TESTIMONIALES
"TRISTE, SOLITARIA Y BOLUDA"
ODAS A UNA NEURONA QUE SE MUERE
CARTA A UN CACHORRO (¿DE LEON?)
OJALÁ...

Con las neuronas flotando como naúfragos en el vacío y rebotando entre ellas, cada vez más anquilosadas las pobres, más boludas, porque si se salvaron antes de tanta tragedia etílica ¿por qué ahora se quieren suicidar contra los huesos salvamolleras? ¿Sigue el calor?, no sé, es como un estadío en aceite o vaselina, aunque esto último suene muy a cosa erótica. Pero no, yo hablo de algo parecido a esos fluidos como los de las obras de Damien Hirts, que aunque hayas pagado millones de libras igual se van descomponiendo y el cuerpo del carnero o del tiburón se va deshilachando mientras el olor pestilente va invadiendo el ámbito de la sala donde se expone y por más formol o colonia que tirés al aire hiede a podrido. Y no caminás, reptás, te movés en el fluido casi como si nadaras… Es ese olor que como dice el Turco grande empiezan a tener las minas a cierta edad “porque ya pierden por las juntas como los autos viejos” el turco escriba lo mira y se rie, pero como Patán tapándose la boca con la diestra, no a lo otomano con sonrisa de dientes blancos y amplia, ya lo aprovechará en algún escrito, si es que vuelve a escribir.

Una de las novedades de este estado casi inmóvil - kristinista - continuista, es que no tenés mas presente, el ahora es solo bisagra entre el pasado cada vez mas irreal y el esforzarte en pensar en un futuro genial como única meta. Todo mi resto al futuro, grito y empujo todas las fichas restantes a cualquier casillero, sabiendo que el croupier va a gritar cero: que no es tu número. Pero calor y un vacío en la ciudad, un mundo abandonado como el de la película del único hombre sobre la tierra, tema idiota si los hay, un normal, el único contra millones de vampiros (los diferentes). ¿Qué es la normalidad y quien la tiene, cuándo el normal es un solo individuo? No será un caso de discriminación al revés. Tampoco leo mucho ahora, es mal tiempo. Todo lo que agarro va quedando al rato en la pila, ya Pauls quedó muy abajo. Leo por ahí títulos que me podrían interesar, pero no, ahora no. Hay temas que me hacen pensar, mucho, ahora el tema es el amigo de Palm. En el fondo sigue siendo el replanteo de la edad (mío). Pienso lo que hubiera hecho (y lo que hice yo a esa edad) la llegada a Bs. As. y dormir en bancos de plaza, o caminar durante días al sol, claro que París es otra cosa y si estás “caliente” la hostia. Pero supe y todavía lo se, lo que es yirar con la carpetita debajo del brazo. Nadie te espera. Y cuando se den cuenta que eras el hombre elegido ya te empujan tus nietos la silla de ruedas. Todo se profesionalizó demasiado rápido, menos vos (yo). Representantes, marchands, coleccionistas, comisarios, curadores, críticos, galeristas y vos solo con tus “papelitos”. Todos miran tus cosas-obras tratando de ver donde te encasillan, donde te ubican, donde ordenan tu imagen, sino no servís. Pero por suerte sos bastante normalito, podrías pasar por una versión algo lisiada (digo con capacidades diferentes) de alguno de los tios que ves en cualquier catálogo de cualquier galería de cualquier lugar del mundo, soporte mas, soporte menos. ¿Qué es lo que te diferencia?, ¿ese fondito neutro de papel tan sixties de ese rosa bombón tan malba que te amariconaba y lograba contemporaneizar el gesto? Miran lo tuyo y tratan enseguida de asimilarlo a los grafismos que atestan y apestan las páginas de Art-news, Art-Foums y de todos los Arts que llenan los quioscos de la calle Florida y que te dan ideas tan pret a porter para muestras en el Rojas (aunque sean en la columna de la puerta del Rojas). Después empieza el fichaje: te preguntan donde tenés el estudio, si pensás radicarte en Francia, cuando volvés, si tenés tamaños mas grandes, que galerías te representan, descubren que hay algo de tus trabajos que puede ser interesante, dicen que les dejes un disco con tu material y con la dirección de tu representante en el país para en algún momento combinar para muestras de ignotos o de generación o... -Aunque, ¿qué edad tenés?, ¿25?, para lanzarte es tarde, podríamos esperar cuatro o cinco años más para generación intermedia, aunque sin trayectoria no interesarías para inversión a los 30. Pero hay detalles en varios de los dibujos que pueden interesar para unos amigos decoradores que están por sacar una serie de empapelados para cuartos, eso sí cambiando la línea tembleque-artística por algo mas gráfico, mas actual, ¿mas comics viste? ¿Y con color qué tenés? Sabés que es otro precio. Pero no sobre papel, no, me los tendrías que traer en tela, nosotros te aconsejaríamos como enmarcarlos, y cada dos o tres meses renovaríamos los que no gustan y te liquidaríamos lo vendido, menos el 50 por ciento de galería. Sería una forma de empezar, de que te vieran aca, mas de uno tuvo suerte y… Y ahí estas vos, mirando el reloj de reojo, sabés que te espera la “gala” y que te queda una semana para volver al ispa. Les proponés que te compren la carpeta a precio de mierda pero por lo menos para salvar las salidas con la “gala”. Se miran entre ellos, te piden unos minutos y vuelven ofreciéndote 500 euros por todos los trabajos, enmarcarlos, hacer un cataloguito simple y mostrarlos. Agarras viaje, ya estás podrido de patear y solo querés tomarte una birra y arrimarle a la francesa cuando vuelvas esa noche a París y te tire la llave para que entres… Te vas manoseando los 500 en el bolsillo, no podés ya ver mas gente, no te queda mas la obra, además nadie te dio bola, el francés te es dificultoso cuando no es para garchar con la gala que ya esta altura te perdona cualquier cosa, todo te es dificultoso ya y los galeristas unos turros, como los argentinos pero en gabacho, la mayoría ni te miró a vos ni a los trabajos, todos con el cuento que hasta fin de temporada no seleccionaban obra nueva, todos te hicieron notar que venías sin recomendación. El que se portó mejor te dio un papel mal mimeografiado de una sala donde exponen Latinos, -una especie de feria, viste, exponen obras, hay algunos conjuntos de música del altiplano, una orquestita de tango- Y puteás a Paris, a la Marsellesa, a Monet, y al Louvre de mierda donde te quisieron cobrar 56 euros para ver a un puto japonés que hace muñecos inflables con caras de boludos pero con unas porongas mas grandes que el cuerpo…

Claro pero como prevenir a alguien si uno tampoco aceptó consejos y como dicen que decía ese gran burgués del PC -que a veces también era poeta-, cuando vivía en Isla Negra “Muere lentamente quien no da vuelta la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos” …No es que me agrade ese poeta, tampoco que lo recuerde y mucho menos que haya buscado en sus libros para recordar esta frase. Sus libros desde hace cientos de años que ya no los tengo, seguro que se los presté con doble intención a alguien que sabía que no me los devolvería… Pero hoy leí que se lo habían dicho a Prodi en Italia para retirarle la confianza, y allí pensé en la utilización de la poesía (viste que para algo puede servir el arte) de la poesía o de los “versos” de un comunista por los demócratas cristianos que alguna vez fueron compiches con la puta teoría de la liberación mediante, pero esa era otra historia. Que París, mi aborrecido París sea una fiesta, aunque entre sábanas y entre cuatro paredes. Y como graznaría Martita con su sonrisa bobalicona de vieja quemada: “ARTE, ARTE, ARTE”…
Alejandro