TESTIMONIAL
"Yo soy una estrella porque salgo de noche"
Federico Manuel Peralta Ramos

Después del último post, con pretensiones culturales por mi parte, prefiero seguir en el boludeo-nádico, como diría el gordo Peralta Ramos si estuviera por acá. Aunque no sé que sería de él teniendo que atravesar estas realidades. Tuvo su tiempo y todo a su tiempo y armoniosamente como diría alguien al que el gordo no quería por conciencia de clase. Eso sí, igual ahora tampoco se moriría de hambre, aunque nunca vendiera nada como en su época, porque ¿qué podía vender?, ¿frases?, ¿ocurrencias? ¿ideas? Tampoco vivía de los bolos en tv, o cantando en algún boliche tipo Mau-Mau o en la vieja galería de Cippola en Florida casi Viamonte. Menos con lo que le dieron por la beca Gugenheim, que se gastó en un toro de raza para que comieran sus amigos un asado que documentó como obra. No, él era de casta, era patricio. Su familia entre otras cosas había fundado Mar del Plata, a la que él después de los '60 quería refundar con el nombre de “Mal de Plata”. Las ocurrencias del “gordo” son muy conocidas como para volver a contarlas, todas eran una especie de “ranada”, a lo Isidoro Cañones. Como cuando llevó a un artista amigo, a su casa -lógico, la casa paterna, donde siempre vivió-, lo sentó a la mesa familiar, rodeado por padres, hermanos y parientes varios y servida por muchos sirvientes. Sin presentarlo, en el momento de comenzar a servir el almuerzo se levantó, pidió la palabra y le anunció al artista que “vería” (sólo vería) como comían los ricos y se retiró, ante el desconcierto -del amigo, ya que la familia ni se inmutó- por supuesto, no le sirvieron ni agua. Otra tampoco tan conocida, fue en una muestra en un sótano de esos que abundaban en los años '60, junto con otro provocador Ithacar Jalil, artista, bombero voluntario, actor que después se convirtió en filósofo anti-ecologista y retomó su apellido también patricio: De la Serna. Con algunos más presentaron una muestra-instalación-perfomance que tenía que ver con la famosa obra “Sin pan y sin trabajo” del Ernesto De La Cárcova; el gordo sólo hizo tres inmensos cartelones (encargados a un letrista) el más grande de casi tres metros y pico decía simplemente: “Laburen Vagos”, a la muestra cayó el conocido crítico y fundador del museo de Arte Moderno, Rafael Squirru, Federico, gran amigo del Rafa, le regaló su obra-cartel, la que deberían transportar caminando hasta la casa del crítico una vez terminada la muestra que duraba un día. Este aceptó, terminó la muestra y una vez envuelta sacaron la obra de la galería, y comenzaron a caminar las seis cuadras del recorrido, a la mitad, cruzando la 9 de Julio y justo donde por obras de ampliación, debían pasar por un pequeño puente, el viento hacía peligrosamente flamear el cartelón, el gordo dando muestras de estar cansado, apoyó el cuadro junto a la zanja y le pidió un momento para acomodarse; cuando Rafael bajó y lo sostuvo, el quía tiró del papel, y se fue corriendo dejándolo solo, sosteniendo el cartel de “laburen vagos” mientras un fotógrafo registraba el acto y veinte obreros reputeaban al Rafa por la pintada...

No sé como siempre, porque salí con esto, quizás porque era una época que el mundo del arte era más fresco, más espontáneo y todo era como una simple broma que podía constituirse en una obra de arte (¿conceptual, dada?). Recién en los '90 se intentó -vanamente- explicar a todos estos seres como Federico que no integraban el circuito comercial de galerías o de museos, pero que estaban ahí. Claro el mercado también era inexistente. No existían las ferias, los mega-eventos. La gente a nivel popular sólo sabía de la existencia de Soldi, Forte o Castagnino, que recorrían los canales de TV, o regalaban sus imágenes en las revistas femeninas en tarjetas de saludos de fin de año, o para el día de la madre. Molina Campos desde los almanaques de Alpargatas era popular en los almacenes y las casas humildes, pero a nadie se le ocurría que pudiera llegar a costar 40.000 dólares en una galería. En un nivel superior, sólo las reproducciones y algún original que decoraban locales u hoteles con toda la legión de pintores del PC, muchos ya en el olvido, Shurjin, Mónaco, Bruzzone, por suerte no paso ni con Berni, ni con Alonso. Ahora parece después de tantos años el mismo mercado inexistente pero con pretensiones. Y las pretensiones que asombran, hoy la nota de la “Copito” en Ambito, donde manifiesta las posibilidades de aprovechar el boom de los mercados y remates internacionales para impulsar nuestra pobre plástica alicaída y depreciada. Me encomiendo a San Roro, patrono de los borrachos para que esta “chica” deje de hacerse buches con ginebra a la mañana (y a la tarde), pero me parece que será un milagro imposible para el pobre santo. Así el resto de los “critícos” y analistas de nuestro mercado que como se dice ahora para justificar... todo “es lo que hay”.

Puede ser que también uno afectado por el moscato con soda libado generosamente la noche anterior en “El Cuartito” lea lo que no está escrito, complete frases no terminadas o sólo sugeridas y apele al conocimiento de los personajes de las noticias o de los escribas de las mismas para modificarlas a su gusto (el mio) y editarlas a la manera de “si no existiera la línea editorial”... o los compromisos con los anunciantes... o los chivos encubiertos... o las notas pagas... o los celos profesionales... etc., etc... Pero es lo que hay. Y la mayoría ha jurado al código de ética del medio al que pertenece adjuntando la claúsula “señor, te pertenezco” (a lo Tato Bores), dicha al dueño-editor o a la junta propietaria.

Vuelvo a la realidad, en la pizzería todo joya, con invitados caídos del “paisito” a quien no veía de hace tiempo, aunque hablamos semanalmente por teléfono. No de la banda de los “turcos”, sino de la contra. Ni ahí, con el bueno de Baremboim, ni juntos ni revueltos, sería el mismo caso: darían mala música. Mucho chisme-chusma para ponerse al día (nada de pintura) realidades, muertes, quiebras, política local (del paisito)... A esta altura de nuestras vidas el 70 por ciento de la conversa se va en los problemas de salud que cada uno acarrea, las obras sociales, los médicos conocidos que se nos han muerto sin poder matarnos, etc. y quien tiene en el lugar donde le toca atenderse mejor aparatología, y así vamos tirando al ruedo: scanners, ecografías, ecodopplers, etcéteras y ya vendrá seguro el momento de quien habita el geriátrico mas cool.

Como siempre me fui al carajo, la falta de pastillas y la pega del moscato más la caña Legui me hacen recordar los limbos en las madrugadas del “domerca”, aguantando el frio con concentraciones de Ferroquina y caña La Mariposa con miel, a la intemperie y alrededor del tambor donde se quemaba algún cosechero -aclaro que es un cajón de tomates, no el señor que los recoge- y se asaban batatas a las brasas, lejos de las pretensiones culturales actuales, de los silenciosos paseos por el Bellas Artes, o de los vernissages del Malba, o de las inauguraciones galeriles con Finca La Anita (el mejor semillón argentino), de la lectura sabatina del Ñ y de Babelia, etc. Asumo que el progreso es eso, estar un poco más cómodo ahora para recordar con melancolía el incómodo pasado. Basta, ya pido el turno para que el médico complaciente ese me dé la receta de las pastillas que me niega el boticario...

Alejandro