TESTIMONIALES

TIEMPOS DE CAMBIO
Imágenes que van desde las Hermanitas Misioneras de la Caridad (línea Teresa) a las monjitas adoradoras del cura Grandier, pasando por las de clausura de Carmina Burana. (un post casi místico).
Ah y con los goliardos - Perlongher - Sarduy - Borges (¿?)

“ESTUANS INTERIUS”
Devorado (de rabia) en mi interior por un gran resentimiento con Amargura clamo en mi mente:
Hecho soy de mutable materia…
Piso el ancho camino de la juventud sin freno,
A los vicios me abrazo y de la virtud me olvido,
Ávido de gozar más que de salvación.

(Carmina Burana, La poesía de los Goliardos)

Como el invierno, empieza a pasar el período de la buena onda. El mal genio me llega como la anunciación a la virgen y la intolerancia que me marcan M. y A. no produce yemas nuevas como en las ramas de los árboles de la avenida. Pero eso sí, cambia totalmente los ángulos de visión. Se me cayeron y esperemos que no vuelvan, los cristales rosados que igualaban colores como la lente tonal de las filmadoras. No sé que pasará de nuevo en este tiempo negro que se avecina, sé que se va a dar, por que a cada rato aparecen estímulos nuevos, estímulos que son casi siempre visuales o será esta (mi) manía de transponer lo literario a lo visual. Leo el blog de Palm y la sola mención de “Los demonios de Luddum”, me lleva a centenares de imágenes, comenzando por la película de Russell (creo que fue una de sus pocas buenas), con su manada de monjas lésbicas, después leo los comentarios de Karla, que mujer de edad mayor (como yo), recuerda al libro de Huxley, que alguna vez le recomendé, como además de los que escribió sobre alucinógenos y que leíamos ansiosos allá por los setenta. Las imágenes como las luces estroboscópicas se van mezclando, con sensaciones, algunas hasta musicales tipo las de Carmina Burana, esa misa obscena sobre poemas goliardos del 1300 cuyos protagonistas, curas y monjas en conventos griegos, celebran saturnales o iniciación de vestales (o lo que orgía fuera). Aclaro para los mal pensados que salvo los alcoholes, yo nunca ni cigarrillo, salvo algún Cohiba conque me soborna mi marchand y últimamente ni eso (solo un berreta dominicano que rueda de un lado a otro de mi escritorio). Tampoco puede culparse a mis psicos, que ya no se venden sin receta y que no son mas que pobres muletas vitamínicas. Tengo algunos libros nuevos, A. me trajo de Brasil junto a una caja de picantes temerarios, las obras completas de Severo Sarduy, escritor que leo desde hace años, sobre todo por sus escritos sobre la pintura y al que descubrí en aquel “Barroco”, que compré hace años en mardel. Un personaje especial, propulsor en los cincuenta desde la revista “Continente” de los neo barrocos latinoamericanos un poco el “hijo bobo” de Lezama y sobrino de “la loca Piñeyra” aquel ladero de Gombrow que cuando se fue de la Argentina le dio como consejo a los escritores jóvenes ante la pregunta del ¿qué hacer acá después del cieguito? -“Maten a Borges” y subió al barco. Pero también Severo fue un poco el guía de Perlongher y su neo-barroso, los dos eran poetas, los dos eran muy putos, los dos con sus sincretismos; uno de lo afro-cubano y el otro con sus Changó y su Yemayá brasucas. Las diferencias, los ambientes en que se movían uno y otro; el cubano, (exilado en Francia y mal visto por los adoradores de la revolución cubana), moviéndose en los ambientes de la alta literatura y la diplomacia, apañado en su puesto de gerente de la editorial Gallimard. Siempre que leo un texto de Severo se me viene a la mente la foto con su imagen por el centro de París del brazo de su momentánea pareja, que le lleva varias cabezas y él en puntas de pie como una bailarina apoyándole la cabeza afeitada sobre el hombro, la pose sería cómica si no remitiera a las clásicas de los matrimonios de época en viaje de luna miel, trajeados a la page, trasegados por el sexo pero tratando de fabricar recuerdos para la futura familia cuando pasen los años. En cambio el poeta nuestro en su ostracismo por las favelas de Río, vividos a puro sexo ocasional, probando las drogas duras y blandas y trabajando en lo que él llamaba sus ciencias sociales como pedagogo o en su lucha como fundador y activista del movimiento homosexual argentino en los años de la represión allá por los fines de los setenta, fue otra cosa. Fue un transeúnte de los setenta, que junto a escritores como Germán García, Luís Guzmán o Lamborghini dieron aire a la literatura comprometida, fueron famosas sus peleas con Juan Gelman a quien igual respetaba y sus amores y explicaciones sobre la obra de Carrera a quien él si veía muy influenciado por Sarduy -decía que Carrera era a Sarduy lo que Sarduy era a Lezama Lima- adorador al principio de un lenguaje castizo perfecto, lo fue recreando y “ensuciando” hasta su muerte sidosa con toda las cargas que le dio el portuñol, el argot porteño con sus ritmos de tango y los distintos términos de las religiones afro que profesó, por eso le queda tan bien el título a la recopilación de su obra “Prosa Plebeya” hecha por Baigorria y Christian Ferrer.Siento que a Diego no le guste “Cadáveres”, quizás sea por su juventud, en los ochenta nos estremeció esa obra que escribió en su partida tardía pero definitiva, después de haberse estremecido por todos los muertos vistos aquí, quizás sea muy de los que transitamos esa época jodida. Es lógico que no nos guste o no nos sorprenda todo lo escrito, aunque otros, a los que respetamos nos digan que es bueno. A mi y no siento explicación nunca me llegaron ni la Pizarnik, ni Cortázar entre otros. Pero a veces conviene desbrozar el césped de “maleza” y como decía Borges haciendo alusión a los textos de Spinoza, filósofo místico que utiliza para explicar sus verdades, todo un andamiaje euclediano de axiomas, de definiciones, de postulados que entorpecen la lectura como sucede con su “Ética” y a la que Borges redescubre en un viaje a EE.UU., traducida al inglés y titulada “Of God” (De Dios) y donde se prescinde de su aparato geométrico. A partir de eso (Borges) dice que lo pudo entender ya que “dejé de lado las fórmulas y rescaté lo literario”, ese rescate del viejo Baruj lo llevaron a ser uno de sus filósofos queridos. Me acuerdo también llevado por este rio nunca estanque (ojalá) de mis pensamientos, del amor de Lacan por Spinoza que de joven hizo que tapizara las paredes de su cuarto con sus textos. Y usara una de las proposiciones de su Etica, en su tesis de psiquiatría sobre la paranoia, “un afecto cualquiera de un individuo difiere del afecto del otro, tanto cuanto difiera la esencia de uno de la esencia del otro”, ¿claro no?... Pero como siempre ya estoy divagando y me fui nuevamente al carajo, emocionado, escuchando a todo sonido la vieja cassette del Carmina que viajó conmigo desde mardel, junto a los libros entre ellos el “Barroco” de Sarduy, junto a los perros enjaulados, (que ya no están), junto a la gata dopada (también ausente). De la cassette hoy día sólo puedo escuchar la mitad, la otra se borró o algo así con la caída del techo de la casa de Caballito, (primera parada del viaje, casa que fue un sueño frustrado -uno mas-) ya hace más de quince años…

Ahora mientras me tomo un café, escucho por Crónica que detuvieron a un coreano con ochenta mil pastillas de éxtasis y pienso en mi vecino ponja desaparecido desde hace una semana…

Termino con un poema de Severo, a uno de mis pintores predilectos Giorgio Morandi.
Morandi
A Andrés Sánchez Robayna

No los colores, ni la forma pura.
Memoria de la Tinta. Sedimento
que decanta la luz de su pigmento,
más allá de la tela y su armadura.
Las líneas no, ni sombra ni textura,
Ni la breve ilusión del movimiento;
nada más que el silencio: el sentimiento
de estar en su presencia. La Pintura
en franjas paralelas cuya bruma
cruza la tela intacta, aunque teñida
de cinabrio, de vino que se esfuma;
púrpura, bermellón anaranjada…
El rojo de la sangre derramada
selló su exploración. También su vida.

“Un testigo fugaz y disfrazado”, Barcelona, Ediciones del Mall, 1985. Poesía.

Alejandro