TESTIMONIAL

BEPBOP EN BAIRES CITY

Y AFANANDO IDEAS EN LOS JARDINES DE LA BLOGOSFERA

Venía de una semana brava, Boca de las pocas alegrías. Pero terminé el mural, y empecé a marcar y pintar nueva obra, todo se empieza a mover armoniosamente en este universo personal. Leí poco, me dediqué a tratar de descular el problema “En el camino”, bah, problema mio no entiendo lo que me explica La Enmascarada, estaba tratando últimamente de ponerme una motivación de ese tipo regularmente para no anquilosarme, pero creo que en estos veinte últimos años cambiaron mucho las interpretaciones, las significaciones, etc., y que hasta al mismo Borges le sería difícil conjeturar. Pero si hay algo que sé, es que el libro de Kerouac no es un libro de viajes, por más que en vez de vaselina me lo quieran meter gracias a frases de los agotadísimos libros del jesuita Certeau, (sacadas de contexto como diría algún amigo periodista).

En el análisis falta el contexto histórico que es básico para entender ese relato, reconocer que la obra terminada y publicada en el año 47 empieza a ser conocida en los primeros cincuenta. Un libro que habla de esa generación post-bomba atómica desencantada de la guerra, que vuelve a su país con todas sus taras, alcoholismo, drogas, problemas psicológicos y enseguida es reclutada para volver a Europa a controlar las fronteras de lo que va a ser la guerra fría y a ser mentalizada para partir luego a Asia para apoyar al socio francés en Indochina, hasta llegar la hora del Vietnam, es la maquinaria de la guerra que ya no puede parar la fabricación de armamentos, los nuevos mapas de producción del petróleo y la nueva división del mundo, donde ya están a full los movimientos pacifistas jiposos de la flor y el amor. Pero en este libro se cuenta la historia desde la tribu de los beatnicks, que eran otra cosa, con líderes intelectuales que habían comenzado la odisea del viaje interior y exterior, los conocimientos del pensamiento oriental y su aplicación en las distintas disciplinas y en el arte, como en el caso de Gimsberg o de Burroughs, con sus viajes a Tanger o la India, mas sus otros viajes con el cáñamo o el LSD.

Muchos de estos personajes provienen de las zonas rurales de EE.UU., son hijos de inmigrantes europeos muy pobres, afincados en el interior del país que comenzaban además su viaje a Nueva York en busca de fama o a Canadá para evitar el reclutamiento o a México a la búsqueda del peyote o de otras drogas de iniciación. Pero On the roads, es un libro que se lee allá en los 60, acompañando a las películas de la generación perdida encarnadas por James Dean. Todo eso ha formado una nueva mentalidad generacional de gente desencantada con el proyecto de la nación superpotencia que se les exige.

Pero por ahora voy a dejar este tema, ya me tiene harto, y no sé si me interesa porque tampoco me interesó antes (juro que acá recién se habló de esto en los 70, como fenómeno de los que habían tenido que ver en la derrota americana a manos del Vietcong. Prefiero volver a los temas comunes, nuestros, algunos formadores de nuestra idiosincrasia.

Leo los distintos blogs, y me encuentro por todas partes frases, ideas, notas, que son disparadores para todas las vivencias que llevo muy adentro. Leía un post de Palm, “Dolicogastría”, con imágenes que en ella eran metáforas poéticas, pero que me remitieron a mi infancia. Terminada la primaria (6to grado de esa época), fui a trabajar con unos tíos que tenían locales de ventas de regalos en la rambla de Mar del Plata. Y el artículo principal de venta eran todos los recuerdos que tuvieran caracoles pegados o caracoles trabajados. Esta rama adosada de mi familia provenientes de la Italia sureña, lugar de donde provenía esa artesanía -esos “adornos” grasas sublimados hoy en día por la cultura kitsch-. Los grandes caracoles que se utilizaban en mi ciudad para venderse durante las temporadas de verano en lámparas, veladores, etc. se traían por bolsas durante el invierno y se reciclaban. Por la técnica se llamaban camafeos, y estaban trabajados con clavo y martillo, verdaderos trabajos de presos. Con una perforadora se les introducía un caño con un portalámparas y se lo colocaba en la base de madera, donde con tinta china se le escribía el “Recuerdo de…”. La línea se completaba con las cajas, yerberas, costureros de madera a los que se les pegaba arena, conchillas y en el medio de la tapa una postal de los lobos marinos o de la escollera de Gancia o del faro, sobre la postal un vidrio y en el vidrio: la frase, "Recuerdo de... -ese era mi trabajo-, con primorosa letra gótica o redondilla. Con el tiempo y gracias a mi “capacidad” artística, con un viejo torno de dentista escribía la misma frase en unos peines con forma de pescado en símil carey, y una vez tallados metía el dedo en pintura dorada, lo pasaba por la frase calada y limpiaba los excedentes. Después la modernidad hizo que se cambiara las frases en tinta escritas a mano por calcamonías transparentes con la frase impresa. También en ese momento llegaron de afuera las primeras cajitas-casitas con dos nenitos: si sale el nene día lindo y si es la nena lluvia. Lo ideal es que se quedaran los dos en sus puertitas, clima ideal. Lo siguieron las figuras de vidrio que según el tiempo eran rosa o celeste y ya en ese período dentro de los caracoles tallados se pegaba un farito o una virgen o un lobito de mar en un plástico que de noche cuando se apagaba la luz irradiaba una fosforescencia medio verdosa ­-pero yo ya no estaba, mis ansias de superación me habían llevado a ser ascensorista-.

Como todo se encadena, leía además el domingo pasado una nota en el suplemento del diario Perfil, escrita por Terranova, sobre una muestra de fotografías de Carlos Caputo donde aparece en una de las dos fotos que la ilustran una foto de un artista que fue amigo mio -poco tiempo- y murió en los 80 -Rodolfo Azzaro- con el que nos conocimos en el 85 en mardel; él había llegado recién de Londres, había yirado mas de 10 años con los Pink Floid, dibujando la secuencia famosa de los martillos marchando en The Wall, pero básicamente había vivido drogado años con los floid flipando juntos, estado que retardó la finalización de la película y que hizo casi peligrar su edición por las incoherencias de filmación y las locuras de Bob Geldorf. Rodolfo había vuelto al país para casarse, una vez liquidadas en Londres sus varias bibliotecas, los muebles, etc., todo lo que restaba lo embarcó, y viajó a su boda. Lo abandonó su novia un día antes -casi al pie del altar- se volvió loco y murió al poco tiempo. El primer encuentro fue en mi ciudad donde vino junto a todos los participantes de un premio muy importante, la empresa Benson & Hedges, que eran los patrocinantes. Eran todos artistas consagrados menos los tres participantes locales, yo uno de ellos. Rodolfo y otro de los grandes artistas Mendez Casariego (Chito),se alucinaron en una casa de artículos de venta de recuerdos de mardel, que estaba junto a donde nos recogía el ómnibus, que nos llevaba desde el hotel al museo, a recorrer la ciudad y a comer al puerto (a los tres locales nos trataban como al resto y podíamos ir a comer a lugares de nuestra ciudad prohibidos en lo económico). Había pasado una hora y ninguno de los dos aparecía. De pronto, frente al colectivo llegaron los dos, seguidos por un empleado de la casa de recuerdos, que con una zorrita de carga llena de múltiples paquetes los seguía. Habían comprado entre los dos casi 200 platos de yeso pintados horriblemente a mano con la famosa leyenda, con faritos, lobos marinos, etc., y barnizados a lo terrible. Los paquetes los acompañaron todo el día y habrán terminado seguramente en alguna obra de arte conceptual o arrumbados en algún rincón del taller… Azzaro fue uno de los mejores dibujantes que recorrieron los fragorosos ochenta de las muestras de la democracia, del CAYC y del centro Recoleta, lástima que tan poco…

El fin de semana fue movido, conocí el Barrio chino, después de todas las veces que había amagado ir, compré de todo tipo de hongos y especias (parecía Marco Polo en el Catay), también buscaba uno de esos gatitos que saludan con la mano para la felicidad, no para mi que tengo uno sino para A., quiere que le haga una caja con el gatito pintado y el otro pegado o suelto frente al marco caja -hice algo parecido con unas cajitas ciudad con autitos dentro de una caja donde pintaba las ciudades-. Después tomé el té en una casita muy bien decorada seguro por algún arquitecto piola que mezcló lo oriental con cierto estilo adams inglés, muy tranqui para mi pero lindo… y después cena del día del padre, en un peruano mejor que el Chan-chan del barrio, a la vuelta de la estación, verdaderamente en Pampa y la Via. Hoy lunes después de muchos meses, cena en el globo, pucherazo con el turco escriba, y con otro amigo común periodista, ex Ambito y ahora Nación en pelea actual con el superministro, mi odiado Fernandez. La mesa quedó cubierta por tanta data que tiraban, pero lo único que me interesó fue que en dos meses el Turco comienza a reeditar toda su obra a partir de los jardines, y ya saca otro libro sobre "la curtiembre" con sus escritos semanales políticos. Carlos también preparando su libro, solo yo representando al gremio de los pinceles. Lo único que pude contarles -saben todo- fue sobre la nota del Pais de hoy sobre Juan Ramón Jiménez y las monjas que se había cogido entre una larga lista de mujeres que conoció antes de casarse, a las que dedicó poemas y que no editó justo en el momento de imprimirse por respeto a su nueva mujer,-después que había contado las características de cada una de las mujeres con detalles íntimos,y hasta dar sus nombres y apellidos, además de la dedicatoria-. El comentario lapidario del turco fue… ”Y… tendría la del burro… por Platero digo…”, comentario digno de un ex secretario de cultura de la Nación. Después, caminamos por la avenida hasta casa, terminaba el feriado largo y no quisieron seguir porque mañana ellos tenían compromisos bravos. Recordaba después solo las noches de mardel, cuando terminadas las botellas en casa de uno de los dos en el Citroen de Carlos íbamos a la otra casa a buscar el resto que quedara de beberaje, sin importar horas ni alcoholemias…

Alejandro