30 junio 2009


En busca de una definición del arte
......"El arte es, en última instancia y desgraciadamente, un mercado económico antes que un valor artístico. Pero en este mundo cultural, el mercado primario, el de su producción, no hace otra valoración que la del mercado secundario: y la obra de un artista vale siempre lo que se cotiza en las reventas. La venta del arte está sujeta a la consideración de la obra y del artista, y estas las establecen los críticos, los muesos y los marchantes, con lo cual el valor artístico y económico de la obra siempre coincide. El vendedor nunca desmerecerá su artículo y el comprador se fiará de la buena fe del vendedor y del precio de obras similares. Pero, si queremos investigar el origen del valor artístico de una obra y de la calidad del artista, si queremos conocer el fundamento del criterio que establece la graduación de la calidad, encontramos opiniones tan distintas que no podríamos hacer otra cosa que dudar de todas, puesto que, si una de ellas se estableciera sobre una verdad hubiera acabado por imponerse.
Por esta falta de un criterio único encontramos en los museos: 1º, exposiciones de diseño industrial (de motocicletas) y de moda (de zapatos y vestidos). 2º, Arte ready made (un urinario). 3º, La trasgresión del concepto de arte (una lata de excrementos). 4º, Arte conceptual y matérico. 5º, Arte abstracto y expresionista. Y, 6º, arte clásico.
Estas exposiciones parecen atribuir de un valor idéntico a toda expresión plástica, pero, por la misma razón que nadie aceptará cambiar oro por estaño, debemos buscar un criterio para medir objetivamente la calidad del arte y establecer gradaciones adecuadas. Determinar el límite del arte implica encontrar un criterio de valoración que sea algo más que las opiniones personales que nos presentan los críticos actuales."....
por
María Rosa García
Critica CL.
11/10/2008

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29 junio 2009


Enric Castelló

Obra del fantasma sagrado
....
"Viaje interior."
"Gilles Deleuze ponía a Kerouac –junto a Thomas Hardy, Herman Melville, R. L. Stevenson, Virginia Woolf o F. S. Fitzgerald– en el saco de los escritores que presentan personajes que crean estas rupturas y un camino propio en el viaje, trazan sus propias líneas de huída: “La literatura americana funciona según líneas geográficas. El vuelo hacia el oeste, el descubrimiento de que el verdadero este es el oeste, el sentido de las fronteras como una cosa para ser atravesada, el retorno, el ir más allá” (traducción nuestra del inglés).La novela de Kerouac es la que quizás mejor destila esta idea, todo es un ir y venir, entrar y salir, transitar, descubrir... y disfrutar en cada mirada o percepción. Se siente a veces como un marchante, de ciudad en ciudad sin cesar. Gracias a un ritmo fluido, que para algunos tiene un tempo jazzístico, constituye un texto vivaz y a la vez extravagante. En este viaje continuo el escritor está escarbando en su propio devenir, explorando su propia identidad y sus límites y fronteras como persona; como también lo hacen por ejemplo en su viaje los Ishmael y Ahab de Melville...."
Diario
La Vanguardia España
29/05/2009 -

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27 junio 2009

MANUEL VICENT 27/06/2009
"Jorge Luis Borges: la visión del ámbar"
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"A los 80 años estaba aburrido de ser Borges y deseaba conocer la sombra del misterio mayor de los hombres. Pero en el último momento levantaba una leve protesta. ¿Por qué voy a morirme si nunca lo he hecho antes? Era como si le dijeran que iba a ser buzo o domador. Al final creía que la muerte no le era permitida. No estaba seguro de que Dios necesitara su inmortalidad para sus fines. Pero Jorge Luis Borges murió. Lo hizo a sabiendas el 14 de junio de 1986 y está enterrado en el cementerio de notables de Plainpalais, en Ginebra, la ciudad donde había alcanzado por primera vez el placer sexual con una mujer en un prostíbulo. La última metáfora. Tenía miedo a seguir siendo Borges. Qué importa la muerte si eso le ha sucedido a un individuo llamado Borges, que vivió en Buenos Aires en el siglo XX, hace ya tanto tiempo. Qué importa si fue desdichado o feliz si ya ha sido olvidado. Todos corremos hacia el anonimato, sólo que los escritores mediocres llegan a la meta un poco antes, decía."
ELPAIS.com
Cultura
Babelia


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25 junio 2009


Ya está oscuro, hace bastante frio y no hay un solo ruido a esta hora en el edificio. Bajo en el ascensor jaula (el único), voy a los chinos y voy pensando que por que puta causa del destino y de la verba de Prat Gay, ahora el paco es solo una droga que mata y no como antes el simpatico sobrenombre de Don Francisco, aquel vecino del rioba, un viejito bonachón, de sombrero panamá y grandes bigotes siempre sentado a la puerta de su casa, la casita blanca con techo de tejas rojas, Don Paco agarrado a su bastón y que cuando jugabamos a la pelota en la calle, nos llamaba para regalarnos unos caramelitos, darnos un beso y una palmadita en el trasero. Después nos enteramos, que lo habían metido en cana por pedófilo.
Y a partir de ese momento se cayeron de a poco las tejas y el frente blanco de la casa se fue llenando de inscripciones, verdín y agrisando como el resto del barrio. Antes de llegar al piano terra y tratando de sacarme de adentro de la cabeza al cariñoso vecino de la infancia empiezo a tararear ese rap, que recuerda lo lindo que va a estar baires entonado (buhe..), por la tullidita y el Mercury local, salgo a la calle y voy esquivando las nuevas zanjas de la avenida. Tengo la cabeza llena de los mensajes visuales, los radiales y hasta los de los coches con parlantes o los que arrastran trailers que pasan en todo momento por aquí. ¡Que dificil enfrentarse con el mundo exterior!. Paso por la puerta del Pasaje y la orda de los alemanes y japoneses con guia y megafono incluido que los custodiaba se ha transformado en un gran grupo de jovenes con pantalones cortos y ojotas pese al tornillo invernal, la mayoría de ellos con porrones en las manos (los que las tienen) a muchos también les falta alguna gamba. No usan miembros ortopédicos, simples ganchos de acero o de titanio. Dicen los mozos de "La continental", que son del ejercito israelí. Les dieron licencia, unos cuantos miles de dolares y los mandaron pal´sur por un año de licencia. Dentro de unas horas andarán por las pizerias de la zona.
Y llegó a lo de Ling...¿Sigue siendo esto del ponja? ¿o ya se se hizo cargo la Yakuza?, Este es un barrio donde tenemos la mafias que uno busque. Yakuza (los ponjas), Trashorras ( los yoyegas, todos fanas de San Lorenzo- del equipo de futbol, no del santo emparrillado) las mafias haitianas y jamaiquinas de las putas negras y culonas y los gitanos del "caballo", todavía no descubrí ni a la mafía rusa ni a la de los adictos al oleo de Chavez. Y además tenemos a nuestros mormones de la SIDE local en las entrañas del mismisimo Barolo. Y no me encuentro ni con Ling ni con Flor de Loto Ultrajada de Ling, (su mujer), ni su hijito el rapaz Facundo Ling. Pero eso sí hay tres pendex-ponjas, que parecen salidos de un manga japonés a lo "sailor moon", vestidos como los modernitos nuestros, Cumbio vistes, pero con unos tremendos batidos que se les enredan con las latas de conserva, con la salsa de soja ó con algún sachet de champú. Visito al bolita del domerca que ya no me saluda bien desde que le utilizé su imagen a "nivel icónico" (gracias Umberto). No me pide plata por la utilización de "imago sin autorización" , pero me putea por lo bajo cuando la compra se reduce a una cabeza de ajo, un poco perejil, un choclo y 2 limones. Me mira de frente para ocultarme el perfil aguileño. Farfulla como un mantra "Te voy a dar Sopocachi blanco puto"... " ya yegaran las ordenes del Evo para sometizar a los blanquitos como vos" "Aguante D´
Elia"... Huyo de ahí y me refugio en lo del paragua, que agrandado y con la foto del padrecito Lugo en la espalda (sobre la pared) ni me dá bola, Le pido milanesas y me contesta que no le yego ni la bocha, ni la cuadrada ni le alcanza el pescetto que solo es para los clientes preferenciales (?), termina con un sapukai que me mueve la mata de relleno de la campera. Pago unos cuartos de pollo y me voy, tranquilo, despacio sin mirar para atrás para ver como se rien abrazados los dos puesteros. En la calle mucho ruido, ahora música telúrica-aburrida, pasa la caravana del partido socialista, en un descapotado un gordito con pinta de nada y con un cartel colgado de la cabeza que dice "Yo soy Roy", al lado Hector Polino, lo miro y le grito, "Devolvé la plata del Hogar Obrero", me mira con cansancio y desprecio y me contesta vía micrófono, "a vos no te va tan mal jubilado de mierda, pedísela a Bravo"...cuando le voy a tirar con el choclo ( me dolió lo de jubilado), aparece volando "Super Marga" que lo cuelga de un farol de la Rua (con perdón, lo estoy usando como sinónimo de calle), al grito de "Ladrón esa frase es del padrecito de la democracia, el Alfonso"...El cielo se abre, rayos dorados y Cobos con una toga celestial, señala con un dedo a "Marga" y truena "Esa es mi poya". Los gallegos del barrio se sonrojan ante la palabrota y hay que explicarles rapidamente que no es su pija que solo es su pupila, los gallegos se señalan el ojo y siguen sin entender -Ohhhh, el idioma nos separa-. Paso por el Barolo donde solo quedan algunos ganchos de titanio tirados y vidrios de botellas de cervezas rotas. Del tablado de abajo, salen corriendo unos gitanos pelilargos, de negro con guitarras y cajas al grito de "Heroina Libre para todo el mundo". Entro a casa y se apaga el mundo...gracias a Dios...subo en mi jaula pensando por que no hay mas peronistas entre la casa rosada y el Congreso... en la avenida claro.... yo subo y cuando llego me entero que Farafauce tambien subió esta tarde y ahora es Miguelito Jackson quien se va a comer pebetes celestiales...
alejandro.

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24 junio 2009


"... —ECP: He leído que defendéis la figura del creador. ¿Puedes explicarnos un poco cuál es para ti esa visión del creador, y el papel que tiene o no tiene en el mundo actual, y más concretamente en la lucha por cambiarlo?
—SR: El creador es la respuesta a la bancarrota del arte, en la que ya nadie se cree la palabra “artista”. Con “creador” planteamos un papel más positivo y horizontal de intervención sobre el medio. Es como la figura ya casi desaparecida del artesano. Arte y artista, son conceptos que, lejos de servir para la emancipación, se han convertido en mercancía y, por tanto, el arte moderno como tal tiene hoy poco que decir, al menos para lo que a nosotros nos interesa. Y ello aunque, por supuesto, esté “hablando” y mucho, pero es un lenguaje fácilmente reconocible en el que la transgresión es otro momento más de una rebeldía caricaturizada sin capacidad de movilizar. Cuando hacemos cualquier acto de la vida cotidiana podemos hacerlo como creadores, y ello puede ser mediado por disciplinas digamos artísticas o no. "...


Reportaje de Julio Monteverde a

Servando Rochay La Felguera

"La aventura más comprometida del mundo"

El coloquio de los perros Nro. 22


23 junio 2009


Déjenlo todo, nuevamente

Manifiesto infrarrealista

Roberto Bolaño

(México, 1975-1976)
..."¿Qué le puedo pedir a la actual pintura latinoamericana? ¿Qué le puedo pedir al teatro? Más revelador y plástico es pararse en un parque demolido por el smog y ver a la gente cruzar en grupos (que se comprimen y se expanden) las avenidas, cuando tanto a los automovilistas como a los peatones les urge llegar a sus covachas, y es la hora en que los asesinos salen y las víctimas los siguen. ¿Realmente qué historias me cuentan los pintores? El vacío interesante, la forma y el color fijos, en el mejor de los casos la parodia del movimiento. Lienzos que sólo servirán de anuncios luminosos en las salas de los ingenieros y médicos que coleccionan. El pintor se acomoda en una sociedad que cada día es más “pintor” que él mismo, y ahí es donde se encuentra desarmado y se inscribe de payaso. Si un cuadro de X es encontrado en alguna calle por Mara, ese cuadro adquiere categoría de cosa divertida y comunicante; es un salón es tan decorativo como los sillones de fierro del jardín del burgués / ¿cuestión de retina? / sí y no / pero mejor sería encontrar ( y por un tiempo sistematizar azarosamente) el factor detonante, clasista, cien por ciento propositivo de la obra, en yuxtaposición a los valores de “obra” que la están precediendo y condicionando. —El pintor deja el estudio y CUALQUIER statu quo y se mete de cabeza en la maravilla / o se pone a jugar ajedrez como Duchamp / Una pintura didáctica para la misma pintura / Y una pintura de la pobreza, gratis o bastante barata, inacabada, de participación, de cuestionamiento en la participación, de extensiones físicas y espirituales ilimitadas. La mejor pintura de América Latina es la que aún se hace a niveles inconscientes, el juego, la fiesta, el experimento que nos da una real visión de lo que somos y nos abre a lo que podemos será la mejor pintura de América Latina es la que pintamos con verdes y rojos y azules sobre nuestros rostros, para reconocernos en la creación incesante de la tribu..."

22 junio 2009


"Hay un texto autobiográfico de Jorge Luis Borges en el que el escritor argentino cuenta que de su libro Historia universal de la infamia se vendieron en torno a los 35 ejemplares, y que al saber la cantidad de personas que quisieron leerle tuvo el impulso de salir a la calle para abrazarles y pedirles perdón por el tiempo que les había hecho perder. Gonzalo Torrente Ballester cuenta que de su obra ahora más famosa, Los gozos y las sombras, los libreros lograron vender en torno a los 333 ejemplares. Un día fue Miguel Delibes a ver a Pío Baroja, después de ganar el premio Nadal por La sombra del ciprés es alargada; Baroja le preguntó cuánto había vendido, y el escritor castellano le respondió que ya andaba por los tres mil. Cómo tantos, inquirió el anciano narrador de Vera. "Es que ahora leen las mujeres", respondió Delibes, ante lo que el insigne misógino Baroja exclamó: "Ah, si también leen esas"...
Viaje al ojo del Caballo.
Del blog de Juan Cruz "Mira que te lo tengo dicho"
Escritor.
Periodista del diario El País.
12 junio, 2009 .

18 junio 2009


"En la cultura, la cuestión de la ascendencia resulta espuria. Toda nueva manifestación cultural reescribe el pasado, convierte a los antiguos malditos en nuevos héroes y a los viejos héroes en individuos que jamás debieron haber nacido. Nuevos actores limpian el pasado para los antepasados, pues la ascendencia es legitimidad y la novedad es duda, aunque en todas las épocas emergen del pasado actores olvidados, no como ancestros, sino como amigos íntimos "

Greil Marcus, Rastros de carmín. Una historia secreta del siglo XX

16 junio 2009


"También Günter Grass parece haber realizado un desconcertante descubrimiento tardío. En una entrevista reciente, Grass declara: "He tomado conciencia muy tarde de algo que realmente es muy importante: lo bueno de escribir es escribir". Y tan importante: si lo bueno de escribir no es escribir, entonces ¿qué es lo bueno de escribir? ¿El dinero que ganas por escribir? ¿Las veces que sales en la tele por escribir? ¿Las tías a las que te ligas por escribir? Escribir por dinero es tan legítimo (o más) que escribir por vanidad, pero cualquier ejecutivo bien pagado gana más dinero que cualquier escritor, incluido Günter Grass; querer salir en la tele es tan legítimo (o más) que querer escribir una página perdurable, pero cualquier Belén Esteban suficientemente racial sale en la tele más a menudo que cualquier escritor, incluido Günter Grass; aspirar a ligarse a todo lo que se pone a tiro es tan legítimo (o más) que aspirar a escribir La Divina Comedia, pero cualquier portero de discoteca medianamente resultón liga más que cualquier escritor, incluido Günter Grass. No sé: estamos hartos de oír decir que la novela está en crisis, pero si ahora resulta que el autor de una de las grandes novelas del siglo XX ha tenido que llegar a los 87 años para descubrir algo que los escritores suelen descubrir en cuanto empiezan a escribir, entonces a lo mejor es verdad que también los novelistas tenemos un problema."

De:
Descubrimientos Tardios
Palos de ciegos,
por: Javier Cercas
El pais semanal.
14-06-09.

15 junio 2009

Sobre el canto del cisne de la pintura.
(la nota era sobre Sorolla, pero la conclusión es sobre la pintura y si Sorolla no les gusta tachen su nombre y reemplácenlo por el que se les cante, o dejen el espacio sin nombre ...¿entendieron?)

"...Entonces ¿cuál es, en el fondo, el problema que nos plantea Sorolla? Yo creo que es el mismo que volvía melancólico a Renoir cuando pensaba en ello: el del fin de la pintura como un ejercicio físico directo, como esa expresión carnal en la que un artista, como afirmó Merleau-Ponty, "aporta su cuerpo" en el momento de pintar, algo que sólo cabe afirmar en sentido plenario cuando esa aportación está manufacturada; en suma: cuando la pintura jamás podía sólo identificarse con una imagen y, aún menos, con una idea. En realidad, el problema de Sorolla es que se puede gozar sin explicaciones y hasta a pesar de ellas. Quizás, por consiguiente, se puede decir de Sorolla lo mismo, aunque de forma inversa, que lo que le espetó Baudelaire a Manet, pues, mientras el genial poeta le anunció a su compatriota no menos genial que "era el primero en la decrepitud de su arte", lo cual sólo un necio interpretaría como un insulto, nosotros deberíamos señalar que el pintor español "fue el último en la exuberancia del suyo"; algo así como el canto del cisne de la pintura".
"El canto del cisne de la pintura"
Por Francisco Calvo Serraller.
Sup. Babelia
Diario El País
13.06.09.

13 junio 2009

Se murió el Toto Presas.
(94 gloriosos pirulos).
Dijo el amigo Gené en su libro :

..."Como ya lo hemos hablado, amo la carbonilla, como podría amar a una mujer que mereciera ser amada intensamente"...
De :
"Leopoldo Presas
El amor
en todas sus formas"
Enrique Horacio Gené.
Editorial Club de Estudio
Bs As. 1993

02 junio 2009


Milongueros2008 Laca mate sobre madera, acrílico y técnicas mixtas 40 x 30 cm



Bueno la verdad es la verdad: El vino virtual no existe... y la única verdad es la realidad, no habra vino... no habra paredes ni habra cuadritos con marcos dorados con labraditos, (tampoco nunca los hubo). No habra multitudes esperando que corten la cintas para entrar. Ni habrá viejas señoras pugnando por un canape raquítico o un sanguche de paleta de dudoso color y queso como jabón entre dos migas resecas .
Solo está este aviso implicando la labor de un pintor mas en el culo del mundo tal como lo señala el google earth...
Pasen y vean.
alejandro