CUENTITO DE FIN DE AÑO

Supongamos / juguemos.
El hecho artístico ¿El hecho artístico?

EL ARTIFICIO

Juguemos, juguemos a, juguemos a que. Tomo una botella de Absolut, la vacío en una jarra, aprovecho y la mezclo con jugo de naranja.

Tapo la jarra con papel film, como aprendí en el canal Gourmet y la guardo en el frizzer para mañana, recorto prolijamente el metal de la virola de la botella vacía, saco el plástico con el expender y la lleno con agua, pego el metal de nuevo, con “la gotita” remiendo los sellos, la tapo y la acomodo en la mochila. Un vasito de vidrio de boliche para licores tamaño chico. Y una foto para poner en el retro de opacos. Busqué por todas partes hasta que encontré la foto de “La Gorda”, grande, de formas generosas, volúmenes un poco descompensados por la ley de gravedad, vestida como el culo, retro en los sesenta. Algo así como rockabilly cuando todos trataban de ser jipies. El pelo enrulado, diez años después sería un afro, no en ese momento. Busqué una foto mía, diez años menos que ella pero era ideal. Las escanee. El photoshop hizo el resto, les puse atrás la figura archiconocida del Torreón del Monje, (los lobos hubieran sido muy obvios), maquillé las sombras y casi lo firmo, el trabajo era genial para la gilada que lo miraría cómoda desde las butacas. Por las dudas en el bolso metí el proyector. El viejo Ennascope que me acompañó años, cuando tenía veleidades de ser muralista, irme al DF, y empezar la revolución pictórica inconclusa. Lo abandoné cuando me di cuenta que lo mío era otra cosa. Mi camino era lo conceptual, entonces puteé a los pinceles, los acrílicos y las telas, (pero no lo hizo también Felipe y fue tapa de “Primera Plana”) . Solo algún blog rayado o cuadriculado, algunas fotos viejas, sobre las que hacía bocetos, con muchas cotas y algunas frases, (todos siempre dijeron que yo era un tipo ingenioso), encontraría por ahí el camino, después con alguna tirada chica de serigrafía, (12/12, mas alguna prueba de artista) daría fe de la “obra” y eso me ayudaría a vivir un tiempo. Llegaba la hora. Tomé el subte y aprovechando el traqueteo ensayé -mentalmente- cómo hablar con la “pastosa”, - la gualen del chaborra, loco…-

Llegué bastante sobre la hora, ya habían terminado de probar el sonido que igual sonaba como el culo. Hablé con el flaco que oficiaba de utilero y le pedí una mesita de máquina de escribir antigua, (con rueditas bochas), - la que está en la secretaría, boludo- una zapatilla de iluminación y una jarra con agua. Mientras hablaban las otras dos invitadas, saqué de la mochila el viejo librito rosa de La sonrisa vertical, (ídolo Berlanga), lo acaricié tiernamente y miré las páginas marcadas. En un momento llegué a tener casi 40 tomos de la colección, más, aún en algun momento pensé en escribir y mandar algo al premio, varios argentos lo habían ganado. El resultado fue espantoso el mismo yoyega, (o la secretaria con su firma bah!) me escribió una carta diciendo que eso no era lo mío, por lo menos no en ese género y me ensalivó al final. “Con los años y el avance de lo visual, los textos se hacen cada vez mas intrincados”, decía que “había modas", “Ahora se da el incesto y últimamente mucho lo bondage”, mucho hule, mucho latiguito, mucha vaselina… Pero eso no era lo mío y entonces corté con la literatura y me pasé a los videos. Si, me identifiqué con lo incestuoso y con las “nenitas”.

Bastante cómico, lo incestuoso a mi no me cabía, fui criado por mis tías, muy grandes, nunca conocí a mis viejos, sin hermanos, sin primos, nada… Pero hoy verían los boludos estos lo que puede dar un artista, mucho Puán pero bancátela confesiones en directo, a pura oreja, Uds que discuten solo cuando la frase de Battaille ayuda sus ideas flacas y después terminan peor que la vieja aquella -por la cabron que estoy levantando no me acuerdo el nombre- a la que un poco antes de morir le dijeron los nativos de Samoa que le habían tomado el pelo con las historias contadas sobre las relaciones de las familias en la isla. De a poco y mientras las dos minas hablaban yo con grandes gestos vaciaba las copitas con el agua de la botella del falso vodka y levantando la vista del libro miraba desafiante hasta la cuarta fila pero desenfocando la vista, sin ver a nadie, mientras, las dos minas hablaban y hablaban, la primera me gustó, la segunda ya la había escuchado con el mismo texto de la muerte de la hermana… Seguí, con mi show… tomando agua en el vasito y tratando de que se sintiera el golpeteo de la botella sobre el vasito cada vez que me servía tirando agua sobre la mesa y mojando papeles, libro, micrófono, ya todos se empezaban a poner nerviosos… Terminó la flaca y me miró con resignación como esperando un poco de compasión con lo mío, después de su dolor (leído). Después de la presentación traté de aclararme la voz, gargajeé, y comencé con voz débil y temblorosa, sin leer (deseché los papeles, dije que era por mi “estado” que no leería, que trataría de exponer de memoria y que me disculparan). Empecé a contar, bueno a describir, la foto que proyectaba, a propósito la mostré muy desenfocada y además muy brillante por las luces del escenario. Estaba tan torcida que me divertía viendo como inclinaban las cabezas para poder entenderla. Algún pelotudo creyendo estar en la matiné del barrio gritó ¡Foco!, dos o tres pelotudos mas se rieron y un tercer pelotudo chistó.

Casi tartamudeando conté de mi relación con la gorda, tosía, balbuceaba y cada tanto me servía una copita para “darme ánimos”. Hablé del desgaste, del sexo, de mi disfunción erectil, dije bueno no se me para… ella trataba de masturbarme y yo ni mu. En la charla decía pajearme, se que las calentaba mas a la minitas… Conté como abandoné la relación, como comencé con las putas, que tampoco ya (posiblemente por la bebida lograba que se me parara), como me fui a trolas de rango, de esas que salen en Ambito ¿viste? Esas que alquilás por hora y que con algún pago extra hacía poner en distintas posiciones para tratar de eyacular, (yo les decía apurando el vodka falso; acabar). Apuré otra copita de agua-vodka y miré por el rabillo a los de las primera fila, no sabían esos mierdas lo que les esperaba todavía… seguí.

Pero hacía un tiempo que mi hermana me dejaba a mi sobrina, la mas chica (todavía no tiene 10, la guacha) para que se la cuidara mientras no estaba y que le revisara los trabajos de la escuela. Les conté con lujo de señales y siempre tartamudeando detalles sobre su pelo, los ojos, el culito y las polleritas que usa. Les dije que la pendeja me ama, soy su ídolo, les conté como se sentaba en mis piernas y me acariciaba y besaba como si fuera una profesional y como sentí de a poco que me calentaba más que cualquiera de las putas de los últimos tiempos. La guachita me besaba con los labios abiertos y me decía que era como en la teve… Cuando conté esto se fueron cerca de diez personas, me gritaban enfermo, borracho, puto, degenerado… Lo estaba logrando… seguí con mi historia, los gritos de “Te vamos a reventar” y “prendan las luces”, “córtenle el micrófono”, “no dejen que se vaya”, me empezaron a poner nervioso, tiré la botella y el vasito, agarré mis cosas, apagué el proyector y me bajé del escenario de un salto, crucé el pasillo a la carrera, al abrir la puerta hacia el hall y la escalera recibí el primer trompazo, hijo de puta, pegaba con un adoquín en cada mano, parecía un jugador de los Pumas, por el tamaño. Quise patearlo pero me agarró de la gamba y me tiró hacia la escalera, me levanté, corrí como pude y escapé por Corrientes, la ropa rota y la cara también, solo con la seguridad ahora de que esta manga de boludos no se bancaban un hecho artístico, por mí se podían perder a Foucault, a Bataille, a Freud y a la sublimación en el reverendo forro del orto junto a todos los otros que ni el nombre me acuerdo, mañana volvería a buscar el proyector y le explicaría a la moderadora que lo mío es solo arte…
Alejandro