TESTIMONIALES
Rehenes
Calor
Grasadas
Calor
Escritores
y saludos a Cadorna
Calor…



Hay veces que uno no puede creer en lo que ve, ni en lo que oye. Pero el caso de la devolución de los rehenes supera lo conocido. Me jode primero desde la estética, quizás como deformación profesional. No es una distinción entre estéticas pobres o ricas, es algo entre lo grasa y lo armónico. Y lo publicado y visto en el show televisivo no daba pinet ni para algo kitsch. Porqué será que nos atraen los diseños coloridos, las artesanias y gustos en los vestidos,la arquitectura o las tallas de los pueblos primitivos de Africa (si les habrá afanado don Pablo), o en los grupos originarios de Perú, México, Bolivia, en la misma Venezuela o Ecuador pero en estos mismos pueblos las clases “dominantes” nos dan estos espectáculos.
La muestra de esto, la visión de los personajes, cantando los himnos, el teniente coronel esta vez de civil, con una nena en brazos, pero lo que resalta es la vieja Clara, con un vestido de cóctel de color verde acotorrado, como una especie de Lidia Lamaison sin boina mientras cantaban con la mano en el corazón (algo tan yanki y que también está prendiendo por estos pagos). Clara madre había dejado en este momento su mesita de TV con la que se mueve y contra su verde cotorra, vibra el rojo violento, (turbante incluido) del equipo deportivo (¿?) de la senadora Piedad Córdoba, de tres tallas menos que el contenido. Con una desesperante camiseta blanca abajo que en todo momento estiraba sobre la zona vaginal; antes a los codazos había apartado a las Claras-Rojas para salir en la foto al lado del de civil. También hay un violeta desplazado. Por suerte en la foto ni argentos estrábicos ni galos oportunistas, esta vez solo se invitó a los cubanos. ¿Estarán en la próxima los compañeros de la FARC, ahora que no son guerrilla? Pero igual la hicimos, y desde estos lares la presi desgañitada -gritando- escupiendo: ”Argentinos valió la pena”, “Ahora vamos por Ingrid”, temblé sacudiendo las gotas de sudor que caían por mi cuerpo, recordando no se por qué al viejo exitismo de “Que se venga el principito”… Pensé que sería por el aire austral o la cosa pingüina que estaba sintiendo esa sensación de frío y que no se debía al aire acondicionado que todavía está tirado en el medio del living, esperando darle “oxígeno” a la compu, que gime como una ambulancia herida. Sólo falta ya que el portero me toque el timbre para llenar la planilla-buchona del aire, o los del canje de lamparitas para explotar ya totalmente.
Dibujo-pinto al lado del balcón con las puertas abiertas, los mosquitos me matan, tengo las piernas infectadas de rascarme. La rabia, el calor, el sudor que cae sobre los trabajitos que pinto hace que se conviertan en “baiconcitos”, a uno se le pianta la boca cuando paro, y miro, me asombro, casi volví a la bronca de hace treinta años pero sin aquella frescura, el jodibu con el tipo de ojos chiquitos y con la boca-gesto donde después repito los dientes con desplazamientos, pero el gesto es vano en el tamaño diminuto. Necesitaría un telón para descargar bronca. Sólo queda el simulacro, el gesto fue hace treinta años, ahora como diría el buen Derridá que decía el buen Baudrillard, ”pretender algo que ya no se tiene” (el simulacro): solo una memoria que quedó inscripta en todas mis vísceras. También diría Virgilio, “desgracias de hoy, mañana son memoria” ya nos reiremos de este presente, ¿o será solo una mueca, un simulacro de sonrisa, una risa desdentada, de calavera?
Tiré al montón por décima vez el libro de Pauls, que no me convence… será esa desesperación de mostrarse político con forceps. Bien escrito, light, sin chogan. Y sobre todo esa desesperación de haber existido políticamente en los setenta. Lo que no viviste no fue. Esa también es una definición política. Podés hacerle reportajes a los demás y comprender lo que te cuentan, pero esas argucias del niñito sabeloto-progre… Mientras libro y niñito vuelan a la pila y caen doblados en el piso (como las tostadas con la manteca hacia ajoba), pienso en el pendejo de Gunther, rompiendo las bolas con su tamborcito pero contando la historia coherentemente trágica y creíble aunque después tuvieran que pasar cuarenta años para que su autor vomitara la suya…No me pregunten por qué pienso en esa historia, el analista (y líbreme Dios -si existiera Dios- de visitarlo), te tira palabras para relacionar y para ver el funcionamiento de tu bocho, pero no porque espere coherencia en las definiciones, posiblemente para reirse por dentro de tus boludeces tratando de parecer inteligente ante él. Análisis, pecados, recuerdos, culpas. Y ahora grita el tio Zapatero a su primo Manolo, “no convirtáis el pecado en culpa”, parece que el tio faltó alguna vez a las clases de catequesis, aunque Manolo diga que también a las de Moral, a las de ética, etc... Es que los neo-rojillos de allí como los de aquí se cagarían en los fundillos discutiendo de culpas y teologías con los rojos de verdad a los que solo leyeron en fascículos, tan ordinarios como los que escribe Feimann sobre la historia de ese peronismo que odia pero que le da de comer y que le haría decir al de Chascomús “a vos no te va tan mal gordito”. Neo-rojillos, rojos y negros de verdad, Gunther, Alan...: ”La única verdad es la realidad”, como decía Aristóteles, frase que le cagó y patentó el “Pocho” (como lo llama José Pablo, sin ternura). Veo en mi sopor calor, cansancio sin aire acondicionado y entre brumas algo parecido al cuadro de las Meninas donde aparece en primera fila Alan sentado cantando a los bufones enanos Maribárbola, Nicolasito y Margarita y al rope de compañía, con su voz engolada de I.Sat Primer Plano: “Vamos, contame, decime /todo lo que a vos te está pasando…” y atrás en la escalera al fondo (uno de los focos de luz del drocua) mirando y riéndose con toda su “voluntad” un mal escriba pelado y de mostachos... (la interpretación pregúntensela a Cadorna).
Cambio y fuera.
Alejandro