TESTIMONIALES
100 METROS PARA LA LINEA DE YEGADA

“HOY HE TENIDO UN DIA JODIDO,
DENTRO DE UNA SEMANA JODIDA,
INMERSA EN DOS AÑOS DE PUTA MIERDA”
Gala Diakonova

Entro al “yerta” y enseguida la mirada se me va a lo inacabado -como un imán dirían las viejas-. Ya no está en el caballete, pasó atrás. Contra la pared. Tendría que haberlo dado vuelta, “en penitencia”, como decía “Pablo-el fauno”, que se muriera solo o que solo se terminara. Decía también el viejo fauno dolape, que el abandonar algo, hace que el tiempo lo termine, lo redondee, (le quite las aristas), lo suavice, no pasa eso con el juicio de las minas abandonadas (que lo diga sino “Pablo el fauno”.
Es (de la pintura, abandonada, hablo) como que toma otro aire, atrapa la mugre del aire, como esa pátina de años fijada por el humo de las velas que humanizaba y servía de sostén al “juicio” del Miguel Angel en la Sixtina. O como ese betún de Judea que se pasaba prolijamente al terminar y que enmierdaba las telas renacentistas. Limpiarlas después fue un error. Los colores reales abruman y desestabilizan nuestros preconceptos y los de los libros de arte. Vi hace años renovar los murales de las Galerías Pacifico. Era la segunda renovación, sería el 78 ó 79. El único artista vivo que quedaba de los autores originales era Berni, no se si Laxeiro todavía vivía pero estaría viejo y en España, tirado bajo algún árbol, tomándose un buen orujo gallego, o bajo tierra. Además siempre me lo confundo con Colmeiro y verdaderamente no sé lo que pintaron uno y otro. Sí estaban algunos ex ayudantes de esos pintores. Pero Berni con su espíritu de pendejo se subió a los caballetes y no sólo retocó sino que cambió colores y formas con la prepotencia artística de darle a su obra el toque contemporáneo que el resto ya no tenía… Le metió hasta colores fluorescentes, amarillos, rosas flúo y blancos luminosos que lo despegaron del muro-cielo haciéndolo “caer” sobre el espectador. Lo separó cien años del resto. Rompió la unidad visual, meó la cancha. Puso el estoy aquí, soy el mejor y a los muertos… flores. Como siempre el derrape (mio)…
Solo pretendía hablar de la obra que no puedo acabar. Bocetada pero posiblemente en un 80 por ciento de realización. Con un personaje sentado y una gorda tremenda en bolas, sobre un diván y con las gambas abiertas, y panza elefantiásica. Una gorda que haría las delicias de Fellini, o de un pintor viejo y sátiro como Cogorno que se gastó sus buenos pesos para poder cogerse a esa gorda de Fellini. Tengo problemas en la composición (¿?), tendré que atacar y vencer a la geometrización de piso y espacios que encerraron a los personajes. Cada vez que entro al cuarto trato de no mirarlo, solo con los ojos entrecerrados como aprendí de los que saben para que todo se transforme en masas de color y avistarle el equilibrio, también lo mareo, lo voy dando vueltas para verlo de todos lados, hasta que lo doy vuelta total y a la pared…
Son épocas bravas donde se me dá por el tamaño chico, el dibujo, los papeles y me canso con las telas grandes. Volver a la música de cámara. Bajo poco a la calle -a la vida- y pierdo los días en el deambular dentro de la “cueva”. Como decía el viejo Baudelaire, (de memoria no lo recuerdo) algo como: es la hora (la caída de la tarde) en que los honestos o deshonestos, razonables o locos, los hombres se lanzan a las calles pensando que al fin terminó la jornada, la hora en que los sabios y los rufianes, piensan en el placer y cada uno corre al lugar elegido a tomar la copa del olvido, -no le pongo comillas por que no se si era así, capaz que nunca lo dijo-.
En el último blog hablaba del ajenjo y me olvidé del pastís, que con agua daba ese menjunje lechoso - anisado y que se conocía por la marca Pernod, y que aquí conseguíamos de contrabando, o tomando su simil el Dubbonet (oh, epocas de “Chez Tata” y su acordeón). Hoy leo con delicia el reportaje en Radar a Aurora Venturini y me sonrío con su recuerdo por el Pernod que dice que tomaban a baldes en París con Camús y otra gente mientras aquí se prohibía por la “Ley Palacios”. Habla de su matrimonio con Fermín Chávez y mi mente febril y asociadora me recuerda aquella comida hace como diez años en Lola, con el “Turco grande” de mardel y el “turco escriba” cuando aparecieron de la nada tres viejas brujas peronistas, (más de Hamlet, que de la rama femenina del PJ), se abalanzaron sobre el “escriba”, al que acariciaban la cara a los chillidos (más bien graznidos) de “Nuestro futuro Fermín” …ahora si siguen vivas, si es que lo estaban esa noche, con sus voces de herraduras oxidadas gritarán “Tu también Bruto?” Derrapé…
Tengo que volver a salir, tendré que volver a hacerlo de a poco. ¿Será todo esto el balance del año de mierda… ?Desde el balcón a la madrugada veo las luces que marcan la época de las fiestas y que le dan ese aspecto tan europeo decadente a la Avenida. Veo las fotos tomadas a Palm, (pienso en sus textos, tan buenos, pero ya lo dijeron el León, la Bignozzi, etc., no descubro nada), no la conozco, no se en que blog intuí verla, una imagen mezcla entre alguien del circo del Soleil, en la punta de una torre de sillas tratando de leer sus textos (que son escelentes) y aleteando con las páginas en inestabilidad total, vestido negro, cara oculta y buenas gambas…
Por el barrio el sábado habrá festival de tango, (el primero) y ya se divaga que la fiesta sea tan importante con el paso de los años como el festival de la vendimia… (¡tango en la avenida de los gallegos!) …Espero no encontrarme con el traba vestido de percanta o al chino del domerca bailando con cortes con la puta oficial…
También espero que llueva todo el lunes para apagar mis ardores.
Recuerdo con mas derrape:
-"¿Dónde estabas esta mañana?
-No recuerdo hace demasiado tiempo…
-¿Qué harás esta noche?
-Nunca hago planes con tanta antelación…”
“Rick Blaine” (Humphrey Bogart). “Casablanca”
¡Quién pudiera ser así!
Alejandro