imágenes pese a todo: memoria visual del holocausto, ahora publica La imagen superviviente (Abada Editores), en el que recupera al filósofo alemán Aby Warburg (1866-1929), encargado de fulminar la idea de una historia del arte evolutiva respaldada por Winckelmann, para demostrar que el progreso en los movimientos artísticos es pura ilusión. Que no existe y que en su lugar, lo único que rezuma es el inconsciente de los miles de años. La tradición es el inconsciente.Para Warburg como para Didi-Huberman, todo lo que esté fuera de su tiempo no tiene relación con el arte. Por eso son tan importantes "los aspectos antropológicos y psicológicos para entender la creación artística", cuenta el filósofo. Aclara que a estos aspectos se llega desde la memoria del inconsciente. Trabaja el psicoanálisis para la lectura crítica de la imagen y lo llama "imagen síntoma" concepto esencial de su filosofía, con la que busca arrancar y salvar a la tradición del conformismo que la devora...
...hay momentos cruciales en la vida, explica, como el nacimiento de un hijo o la muerte de un familiar, en los que el cuerpo actúa como lo hacían el de los ancestros. "A ese inconsciente de la tradición yo lo llamo "imagen de la supervivencia", que es otra manera de la transmisión del saber en el tiempo". ¿De dónde recoge Damian Hirst el inconsciente? "Hirst es el inconsciente de la alta burguesía, la que une la idea de la muerte a los diamantes".
Bastante claro, ahora habrá que leer que dicen los psicologos y los adoradores de la gestalt residual.
alejandro.

2009-12-23T14:06:00.003-03:00

SEGUIMOS VIVOS...

2009-12-18T13:59:00.003-03:00

Como siempre el fin de año y como siempre con poco tiempo y sin balances hechos...
Parece que llegara la hora de acomodar el entripado cada vez mas tarde, iguál que la programación de como pasar esos dos dias de mierda ¿Saben a que me refiero ? A esos dos dias que con el "cumple" forman la tríada de la angustia.
Parece que cada año se mejorara la cosa...(la cosa es la angustia). La "Angst" como diría el viejo Sören. Y como dicen los licenciados (de los otros), esa sensación de ansiedad o temor a menudo acompañada por la depresión. Pinto con el corrector (ya dura conmigo como cinco años y se transformo en yeso), lo de a menudo y sobrepongo : siempre...pero no, yo no me sobrepongo...
Año raro, lleno de vacios.
Mucha muerte como debe ser a esta edad, pero que a veces es incomprensible, trágica o estupida.
Las conversaciones huecas sobre las reuniones para saludarnos, para "vernos", para chupar como beduinos despues de millas de arena y polvo. Ya a esta altura chupo en soledad y a pocos pasos de la cama para poder llegar tanteando, después de pasar por el gozo de la larga meada (un aplauso a la prostata benevolente). Sólo me pone contento al leer hoy el diario, que Kvitca va a diseñar el nuevo telón del Teatro Colón. Pienso en todas las envidias que va a despertar su elección. Sobre todo en esa vieja guardia que preferiría obra a lo Roux o a lo Alonso para un lugar así tan clásico, tan ¿tilingo?. Pero el Guillermo ya los cagó (a ellos) con su versión de "El Holandes errante" con sus escaleras mecanicas, aeropuertos etc . No importa que desde el techo lo mire y aprenda el "platito" del viejo Raúl.
El barrio mas bullanguero que nunca, no hay día sin cortes, sin bombos ni bombas de estruendos y los fines de semana carreras, procesiones de distintos cultos, filmaciones, ventas de productos regionales, comidas típicas o acampes que desorientan tanto a los lugareños fijos como a los andaluces del cabello largo y el "caballo" pródigo, pero prefiero a los ponjas, bolitas o perucas transitorios, aun a los que bolsiquean la calle todo el giorno.
Por primera vez no tengo proyectos para el año que viene y me parece que sera algo terapeútico no tenerlos, ni muestras, ni colectivas ni individuales, ni salones para presentar ni premios para tratar de ganar, ni bocetos para ser aprobados en casas o lugares distinguidas, ni murales para llevar la cultura a las villas.
Y esa será la angustia del: ¿Y ahora que...? Sera hora de pensar un poco y retomar lo abandonado, pero sobre todo repensar la obra.
Las Fiestas no serán felices y seguro que tampoco serán fiestas...pasarlas y a buscarnos como decía el jovato Diogenes, ese "Socrates delirante" .
Pasarlas con gente o sin gente pero con algún traguito...
saludos
alejandro.

2009-12-08T15:33:00.003-03:00

"El arte es un juego que hay que tomarse en serio"
..."Me gusta escribir sobre cosas que conozco y que me han rondado la cabeza durante años. Intentas contar la verdad de tu personaje y del mundo tal y como lo conoces, pero al final el arte es un juego y por eso es divertido, aunque hay que tomárselo muy en serio"...ENTREVISTA: PAUL AUSTER Escritor
Diario El Pais
España
8-12-09.

2009-12-07T23:52:00.012-03:00

No se como manejar "la cosa"
¿Deberé hablarlo con la psico en la proxima entrevista ?.
Se muy bien como van las cosas...
¡ como el reverendo ojete !...
Se que uno de los "gordos", vendió el yot, por que la cosa estaba pesada y todo naufragaba a su alrededor (alrededor de el, yo ya me había ahogado hace mucho y sin un puto patito salvavidas).
Sabía por chismes que otro de los "gordos", bendijo al Quinquela, que era uno de los buenos que guardaba bajo la cama y lo mando al "Especial" del Ciudad, agregando en el rezo que aceptaran como "buenas" las boletas pegadas en el dorso (atriqui) .
Otro de los de la mesa de la pesada firmo los dos certificados de la obra paterna casi sin taparse la nariz prominente. Como remate de la fiesta moribunda y epiléptica, de estertores, que recuerdan a la tarantela original, envenenada y siniestra, un brindis por el telegrama a los artistas con el aviso del cierre del último vecino galerista (?)"el malquerido" en unos pocos días...
Pero él, no.
Me hizo bajar los dos pisos rampas de la cochera rengueando a lo House,(yo) con la fantasía (solo mía) de que después la subiríamos en segunda... pulsó la alarma y los ojos obcenos del Mercedes nos guiñaron...otro toque y me mostró como el techo (fijo) se replegaba en el interior y me peyiscaba la estupida mano (mia) apoyada en la bestia que ya latía a mil...lo retiró de la pared... para que pudiera apreciar (yo) sus curvas de hembra alemana pesada pero ligera a la vez, me palmeó la espalda y me escupió aquello de que si a mí ( por él ), le va bien algún día, me puede tocar a mí que soy su (¿proveedor?) mercadería...
No se como manejar la cosa.
(Me olvidaba, el otro Mercedes, el grande el tapizado con piel de artistas -como bromea el quia - lo guardó para cuando tenga que salir con mas de un amigo..)
alejandro.

2009-11-28T16:43:00.012-03:00

La naturaleza muerta/El bodegón.
Por supuesto esta es de mi mano, sin la sutileza ni el rigor de obseso del maestro español, tratando yo de entrar en la modernidad que produce el cambiar luces, sombras y eliminar los planos medios...
Pero eso será otra charla.
¡uffff!!!!.
alejandro.
"Una mirada desafiante"
Las naturalezas muertas de Luis Meléndez (1715-1780)
"El bodegón es el género más misterioso que ha dado un arte ya casi extinguido"
..."El primer misterio es el de la naturaleza muerta misma, esas composiciones con quesos, frutas, panes o conejos. ¿Qué llevó a Velázquez, Zurbarán, Sánchez Cotán, a dar tamaña importancia a un asunto sin nobleza? Estos bodegones no tienen la menor relación con los flamencos, en los cuales se exhibe la abundancia, la riqueza, el lujo y el furor vital de unas provincias enormemente poderosas durante el Seiscientos. La humildad de la naturaleza muerta española ha producido más poesía que ciencia, y sin embargo su misterio es acuciante. Heidegger quiso impregnar de sentido las pobres botas de Van Gogh, dos destrozados pedazos de cuero que encarnaban la vida entera de trabajo y dolor de su dueño, como si en la pintura de objetos cotidianos pudiera leerse nuestro destino. Pero el bodegón español es todo lo contrario. No hay aquí patetismo, ni simbología, ni trascendencia, ni siquiera (aunque lo defienda Bryson) un documento de la vida material. Yo creo que este género es el más misterioso que ha dado un arte ya casi extinguido"...

FÉLIX DE AZÚA 26/11/2009
DIARIO EL PAIS ESPAÑA.

2009-11-16T11:44:00.005-03:00

Estoy de acuerdo con el crítico de arte Robert Hughes, siempre lo estuve, desde la primera vez que cayo en mis manos su libro "A toda crítica" allá por los añós 90. Pero lo estoy mucho mas ahora cuando con su furiosa y bruta honestidad nos dice: "Damien Hirst no es más que un escalador ampliamente sobrevalorado", si, como diríamos en el "rioba", un trepa. Hughes habla por supuesto del autor de la archi conocida y famosa obra del tiburón tigre en formol, en descomposición,apestosa, titulada "La imposibilidad física de la muerte en la mente de alguien vivo", que el coleccionista Charles Saatchi vendió al financiero estadounidense Steve Cohen en el año 2005 , en 12 millones de dolares (Saatchi lo había adquirido en 1992 por 50.000 libras, unos 56.000 euros) a través del galerista Larry Gagosian.
D. Hirst, que en este momento es el primer "artista" más rico del mundo al que se le calcula que posee una fortuna de unos mil millones de dólares. Un artista que se dá el lujo de decir que no es el quién realiza sus obras (¿sus ideas?) y que emplea a mas de cien artesanos contratados que trabajan en su enorme taller-fábrica, ellos sus artesanos-empleados son quienes ejecutan sus brillantes ideas, como la calavera de platino, a tamaño real incrustada con más de ocho mil diamantes,(me pregunto ¿donde quedo el famoso aura de la obra de arte?).
Claro, primero mi asombro al desconocer las reglas que rigen en este mundo de valores de las artes plásticas en cuanto a su comercialización en esos centros de poder tan distintos a nuestro mundillo con sus pobres remates del Banco Ciudad o de las demás casas rematadoras locales. Después, me desacelero y trato de comprender que es lo que ocurre en "ese" mundo de compras y subastas tan especial, tan lejano y tan incomprensible para nosotros. Incomprensible como arte en si o sea como fragmento dentro de una gran historia lineal del arte, si es que fuera posible pensarlo asi y que la historia del arte fuera lineal.... ¿Es siempre en esta modernidad el valor publicado de los grandes remates o de las ventas de estos personajes como Satchi, Gagosian o las ventas directas de taller Hirst el que decide lo que es Arte? A veces pareciera que si, pero ademas producido en el contexto de aceleración y derrumbe de los procesos ecónomicos, como esta crisis mundial. ¿Son procesos meramente localistas o la aparición de artistas similares en este mundo tan interconectado hacen dudar luego dee ciertos booms efimeros en esos centros determinados?. El historiador Donald Sassoon , el año pasado publicando una obra titulada "Cultura. El patrimonio común de los europeos"un tomo de casi 2000 páginas con abundantes referencias a todo lo acontecido en el viejo continente desde el siglo XIX al presente en el que excluyó tratar el arte contemporáneo pero dijo que "Su valor económico está determinado por su valor de reventa (...) El mercado de obras de arte es en esencia un mercado especulativo de objetos que han sido definidos como arte por un élite restringida. De hecho, el mercado del arte fluctúa aproximadamente en función del mercado de valores" Es decir, su calidad se decide por lo pagado por los compradores . Por lo que Sassoon no se quiere meter en ese pantanoso fregado donde la naturaleza especulativa del producto es lo fundamental.. Dificil es salir de este callejón sin salida. Mirando desde afuera ( desde este nuestro culo del mundo) personajes como el publicista Saatchi, hoy en día uno de los principales coleccionistas- marchands y formadores de opinión , quien en los años noventa se inventó a si mismo y lanzó al mercado del arte mundial con gran visión a los "Young British Artist", casi todos artistas conceptuales y con obras de muy dificil comercialización, además de ser quien también estuviera detrás este obceno exhibidor de escualos en formol, mariposas y otros animales . Desalienta constatar tanto desconocimiento y desinformación en el público en general y en el resto del mundo artistico alejado de esos centros de desición. Se puede comprender que Hirst, Saatchi y algunos galeristas caigan en la avaricia del dinero, pero no se entiende como pueden existir tantos críticos incautos, que no hayan sido comprados y tantos millonarios coleccionistas o inversionistas que caigan en la trampa de lo que estas élites deciden que es arte. ¿Cómo un tiburón disecado, y maloliente suspendido en un tanque de formol, puede llegar a valer millones de dólares ?¿Qué mecanismos rigen la oferta y la demanda en este nuevo mercado del arte? El economista estadounidense Donald N. Thompson rastreó durante un año los intríngulis del mercado de arte contemporáneo y pasó muchas horas entre galeristas, casas de subastas, artistas y coleccionistas. El resultado de su investigación es el libro "El tiburón de 12 millones de dólares", que ahora se edita en español y cuyo subtítulo, La curiosa economía del arte contemporáneo y las subastas, ya anticipa al lector que, seguramente, no se va a encontrar con las leyes "clásicas" del mercado. El tiburón es la alegoría perfecta que sirve a Thompson para sumergirse en la vieja distinción entre valor y precio . "Como economista y coleccionista de arte contemporáneo, hace tiempo que me siento perplejo por la cuestión de qué es lo que hacer valiosa una obra de arte, y por qué alquimia se considera que vale 12 o 100 millones de dólares en lugar de, por ejemplo, 250.000 dólares", declara al inicio del libro. Según Thompson, al igual que Coca-Cola o Nike, hay artistas, galeristas y casas de subastas que han adquirido una valor como marcas. "Un Mercedes ofrece seguridad y prestigio. Prada ofrece la seguridad de elegancia y moda actual. El arte de marca funciona del mismo modo. Los amigos no podrán creerle cuando les diga: 'He pagado 5,6 millones de dólares por esa estatua de cerámica'. Pero nadie muestra desdén cuando se le dice: 'Lo compré en Sotheby's', 'Lo encontré en Gagosian' o 'Éste es mi nuevo Jeff Koons".Sotheby's y Christie's entre las casas de subastas; MoMA, Guggenheim o Tate entre los museos -"una obra que se haya exhibido en alguna ocasión en el MoMA o que haya formado parte de una colección del mismo exige un precio superior debido a su procedencia"-; Gagosian o Jay Joplin, fundador de la londinense White Cube entre los galeristas; y artistas como los citados Hirst, Koons o Andy Warhol son, según la tesis de Thompson, engranajes de una maquinaria que, "con un marketing bien dirigido y una marca de éxito", genera precios inexplicables para la lógica para tiburones disecados o balones de baloncesto (en el caso de Jeff Koons) en una pecera.Detras de ello hay factores psicológicos y sociales. Muchos de los compradores de arte contemporáneo no son siempre especialistas ni entendidos. Simplemente son muy ricos (en muchos casos nuevos ricos, como los millonarios rusos y chinos surgidos en los últimos años), asegura el economista, y necesitan tener la seguridad de que están haciendo una buena compra. De ahí que se fíen de las marcas reconocidas. Al público que frecuenta esta feria de las vanidades va dirigida la peculiar jerga de los galeristas, según la cual "vanguardista significa radical, desafiante significa que no intentes siquiera comprenderlo, y calidad de museo significa que, si tienes que preguntar, es que no puedes pagarlo". El galerista de marca no es un fenómeno nuevo. Jopling ha sido para Hirst lo que Ambroise Vollard fue en París para Picasso, Cézanne y Gauguin o, a mediados del siglo XX, Leo Castelli en Nueva York para Jasper Johns, Robert Rauschenberg o Cy Twombly. La relación entre los clientes de un galerista de marca y sus clientes suele alcanzar un grado de confianza ciega: "Los coleccionistas confían en su marchante del mismo modo que confían en su asesor de inversiones. Es la idea de comprar arte más con los oídos que con los ojos, de comprar el esperado valor futuro del artista", señala el economista.Hay más palabras que suenan a música en los oídos de los clientes de las galerías o casas de subastas, como "está en la colección de Saatchi" o "Saatchi lo quiere". Si una obra de arte es del agrado de uno de los coleccionistas más notables del mundo, ¿cómo no va a quererlo en su casa un VIP que se precie? No importa que un respetabilísimo crítico de arte como Robert Hughes califique la obra de Hirst de "mercancía absurda y hortera" o que afirme que Koons "probablemente no sería capaz de escribir bien sus iniciales en un árbol". Al fin y al cabo, como le indicó a Thompson Brett Gorvy, director del departamento de arte contemporáneo de Christie's, "esto es un negocio, no historia del arte".

Aclaración :Esta nota es un pastiche de un articulo salido esta semana en el diario el País, titulada "las subastas de las vanidades" y una nota del blog "La luciernaga", de un coment titulado escualos, cualquier parecido con ambas es deliberado.

alejandro.

2009-11-16T08:42:00.007-03:00

(en la foto con José Luis Cuevas el gran dibujante,grabador,pintor, escultor etc, cantando tangos en Bs As a principio de los años 90, Cuevas es el de camisa celeste y muñequeras de cuero)
Esas cosas que pasan solo para sorprendernos. Fines del 2007 escribí en este blog una de mis disquisiciones ( TESTIMONIALES¿Por qué le habrán puesto patitos? Leg...":)como todo lo mio recuerdos donde todo se mezcla, se confunde y se pegotea, pero tratando, en lo posible, que como buena comida o como simple cocido cada elemento siga gustando "per se", pero a veces no pasa... o también suele ser que usamos el ingrediente equivocado. En el post hablaba entre otras cosas de mi viejo conocido (y admirado) Jose Luis Cuevas. Había estado buscando - nada - por las distintas páginas de diseño, fotos, etc. y encontré una de fotos, muy buenas y se hablaba de una reciente publicación de fotos y textos de José Luis Cuevas, las ví y eran maravillosas entre eróticas y pornográficas, eran fotos duras, clásicas, dramáticas, tomadas en una mezcla de boliche prostibulo rancho. Eran testimoniales y con muy buenos textos. El lugar se llamaba "La Apestosa" y le daba nombre a la serie.
Por el nombre del autor, y lo digo en mi notita, conociendo sus dotes de escritor, sus clásicos en Mexico "Cuevarios" y por su aficción a las fotos y a las putas no pude dudar ni un minuto que se tratase de mi conocido. Pero no... hoy despues de mucho tiempo recibo un mail de un artista fotógrafo mexicano del mismo nombre :
"2 años después:
Amigos, dudo mucho que el pintor José Luis Cuevas haya pisado alguna vez "La Apestosa". El texto al que se hace referencia en esta entrada es de mi autoría. "
Muchos saludos,
José Luis Cuevas.
Fotógrafo
Y la dirección de su blog http://joseluiscuevas.blogspot.com. con sus excelentes fotos.
Dudo yo también, conociendo -un poco- a Jose Luis (el pintor, dibujante,grabador), que si no estuvo en esa "La Apestosa",no haya pasado por otros antros perfumados de orin, mierda, permanganato y semen, (lo del permanganato para recordar que no me cocino en el primer hervor).
Un saludo a este joven artista (36 años) que descubro ahora, (aunque conocía sus fotos mal atribuidas por mi).
alejandro

2009-11-06T09:07:00.007-03:00

Borges oculto y a cuatro manos
Recuperado un relato escrito hace medio siglo por el narrador argentino en colaboración con Luisa Mercedes Levinson - Nunca se había publicado en España
...
"En conversación telefónica desde Buenos Aires, Valenzuela recuerda los días en que su madre, Luisa Mercedes Levinson (1904-1988), una visionaria precursora del realismo mágico, y su amigo Jorge Luis Borges (1899-1986) escribieron a cuatro manos el cuento La hermana de Eloísa.
Aquel relato se publicó en Argentina en 1955 en un volumen de 76 páginas al que daba título y que incluía otros dos cuentos de cada uno de los autores (La escritura del Dios y El fin, de Borges, y El doctor Sotiropoulos y El abra, de Levinson)...
Una vez agotado, nunca volvió a reeditarse. Jamás se publicó en España y tampoco fue incluido en el tomo de Obras completas en colaboración del autor de El Aleph. y su amigo Jorge Luis Borges (1899-1986) escribieron a cuatro manos el cuento La hermana de Eloísa.
Medio siglo largo después, La hermana de Eloísa verá la luz de nuevo la semana que viene en una edición de bibliófilo ilustrada por el artista argentino Antonio Segui. La publicación corre a cargo del sello madrileño Del Centro Editores, que el año pasado ya rescató varios relatos inéditos de la serie de cronopios y famas de Julio Cortázar.La edición coincidirá con la inauguración el próximo jueves en el Centro de Arte Moderno, un espacio centrado en la difusión de la cultura latinoamericana, de una exposición que, junto a los originales de Segui, cuenta la historia en fotos y libros de aquella mítica colaboración con la que Borges y Levinson distraían las penurias de los primeros años del peronismo...

Así comienza 'La hermana de Eloísa
'Habían pasado unos 15 años, pero cuando Jiménez me dijo que había tenido que ir a Burzaco para planear la edificación de un chalet por cuenta de un tal Antonio Ferrari, mi primer pensamiento fue para Eloísa Ferrari, cuya imagen de pronto surgió ante mí, inmediata y casi dolorosa. Sólo después pude sorprenderme de que aquel excelente don Antonio, que pasaba la vida en el café proyectando negocios vagos y vanos, hubiera conseguido, al fin, redondear la suma que significa la construcción de la casa propia. El hecho me resultó tan insólito que, para no pensar algo peor, pensé en una herencia. Jiménez, mientras tanto, seguía explicándome que se trataba de un gran chalet y que los Ferrari eran muy exigentes. Por lo pronto, no íbamos a repetir en Burzaco el tipo 14 de bungaló californiano, ni el 5 en piedra de Mar del Plata, que, innumerablemente multiplicados, ya conoce y acaso habita el lector. Jiménez, mi socio, era constructor; la obra exigía un arquitecto.
Alcé lo ojos al diploma que colgaba de la pared, enmarcado en ébano; ese papel con su sello azul y su letra caligráfica me servía para ver de nuevo a Eloísa, al cabo de los años. (...)

diario el Pais
6-11-09.
link.
http://www.elpais.com/articulo/cultura/Borges/
oculto/manos/elpepucul/20091106elpepicul_1/Tes.
(nota completa)

Los que leen este blog saben que tuve la suerte de conocer y de ilustrar a Luisa Mercedes Levinson,al igual que Perez Celis, Batle Planas y la genia Mildred Burton y conocía el cuento que no es para mí de lo mejor de su producción justamente por que su locura está muy contenida,¿contenida por el futuro cieguito? Ella todavía firmaba como Luisa Lenson, lo escribieron alrededor de l946. Alguna vez contó que el cieguito no la puso en sus obras completas porque... ( pero me lo reservo, no se si debo contarlo). Que lo cuente Luisa Valenzuela, que seguro lo sabe. Pero sus charlas con "Yoryi" (como ella le decía acentuando los "ye" - charlas que eran parte en castilla y parte en ingles), hacían el regocijo de Batistessa, Hermes Villordo, Manucho y el resto de los que la frecuentabamos.
Seguramente va a ser esta una edicción magnífica, ademas ilustrada por Antonio Seguí, un grande.
Bravo por los gallegos que la empiezan a descubrir, aunque sea por el cieguito y en un texto menor.
Pero si pueden, lean "A la sombra del Buho", "La isla de los organilleros" o cuentos como "El Abra" (este cuento -genial- fué publicado en el año 55 junto a La hermana Eloisa y otro de Borges ) Pero mejor, lean las obras completas, se van a llevar una sorpresa.
alejandro.

2009-11-04T18:41:00.005-03:00

"Our imagination flies;
we are its shadow
on the earth."
- Vladimir nabokov
(nuestra imaginación vuela.
nosotros somos su sombra
sobre la tierra).
Muchas veces dudo cuando me preguntan a que me dedico y entonces simplemente y balbuceando , indico ...
- Pintor -
después trato de alejarme rapidamente , para evitar preguntas, sin importarme que en la duda piensen que lo soy de paredes. No me importa, lo prefiero a que me crean un artista. Que no lo soy. Ya el problema fue hace mucho tiempo, cuando no trate de explicarlo a mi familia sino de mostrarles cada tanto algún resultado (pecunario claro).
El otro día leyendo a Tabarovsky, lo comprendí mejor cuando escribe sobre una tia a la que el le comenta que se recibió de sociólogo y ella le contesta: “Nunca entendí bien qué es lo que estudiabas, pero me pone muy contenta por vos”.
"Los oficios son así, incomprensibles para los demás" , aclara.
Y me siento comprendido por este tipo, el Taba, al que no conozco. Y sigo pensando : ¿ Que es lo que puso contenta a la tía ? ¿ El titulo en abstracto? ¿ Creer que va a ser la base de un negocio rebozante de una mercadería llamada sociología? ¿ Que es una chapa puesta en el pecho del pariente que hará que le habrán todas las puertas a él y al resto del arból geneálogico?...Como en el bolero "... a mi pasa lo mismo que a Vd ..." me encuentro de pronto como Bruce Willis pero sucio-sucio y no de sangre sino de acrílíco, pastel y oleo, con una musculosa mugrienta y con una baranda de años... contestando a preguntas tales como ¿ Va bien " la cosa" ? ¿Se vende? ¿Aportás a la jubilación ? Siempre pensé (lo ensaye mil veces ante el espejo) en una mirada a lo Humprey, mientrás me bajaba el ala del inexistente sombrero panamá , me rascaba discretamente los guevos, escupía un salivazo color marrón-"Van Eyck" producto del tabaco de mascar sobre la carpetita blanca con puntillas y madroños que engalanaba la mesa y que daba pie al florero de jazmines blancos, marchitos por el aburrimiento y el sopor, apuraba el resto de la copita de Tia María y me retiraba sin saludar...Ya en la plaza cercana y desparramado sobre un banco a la manera del compositor de Thomas Mann, me secaba el sudor y tosía mientras corría la tinta de azabache del pelo sobre el saco de lino blanco y yo moría de gripe A. o de Dengue escupiendo: ¿Pintor?, ¡pintor!...esa es "la cosa"...
alejandro.

2009-10-26T18:57:00.002-03:00

work in progress.
Este es mi único retiro espiritual, que espero que no sea mi retiro como pintamonas. Un diptico sobre las "nimpheas" de Monet, de 180 x 090, para la entrada de un dpto que ya tiene a la entrada del edificio un cuadro enorme de Carlos Alonso sobre la obra de el frances Renoir. Tanto impresionismo me mata, me mata, me mata... Pero el pintor propone y el capital dispone...Ya es como si uno viviera bajo el puentecito, con el ruido del ranaje y los mosquitos chupándole hasta la última gota de sangre. Por lo menos el franchute Claude tenía el pernod o el ajenjo para cuando los azules los verdes y los violas se hacían inhallables y también seguro que no pelotudeaba largas horas pensando en quimeras,sirenas o "bolitas" colorinches.
alejandro

2009-10-22T18:31:00.020-03:00

Cuando hice este año la muestra virtual, puse en el catálogo virtual, la poesìa reál, de un autor boliviano, su tema se llamaba "Illimani", (y lo calificaba como tango-boliviano).El autor de la letra y la música era Nestor Portocarrero y me servía (lo dije en ese momento),como un punto de unión. Era el nexo entre mis obritas tangueras, rioplatenses, - para no cagar a los yoruguas- y mi fantasía con lo latinoamericano tan desconocido, sincrètico y mágico. Encontré en ese momento la letra, pero no ubiqué por las disquerías la música, soporté algunas puteadas por lo de "serie de los Bolitas" (merecidas seguro), pero no había ironía ni desprecio en eso. En España había titulado a la seríe : "nuestros sudacas"... Creo que se entiende...todos somos iguales ante el primer mundo y nosotros - pobres nosotros - también lo somos.
Ahora me llego hace dos días en mi período de "retiro espiritual" y cansancio un maíl de un amigo "bolita", donde me manda la música y me aclara sobre el ritmo:
"tetra dice :
"aqui podran encontrar una version de banda, bien paceña, del tango Illimani.
saludos de Bolivia"
Nos entendimos virtualmente con Tetra,
Gracias a su coment, descubrí a un gran artista, Luis Rico, busquen y escúchenlo, una buena voz y buenos textos, nada complacientes, acá en este solo la buena voz y el texto sencillito,pero con una música muy rítmica, muy marcada, como de banda de plaza de pueblo o de circo, mucho bronce, redoblantes, bombo, trombones, trompetas ¿Pistón? al palo ...
gracias.
Leo la letra del tanguito Boliviano corrijo algun error después de meses y me asombro con el verso:
"En tu cielo de un azul inmaculado
son tus flores de un perfume sin igual,
desde el lago Titicaca te han cantado
mil sirenas con sus voces de cristal..."
Otra vez las sirenas y mi triste destino marítimo como diría el cieguito...
alejandro

Ficha del tema:
LUIS RICO Y SU BANDADISCOLANDIA DUERI Y CIA -

BOLIVIA 1996

Luis Lafuente: trompeta

Alberto Chugar: trompeta

Gualberto Ibañez: trompeta

Leandro Callapa: trompeta

Carmelo Quispe: bajo

Jorge Tadeo: bajo -

Julio Choque: contrabajo

Celio Cáceres: tambor, platillos -

Jildo Salamanca: bombo andino, bombo buri

De sirenas y kimeras :
Mas análisis:
..."Desde el análisis de Pierre Bourdieu, las mujeres podrían aparecer, genéricamente, como «víctimas» del dominio simbólico masculino y sus prejuicios míticos. Pues, en cuanto «víctimas», y aunque despojadas de los caracteres arquetípicos amenazantes vinculados con lo femenino (desde las sirenas o ménades de la antigüedad clásica a las femme fatale hollywoodenses, pasando por la Eva originaria en cuanto introductora del primer «adorno» de la humanidad, la hoja de la higuera, con el que se fundaría míticamente el principio de seducción), aún continúan reflejando los «prejuicios desfavorables» basados en la supuesta debilidad «natural» o la inferioridad psicológica (Hillman, 2001) del sexo femenino: «Cada vez que un dominado emplea para juzgarse una de las categorías constitutivas de la taxonomía dominante, adopta sin saberlo el punto de vista dominante, al aceptar para evaluarse la lógica del prejuicio desfavorable»...
Eduardo Robredo Zugasti
Víctimas de la Moda
Estética
"El Catoblepas"
revista crítica del presente
N 22, Diciembre del 2003.

2009-10-19T20:02:00.002-03:00

Retiro espiritual.
alejandro.

2009-10-15T15:31:00.005-03:00

Sirenas de ayer, sirenas de siempre.
A propósito de un racconto del príncipe
Giuseppe Tomasi di Lampedusa
«Según la leyenda, las sirenas fueron tres, en parte doncellas, en parte aves, hijas
del río Aqueloo y de la musa Calíope. Una de ellas cantaba, otra tocaba la flauta, otra
la lira; primero habitaron junto al Péloro, después en la isla de Capri; hacían naufragar
a los que seducían con su canto. Según la verdad, fueron cortesanas, que reducían
a la indigencia a los que pasaban y fingían causar naufragios. Ulises, al despreciarlas,
las llevó a la muerte»...
SERVIO, Ad Aen. V, 864:
...Sirenes secundum fabulam tres, parte uirgines fuerunt, parte uolucres, Acheloi fluminis
et Calliopes musae filiae. Harum una uoce, altera tibiis, alia lyra canebat;
et primo iuxta Pelorum, post in Capreis insulis habitauerunt, quae inlectos suo
cantu in naufragia deducebant. Secundum ueritatem meretrices fuerunt, quae transeuntes
quoniam deducebant ad egestatem, his fictae sunt inferre naufragia. Has
Ulixes contemnendo deduxit ad mortem.

(Si, a raíz del extracto de la charla con el "hijo" de Lampeduza y mi post anterior sobre las sirenas encontré este trabajo sobre un relato del Principe, sobre los amores de un profesor universitario y una sirena)

2009-10-13T10:29:00.004-03:00

..."periodista: -¿La famosa máxima de la novela de que todo cambie para que todo siga igual, aún funciona?-
- "No es cierto que las cosas no cambien", salta Lanza. "Todo cambia y conservar la memoria genera hoy un cansancio de Sísifo-"...
Gioacchino Lanza,
(primo e hijo adoptivo de Lampedusa)

Nota.Sísifo, dentro de la mitología griega, como Prometeo, hizo enfadar a los dioses por su extraordinaria astucia. Como castigo, fue condenado a perder la vista y empujar perpetuamente un peñasco gigante montaña arriba hasta la cima, sólo para que volviese a caer rodando hasta el valle, y así indefinidamente.

alejandro (la imagen es para los que creen que abandoné a mis "bolitas", ahora se viene la serie interna, "Bolitas II, la venganza de las mamichas")

2009-10-06T08:04:00.014-03:00

Ultimamente, me ronda por la zabiola el tema de las sirenas mezclado con el tango, no se por que...esta tan buena la mitad femenina y la otra mitad tan desechable como el espinazo de un besugo entre las papas y los garbanzos de una fuente en semana santa ...
Me aclaró algo cuando vi pispiando en distintos libracos lo que llaman la sirena inversa, ( cabeza pescao, y desde el pupo hembrón). Y mi cabeza que trabaja y trabaja... Este fin de semana en la revista del Pais, venia una nota sobre la futura exposición del Thyssen-Bornemisza en España, esta es una muestra de arte erótico. Es de la que conté en otro post que como parte del merchandising van a ofrecer forros con imagenes de los cuadros y fotos que se exponen. Me sorprendieron en esa muestra dos obras con sirenas, a días de haber subido mis trabajitos. Era como una señal. ¿Por que esas mujeres con colas de pescado eran tan eróticas desde siempre?
Si flaco, empecé pensando en el viejo Homero que decía que ellas "Encantan a los mortales que se les acercan. ¡Pero es bien loco el que se detiene para escuchar sus cantos! Nunca volverá a ver a su mujer, ni a sus hijos, pues con sus voces de lirio las sirenas lo encantan, mientras que la ribera vecina está llena de osamentas blanqueadas y de restos humanos de carnes corrompidas..."
¿ yyy ? Recordé la canción “El capitán y la sirena” de Rubén Blades donde se encuentran pistas de la realidad entre el posible amor de un humano y uno de estos seres .
¿Amor? En esta la canción racionalmente se comprende por que no se podían amar dice:
’Yo no sé respirar en la tierra, mi amor’,
con dolor le decía la sirena.
Yo no sé respirar bajo el agua del mar’,
contestaba el marino, con pena."
Y el coro preguntaba:
" ¿qué hacer, qué hacer, cuando el amor nos condena? "
Y respondía: "
"Busquen su estrella, sigan su estrella"...
Lo que no se solucionaba en la tierra ni en el agua se tenía que solucionar en el cielo,
¿Pero como? Pensé a cuantas mujeres que le dijimos - ¡Sos mas fria que un pescado!- le habremos mordido la parte equivocada. ¿ Y el sexo? Pará boludo, no te das cuenta que elegiste la sirena de "la figura inversa" para poder coger y acabaste chuponeando al bacalao...
¿ Seran ellas (las sirenas), solo para el amor platonico ?
Bueno me fui como siempre al carajo por no controlar el color de las pildoras...

las figuras de los drocuas polenta son:
'La mujer en las olas' (1868), de Gustave Courbet
'A sea-nymph' (1881), óleo de Edward Burne-Jones

y aca la sirena inversa:

alejandro.

2009-10-05T07:49:00.002-03:00

Cada uno está sólo sobre el corazón de la tierra
atravesado por un rayo de sol.
Y, de repente, la noche.
Salvatore Quasimodo
(1942)

2009-10-02T18:22:00.009-03:00

Al principio creía, bah seguramente fue una teoría que yo me había inventado para justificar mis falencias teóricas y mis fantasias pragmáticas. Pero se ahora que creía en ella firmemente. Y hasta se (ahora ) que se la traté de inculcar a mis alumnos y también recuerdo, a mi favor, que no todos ellos se cagaron de risa de mi, -pobres...ellos era tan ingenuos, estaban tan verdes... y yo era ya un "profesional" con cuatro o cinco muestras individuales -. Pero, en realidad ellos eran estudiantes de arte avanzados y yo solo había copiado muy mal y hacía ya muchos años algunos yesos, en los primeros años de la secundaria del Nacional, pero eran solo algunas hojas de acanto y varias columnas "doricojónicas" de yeso sucio y roto, manchando las hojas de canson A3, con los dedos llenos de carbonilla y tratando después vagamente de limpiar con la goma de borrar despeluzadora o con miga de pan que solo marcaba pozos, que trataría luego de de alisar vanamente con la uña o después en casa con una cuchara.
Pero me fui al joraca y no escupí la "teoría": y era que yo creía en esa época que todo estilo pictórico figurativo tiende con el tiempo y con un proceso de simplificación, (era casi filosófico lo mío) a alcanzar estadios de una abstración y pureza total, llegando desde un dibujo barroquísimo o una representación-fotográfica a evolucionar,para llegar finalmente a convertirse en una obra casi zen o en algo minimalista, ( aunque no sabía en esa época que era el puto minimalismo ).Solo era yo descubriendo el cuadrado negro sobre negro o blanco sobre idem de Josef Albers. Y me la trague doblada ( a la teoría), no me dí cuenta que existían además los miedos psicologicos, el "horror vacui" etc , además de de la tendencia a agradar que me haría caer posiblemente en lo kiscth, aunque escapando del rosa bombón-malba .
Y al final mi teoría fue tan pelotuda como la del fósforo eterno en el vacio, el péndulo eterno por falta de presiones en la campana o la pluma y la bolita de plomo cayendo a la misma vez en un tubo al vacio...
Ahora que lo veo a la distancia la misma sarta de idioteces las propuse para todo lo mio. De las ventajas de esta edad, la principal es meter la mano en los bolsillos y ver con que contás como diría el viejo John Berger para después tirar hasta el basta final y con lo que va quedando hacer de tripas corazón y tratar de convertir esas miguitas en cena gourmet. Mucho se que ya se fué por los agujeros, y seguro que fue lo mejor, pero es que no hay bolsillo que se resista...
Pero asta acá estaba como tratando de justicar mi incursión en este mundo raro de las "artes visuales" con todo lo que esto implique y es que implica cosas tan raras como esta que leo ahora en el diario de hoy "Un condón con la imagen de La mujer en las olas, de Courbet. O del San Sebastián, de José de Ribera. O con el rostro de David Beckham filmado por Sam Taylor-Wood. La idea es ofrecer preservativos como complemento a una exposición de alto contenido erótico. ¿Un inmejorable plan? Sucederá en Madrid, en la Fundación Thyssen, con la muestra Lágrimas de Eros (a partir del 20 de este octubre) "...¿Sera la tan famosa interacción del arte?
Asi nomás, de prima ,veo e intuyo que los hetero vamos perdiendo. Hasta en el reparto ( o venta de forros).
Tenía también teorías en otros tiempos sobre esto y se que en el ahora hubieran tenido razón...
En algún momento haré saber sobre las que tengo sobre los ponjas, sobre el peronismo, sobre la caida del muro,sobre la llegada del hombre a la luna y sobre el porque del Kischnerismo...
alejandro.

2009-09-30T23:44:00.004-03:00

...Bautizan todas las cosas
con los nombres que recuerdan
que vienen del otro lado del mar
pedazos de un lenguaje otro
distinto al que se habla,
y en sus casas,
las plantas, los muebles,
los ceniceros y los gatos
tienen otro nombre....
Cristina Peri Rossi
(Montevideo, 1941)

2009-09-26T14:02:00.003-03:00

"Lo que hace importante una novela no son sus acontecimientos" ( son sus detalles)
Entrevista Sam Savage
..."La memoria, el recuerdo y los hechos del pasado es un tema que le interesa en su segunda novela, derivado de una situación inquietante: dice no tener recuerdos de la infancia porque no tiene fotos. ¿No es una trampa, acaso, que el pasado y los recuerdos de hoy existan en la medida en que haya fotos o vídeos? "Uno nunca recuerda lo que pasó. Uno recuerda lo que recuerda. En ese sentido, seguramente, las fotos e imágenes ayudan a dar forma al pasado. Tú recuerdas tu pasado, y el pasado de lo que habrá de ser tu futuro. Es decir, las cosas que sucederán en el futuro tienen sentido en la manera en que recuerdas ese pasado. Como cuando un escritor mira atrás y ve las cosas que le hicieron escritor, pero si, por ejemplo, termina siendo asesino, recordará las cosas que lo fueron llevando a ser un asesino".

El pasado hecho un trampantojo. Y Savage deja de mecerse para decir: "No existe la memoria real, sino interpretaciones de la memoria. Nosotros interpretamos lo que vemos, y de alguna manera cuando vemos una fotografía nos ayuda a interpretar nuestros recuerdos. A veces hay diferencia entre la memoria individual y colectiva, según la teoría de Wittgenstein, si recuerdas una cosa o crees que las has recordado no es diferente de que pensaste eso o creíste haberlo pensado. No hay diferencia entre recordar algo o creer que lo has recordado"...

DIARIO EL PAIS
Babelia
Sábado,26 de septiembre de 2009.

2009-09-25T11:17:00.003-03:00

"La imaginación es algo muy vivo, como el amor, y como todo lo vivo, pero como el hígado, se puede volver cancerosa"
director Declan Donnellan
Macbeth
Compañía británica Check by Jowl

2009-09-19T16:05:00.016-03:00

Lloraría

"...Lloraría
y lloraría
y lloraría, cómo que no.
Lloraría por lo que perdí
(¿vos no?)
pero más por lo que evité.
¿Por qué lo perdí, por qué lo evité?
¿Qué estaba haciendo?
¡Escribía!.."
Sergio Bizzio
...Y uno que podría decir, solo repetir : "¿Que estaba haciendo?"... ¡pintando...para seguir pensando después en que momento de la vida me fuí al recarajo, ¿Cuando deje de vivir para solo pintar o solo pensar en pintura? ¿Cuando deje de pensar con coherencia y me empecé a mover a puro(iba a decir a puto higado? Miraba los comentarios del post anterior y se me aclaraban algunas ideas. La principal:la "duda cierta" de cuando me fuí al joraca. Pero es así. Sobre lo que que me gusta, como me llega, como lo "imano", porque eso que me da satisfación lo pongo en mi "altarcito" y lo grito. Soy como los bebes que se mueven por goce y que se embriagan en el bienestar de la panza llena de leche mientras se van adormilado y regurgitan mirando como se desvanece la gran teta. Se me da así. A veces leyendo algunas cosas, viendo algunas pinturas, peliculas o escuchando música, sea del genero que sea. Se que algunos tipos yo también los rechazo de plano a puto- higado ( y se que está mal)pero no por sus peinados,creo que por sus actitudes, sus putas actitudes ,me pasa con Bioy o con Sabato y después de años con Cortazar. Veo que algunos personajes son mas importantes por sus historias peculiares que por sus obras - ¡Hola Frida! - y también los rechazo. Y me pasa igual con la literatura o la poesía. Poco es lo que conozco de la gente nueva pero me pasa, no me gustó la gente de "la joven guardía", muy jetones al pedo. "Primero publiquen y despues escriban", como decía Osvaldito, le hicieron caso. Pero me gusta Coelho, me gusta bastante Bizzio y también lo que leí de Llach -¿Y que?- Por eso lo puse. Ya dije antes comparto lo que me gusta. Puse su poéma y no era el primero que ponía en mi blog. Como puse los de Centeya, a quién conocí decadente, maquillado como un personaje de Fellini, (me impresionó mal,rechazo... pero era Centella y era su poesía.. Soy de modificar permanentemente mis gustos antiguos. Se que me siento mal cuando mis viejos ídolos se me van poniendo viejos dentro de mi...será por eso, por que no eran mas que ídolos...No se me pone pone viejo el cieguito, la Bignozzi, pero me rompe las bolas tanta Belleza y tanta Felicidad...Si, me molesto que gente inteligente, por que leo también sus textos definan la calidad de un poéma por el peinado del autor o la música de un gran compositor por su cojera o una pintura por el mal vino del pintor.
Y bueno pero en mi Parnaso de rioba, pocos, pocos... Entre ellos Fito que es Fogwill, Romulo que es Maccio,de quién leo hoy otra nota en que sigue boludeando sobre su arte, aunque algo me repìca fuerte...
"yo estoy con muchos colegas que tienen una verborragia impresionante pero cuando pintan no tienen nada que responder a esa verborragia"...
"no tengo nada que ver con Duchamp ni con los intelectuales: soy un pintor natural-naturalista, como todos los pintores de la historia del arte que transformaban la realidad en materia pictorica. No hago ningun tipo de elucubración rarisima ni de conceptualismo. Lo que yo hago es lo que se ve. Punto...¿Te gustó?".
Bajo al salón del club, después de haberme refrescado la cara, voy a la barra, Roberto me entrega la bandeja con papas fritas, queso de rayar cortado con la hachita y un plato de cubitos grasosos de mortadela de bola, un platito con unas rodajas de cantimpalo con granos de anis, agarrotados por el calor y una tacita sin asa con manices con cascara, una botella de Gancia, el sifón, dos pedazos de limón un poco resecos, un baldecito con hielo picado...la agarro y me tiro al ruedo...
Y asi sigue la vida
alejandro.

2009-09-13T14:38:00.003-03:00

Choqué a primera hora de la mañana contra la enésima nota sobre Fito esta vez en el diario sin Lanata. Cuando volví del café la saque (eran dos páginas), las doblé malamente y las guardé dentro del de los Pichis que estaba bastantante descuajeringado por las otras notas, las dobladas para leer mejor y la mala encuadernación de Sudamericana. Después lo tiré arriba de una mesa llena de libros a la entrada del depto.
La leeré cuando ya todos se olviden un poco de el y yo putee de nuevo por el olvido a nuestros grandes. Solo se me fueron los ojos en actitud chuzma mientrás la recortaba una frase sobre la dedicatoria de un cuento al amante de su ex mujer...pero me contuve...También dudé entre guardarla en el de la muchacha punk, pero me decidé por los pichis. Me tienen harto en estos días los avisos sobre casinos monsters, que reemplazaron a los de Viagra y extensiones. Seguramente la red Echelon les debe haber advertido que mis intereses podrían haber variado del sexo a lo lúdico virtual...
Después leí alguno de los blogs que me interesan y me encontre con un poéma de Llach que reivindicó los suplementos flojos y repetidos, o notas sobre la India que solo debían importar a los Indios si es que supieran que existían las notas y los suplementos en castellano donde hablaban sobre ellos y su cultura actual.
Levanté el poéma y se lo mandé en un mail a A. en asunto puse ; "Esto es poesía, loca".. temía que creyera que la loca era la poesía y que no distinguiera la coma se lo explique por messenger cuando me dió bola después de varios zumbidos. Me lo reenvió al rato con un video de Oasis, de la primera época, sin Tevez y sin los Piola-Vago que como se sabe dentro de poco reemplazaran al Gallagher díscolo, que se perderá de cantar :
...
"Esta vida ya no la aguanto
por que sin ellos no voy a soportar
por que esa noche que sali a ganar
yo no pensaba lo que podia pasar

Yo puse el pecho por mi familia
para que a ellos no le faltara el pan"
...

El poema de Santiago Llach:

Discusión

Saer, ¿no te gusta Saer?, preguntó ella.

No, le dije, me aburre.

Además era un gordo feo

y un puto reprimido.

Dicen que cogió con Caparrós.

¿Cómo sabés?, me preguntó.

Porque pagué $10 en el MALBA, le dije,

para ver un documental de tres horas

que hablaba del tema.

¿Y Gelman? ¿No es bueno Gelman?

No, le dije. Gelman es un montón de basura social.

Es un militar reprimido, como todos los montoneros.

Un fascista de calesita.

Si no fuera un poeta sensiblero,

Gelman sería un taxista facho.

¿Y Borges?, ¿qué te parece Borges?

Me parece una vieja pasada de moda.

Prefiero gastar el tiempo y la plata

tomando cerveza con amigos.

¿Y ese que escribía policiales?, me preguntó.

El que después fue montonero…

¿Walsh? Un juntamierda. Un asesino.

Un tipo que trabajó toda su vida

para que cuando muriera

le hicieran un monumento.

Si no hubiera tenido todas esas ideas jodidas en la cabeza

habría sido un novelista divertido

Pero a vos no te gusta nadie, me dijo.

¿Quién te dijo?, le pregunté.

Vos, me dijo.

Vos tenés un montón de mierda en la cabeza, le dije,

por eso no entendés.

Los chicos de los suplementos culturales

y los chicos de las cátedras de sociales

te arruinaron la forma de pensar

y te quitaron la libertad.

Entonces ella se paró, dio un portazo y se fue.

Fui a internet y puse una versión de Cum on feel the noise por Oasis.

Vi que ella se había olvidado la cartera encima de mi cama.

De todas maneras habría encontrado otra excusa

para volver al día siguiente.

Agosto de 2009.

Me imagino si se enterara don Llach las puteadas por juntar su poéma con la letra de los Piola-Vago, pero podrían ser interesante para alguna futura recopilación de poesía argentina del Viggocuervo...

alejandro.

2009-09-05T11:53:00.008-03:00

de "Nueve Lieder" de R. Fogwill

Vida:
pasada música
medida en pasos,
silabas
cifras sobre papel y huellas
de indiferencia en la memoria
Estaba solo,
...
(De partes del Todo,
Editorial Sudamericana.
1989)

Leí tres de sus "historias de suplementos" durante la semana pasada. Lo admiro al Fito, bueno pero la verdad es que pocas veces alguien a la vez me produce tanto rechazo.
Me molesta con toda esa actitud de puta produciendose-desnudandose-tapandose y acabando con una paja explicita en la cara del periodista que solo pretendía que el genio se lo cojiera...
Si, es una reventada que no se deja entrevistar y avanza con los monólogos de varieté preparados, en los que despliega sus ticks, ya tan visibles, su paranoia mal hilvanada, para después terminar en el recuento de sus espermatozoides cansados pidiendo ¡help!, ¡aire!, aunque sea con un asmapul (si es que todavía existe). Y en el nuevo libreto se la pasa hablando menos de literatura que de música para justificar su respiración bronquial neumónica y sus diferencias con los otros que bien inhalan.
Una vieja amiga hace años me repetía una y otra vez, que para escribir, bueno, para encontrar tu ritmo, tu puntuación, tu cadencia tenías que seguir tus jadeos, que era tu respiración la que iba a marcar tus pausas y silencios en el texto y eso iba a hacer creible a tu voz. Pero no, el es el Fito. Y su ritmo es ahora de pulmotor, con palanca que el acelera o retrasa. Por ahora se lo creen . En lo real corre contra pocos, solo los que entran en su canón desvencijado y los que el coloca virtualmente a la manera del "cieguito" y que no joderían a nadie en ninguna carrera, ni corta, ni larga y desde ya sin vallas...
Pero da examen y ante el bolillero, deja literatura previa y por ahora prefiere joder con la música pero apoyandose en los clásicos irrebatibles y apoliyados como él pero"Clásicos" por que el lo es y además porque odia al mundo del rock, que es solo ruido, como le pasa a la mayoría de los viejos,pero lleva a sus clásicos en el i-pod como lo hacen los pendejos, y los tararea como si fueran una zamba chabacana pero lo hace en alemán. Despues afina y elije un enemigo y habla, envolviéndolo en ruidos atonales,lo trata de sordo pero ya no solo de la música. Es que su amigo mas odiado ¿será su talón de Aquiles? (¿su debilidad?) el nada- plata-quemada, el Ricardito, al que solo reivindica como crítico literario y al que le mete y revuelve la daga en el fondo envolviéndolo con unas ingeniosas frases preparadas sobre su sordera y sobre la no posibilidad de una opera argentina como si se olvidara que el otro parió al plomazo de la Ciudad Ausente y de su propio coqueteo a la salida del estreno del monstruo con Gandini, el Gerardo-aburrido-Paez-tangos pretenciosos-
Como tambien desprestigiará, pero con envoltura de elogio a Perez Temperley, pero eso es otra cosa.
Y vuelve a su espiche onanista : lo que rompí, lo que tiré, lo que no permitiré publicar ni aún después de muerto - la semilla desperdiciada del viejo Onan, fauno decrépito y asmático-
Pero no importa y su facilidad será nuevamente nuestra felicidad cuando la pegue con algo un poco mas que ingenioso, posible en el cuando se deje de joder con el copy-paste que el mismo pregona.
Pero despues de remate leí la nota de Rómulo en el diario sin Lanata y encontré las similitudes del escriba con este diosecito boquense, apolineo, genial y en caida libre. No en su pintura que sigue con todas las gracias del oficio y de los automatismos únicos y que no se mezcla por suerte con su personaje de lorocalabres con piloto sucio y manchado por el guisqui .
Pero él...habla...no para los que solo ven con emoción y que solo se mean por los cuadros sin pintor y sin fecha, habla para los que solo escuchan. Esta contento, la obra es de El, no tendrá que luchar con galeristas, marchands ni suplicar a los coleccionistas vanidosos que la prestarían para figurar en un catálogo mas y para que subiera un porciento en la estimación del mercado que supimos conseguir.
Bueno son dos de los pocos grandes que nos quedan, únicos,irrepetibles, vanidosos, artistas asumidos, Uno contando mal los heptasilábicos ( por problemas de traducción será) y el otro diciendo que "No le interesa sorprender. Porque, ¿sabés qué?, como dice un refrán, casi siempre, cuando no se puede hacer algo bueno, nace lo nuevo". Mira a la periodista asombrada por su actual simpatía y la curadora exegeta y mientras las franelea un poco les escupe: "Da Vinci es contemporáneo,yo, en este contexto de “arte contemporáneo”, soy solo un clásico".
Nuestro Parnaso se ve reconfortado por estos dos clásicos distintos que se muestran a los codazos ante la manada de "modernitos" similares.
Bueno creo que todo tiene que ver con mis sentimientos y con mis resentimientos y de encontrarlos a ellos tan humanos y tan codiciosos de seguir haciendo o de seguir viviendo...
Es que es la época en que uno empieza a limpiar el terreno de todo lo que ya no sirve y en el recuento van quedando cada vez menos cosas y hasta lo que mas quería uno termina maquillandolo y rellenando quebraduras para que la estatuita se mantenga linda y en orden dentro del jardincito icónico.
Después, cuando todo queda acomodado uno se hecha en los brazos del olvido...
alejandro

2009-08-31T15:08:00.002-03:00

Hace muchos años en mi niñez, se me dió por jugar a la pelota-paleta, parte de mi familia "secundaría", tios políticos vascos tenían los principales trinquetes de Mar del Plata. Uno de estos "tios segundos" llegó a ser campeón mundial y fue tapa del Grafico. Otro campeón de dobles. Otro hermano mas chico fue campeón por parejas de los casinos argentinos. Y en el Trinquete de la calle Balcarce llegué a ver al famoso "Manco de Teodolina", por dinero jugar con una bolsa de papas atada en la espalda y con la derecha atada, solo la izquierda y en la raya del tres y ganarse la guita. Pero todo esto y ya me estoy yendo al carajo, solo viene a que en ese juego una de las tecnicas es jugar con el "tambor", que es la parecita de 50 cmtrs al costado del frontón, como hacían en nuestros juegos el "Bebe", y el "ruso Sirochiski". Eso es lo que siento de Palermo, es un ropero,no,no, es mas estático que eso, es una pared y una pared no se mueve, no corre, no gambetea, nada, pero El es el frontón, donde a veces algo sale (si el que tira acierta el rebote)...Y faltó de nuevo Roman, el del juego exquisito...
Algo para Fowgill: ¡Pará con las tapas!, ya sabemos que sos el mejor, pero que no nos jodan comprandote con fotos...
La conversación ;
ultimamente me tiene muy preocupado el tema del olvido, la repetición y el alzheimer...me rodea y lo sufro. Hoy llego al barcito corriendo contra la tormenta, todas las mesas ocupadas,por suerte hay una chica detrás de la puerta de entrada, me siento,bueno me desplomo, estiro los tres diarios para el despurgue y marcado habitual, para su posterior lectura última en casa, acá miró los titulos, leo en diagonal, y pongo servilletitas en paginas interesantes. En un momento que no registro, por el ruido ambiente, tazas, gritos, saludos, pedidos etc, se sentaron en la mesita de al lado. Son dos esperpentos, ochenta y pico largos, estan en silencio. De pronto ella grita y todos se callan en el café y miran : ¡ Rompió los dos vidrios de entrada!..¡juega con nuestra vida, los vidrios son algo sagrado!..nos cuidan la salud...para algo los puso Dios...¡quiere matarnos ! El sabe que estamos viejos, ¿Y ahora que?...llora. El esperpento macho la mira en silencio hace como una hora que revuelve el cafecito y le sigue hechando sobrecitos de azucar, silencio...Todos miran para ver como sigue la cosa -¿Te vas a sacar el diente? -dice el. -Ya me lo saqué hace mucho-, dice, lo retira de la boca y lo coloca en la mesa al lado del cafe del jovato que sigue revolviendo con su cucharita.- ¿ Te dije que rompió los dos vidrios de entrada, y si vuelve el frio? ¿Nos querrá matar? Eran biselados, son carísimos-...El otro levanta la cabeza la mira agarra el diente y como quien levanta una antorcha grita : -Esto es tuyo-...y lo tira hacia la barra. De las mesas completas con estudiantes y con empleados de la Telefonica los chistan y escondidos detras de los "clarines" les gritan, - -Loco-,- chisss-,- ¡ juira! -...
Trato de seguir leyendo:"Pero la carga está en el individuo contra su entorno y contra él mismo: "Sólo porque me opongo a mí mismo y, realmente, estoy siempre en contra de mí, soy capaz de ser". Recrea su vida a partir de su explicación, y crea así su otra existencia, como él mismo indica, un ser real y otro fingido, sin saber cual es cual. El relato petrifica imágenes clave de la obra a base de insistencia. La idea o concepto se configura como el palo de un algodón de azúcar sobre el que se van trenzando capas de un mismo tono y textura pero dibujando formas cada vez diferentes." ...
Por que tengo que leer esto en este lugar y en este momento.-¿Escuchaste que rompieron los vidrios de la entrada?- grita la vieja! -Si,pero el diente era falso, y el dentista no se va a quedar con el_...
Trato de seguir sin entender lo que leo, "En la obra aparecen personajes importantes en su vida, como su abuelo, puntal sobre el que se asegura su existencia juvenil; y otros secundarios como un compañero de escuela discapacitado, que recuerda como "el tullido", o el profesor de geografía Pittioni, ambos cruelmente vilipendiados a diario en la escuela; los moribundos del hospital que esperan su turno en "la habitación de morir"; Podlaha, el comerciante del poblado de Scherzhauserfeld, y otros. Todos ellos configuran un universo propio, un entorno en donde se alza la voz del protagonista."...
-Me estas volviendo loca, no me ayudás con los vidrios-, -¿queres una medialuna' -ahora chilla - yo te la pago-,grazna,después le grita de nuevo- No revuelvas mas el cafe que ya está frio...y paga la cuenta que ya me voy para el dentista para que me saque el diente-llora,- No me ayudas con el vidrio...sos igual que mi marido...que mi segundo marido...a el tampoco le importó mi diente -...ella tira la plata sobre la mesa y salen apurados a mojarse con la lluvía que cae muy vertical...junto mis diarios y me voy, el del noticiero mal sintonizado dice que son las l0 y media...me voy agradeciendo que todavía no tengan tv.
alejandro.