TESTIMONIALES
MAS O MENOS CON INQUISICIONES RELIGIOSAS-FILOSOFICAS
Y DEMAS PELOTUDECES TERMINANDO CON ZIZEK

¿Sabe uno como llegó hasta acá? Que circunstancias se cruzaron para que se encuentre en estas coordenadas y haciendo lo que hace, creyendo ya en poco de lo que creyó. Entre lo que queda en el haber: la pintura y algún sentimiento que uno trata de reprimir para no teñir mas de cursilería la vida cotidiana y la obrita. A estas alturas uno ya empieza a conocer su lugar en la vida, en el medio y también su no-lugar cuando no esté. ¿Se podría cambiar esto? No lo creo y me cansa sólo pensar en el esfuerzo de poder y tener que hacerlo en estas etapas, tendría que ser como empezar de nuevo. Uno ya está armado ahora con sus tiempos de reposo que son mas que los de trabajo (eso sí ocio creativo). A veces pienso que también el mundo de la pintura me cansó (pero es sólo el mundo con los otros), por eso evito los vernissages y las reuniones con sus vips, sus connocieurs (¿?) mientras yo sigo con mi cosa artesanal en el taller o leyendo o en la computadora.

Ermitaño tambíen me cansaron otras formas de reunión masiva como el teatro o el cine, del que sólo veo películas de mierda por el cable. Algunas veces con sorpresas, después de casi un año decidiendo qué ver en un cine normal, me gustó la trama, actores, etc., de un estreno de ayer jueves, había visto algo así como la “primera parte” en los años 80, hasta del mismo director, que ya debe tener casi 90 años. Pero zapeando en el cable la ví en el mismo momento, con el título un poco cambiado. No me disgustó, pero era mas para el cable, el argumento un poco ingenuo, viejo y sin la magia de la primera... o los 90 del viejo Têchiné, o mi nihilismo acentuado después de los treinta años de la primera. Además en mi concepción machista me molestó menos en las imágenes de los proragonistas, esas vacas sagradas del último cine francés, la gordura de De Pardieu (verdadera vaca), que la madurez un poco degradada de Catherinne, con los labios deformados por el botox.

Pero volviendo a estos testimoniales discutimos con M. a quien le parecen flojos y reiterados. Claro la mayoría son cosas que las conté durante treinta años sin “enriquecerlas “, literariamente. Muchas veces en las reuniones de amigos me pedían que las repitiera... Aún borracho las contaba igual, creo que eso les daba el toque de verosimilitud del examen a que sometían. Capaz que tiene razón. Pero no estoy escribiendo estos testimoniales por una cuestión de vejez... -dice que parecen los cuentos del abuelito-. Serán. Comprendo que ya a esta edad uno haya acumulado cientos de historias, pero hay gente que no. Que la mayoría le interesen a uno solamente, claro, no son historias con moraleja, no tienen mucha ilación preconcebida. No pretenden ser compiladas por nadie. En ellas no hay ejemplos de vida, porque uno tampoco pretende darlos. No soy: “la madre Teresa”, personaje al que siempre odié, porque adherí por empatía a las teoría que decían que la vieja puta, era una lavadora de los narco-centroeuropeos o de las mafias rusas, o que era una inválida sentimental de buena familia a la manera de San Francisco (otro que no es santo de mi devoción), o que era una lesbiana reprimida. Todo esto me motivaba más que a los que llevan la estampita en el parabrisas del coche y aceptan los supuestos milagros que la canonizan o beatifican, (no entiendo esas jerarquías celestiales ni me interesan), pero allá ellos y sus santos.

Y claro, pongo lo de la madre Teresa y me acuerdo de los días (perdona M. no fue hace treinta años, apenas uno), en San Martín de los Andes, cuando mis “compañeros” de pesca, (evangelistas - militantes), por supuesto más buenos que el pan que bendecían antes de comer mientras yo ocultaba el tenedor con la trucha a medio morder sin recordar “las reglas”. Bueno, digo que recordaba que ellos tan buenos y que perdonan todo se entretenían una vez terminada la cena y las botellas de vino y los vodkas en la cabaña en recordarme mis personajes odiados en la política, en la plástica y en la historia universal, ahí yo siempre empezaba por doña Teresa y me descargaba a fondo (esa era la diversión de ellos -un poco parecida al judío que contrata a un cristiano para que en el día del perdón le cobre sus cuentas y pague sus deudas porque él no puede tocar dinero-). La frase disparadora (entre sonrisas cómplices) siempre era, –Che y vos que opinas de...? - Claro también viene a cuento de que en el fondo, en esas reuniones “only machos” después del día de pesca o de caza, uno se divierte con poco, uno no se enrolla a conversar de filosofía, ni de negocios, ni de política y en cuanto a los evangelistas ni hablar de minas salvo de sus esposas legales que además fueron sus primeras novias. Sólo algunas huevadas entre amigos y chupar un poco o no en mi caso. Pero eso sí con el lago Lakar de fondo, el fuego en la chimenea y que el vodka sea cuanto menos Absolut. Esos son los momentos que uno después recuerda y que posiblemente no entienden las mujeres, son ciertos estados de una languidez etílica-nádica, casi de contemplación, y ahora no me burlo de lo zen monk, aunque siempre creí que esa onda no era para nuestra mentalidad occidental y crist.. (bueno y cretina), y los mire a sus seguidores con un poco de lástima haciendo sus ejercicios de tai chi en el parque.

Lo mío es otro tipo de meditación, más vaga, caótica, irregular o de pose. Pero es también una aceptación a la teoría delleuziana cuando nos enseña que pensar es crear y crear es resistir (aunque lo mío sea pensar al pedo). Tampoco el no adscribir al pensamiento filosófico-oscilante y hasta a veces un poco confuso de Gilles me lleva a adherir a otras formas de pensamiento, pero lo seguro ya es que la religión no es para mí (-magia, folclore, religión, filosofía- como enseñaban en la facu allá por los setenta, influenciados por Fannon, Levy- Strauss, la Mead., etc.). Tampoco me siento tan sofisticado para repetir como Georgi que soy agnóstico. Pero después de hablar de mis amigos siento que me desesperan últimamente las corrientes evangélicas con ese cretinismo de aceptación, perdón y bondad como una forma de agarrarse a una tabla- pero a seis mil pies de altura-. Del morir en la cruz con la resignación por el abandono paterno, al morir de cualquier forma pero con una sonrisa idiota y cantando salmos... Como siempre me fui al carajo...

Sólo me reivindicó hoy leer un buen reportaje (¿?) a Zizek, que dice estar en contra del diálogo y agrega algo muy gracioso y es que el diálogo no existe, pone como ejemplo los “Diálogos de Platón”, donde dice que hay un griego que monologa y otro griego que cada tanto dice -Oh Zeus... tienes razón, me has aclarado mis dudas... Además comenta (me recuerda a mi idea sobre mis ídolos (verb. Macció), que uno de los suyos David Lynch, que conociendo la tesis sobre su cine “El arte del ridículo sublime”, lo invitó a conversar y a filmar la charla, pero don Slavoj no quiso conocerlo personalmente para no “decepcionarse”. Bueno como siempre me fui al carajo (¡ya lo dije!) y la culpa es que hace una semana que no tomo las pastillas para la memoria por que el farmacéutico ya no me las vende sin receta, como el viagra que ya tampoco me acuerdo para que servía.
Bueno... ”A” ya no cree en mi gusto crítico-pictórico y me cuestiona a Macció, “M” me cuestiona las boludeces testimoniales, creo que sólo me queda refugiarme en la cocina.
Alejandro