31 agosto 2009


Hace muchos años en mi niñez, se me dió por jugar a la pelota-paleta, parte de mi familia "secundaría", tios políticos vascos tenían los principales trinquetes de Mar del Plata. Uno de estos "tios segundos" llegó a ser campeón mundial y fue tapa del Grafico. Otro campeón de dobles. Otro hermano mas chico fue campeón por parejas de los casinos argentinos. Y en el Trinquete de la calle Balcarce llegué a ver al famoso "Manco de Teodolina", por dinero jugar con una bolsa de papas atada en la espalda y con la derecha atada, solo la izquierda y en la raya del tres y ganarse la guita. Pero todo esto y ya me estoy yendo al carajo, solo viene a que en ese juego una de las tecnicas es jugar con el "tambor", que es la parecita de 50 cmtrs al costado del frontón, como hacían en nuestros juegos el "Bebe", y el "ruso Sirochiski". Eso es lo que siento de Palermo, es un ropero,no,no, es mas estático que eso, es una pared y una pared no se mueve, no corre, no gambetea, nada, pero El es el frontón, donde a veces algo sale (si el que tira acierta el rebote)...Y faltó de nuevo Roman, el del juego exquisito...
Algo para Fowgill: ¡Pará con las tapas!, ya sabemos que sos el mejor, pero que no nos jodan comprandote con fotos...
La conversación ;
ultimamente me tiene muy preocupado el tema del olvido, la repetición y el alzheimer...me rodea y lo sufro. Hoy llego al barcito corriendo contra la tormenta, todas las mesas ocupadas,por suerte hay una chica detrás de la puerta de entrada, me siento,bueno me desplomo, estiro los tres diarios para el despurgue y marcado habitual, para su posterior lectura última en casa, acá miró los titulos, leo en diagonal, y pongo servilletitas en paginas interesantes. En un momento que no registro, por el ruido ambiente, tazas, gritos, saludos, pedidos etc, se sentaron en la mesita de al lado. Son dos esperpentos, ochenta y pico largos, estan en silencio. De pronto ella grita y todos se callan en el café y miran : ¡ Rompió los dos vidrios de entrada!..¡juega con nuestra vida, los vidrios son algo sagrado!..nos cuidan la salud...para algo los puso Dios...¡quiere matarnos ! El sabe que estamos viejos, ¿Y ahora que?...llora. El esperpento macho la mira en silencio hace como una hora que revuelve el cafecito y le sigue hechando sobrecitos de azucar, silencio...Todos miran para ver como sigue la cosa -¿Te vas a sacar el diente? -dice el. -Ya me lo saqué hace mucho-, dice, lo retira de la boca y lo coloca en la mesa al lado del cafe del jovato que sigue revolviendo con su cucharita.- ¿ Te dije que rompió los dos vidrios de entrada, y si vuelve el frio? ¿Nos querrá matar? Eran biselados, son carísimos-...El otro levanta la cabeza la mira agarra el diente y como quien levanta una antorcha grita : -Esto es tuyo-...y lo tira hacia la barra. De las mesas completas con estudiantes y con empleados de la Telefonica los chistan y escondidos detras de los "clarines" les gritan, - -Loco-,- chisss-,- ¡ juira! -...
Trato de seguir leyendo:"Pero la carga está en el individuo contra su entorno y contra él mismo: "Sólo porque me opongo a mí mismo y, realmente, estoy siempre en contra de mí, soy capaz de ser". Recrea su vida a partir de su explicación, y crea así su otra existencia, como él mismo indica, un ser real y otro fingido, sin saber cual es cual. El relato petrifica imágenes clave de la obra a base de insistencia. La idea o concepto se configura como el palo de un algodón de azúcar sobre el que se van trenzando capas de un mismo tono y textura pero dibujando formas cada vez diferentes." ...
Por que tengo que leer esto en este lugar y en este momento.-¿Escuchaste que rompieron los vidrios de la entrada?- grita la vieja! -Si,pero el diente era falso, y el dentista no se va a quedar con el_...
Trato de seguir sin entender lo que leo, "En la obra aparecen personajes importantes en su vida, como su abuelo, puntal sobre el que se asegura su existencia juvenil; y otros secundarios como un compañero de escuela discapacitado, que recuerda como "el tullido", o el profesor de geografía Pittioni, ambos cruelmente vilipendiados a diario en la escuela; los moribundos del hospital que esperan su turno en "la habitación de morir"; Podlaha, el comerciante del poblado de Scherzhauserfeld, y otros. Todos ellos configuran un universo propio, un entorno en donde se alza la voz del protagonista."...
-Me estas volviendo loca, no me ayudás con los vidrios-, -¿queres una medialuna' -ahora chilla - yo te la pago-,grazna,después le grita de nuevo- No revuelvas mas el cafe que ya está frio...y paga la cuenta que ya me voy para el dentista para que me saque el diente-llora,- No me ayudas con el vidrio...sos igual que mi marido...que mi segundo marido...a el tampoco le importó mi diente -...ella tira la plata sobre la mesa y salen apurados a mojarse con la lluvía que cae muy vertical...junto mis diarios y me voy, el del noticiero mal sintonizado dice que son las l0 y media...me voy agradeciendo que todavía no tengan tv.
alejandro.

24 agosto 2009

Tiempos de hastio. Y Boca sin Román. Los suplementos de los diarios de fin de semana aburridos, aún el español - haya es verano alto y hasta los intelectuales yoyegas están sudados hasta los sesos-.
Poco de nada. Con el futbol hasta en la sopa y nunca mejor dicho, desde el almuerzo y hasta la cena. Noticias que no (me) llegan, y las que llegan ¿para que?.El mundo detenido ( por lo menos el mio) Me siento como el personaje de Matrix colgado de ( no se donde, quizás de las bolas) y estático en el vacio - cabeza arriba Matrix, cabeza abajo un murciélago aletargado- ¿Como habra que dar manija para que todo empiece a moverse de nuevo? ¿Que botón habra que apretar?
Me trajeron el libro "la Fede", me cuesta arrancar es un mamotreto grande y pesado, como un Larousse, un Larousse del PC. Esos nombres tan familiares de mi juventud la Fede (la federación juvenil comunista que se confundía para los que no eran del palo con "la federica" (que era la policia Federal). No se que puede representar para la gente de este tiempo este libro. Para los viejos (la mayoría jubilados-carenciados o con problemas de alzheimer no funca). Mucho nombre al pedo. Me hace acordar esa historia que me conto un día la Levinson, harta de comenzar y dejar el Zhivago plomizo y en épocas que no existía el video (bueno ni se había filmado la pelicula). El consejo dado la cantidad de nombres y nombres que se amontonaban en las páginas y que no hacían a la trama, era anotar uno por uno a cada uno de ellos por orden de aparición y hacerles cruces cada vez que se repitieran en hojas que tenía al costado del mismo. Cuando se llenaron varias de ellas tiró a la mierda libro y hojas. No llego a la pag. 60. Aclaro que lo leía en ingles (¿modifica algo? ) Pero ahora, para los jóvenes que nacieron o crecieron en la época de los cambios de los 80 con Malvinas y el período de la caída del muro, nada, historia ajena aunque nuestra, por que fué siempre tan secreta tan de chiquitaje político, que no modificó nunca la historia de un país signado (mal) por el peronismo o por el radicalismo en lo peor de los casos. Se terminó el guisqui y sigo con la botella de caña con ruda. Pienso con envidia en la gente que tiene bodega en su casa y además plata para llenarla, aunque sea una puta bodeguita desarmable de Easy.
Los problemas no dejan pensar, me acuerdo vagamente de aquella metáfora de Barthes sobre la pregnancia de la torre Eiffel en el paisaje de París y donde aconsejaba subir a la misma para no verla mas en ese "landscape" francés. Como siempre me fui al carajo y se que no voy a morir coherente, y posiblemente tampoco me muera por ahora...
Me adormilo frente al partido cada vez mas aburrido, arrullado por la voz de Apo que trata de ser inteligente aún en la televisión pública y termina rezándole para sus adentros a San Victor Hugo (Morales...miserables), la mano mas adormiladada que la mente que epilepticamente pasa rapidamente los canales con el control descontrolado, y se mezclan Grondona el de los griegos, Openhaim el de Miami, Lacan con su vestimenta de señora gorda, algunas botineras muy vestidas, mas futbol, un gracioso desconocido, mas futbol, Charly gordo y atontado, mas futbol....
alejandro

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15 agosto 2009


Revista Babelia.
FOGWILL
El Sur también existe, pero mal

"En Argentina se trenza la creación literaria, la desacertada política cultural y el enriquecimiento de los Kirchner."
...
"Sarmiento, que además de ser un gran escritor, fue un presidente cuya política cultural marcó a Argentina desde el siglo XIX, descubrió que con la palabra "argentino" se puede componer en español uno y sólo un anagrama: "ignorante". Pese a 120 años de barbarie populista y de su complementaria barbarie cívico-militar, las huellas de Sarmiento se siguen viendo en el entorno urbanístico que promovió y en la educación laica y gratuita que sigue casi vigente aún bajo el más crudo neoliberalismo. Pero la política cultural de los Gobiernos posdictadura parece programada para confirmar del acierto del anagrama que nos maldice. En 2007 Argentina fue invitada de honor de la feria del libro de La Habana y el Estado movilizó una comitiva de 150 personas en las que no hubo más de cinco escritores: funcionarios, familiares y músicos de rock se hacinaron en dachas y hoteles de cinco estrellas y probaron el embotante daiquiri de Hemingway. Hace años que se sabe que Argentina será la invitada de honor en la feria de Francfort de 2010 y desde el Estado se planeó utilizarla para promover la industria del cuero, el tango, el vino Malbec, y lo que llamaron "íconos nacionales": las figuras de Maradona y del Che Guevara. Los Gobiernos del matrimonio Kirchner no consiguieron contratar a un funcionario que entendiese la naturaleza y las funciones de ese evento. Tardíamente advirtieron que debían promover autores y precipitaron un plan de traducciones que compromete poco más de cien mil euros para lanzar 45 obras y no promete más resultado que el halago a la vanidad de quienes tuvimos la suerte de integrar la descabellada lista de favorecidos. Bien leída, la prensa es fatal: en la misma semana de julio en la que se supo oficialmente que el presupuesto de cultura se redujo en un 20%, consultas a la agencia impositiva verificaron que el matrimonio Kirchner, que acaba de fracasar en el plan de alternarse en el poder, en apenas cinco años sextuplicó su patrimonio hasta alcanzar los soñados diez millones de euros, que aquí en el Sur es mucho, aunque no signifique nada."
FOGWILL
diario el país
revista Babelia

14 agosto 2009


A veces la realidad desborda cualquier tipo de imaginación febril. Claro no es "la realidad", es apenas un pedacito de ella. Podrías estar años a su lado y no verla. Porque son "escapes" de La Realidad. Vengo impresionado con un montón de datos que van armando un mundo (un mundo mio), muy màgico, mis viajes de hace años a nuestro tan parecido norte argentino, mi juego de ahora con el mundo del "Tango boliviano" y como remate no se como dí hace unas semanas con la página de las luchadoras bolivianas. Mujeres que a la manera de nuestro antiguo ídolo Karadagián se dedican a ese rudo entretenimiento pero sin trucos (por ahora). Ellas con sus trajes de fiesta típicos, con sus polleras brillantes, con sus sombreritos bombines, con sus mantones colorinches. Y me impresionarón los nombres por que si en nuestros "titanes" estaban "La Momia", "El gitano"y un sin numero de heroes de fantasía de comic, ellas se llaman "Carmen, la campeona", "Juanita la cariñosa","Claudina la maldita" etc. Dice que luchan por que se cansaron de sus hombres, de ser sometidas,que encontraron en la lucha una forma de descargar sus tensiones y es duro verlas con las cabezas partidas y sangre real en las caras.
También la gente que las sigue descarga sus tensiones arrojandoles las bebidas o a la comida y las frutas con se entretienen mientras las miran, apoyan o putean (eso si en aymara). El colorido, el lugar, el país, hicieron que fueran mostradas al mundo como "Las mamachas de la lucha", en programas masivos como el "Show de Cristina" o el de "Don Francisco, en eeuu ".
Tuvieron la inteligencia sus promotores de mezclarlas con luchadores hombres famosos (a la boliviana) o los enmascarados mexicanos clásicos , luchando a sus casi 4000 metros de altura, y entrenandose en medio de sus chabolas:
"Se quitan el sombrero rápidamente, se desprenden de sus chales y… ¡Zas! Claudina le zampa una a Yolanda, Yolanda abofetea a Claudina, esta intenta escapar, pero Yolanda la toma de las trenzas y la hace girar; Claudina gira en el aire, vuelan sus enaguas y sus trenzas, cae de espaldas sobre la lona, boqueando como un pez. El público enloquece"... (esto es del luchalibrebol.blogspot.com/ ).
Y para cierre de esta historieta llegaron los antropólogos americanos, rubiecitos, de ojos claros, fumones, enloquecidos con el evento y puteando en yoni, mientras mascaban el acuyico y escupián la saliva amarga y amarronada. Claro la indigenidad, Evo, la coca, la lucha de las mamachas, los sincretismos, el color... Toda esa mezcla es un "regalo" para un mundo gris, sobre todo si sos un yoni que paga un dolar con cincuenta para sentarte al lado del ring y llevarte unas manchitas de sangre de mamacha en tu camisa, junto a las manchas de ají, chuño etc que arrojaban los "indiecitos" de las gradas ...
alejandro.

11 agosto 2009

hola mundo y alrededores
Recién llegamos de la facultad,
A. terminó la carrera y logró su maestría con 10 en la defensa de su tesis,
aún caminando con las muletas
- las que ayer renové el alquiler -
será hasta septiembre (¿será?),
hoy estamos muy contentos,
yo medio en pedo,(bueno bastante)
espero que el resto del universo esté bien,
nosotros saliendo,
pero ahora un poco mas felices.
alejandro

06 agosto 2009


"Tal vez sea el hombre el único animal infantil y el único que conserva la memoria de sus padres, el que de su mente nunca podrá sacudir los sobrenombres y leyes inculcados en su infancia (esa edad de antigua y extratemporal carencia de juventud) educada no tanto para robustecerle y formarle para un estado superior adulto en que no tendrá necesidad de progenitores ni membranza de sus primeros pasos ni afecto ni obediencia a sus mentores en el olvido salvaje de un cuerpo en disposición de lucha con su tiempo, cuanto para pignorar una parte suya con el sentimiento de debilidad que le hará acreedor eterno de una mano protectora.

El orden actúa siempre con reciprocidad y devuelve, enguantado en su inocente pasividad, el golpe mortal que sella la muerte del prójimo. Los muertos atraen la muerte, simplifican la comedia, arrumban los papeles y sepultan los disfraces en los roperos. Poco a poco van reduciendo al actor a un único personaje, un tanto lelo, carente de comparsas, que en los prolegómenos de su postrer soliloquio ya no acierta a distinguir entre bastidores, escena y tribuna y al que el público, habiendo olvidado sus antiguos registros, sólo aplaude en la sarta de chistes que está dispuesto a escuchar y con los que la estupidez acostumbra a cerrar la carrera de la gloria.

(...)

Entre sus obras fracasadas el hombre distingue bien entre las que ha dejado a medio camino, inconclusas por cualquier obstáculo interpuesto en el camino de su elaboración, y aquellas otras que llevadas hasta el final distan mucho de satisfacerle. Cualquiera que sea la causa que las aborta, las primeras apenas arrojan sombra cuando se siente íntegro el poder de terminarlas, pero aquellas otras no tienen enmienda porque nunca manifiestan la causa de su mal y, lejos de provocar el olvido o la indiferencia respecto de ellas, mantienen su daño en activo, lacerante testimonio de la venganza e insubordinación del misterio creador que sólo el incauto cree dominar a su antojo".
'Saúl ante Samuel'
Juan Benet.
Debolsillo. Esp.

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03 agosto 2009


"Hay un lugar en Castilla donde yacen sepultadas en distintas tumbas las cenizas del gran escritor, pintor, filósofo y pornógrafo francés, Pierre Klossowski; un Pontiac Grand Prix en el que dos artistas (Javier Utray y Carlos Alcolea) daban vueltas alrededor del Museo del Prado hablando de las obras que había en el interior; las canciones de Germán Coppini, músico de la movida madrileña; la maleta de un artista famoso, pobre y suicida (Alberto Greco), posiblemente con un perro pitbull en su interior y una tela con la palabra miedo bordada en rojo."
....
"Un cementerio de obras inmortales"
Lunes, 3/8/2009
Cultura
Diario El País.
Muchas veces escribí alguna de mis tonterias sobre Klossowski ("El circulo vicioso") alguién a quien admiro como escritor y como pintor, hermano de otro grande: Balthus, pero también sobre Greco, aquel argentino de quién conté que es mucha la gente que cree que fue el verdaero disparador de la movida madrileña post Franco, entre ellos Tierno Galvan, aquel alcalde de Madrid que motivo a la cultura ayudando a la aparición de gente que como Almodovar, dieron una motivación a la Cultura española contemporanea. Greco, que fue uno de nuestros grandes creadores en varios campos -sobre todo pintura, dibujo, teatro, happenings en los 60 etc- fue aquel que el mito urbano dice que se lo encontró muerto en Madrid dentro de una cabina de teléfono con la palabra fin escrita en su mano. Las cenizas de uno, una obra del otro, un perro muerto y la palabra miedo...
Es como si fuera el cementerio que soñamos.
alejandro.

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02 agosto 2009


Estoy escuchando un Goyeneche de antología, "Maquillaje", de los Espósitos. Lo conocí al "polaco" a principio de los 70. Lo había visto en Bs As, a fines de los 60,cantando en "Caño 14" y con el gordo Troilo, a mí él no me gustaba, pero los dos chaborras que estaban conmigo esa noche insistieron a los gritos toda la noche que repitiera "María", lógico... nos echaron a la mierda. Ahora en el 71, trabajando, en mis "planitos", él llegaba con sus trajes blancos con chaleco y botitas de cuero blancas o de yacaré y su rídiculo corbatin, buhe, una cintita gruesa .
No le llamo conocer a coversar, solo a verlo casi a diario, a estar algunas medias horas sentado al lado mio, casi siempre en silencio, cabeceando, en mi estudio, que a la vez servía de sala de espera del escritorio que el "capo" usaba solo de dos a tres horas por día, para atender a "sus artistas". En mi tablero de dibujo, yo, trajeado de oscuro como era costumbre en esa época, (anche chaleco), usaba después el mismo look para ir a la noche a la facultad, (donde mis compañeros se cagaban de risa de mi pinta, eran mas chicos y decontracté).
Siempre venía el cantor a eso de las seis (última hora para mí) y a veces mientras hablaba se levantaba del sillón y pispeaba sobre mi hombro. Mientras esperaba, salía el "capo", barba de cuatro o cinco dias, camisa sucia y sudada,ojos brillosos y pelo muy grasoso, pero lo peor era el olor a pucho, guisqui y chivo, debajo del brazo un rollo de papel higienico y el consabido chiste: "¡si preguntan por mí, estoy en el privado escribiendo!" Saludaba a los cantores estrellas que ya eran dos o tres, mas los acompañantes, algún familiar de apoyo etc.
Ya para ese momento el aire era irrespirable por el humo del cigarrillo. Y el "capo" al volver hacía pasar primero a algún representante retobado - para apretarlo, no él si no sus "ayudantes"- ya los cantores comenzaban a chillar, putear, pedir café, alguna soda, hielo, algún licor y de pronto mi alrededor era un boliche más. Muchas veces de adentro del escritorio del "capo" se escuchaban puteadas fuertes y alguno de los logis salía marcado. También le paso a algun cantor. Cada tanto y cuando la Facultad me lo permitía, los iba a ver en la tanguería donde trabajaban :"Re Fa Si".
Además de Goyeneche, estaban Marino, Rufino, Rivero, "Argentino-cuartito azul" (que era y es Ledesma), bueno casi todos.
Las broncas eran diarias, "el capo" no aparecía casi nunca por su boliche, mandaba al secretario, para los pagos y arreglar los horarios. Contrataban a los cantores por cuatro salidas o seis por noche, todos los días durante dos meses, (según la importancia),pero no aclaraban que era una o dos por boliche y los lugares eran en el local del capo y las otras salidas en Miramar, Necochea o algún otro lugar. Se pasaban toda la noche en autos que corrian al mango para llegar de un lugar a otro (sesenta kilometros o mas). Era la temporada alta y las calles y las rutas estaban llenas de autos y dos por tres alguno se hacía bolsa o pasaba un mal momento. Llegaban tarde siempre a cantar y recibian todas las puteadas del mundo. Los clientes creían siempre que era por un problema de importancia que se los hacía esperar y puteaban, golpeaban en la mesa, arrojaban los cubitos a las orquestas fijas del lugar que tenían que alargar y sobre todo pedían a los gritos por lo pagado .
Llegado marzo, todo se calmaba, el asado de despedida donde todos (aún los magullados), entregaban al "capo" un plato con sus nombres y la frase :" al empresario de la temporada".Todo iba quedando en silencio, en el lugar salvo los fines de semana cuando alguno volvía para encabezar el staff local y se transformaban en semanas especiales .
Al "capo" lo mataron en el 73. Venía de su boliche, Enterprise, en la Av Constitución paró en un semáforo y fué boleta, dijeron que lo trataron de asaltar.
Un año antes lo habían secuestrado, tres meses, lo tuvieron en un pozo, había vuelto muy tocado, se quedaba durante mucho tiempo parado con la vista perdida y el rollo de papel higienico bajo el brazo sudado...
Al "polaco" lo vi por última vez en el boliche de Ruben Juarez, eran los noventa y él era un vegetal, murió al mes. Lo fuí a saludar antes de cantar, lo sostenían en una silla. Me acerqué le dí la mano y le dije "nos conocimos hace mas de veinte años en "Sacoa" en mardel, Vd esperaba siempre en mi estudio"... me miró mientrás boqueaba como un bagre fuera del agua, los ojos llorosos y transparentes y cuando yo bajaba las escaleras con mufa por mi acto, lo oí decir con la voz temblorosa "Pobre Albertito, como lo mataron"...Bajé los dos pisos y les dije a mis acompañantes que en el estado en que estaba imposible que cantara esa noche, que mejor que nos fuéramos. Al rato lo bajaron casi a upa, lo tiraron en el tablado, y ahí se irguió y cantó, como nunca...y mató, los japoneses y yanquis que rodeaban al cantor subidos a las sillas sacaban fotos y saltaban como locos...
me fuí queriéndolo...
alejandro

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