TESTIMONIAL
MIRANDO TV. SUFRIENDO CON BOCA Y
VOLVIENDO POR EL CAMINO A LOS '60

Clima de mierda, Boca que no sale a la cancha, neblina sobre el mundo, y uno últimamente con ese gataflorismo que te hace no querer hacer nada ni gozar del hacer huevo, porque se está en tensión, (escribo y me doy cuenta que yo que siempre pensé porque mierda Maradona o algunos boxeadores hablaban de ellos en tercera persona y ahora, yo… -y tu también Bruto-) bueno... recapitulando decía que estoy en tensión, a punto de saltar por los aires y caer sobre no sé que cosa. Tendría que hibernar hasta septiembre, pero en un ambiente uterino, cálido, húmedo, algo así como un colchón de agua pero lleno de algún líquido caliente -lo ideal sería aceite o vaselina, algo mas espeso que el agua- y que tuviera ese mínimo movimiento de los botes que oscilan con cada olita. Me agarra la cosa edípica, pero al rato viéndolo a Chiche por teve mientras hago zaping, hablando sobre Norita, su hijo puto y las distintas posibilidades de tener sexo entre un homosexual y su madre mechándolo con el caso Schoklender, que él cubrió, hizo especiales espectaculares y casi llegó a aclarar (el casi, él no lo reconoce). La cosa se pone realmente asquerosa, voy hacia la derecha, (Juah!!! -risa por el chiste espontáneo no pensado-) en los canales y me topo con Lage a quien hace tanto que no veía, (en ese tiempo perdió el flequillito trolo) y siento que hasta me cae gracioso hablando de la sexualidad de los Teletubies. Apago la caja por un rato, chupeteo del pico de la tebolla (por suerte nunca hay leche sobre la mesa), y me voy al yerta.

Hoy leí en el diario que murió Agosta, un gran artista, creo que joven todavía, la semana pasada fue Laser, me impresionó, aunque sabía que andaba en eso de partir, pero en él no me importó su muerte mas que por la edad, ya que nunca me había interesado como pintor. Vuelvo al atril pero tampoco con ganas de trabajar en el muralcito del que ya no faltan mas que unos toques y unos pincelazos que ojalá estén bien distribuidos para indicar polenta y gestualidad que es lo que le está faltando, después firmarlo y que empiece la vida en “su pared”. A partir de eso y como en el tema de Piazzolla "lo que vendrá” que será seguir con la serie de los personajes sentados y poder verlos en gran tamaño. Hace como veinte días que no estoy dibujando ni pintando para no distraerme, pero igual no lo puedo terminar. Es de mucho detalle, de mucho ajuste, son nueve bastidores, de 80 centímetros de ancho, muy diferentes a las telas comunes, lo que los transforman a cada uno en una cajita cerrada, la pintura se continúa en los bordes, para no colocarlos uno al lado del otro sino dejando un espacio entre ellos que puede ir entre los 5 y los 10 cm, también pueden ir pegados, o todos con un espacio entre ellos de 5 cm y de pronto los dos de arriba a la derecha a 40 cm como si se quisieran escapar del trabajo total… Bah, como carajo se le cante al que lo cuelgue.

Igual sigo tratando de pensar, leyendo picoteado mis diarios de papel, cada mañana en el café y hasta el mismo domingo, después el resto de los que no compro, en la computadora. Me embolo en el taller y vuelvo a ver el final del partido, gana Boca, con irregularidades, algo sucio, mucho huevo por parte de los xeneises y los negros perdidos como “turco en la neblina”, pero es la gloria y es así, sin explicación, no hay lógica ni ética, no es el deporte, es el puto sentimiento en su estadío mas bruto el que te hace gritar contra toda la decencia en el arbitraje, que te hace querer al Cata Diaz rompiéndole la gamba -y no literalmente- al grone dolape cobijado en la niebla, niebla que es peor que la de la película “The fog”. Pero la negrada contenta. ¿Y qué? Termina y lo veo al “rana” del Bambi en una publicidad, una propaganda de cerveza y no veo lejos al día que a un volado Bacetti, se le ocurra que haga propaganda de una manteca o de margarina y el con trencitas y la garompa en la mano saltando grite con su voz chillona, “Barbaridá para untar… mostruo". En mi próxima encarnación me haré de River.

Me metí en el blog de “La enmascarada”, leí su post sobre “On the road”, me desconcertó que después de treinta años de haberlo leido se lo vea en Literatura del siglo XX, claro dicho así parecería que me resulta un libro no preciado, pero me interesó mucho la poesía de Kerouac, como también “el Aullido” de Ginsberg, o Burrouhgs y todos esos drogones, pero hubo un montón de libros que pasaron por mis manos y me parecieron mas importantes, mejor escritos, y con más “caracú”, además que por traducción, distribución, etc., siempre los leíamos desfazados de nuestra realidad, además los “sabios” recomiendan renovar las traducciones por lo menos cada cincuenta años para que se “aggiornen”…

Esas obras de los '60, como otras, se nos anticipaban en las producciones cinematográficas. "En el camino" (“On the road”) se correspondió visualmente con una producción famosa en esos años que tocó el mismo tema “Easy rider” donde estaba también el largo viaje, el huir de la ciudad y sus obligaciones, la búsqueda de la libertad en la carretera, conocer amigos ocasionales y refugiarse en las drogas blandas medianas y duras. Pero acá esto se vió recién en los 70 y ya nuestros hippies eran solo un recuerdo del pasado Di Tella o de las películas de Sandrini. Siempre me parecieron otra realidad, pero yo era mas de pueblo (Mardel también era el interior y sino que lo repita Sebrelli una vez mas), todo era allí más clásico, más formal, cualquiera de nosotros solo soñaba con la gran ciudad y no con la carretera, además uno de formación “autogestionada“ por la literatura francesa, en los clásicos Bovary o en Nana o “Los miserables”, se encontraba con todas las novedades que después de la guerra nos mostraban los tanos con escritores como Moravia o los escritores del neorrealismo, (pero los leíamos diez años después de toda una década de grandes películas de De Sica, Rosellini, etc.), en los 60 era el cine deslumbrante de Antonioni o Fellini. Para nosotros lo americano, eran los invasores y los rechazábamos. Y era la época de la plena guerra fría donde terminábamos de leer a Knut Hamsun, un noruego que escribía sobre la primera guerra y cuyas traducciones se vendían acá como el pan, nombre de uno de sus libros mas famosos, el otro que me acuerdo era “Hambre” recuerdo que se lo relacionaba con Kafka, pero sus libritos eran muy fáciles de leer aunque con cierta admiración por el nazismo. También conocimos en esa década a los poetas rusos contemporáneos y sobre todo a Evtuchenco, que era de lo poco que se leía “al día”, por la traducción de sus poemas fogoneados por toda la intelectualidad antiestalinista, era famoso por su poema “Baby yar” sobre la matanza de 34.000 judíos por los alemanes. Las fotos de Evtu estaban en todas las revistas del mundo, era como un cantante de moda de la actualidad o un artista de cine y nos remitiría hoy a esos chicos dark que vemos con pantalones negros ajustadísimos, ropa de seda o camperas de cuero negras con los ojos muy pintados con kool como los indios, y con algún “raro peinado nuevo”. También nos asombraban los húngaros o checos de la Primavera de Praga, que para nosotros fue posiblemente mas importante que el Paris del 68, porque su vez veíamos películas como “Trenes rigurosamente vigilados”, una joya de Hrabal. Y aunque odiábamos lo americano, en los 60 leímos a Miller y sus Trópicos y seguímos deslumbrados por Steimbeck, aquí también tuvo que ver el cine y James Dean, y pudimos leer reimpresiones de “Viñas de Ira“ y darnos cuenta de un movimiento socialista enquistado en el mismo corazón del capitalismo americano. Además, el cine servía para hacernos leer a Lampeduzza o Pavesse y sus Hogueras. Ante las menciones en las películas o las revistas el público pedía conocer a los autores -claro a los americanos con retraso los leímos recién a mediados de los setenta- y entonces todo ese hipismo sesentista de la carretera fue un poco tardío. Habíamos tenido en esa década toda la cinematografía francesa que nos trajo la Nouvelle Vague, con Godart, Rohmer, Truffaut, y que además nos hacía conocer a los escritores como la Duras, también el existencialismo de la mano de Juliette Grecó pero con base en Sartre, vimos “Hiroshima mon amour”, y todo el cine que alimentaba los cineclubs de todo el país. No resto tampoco importancia al mayo francés, nacido en buena parte por las opiniones del ambiente cinematográfico, los directores que se movian alrededor del legendario Cahiers du cinèma. No teníamos en esa época monitores que nos organizaran las lecturas recomendas, en la facultad del pueblito, la católica, donde la formación venía de “arriba”, (no lo digo por Dios) y que era únicamente en base a los clásicos y verdaderamente expurgados. Solo un aire casi progre -y me rio- fue cuando apareció en la iglesia y llegaron acá los libros de Maritain con su humanismo cristiano. Pero otra lectura era la que te abría el bocho, que algunas veces se encontraba en las bibliotecas públicas de los viejos socialistas marplatenses, o de los ex anarquistas españoles, yeseros, albañiles, carpinteros, que tenían las bibliotecas populares y llegaron a fundar el primer cine-club y ahi vimos las películas italianas del neorrealismo, o el cine francés de la rive gauche, o el primer Bergman a la mitad de esa década.

Las clases de inglés de la secundaria habían sido sobre lo mas primario de la literatura inglesa y americana, salvo en la poesía, elegida por estos pastores adventistas (profesores durante casi cuarenta años en la secundaria y en las clases de literatura inglesa de la universidad), uno de ellos Mr. Andreu nos hacía leer a los románticos como Byron, Shelley, etc., en inglés o en traducciones muy malas que él complementaba o inventaba. El cine americano de ese período era bélico o de comedias rosas o musicales, tampoco interesaba tanto. Esos fines de los sesenta fueron también años de la re-aparición de cierto pensamiento mágico, pensamiento que aparece con fuerza en la literatura americana en el realismo mágico, y de ciertos intelectuales europeos, básicamente franceses, grupos como el movimiento Planette y algunos de tendencias místicos que se unirían al jipismo y a movimientos de las comunas de los sesenta. Se diluyen en las realidades de los setenta por sus inconsistencias llegando a decir Powell el socio de Bergier en la revista Planeta que ellos solo pretendían hacer poesía.

Como se ve todo era caótico, muy aluvional, los medios pocos, la tv inexistente, solo llegó al interior después de mediados de los sesenta. Cómo se le explica a alguien hoy en día que solo teníamos radio, discos, películas atrasadas y que solo un grupo muy selecto pero pequeño era el que leía los originales que se traían del exterior, y no había mucho mas, por eso creo que fue el período de la desesperación de la lectura, con una cabeza que se iba abriendo por revistas como Primera Plana o diarios como La Opinión que te ponían al día de lo que pasaba a nivel intelectual en el mundo, y te traducían algo… lo nuestro ya lo conocemos, Cortázar, El Di Tella, etc… bueno, fue bastante de memoria y sin repasar -con menos muchos hacen libros- dejo todo esto por ahora, me vuelvo a prender la caja a ver si Chiche ya desculó el crimen de Norita o si Laje se tiró ya de nuevo el flequillo sobre la frente y se une a una fiesta gay con los teletubis, chupeteo la botella y me duermo en la silla…
Alejandro