26 noviembre 2006

XXXV



Día
tras
día
afilo
mi arma
mientras
siento
crecer
en mi alma
las ansias
del crimen.
La ciudad
a la que debo
ir a buscar
a mi víctima se llama
Damasco



Juan José Sebrelli, de "Escritos sobre escritos, ciudades bajo ciudades"

"...No se trata pues de la consumación de las palabras como en la poesía surrealista, producto de un mundo que ha agotado el lenguaje, ni de lo incomunicable de las experiencias místicas. Murena no se propone ni inventar el silencio ni descubrir lo inefable que hay mas allá de las palabras. Por su condición de americano y de escritor, Murena ya está en el silencio, es poseído por él. Ni un acto de terrorismo ni un éxtasis místico, el silencio es para Murena, simplemente una realidad objetiva, y la arriesgada tarea que se propone es fijar ese silencio en el papel, traducirlo en palabras, callarse por escrito, convertir ese silencio natural y sin recursos en un silencio voluntario, estudiado, artístico, en un silencio articulado, expresado, comunicable"...


Acerca de Murena

"Héctor Murena fue un intelectual argentino que, como algunos otros, pero pocos muy pocos, de sus compatriotas, recorrió un itinerario espiritual propio al margen de las modas filosóficas y las ideologías de turno. Murena supo defender la dimensión discreta de su tarea como intelectual. No cedió ni al exhibicionismo característico del etablishment cultural contemporáneo, ni dejó que la desesperación, la agresividad y el pavoneo propios de dicho medio afectaran su intimidad de poeta y filósofo, ni su vocación religiosa.
Mientras en el mundo cultural europeo, y en las metrópolis latinoamericanas que son intelectualmente dependientes de aquellas, las teorías que apuntaban a una positivación del lenguaje y del mundo humano comenzaban a sucumbir para dejar paso al nihilismo de la generación siguiente -nihilismo que es la consecuencia natural de haber negado al lenguaje y al hombre toda relación con el Principio que los sustenta-, Murena planteaba no sólo una reivindicación de lo que el lenguaje tiene de irreductible a cualquier higiene 'analítica' sino que, ante todo, planteaba como cuestión central la de su misterio, su carácter sagrado."

dijo Murena:
LA METAFORA Y LO SAGRADO
Historia del Silencio

A lo largo de los siglos la literatura se vio corrompida de modo cada vez más profundo por ese espíritu utilitario. La novela sin poesía oscureció a la poesía. El espejismo aritmético llamado sociología reemplazó al reverente vacilar, escuela de vacilación, llamado filosofía. Hoy tocamos límites. La babelización de la escritura indica aguda nostalgia mala del silencio que la gran obra por naturaleza encierra y busca. La catástrofe de la letra escrita testimonia en forma invertida que la literatura surge de la necesidad de Dios.



TESTIMONIAL
Los Cruces de la sinrazón engendran catástrofes

No sé la fecha, mucho calor, Lisa me había invitado a una charla en una universidad por la zona de Constitución donde hablaría de algunos de sus últimos cuentos; yo llegué tarde, venía de mardel para un encuentro armado para seguir negociando el libro utópico. Ya estaba charlando, me cabeceó y saludó con la boca-muesca, que se perdía en la parte más baja de la capelina y se incorporaba a su rostro como un signo que todavía en esa época no explicaba Humberto (Eco).
Al terminar múltiples personajes se acercaban para la firma de libros y papelitos, y hacían preguntas que ella cansinamente contestaba. En un momento una mina, grande,muy producida empezó a aplaudir y pedir silencio. Todos miramos como esperando encontrar al niño perdido, pero no, la señora se subió a un banquito, y gritó a voz en cuello, ¡Basta, vamos a mi departamento en el Alvear, y tomamos algo, comemos unas empanadas y estamos mas cómodos! Se hizo silencio, se dispersó la gente, aproveché para saludar a Lisa que me dijo que con Willy (un poeta) nos iríamos juntos al Alvear; a mi pregunta sobre quién era la anfitriona, me dijo no conocerla, pero que seguro sería amiga de alguien amigo; salimos los tres hasta el auto que manejaba su marido K. Willy viajaba atrás con nosotros, (ella decía que siempre debía haber con nosotros alguien más joven, más bello y mas tonto).
Por Carlos Pellegrini K manejaba muy ligero y por el medio, de pronto Lisa a los gritos pidió que parara. El frenó, Lisa que bajó entre los autos a toda velocidad con tipos que paraban para no atropellarla y la puteaban mal; ella como una diosa (una diosa sorda y autista), levantaba los brazos y saludaba a diestra y siniestra insulto por insulto. Se paró ante una vidriera a media cuadra de donde habíamos quedado frenados como el coche. El resto del viaje hasta el Alvear pasó contando sobre la suerte de haber encontrado la tela en esa vidriera y que casi fuera causa de nuestra muerte.
Llegamos, subimos a la habitación-destino, una señora (posiblemente la que nos había invitado, en la puerta cobraba a cada hombre que entraba una contribución para comprar las bebidas, (a las mujeres para las empanadas). Todo pintaba mal, distintos grupos adentro, en uno de ellos reconocí a Rubén Vela de la embajada de Venezuela, poeta, que había escrito un librito crítico sobre la "Sombra el búho", me lo había dedicado en mi muestra. Por lo menos alguien conocido, en ese momento nos encontramos con la arquitecta Aqcuarone, que había vuelto de París y se aprestaba a exponer sus archiconocidas "orejas" en Bonino, además de su libro de artista que eran mas orejas con textos de Lisa en su interior. Helena estaba con un tipo grande, elegantisimo, pero no moderno, (la gente buena, que no era nuestro caso, diría un clásico), con esa cosa decadente que sólo dan ciertos peinados engominados, trajes de solapas que atrasan unos años, corbata mucho mas fina que el nudo ancho que se usaba, y cierta colonia de pino de una farmacia ya desaparecida, (La franco-inglesa). Me lo presentaron, pero él enseguida encaró y pidió disculpas a Lisa, (muy colorado, a pesar del talco que se notaba que usaba después de afeitarse para ocultar la barba negra), las disculpas eran por las innumerables veces que la había llamado Sara, a la casa de Belgrano, para que ella lo atendiera.
Lisa más dura que nunca le graznó casi que había transmitido su pedido a Batistessa y a la gente del suplemento.
- Sabés lo que opinan de mí, además tampoco la atienden a Sara,
- Saben que Sara no vive con vos, y que sólo pide por los hijos, cuando ella presentó sus cosas, siempre la atendieron, las críticas fueron buenas, saben además que la apadrina Manucho...
- Pero... no me pueden olvidar así, esto es culpa de Victoria o de Alfredito, se olvidan de todo lo que hice por ellos, ¿O es por culpa de Alicia a quién cuestioné sus ridículas teorías sobre el budismo, Rubén vos sabés que es verdad lo que digo,vos sos un gran orientalista y aunque Georgi la apoye... bueno será por la madre, que la sigue viendo como nuera.
Yo no entendía nada, trataba de alejarme, pero la mano garra me lastimaba el brazo. Al final nos retiramos, yo la miré con mi cara de no entender nada y ella me dijo: - Este Murena siempre haciendo cagadas, la va a hundir ahora que está empezando a ser conocida por su obra...
Pero ya nos había abarajado Manucho al chillido de: - ¿Qué le pasa al fiolo ese?

Alejandro

17 noviembre 2006

EL DI TELLA FANTASIA DEL IMAGINARIO POPULAR

Hace días que el tema da vueltas en mi cabeza. ¿Por qué? Porque posiblemente siempre fue eso desde el principio algo que sirvió para movilizar y preguntarnos -como la bruja de cenicienta (que quería saber si era la mas linda) - si nosotros eramos los más modernos.
Justo leo el diario hoy y me doy cuenta que me acaban de cagar el título soñado, “La ilusión de lo moderno”, la muestra conque la programación de la cultura K nos quiere medir el grado de contemporaneidad que tenemos y mostrar lo subterráneo, bah... lo under, lo antisistema, lo anárquico, en un lugar bien presentado y publicitado. Todo lo actual-actual junto, seleccionado, por un conjunto de críticos del establishment, y seguro que todos estos jóvenes artistas de la modernidad más oculta han presentado su proyecto, slides, books, etc., para ser seleccionados y ostentar en su currículum el sello de modernos, y como dicen los gallegos convertirse en "rebeldes oficiales".
Pero dejemos lo contemporáneo para volver a nuestras modernidades históricas: el famoso Di Tella. Si en su época le preguntabas a un argentino que viviera a más de 20 minutos del obelisco que era eso te contestaba, la heladera, el auto... Pero durante los sesenta la represión de los gobiernos militares, la aparición de alguna revista de información como “Primera Plana”, de Timerman financiada por la empresa IKA, con ciertas notas de cultura, tendencias, modas, hacía que se mirara con interés a cuanto chispazo de algo que apareciera por nuestras pampas, que nos hiciera parecer más inteligentes, más lindos o más... modernos, y otra vez el concepto que nos desesperaba, ser modernos. Cualquier visitante, cronista de indias, etc., que visitaba estos lares, hablaba de nuestra cordialidad, europeismo, cultura, arquitectura afrancesada, pero nadie de nuestra mod... En literatura, Borges, Sábato, Cortázar, más el boom (que era latinoamericano), habíamos descubierto y publicado al Gabo, pero lo moderno-moderno no aparecía. Moderno seguía siendo el viejo Macedonio. Se había fundado el museo de arte moderno, pero a nadie le interesaba, su creador Rafael Squirru lo tenía en el garaje de su casa desde el año 56 y lo pudo abrir oficialmente en nueva sede en los sesenta, y ante el ministro de cultura frances el Rafa habría dicho, “El museo soy yo”... (pero en francés).
¿Entonces a quién le interesaba? Uno fue a Romero Brest, con sus ambiciones y desesperación por esa modernidad postergada y difusa, que lo hace crear el ditella-vidriera. El espacio existía, un gran “galpón” en pleno centro donde se habían mostrado los autos, heladera y otros electrodomésticos de la familia - empresa.
El instituto también existía con mucha anterioridad y funcionaba a la manera de las grandes fundaciones americanas que eran su modelo y guía. Al frente y en cada uno de sus departamentos estaban los verdaderos modernos de la época, muchos a los que recién hoy conocemos o reconocemos, en música, teatro, bellas artes y hasta en ciencias y pensamiento. Pero no era masivo, sólo se conocía en ciertos grupos y lo charlaban teóricos de cada rama en la fundación o en el living de su casa. La información general, diario, radio y poca TV no registraba el fermento y la revista Primera Plana, su exegeta quizá tiraba 5.000 ejemplares con suerte, recién en su segundo período, después de los setenta pasa a los 25.000, pero el Di Tella ya no estaba. Quizás era más importante la revista Claudia que mostraba la aparición en Inglaterra de Mary Quant y la minifalda, o notas dispersas en los diarios que hablaban del fenómeno beatle, de los hippies en EE.UU., y no más. Eso sí, siempre va a aparecer el chico que viajó, conoció y recicló, o se iluminó, volvió y armó su quintita ante los deslumbrados vecinos que conocían a su familia tan normal.



El fenómeno fue de dos manzanas, (el mapita gracioso de Brascó lo atestigua). Como en el peronismo dentro de las dos manzanas todo, fuera de las dos manzanas nada, la represión, la policía que controlaba desde el largo de la pollera femenina hasta el largo del pelo masculino o el ancho de los pantalones campana de ellas y ellos. La ropa se llevaba en bolsos o en mochilas, y se cambiaba en los baños de los antros del ghetto, además tanto mujeres como hombres se "producían" en los mismos baños para limpiarse antes de volver a la normalidad de las tres cuadras, la zona se hizo famosa porque por ubicación eran muchos los que iban a ver a los “raros”, para después comer en los caros restaurantes de las dos manzanas.
Romero seguía disertando en el Instituto sobre su amado Heidegger, o aparecía con un turbante adorando a un huevo frito en la revista Gente que era el nuevo entretenimiento de la época para el público masivo (visto con la lupa de Chiche Gelblum, su director), los programas cómicos de la TV hacían sketchs de los personajes y la gente como en manada recorría riendo las instalaciones de Marta Minujín, Santantonín, Federico Peralta Ramos, o miraba los cuadros de nuestros informalistas, o de la nueva figuración, mientras comentaba que el nene lo haría mejor y más prolijo.
Posiblemente lo mas revulsivo era el teatro a la Bretch, o el cabaret-alemán donde se decían abiertamente cosas contra el régimen. A la vuelta del Di Tella, en la misma manzana, La gallina embarazada o El gallo cojo, donde se daban las obras primeras del café concert, con los mismos personajes Nini Marshall, Cipe Lincovski, Gasalla, Perciavalle, Edda Diaz, Nacha, etc. Pero ya estaba todo controlado, el mismo Romero era su propulsor- moderador. Como todo sistema aparecieron los parricidas, los parricidas de Romero que no pudo mantener el índice de creación-brillo-chispitas.
La otra creación, la verdadera, la que comienza a manifestarse políticamente, a investigar seriamente en distintas disciplinas se le rebela. Comienzan los boicots a los salones, las volanteadas y los cuestionamientos de los artistas del interior a los premios. Las fundaciones internacionales que pagan esos premios y que bancan becas, traslados de obras de artistas internacionales -que por lo común pierden en los salones ante los nuestros-, comienzan a hacer naufragar el proyecto y los Di Tella reducen su participación monetaria ante su prestigio académico que también naufraga.
¿Qué quedó de todo eso? sólo lo valioso, mucho aumentó la diáspora artística, y mucho se quemó, como un fuego fatuo que duró solo la fiesta. Casi todos los participantes siguieron en su mundo individual (como debe ser en el arte). El Di Tella no marcó tendencia, ni fue un movimiento, no se continuó, la frivolidad desapareció casi en el inicio de los setenta, con la gran politización y después con la dictadura. Obviamente, el Centro tenía ciertos límites, impuestos por el marco institucional. Ahora es García Canclini quién alega que el Di Tella no podía "trascender drasticamente las limitaciones de las galerías en cuanto a la inserción popular de su actividad." ( Nestor Garcia Canclini, en Vanguardias Artísticas y cultura popular, Bs As, 1973) . Y Romero empieza a ser olvidado, sigue con su Heiddeger y sus wiskys, pero más en el interior que acá. Sólo ante su muerte anunciada a mediados de los 80, su rival y dueño exclusivo de la movida artística de los 70 y 80, Glusberg, le organizó los homenajes en vida, le publicó el gran libro despedida y le amasó el ya alicaído ego.
Personalmente creo que si no se hubiera dado el proceso de los noventa con el menemismo con su recuperación de frivolidad y desinteres, y ese vacío nádico (como diría el gordo Peralta Ramos que de eso sabía), no se hubiera dado acá todo este vacío que reproduce el pop del Malba, o la vuelta de esos raros peinados nuevos, tan Rojas, o esa recuperación de lo gay-light tan contraria a los putos de base del Di Tella - como Pablo Suárez, que te cagaba a trompadas por discusiones sobre el arte-. Por eso esos raros peinados nuevos son muy comunes para nosotros los viejos.
Alejandro

16 noviembre 2006


MURENA: AMERICA Y SU PECADO

Ultima Cara
De los poemas de Flavio Gómez

El vino, despreciado
por Baudelaire,
entrevisto por Omar Jayam,
tan peligroso a veces,
puede ser en sí,
igual a los humanos,
sensitivo y frágil
o clásico o colérico
o vulgar, refinado
o ponzoñoso,
y no es porque lo hagan
los humanos.

Nadie vio jamás
la abandonada
última cara
que el hombre tiene
en la soledad de su cueva,
si se exceptúa a
Dios, nadie la vio jamás.

Mi casa natal
desde el principio estuvo
en manos de la muerte,
la que a los 7 años
me enseñó todo
sobre todo
pedagogía misericordiosa y feroz,
me marcó las muecas
del reir y del llorar.

Sin embargo, aún me aterro
de pronto
al pensar que he de morir
entre estas gentes
en este país
al que fui traído.
Cada uno es el jardinero
que para huir de la muerte
se marchó a Isfaján,
donde justamente
la muerte lo esperaba.


"Murena un critico en soledad"
Américo Cristófalo, El enigma de América.


Odio o resentimiento de todos contra todos
despojo de todos por todos (...)Porque el espíritu
general es el espíritu que no quiso fundar una
comunidad, no quiso esa comunión reverencial
con la tierra y el cielo que asegura lo común
de la comunidad y que se concreta
en el nombre secreto.
(H.A.Murena, El nombre secreto, 1969)

..."Para Murena el relato histórico de América no está plenamente escrito. Es un modo de la historia que no encuentra todavía el fundamento de su lenguaje, que se desvía en un "estilo de profunda beatería y falsedad", en un "culto público" de los "héroes", en una enfermiza susceptibilidad patriótica que no está en condiciones de reestablecer el hilo de la historia. Ni de asumirse en relato nuevo. La enfermedad americana, la culpa de Ameéica, es tensión entre el abandono, la disolución de la continuidad del pasado, y el imperativo de su liquidación. Pero América es también la metáfora del nombre nuevo que regresa sobre el pasado. En ese retorno del nombre al nombre del pasado Murena cifra un efecto redentor que libera la culpa del pecado original. La obra del tiempo, el ángel benjaminiano de la historia -el Angelus Novus de Paul Klee que es también una figura del Talmud: el angel que viene a cantar lo nuevo a condición de destruirse- es para Murena una teología del perdón que no se detiene ante ninguna forma de exculpación e impunidad del crimen, que representa, al contrario, una inversión de la marcha naturalizada de la secuencia temporal. Un frágil mesianismo que no se concibe como finalidad del Bien absoluto sino como conciencia de la estructura formal de la historia. La ruptura con el padre es, en esa vía, un modo de liberarlo del pasado..."



Dice Murena en El pecado original de América"

..."Porque América es precisamente una nueva vuelta de tuerca sobre el drama humano. La tragedia del hombre arranca de su presunción de que es ajeno a la tierra, de que ha sido desterrado del recinto del espíritu. Y el drama de América no es más que el acentuamiento en un grado del universal, pues América es destierro del recinto de la historia, o sea nueva expulsión sobre expulsión..."

11 noviembre 2006


CENTEYA DIXIT

La Rechiflada

Siempre te rechiflás,
por cualquier cosa la broncás
y te da el ataque.
Mirá, un día de estos
te via dar un saque
y vas a quedar en cama
bien mormosa.
Ya no te aguanto más, María Melato
esgunfia como estoy
le doy un corte
y buscate urgentemente
quien te soporte,
ese es mi trato.
La naifa lo escuchó
y dulcemente le clavó la mirada
frente a frente
y con un hilo de vos
le dijo al hombrón
que andaba en movimiento:
"Andá ¡Chabón!
barreme bien la pieza".

DE LA ACADEMIA DEL LUNFARDO
Julián de Buenos Aires

Por el Académico de Número, don Roberto Selles

..."Fue también periodista, pero sobrte todo fue poeta. Un poeta que evolucionó la poesía lunfarda, que venía de lecturas mas amplias que los demás bardos de arrabal, que había paseado sus ojos por líneas de Whitman, de Borges, de Vallejo, de los poetas franceses, de los surrealistas... ¿Antes de él, quién podría haber dicho en lunfardo cosas como las que le decía -en un inusitado surrealismo- a Anibal Troilo "tu tango falopa que encelesta / de barro auténtico el mundo de la rosa / se escracha como un salivazo / en los espejos que enviudaron"...
..."Si, tanto podía leer a Yacaré, a Celedonio, a Linyera , como a Rimbaud, a Cendras, a Tzara, o ponerle oído hoy a Arolas y mañana a Mozart. Porque su lunfardo como alguna vez lo explicó José Gobello, "más que una necesidad expresiva parece un lujo, casi una compadrada de quién, al regreso de infinitas lecturas, ancla otra vez en el barrio, con ganas de habitar la pieza del fondo de una casa situada en la muy franciscana calle que se llama Diógenes Taborda"...


CRITICA CONTRAPUESTA.


Y DECIA JORGE GOTTLIG, (EL "OSITO")

De la redaccion de Clarín

...Llegó a la argentina a los doce años, en 1922, y amasó su obra al mejor estilo de los antiguos bardos: irreverente, inconformista, dispersa, mejorada por el buen uso del lunfardo. Intentar definirlo tropieza con un inicial problema. No fue poeta puro, aún cuando "La musa mistonga" (1964), o "Piel de palabra", (1973) lo muestran en ponderables dimensiones. No fue un narrador convencional pese a que "El vaciadero", (1971) lo descubre como escritor denso y prolijo. Tampoco se alista como autor de canciones, aunque las hizo y muy bien: "La vi llegar" y "Claudinette", son tangos suyos de original factura y una rotunda originalidad. La mejor descripción que le cabe es la de periodista con todas las letras, que fatigosamente elaboró, jornada a jornada, en el ámbito de las redacciones, un estilo y una respiración...

06 noviembre 2006


SEMANA DEL COLOQUIO DE IDEA, SIN UNA PUTA IDEM. Y YO PREPARANDO MI RETIRO DE LA CRITICA POLITICA, PARA VOLVER AL TALLER DE DONDE NUNCA ME TENDRIA QUE HABER IDO

Fue la semana del coloquio. No hubiera ido, bueno tampoco me hubieran invitado. Llevaron hasta a la Marta, “la gran bestia pop” (la Minujín), posiblemente haya ido como tarea comunitaria para demostrar como queda una ex adicta más quemada que un fósforo, -en otra época hubiera sido contratada por el grupo italiano de la bolsa- (fósforos Ranchera), esto es algo tan “interno” y tengo que aclarar tanto, que más parece una disertación de Felipe Pigna que un chiste corto, pero los de mas de 70 se que lo agarraron al vuelo, aunque por desgracia o no leen blogs o el alemán los dejó muy estrolados.
Marta corrió por los pasillos ladrillosos del hotel, haciéndose fotografiar al grito de Arte, Arte!! ininteligible por los cornalitos que se le escapaban de los labios. Detrás de los cortinados la espiaba su hijo-manager, con su libro (el de "los nuevos pobres") bajo el brazo¸ y desde”arriba” su ex economista y marido. Desde el primer piso y mirando la cancha de golf se mimaban Heller y Pescarmona, tratando de convencerse el primero sobre las políticas de distribución, y el segundo dándole gracias a Dios y pidiendo que lo dejaran renunciar...
Me pone nervioso ver tanto poder junto, a mí que el poder me importa tan poco, sólo la gloria me hace levantar la ceja. No apareció nadie del gobierno, y todo se fue diluyendo mansamente, casi ni necesitaron leer los discursos sin agravios, ni sorpresas, sólo mostraban los papeles y el público aplaudía, bueno es una época en que lo que importa es la imagen...
Solo Solá, solo, solo... Y acá todo seguía detenido en el tiempo, el presidente con gripe, posiblemente con laringitis, mudo...
La única novedad en Mardel (mi tierra), la compra de una empresa quebrada muy importante hace años por Hugo Moyano, (otro coterráneo de lujo); en poco tiempo ya tiene un gran hotel, una clínica y ahora estos galpones. Me olvidaba... por suerte le consiguió trabajo a su hijo más chico, “que lo tenía al pedo” (sic) y esta semana le hizo una huelga a sus actuales patrones.
Algo que pocos recordaron y me pongo en chismes, los treinta años de la muerte de Pedrito Rico, un gallego mariconazo, muy querido por mi abuela y que murió a los sesenta pero le seguían diciendo “el niño”, voz sin grandes colores pero figura de torero joven, muy ceñido el tio, en sus pantalones y toreritas bordadas con mucho brillo. Pero el gasto lo hacía en sus patillas, pelo grasoso y ensortijado muy negro, con cejas muy depiladas, y ojos apestañados con mucho rimel... un churumbel. Por casa, la gata mejorando, pero desconfiada con la comida, hay que probársela a la vista en su plato para que se atreva. Igual ve un Clarín y ladra.
Sé que algunas de las personas que pasan por este blog, están asombradas por estas incursiones en la política, pero como dijo Piña, ya me retiro, fue solamente una intervención como ciudadano, lo mio sigue siendo solamente pintar, dibujar y recopilar algunos textos acá. No es que me vaya floreciente en el ramo, en nuestro alicaído mercado todo se divide entre los difuntos, Kuitca y el resto y todavía los muertitos no alcanzaron al joven K, (puta, dije K sin querer), para los que les moleste este comentario, que no pretende ser crítico, yo solo hablo de mercado y no de arte que no es lo mio.
Se está terminando el día, no hubo reconciliación con el yorugua, lo que era de esperar, creo que ninguno de los dos son estadistas. Lula se habrá cagado de risa desde Brasil, tomándose una caipirinha y haciendo algún gesto obsceno e incompresible con su mano de cuatro dedos. La Ñ hoy una cagada, pero la voy a usar para asustar a la gata; Babelia, triste como el suplemento de La Nación de mañana, y no es predestinar solo seguridad de lector rutinario.
Alejandro

02 noviembre 2006


TESTIMONIAL CON BOCA, LOS GORDOS QUE DAN VUELTAS, GATA QUE SIGUE VOMITANDO LA COMIDA TRUCHA DEL MULTIMEDIO, Y K QUE NO HABLA PERO ESTORNUDA...

Llegó el gran día, juega Boca con Racing. Se paró el país y todo lo principal pasa a pág. 14, no importa ni López, ni Misiones, ni la reelección de Solá ni el botox de Cristina.
Cada tanto la gata haciendo arcadas por los rincones y vomitando la maldita comida del domingo junto a sus bolas de pelo, y yo gritando contra Magnetto y la comida periodística. Este es el país de lo trucho, sino que me lo explique Van Der Koy, o que se lo explique a la gata.
A las 8 corto con la pintura, cruzo a tomar mis cafés y leer los diarios, todo refrito. Para “La Nación” lo más importante: la noticia de la elefanta que se toca la cruz marcada en la frente cuando se ve en el espejo. Muchas mujeres se habrán aterrado pensando lo que hacen ante un espejo con un lápiz de labios, (un poco machista no?), esto lo había leído ayer en "El País", (lo de la elefanta, no lo de las mujeres y la pintura), pero con el gracejo daba más.
"Página" como siempre, aburrido pero oficialista, y como final, "El Pais" demostrando que los gallegos son como nosotros, pero tuvieron el plan Marshall, y la nobleza que hace que en vez de la tigresa Acuña hablen de la princesa y su embarazo.
A partir de eso nada hasta las cinco. Me olvidaba... me quedaba "Ambito" y sus especulaciones sobre el desplazamiento de Moyano; como me había ido del café decidí leerlo en casa.
Descolgué el teléfono, me senté en el escritorio, y lo coloqué ante mí (no digo lo abrí porque lo interesante estaba en la tapa y contratapa), y eran las elucubraciones sobre el futuro del camionero. El sol entraba por los ventanales de la Av. de Mayo y empezaba a calentar, lo que hacía que me diera cierta modorra, y que los cabezazos me llevaran de una noticia a otra, sólo despertado por los retorcijones de dolor con gemidos de la gata, o los gritos de alegría de Feiman festejando a González Oro, como esto último me dio vergüenza de que alguíen lo escuchara pasé rápidamente a América, donde el gordo Zuletta decía muy suelto de cuerpo que no le interesaba el futuro (?). Parecía por lo escuchado un poco salteado, bueh... pero de prima fuente, que Moyano estaba salvado y que Luisito tendría que hacer un poco más de fuerza o tirar por fin las carpetas de Cristina sin el botox, ni las pilchas, pero con correligionario in situ. Y Luisito que seguía hablando de Chacarita, de los gordos, de los mozos, de Crónica, de Catamarca, de Cristina y los huevos, San Vicente, los barra-bravas y ahí se coló Macri defendiendo a La Volpe y la puta que lo parió, los entredichos con tres dedos Delgado mal interpretados, y... y todo volvía a la normalidad; agarré Ambito y empecé a juntar los desechos de la gata, (que mis amigos del diario no lo tomen a mal pero solamente el diario de Julio Ramos se puede hacer cargo de la mierda de los Noble).
Bueno ahora a comer un churrasquito y esperar... (me olvidaba lo de K, pero es que no dijo nada, sólo estornudó, será un virús pasajero, (que se lo cure Ginés)... 15.48 hrs, con la tijera desafilada, hago papelitos para tirar por el balcón cuando gane Boca, tratando de que caigan en la vereda del gallego de abajo que seguro como todo gallego de Av. de Mayo es de San Lorenza (Niemmbraaaaa)... Empate. Gordos 0 - Camioneros 0

Alejandro