Choqué a primera hora de la mañana contra la enésima nota sobre Fito esta vez en el diario sin Lanata. Cuando volví del café la saque (eran dos páginas), las doblé malamente y las guardé dentro del de los Pichis que estaba bastantante descuajeringado por las otras notas, las dobladas para leer mejor y la mala encuadernación de Sudamericana. Después lo tiré arriba de una mesa llena de libros a la entrada del depto.
La leeré cuando ya todos se olviden un poco de el y yo putee de nuevo por el olvido a nuestros grandes. Solo se me fueron los ojos en actitud chuzma mientrás la recortaba una frase sobre la dedicatoria de un cuento al amante de su ex mujer...pero me contuve...También dudé entre guardarla en el de la muchacha punk, pero me decidé por los pichis. Me tienen harto en estos días los avisos sobre casinos monsters, que reemplazaron a los de Viagra y extensiones. Seguramente la red Echelon les debe haber advertido que mis intereses podrían haber variado del sexo a lo lúdico virtual...
Después leí alguno de los blogs que me interesan y me encontre con un poéma de Llach que reivindicó los suplementos flojos y repetidos, o notas sobre la India que solo debían importar a los Indios si es que supieran que existían las notas y los suplementos en castellano donde hablaban sobre ellos y su cultura actual.
Levanté el poéma y se lo mandé en un mail a A. en asunto puse ; "Esto es poesía, loca".. temía que creyera que la loca era la poesía y que no distinguiera la coma se lo explique por messenger cuando me dió bola después de varios zumbidos. Me lo reenvió al rato con un video de Oasis, de la primera época, sin Tevez y sin los Piola-Vago que como se sabe dentro de poco reemplazaran al Gallagher díscolo, que se perderá de cantar :
...
"Esta vida ya no la aguanto
por que sin ellos no voy a soportar
por que esa noche que sali a ganar
yo no pensaba lo que podia pasar
Yo puse el pecho por mi familia
para que a ellos no le faltara el pan"
...
El poema de Santiago Llach:
Discusión
Saer, ¿no te gusta Saer?, preguntó ella.
No, le dije, me aburre.
Además era un gordo feo
y un puto reprimido.
Dicen que cogió con Caparrós.
¿Cómo sabés?, me preguntó.
Porque pagué $10 en el MALBA, le dije,
para ver un documental de tres horas
que hablaba del tema.
¿Y Gelman? ¿No es bueno Gelman?
No, le dije. Gelman es un montón de basura social.
Es un militar reprimido, como todos los montoneros.
Un fascista de calesita.
Si no fuera un poeta sensiblero,
Gelman sería un taxista facho.
¿Y Borges?, ¿qué te parece Borges?
Me parece una vieja pasada de moda.
Prefiero gastar el tiempo y la plata
tomando cerveza con amigos.
¿Y ese que escribía policiales?, me preguntó.
El que después fue montonero…
¿Walsh? Un juntamierda. Un asesino.
Un tipo que trabajó toda su vida
para que cuando muriera
le hicieran un monumento.
Si no hubiera tenido todas esas ideas jodidas en la cabeza
habría sido un novelista divertido
Pero a vos no te gusta nadie, me dijo.
¿Quién te dijo?, le pregunté.
Vos, me dijo.
Vos tenés un montón de mierda en la cabeza, le dije,
por eso no entendés.
Los chicos de los suplementos culturales
y los chicos de las cátedras de sociales
te arruinaron la forma de pensar
y te quitaron la libertad.
Entonces ella se paró, dio un portazo y se fue.
Fui a internet y puse una versión de Cum on feel the noise por Oasis.
Vi que ella se había olvidado la cartera encima de mi cama.
De todas maneras habría encontrado otra excusa
para volver al día siguiente.
Agosto de 2009.
Me imagino si se enterara don Llach las puteadas por juntar su poéma con la letra de los Piola-Vago, pero podrían ser interesante para alguna futura recopilación de poesía argentina del Viggocuervo...
alejandro.
