TESTIMONIALES
“Nadie ha muerto en este mundo a causa del sufrimiento de los demás. En cuanto a quién pretendió morir por nosotros, no murió, lo mataron”.
De: “En las cimas de la desesperación” E. M. Cioran

Empezó el puto nuevo año con treinta y nueve grados a las 14 hrs… Así no hay cuerpo que aguante. Calor, humedad y vacío. No hay gente en las calles. No hay ganas. No hubo balances, no hay culpas, solo existe este calor que te hace transpirar hasta el ojete. Sentís las gotas que te corren por la espalda y te van mojando el calzón. Estadío poco romántico, si los hay, nada parecido a las películas donde siempre habrá aire acondicionado o por lo menos ventiladores como los de “Casablanca”; donde los “interiores” de los machos serán de seda, igual al de las minas y siempre tendrán las bolas entalcadas y actuando como si terminaran de ponerse un tubo de desodorante en los sobacos. Donde tampoco existirá el mal aliento por el vino fermentado, por el cigarro o por las frutas en estado de descomposición. Pero esto acá viene bravo… y el calor y el recuerdo del año de mierda pasado, se juntan con la casi alegría por el fracaso reciente de K. con el “mono bocón de Sabanetas de Barinas” y su aventura selvática. Y por suerte; nuevos odios para reemplazar a los antiguos que se van deshaciendo por el calor y la humedad.

Y en el firmamento periodístico aparece la histérica disfrazada de neo-madre-Teresa, que cada cinco minutos por TV o desde las tapas de los diarios, con su Kufiya en la zabiola, y abrazando con su gesto pretencioso y su cara de tiroidea mal cogida, al negrito de cuerpo de nonato. Apago. Dios si existís, no quiero creer que permitieras todo esto que provoca tanta repulsión, rehenes no devueltos, rehenes devueltos. Después uno recuerda al que decía que no podía haber arte después de Auschwitz porque el espíritu humano había fracasado. Pero y todos estos pequeños fracasos del espíritu-raza-mongo ¿Qué?

Sé que no es políticamente correcto lo mío, pero odio a muchas de estas organizaciones sociales que pululan últimamente en nuestros países en desarrollo. Bancadas internacionalmente por grupos poderosos y a veces de signo contrario a los intereses que declaman. Odio a los Verdes, odio a Greenpeace y también a Médicos sin Fronteras, etc. Me acuerdo que hace cosa de tres años, daban una por semana como una gran serie, unas películas francesas, semidocumentales muy reveladoras, (cuando Multicanal no nos había cercenado el canal francés - canadiense, -¿dije que también odio a Clarín?-) cada película se basaba en la acción de los “Médicos sin Frontera” básicamente en Afganistán, donde después los talibas se bajaron cinco de un saque en un día y ellos decidieron retirarse (circa 2004). Dijeron que los afganos respondían a los intereses americanos. Pero los pobres milicianos demostraron que la mayoría de estos médicos y enfermeros “marcaban”, enviaban planos de sus bunkers y avisaban de sus desplazamientos militares. Lo mismo pasó en Pakistán y en Irak, en todos esos países se mezclaba la pretendida acción humanitaria con el espionaje. Me viene a la memoria hace como tres o cuatro años cuando un médico Mazab Bashir, de “Médicos sin Frontera” en Israel, intentó matar al primer ministro Olmert al que llegó a acercarse gracias a sus credenciales. Después de ser detenido el director de la ONG, dijo en su declaración: “Sentimos mucho lo de Bashir, que es un gran profesional, pero no podemos hacernos cargo de lo que hace en sus ratos libres” …manto de piedad por mi parte. También pasó en Sudán, la labor “humanitaria” mezclada con delación, tráfico encubierto, etc. Toda una especie de CIA progre y camuflada con vendas y calmantes.
Con el calor y los ánimos hinchados además de otros órganos menos espirituales porque ya con el nuevo año comenzaron por el rioba los piquetes, las marchas, los escraches. Son los muchachos meándole la cancha al continuismo y haciéndosela difícil al intendente. Se hará difícil ver cómo se pone linda Buenos Aires. Con en el sudor que te cae por la frente y se mezcla con el agua que gotean los acondicionadores de la Avenida, (cuando andan), según el cronograma de cortes, que es lo que dice el gobierno, cronograma.... Hace un tiempo, podías también recibir el goteo o la lluvia de alguien que regaba las plantas del balcón, ahora ni eso, todos optaron por los cactus, que van mas con la media anímica.

El humor se hace imposible. Los suplementos de los sábados insoportables, me salvó el “Babelia”, con una buena nota “El esplendor de la fealdad”. Me contengo cuando vuelvo de leer del feca, a decirle al quiosquero que no compraré más diarios por lo menos hasta marzo, tengo miedo que se me ponga a llorar, tener que consolarlo y además comprarle alguna revista para que me perdone. El cambio de hora también me tiene mal y no es por la hora de levantarme, que a la vejez ya no se duerme tanto si no es con químicos. Me alteró desde las horas de comer hasta los horarios de las películas que veo por TV. Claro como todo jovato uno tiene sus ritmos, sus costumbres, sus momentos y si no ¿para qué mierda sirve el reloj biológico? Todo en mi vida tiene sus idas y venidas casi marcadas y como pintor exigís que no te cambien las luces…

Salí (en mi otra vida), hace muchos años, con una pintora que un día de su breve paso por Buenos Aires me preguntó como podíamos los porteños pintar con esta luz tan gris. Me contó (bah, lo que entendí, creo) que ella que era de Illinois, se había ido a vivir a Florencia a pintar solo por la luz. Yo vivía en ese momento al lado del río, en un local abandonado, onda okupa, con ocho pintores mas, todos ellos uruguayos, tiempos de los tupas que huían y donde aún no habíamos empezado a huir nosotros los argentos. Ellos pintamonas concientizados, que en lo único que creían en el fondo, era en el compás áureo, el “universalismo constructivo”, de Torres García que usaban a falta de almohada y llevaban en el bolsillo para que nadie se los afanara, los tres pomitos de óleo: el negro, el tierra y el blanco y en los días de gloria y ventas, compraban un rojo y cambiaban la yerba. La luz para ellos y también para mí, expresionista paupérrimo en esos tiempos minimalistas de blog de cartas, rotring y de plumines era solo un recurso más en ese “yerta” sin ventanas y con la miserable luz de las tres tristes lamparitas de 50 wats -luz ademas, de la que estábamos “colgados”- . “Luz de Florencia”, dijo la yanki… Huí a tiempo, con la puteada contenida, muy en el fondo uno es un caballero…

Prefiero no releer todo esto, la falta de coherencia, los derrapes, solo culpar al calor, al gobierno, al calor, a los médicos con o sin fronteras, al calor, a los yoruguas aúreos, al calor y por último a la puta luz de Florencia y al calor… (y como colofón al chino de la despensa que se pasa el día remarcando, con este c… )
Alejandro