TESTIMONIALES
SE VIENE EL BALANCE
CONTANDO LAS MONEDITAS
QUE VAN QUEDANDO
“YINGUEN BELLS” CHINGADOS

Como decía el otro día, se viene la terminación del año y la puta madre que lo parió. “Todo verdor perecerá”, pero vos ya no lo encontraste verdor, para vos fue amarillo-seco-paja, como de cuadro de “el sin oreja” y aunque trates de arreglarlo a base de mucho “brillantgrun dunkel” (verde brillante -la u de grun lleva dos puntitos arriba pero no los encuentro en esta mierda de notebook-). También podes usar para apagar la saturación del amarillo un "Saftgrun” (también con los dos puntitos en la u, y que en el barrio conocemos como verde sapo y los tanos como “verde vescica”. Es que son dos verdes que tienen en su composición varios amarillos y dioxidos de titanio. Y querría saber adonde carajo quiero llegar…

Bueno, como siempre derrapé en la primer curva. Terminación del año, la cabeza a mil. Las fiestas que no me importan pero que necesito marcar como perro meando el rincón. Y si, además se viene el problema del verano, con los calores y el pintar sucio-sudado, con los tachos de agua con pinceles roñosos que hacen oler al “yerta” como una letrina de colimbas, el mosquerío, los horarios, las rutinas cambiadas. Y además de mi calvario, la figura prístina de Krístina (prístina como primitivo como “original”, el acento en la i de krí… “pa que rime”) si, su figura flotando sobre mi caballete como una proyección ectoplasmática y aguando mis colores, amanerando la rigidez de mi línea, (no la línea política justamente), etc. Pondré en el yerta el calentador a alcohol, y sobre el trípode apoyaré el cubito de azúcar duro embebido en ajenjo verde esmeralda, lo prenderé lentamente y una vez que la llamita verde se apague y el caramelo retorcido llameante como una miel de fuego caiga sobre la copa, lo tomaré de un trago y todos los verdes serán de nuevo amarillos en mi cabeza como lo fueron en la de “el sin oreja” mientras mordía la pipa y veía que todo maduraba y se secaba virando de nuevo al amarillo-blanco, sin estación ni tiempo.

Pero divagues aparte y sin balances sobrevolando como k. me pondré o no a analizar el año y a desbalancear el ánimo. Creo que no he tenido peores. Y no hablo de los de las siete plagas, esos que los cuente Jehová y se los tabletee a Moises o que los difunda si puede por boca de sus profetas. Además como decía no se quien, hace poco “para colmo después de los 60, los años vienen de 6 meses”. Poco tiempo y mala vida. Estoy asustado porque algo de lo logrado me tiene muy pleno, eso si, no logro mostrarlo, es mi nuevo placer oculto, espero que no muera conmigo. Quemo constantemente etapas y todo es viejo al otro día, (pero siempre fue así). Me encariño con las técnicas, tratando de transformar los trabajos a base de artesanía y con eso “hacerlos durar un poco mas”, tratando de que no se queden en lo conceptual, en el esbozo, en palotes, después me puteo, ¿no era la idea mejor que el resultado? pero esto también siempre fue así ¿Es que quiero solamente llegar a ser admirado (¿?) por mi prolijidad, mi terror a lo vacío o mi tecnicidad-tenacidad? Ese “horror vacui” al que odio como lo odia la naturaleza, horror que me marca y que nunca me permitiría pelarme el bocho y hacer abstinencias en algún lamasterio, pero que me permitió admirar a Sarduy tratando de comprender sus teorías sobre “lo que no tiene centro” (el Barroco).

Comentaba el otro día sobre mi mal manejo y si, nunca supe equilibrar el realizar la obra con el mostrarla. Entiendo las reglas del juego, nunca supe “tirar” una tarjeta, tampoco las tuve, hoy en día cualquier pibito que se recibe en el IUNA, las hace con su nombre y el subtítulo de “Artista Plástico” y hasta si consigue una primer muestra las repartirá entre los asistentes el día de la inauguración ante la mirada asombrada de su primer galerista quien solo había pensado en afanarle el mailing además de lucrar con el alquiler de la sala y el vernissage con vinos de canje. Tampoco me subyugaron las inauguraciones: el “chupi” gratis cae mal y además no es lo que uno elegiría en ese momento, vino berreta con minas “inspiradas” no pega. Comprendí la desesperación de un artista famoso al que le dicen “canapé” porque está en todos los vernissages, aunque ahora ni canapés hay, (por la alfombra clarita u oscura que se mancha, no me acuerdo), lo que recuerdo sí, son las épocas en que señores con trajes desgastados, planchados hasta la brillantes a puro diario y plancha de pensión y guardados después bajo el colchón, recorrían las galerías y en un cuadernito anotaban las fechas de inauguración y preguntaban a mediay temblorosa voz que se servía en las inauguraciones… Otra vez derrapé.

Recordaba virtualmente con una amiga a la que el ciberespacio nos hizo encontrar después de muchos años a un gran marchand que ambos sufrimos, siempre decía: "no se apuren, si la obra es buena ya se va a conocer sola…” Porque lo que uno siempre pretendió fue mostrar la obra, y poder vivir un poco de ella, después si uno podía agregar a la pitanza un salmón, unas lonjas de jabugo o algunos vinos con denominación de origen agradecía a San Benito Quinquela… Como siempre todas las cuentas me salieron mal (canción infantil, de mi niñez).

Domingo muy temprano y me ataro con el diariaje, todavía no comprendí de los diarios del sábado “¿Qué es ser culto hoy?”, explicado por la Sarlo. Pero ya me atosigo con las notas de hoy. Apuro un reserva a las 7 de la mañana mientras se me mezclan el mono-bocón de Sabanetas de Barinas, con la canasta peronista y las ofertas de Carrefour... Pienso que este es un país raro, está A. desayunando conmigo y me muestra en una página una imagen de la luna de miel del traba mayor, lo hace para joderme a esta hora. Le digo que jamás iría a arreglarme la dentadura con el novio, que acepto cualquier vicio privado, también cualquier placer igualmente privado, que llego a aceptar que haya tipos que le gusten los trabas, pero salir del brazo públicamente como si fuera Scarlett Yohansson con Woody… sigo derrapando y tendré que cambiar gomas, cuando al final lo único que quería era echar un poco de mierda ante tanta publicidad de las fiestas, tanto color verde musgo y rojo sangre que solo remite a Coca-Cola con tanto ciervito nórdico y ¡JO.JO.JO.JOS! espásticos y aquí con 29 putos grados, paren el subte que me quiero bajar…
Alejandro