posición-deposición

posición/
de-posición /
¿en que posición?.
¿Como te gusta ?,
¿ vos ajoba ?/
Sin lengua, please.../
Sos una ...mierda y no cambías /
trepa !
Aghhh!!!
¡ Papel...!
siempre con tu exposición..
¿quien te creés sorete?
¡ Papel!..
...

...
"¿Me querían lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuera otra persona les haría a todos su voluntad.
Así como soy, ¡ténganme paciencia!
¡Váyanse al diablo sin mí
o déjenme irme solitario al diablo!
¿Por qué habríamos de irnos juntos?
¡No me tomen del brazo!
No me gusta que me tomen del brazo. Quiero estar solo.
¡Ya dije que estoy solo!
¡Ah, qué aburrido que quieran que sirva de compañia!"
...
(Alvaro de Campos)
Gaspar Simoes - Ultimos días de F. Pessoa

Cagaste Oswald, te volaste mal, en esos los años ratas, era raro ser borracho de scotch.
Sobre todo si no tenías billetera grosa y tu promedio era de mas de una botella por noche. Por suerte yo nunca usé billetera. No te la creo Oswald, alcohol sí, hasta puro pero ¿importado y a litros?. Y menos en mardel...
Eso si, me acuerdo del Fito en Baires, muy trajeado, Rhoder´s por supuesto, camisa de Mac Taylor, zapatitos de Iotti, corbata de seda rayada, nudo lindando con el grasa "corashon", pero flojo y un poco mas abajo de la samica desprendida con ese cuellito que se hacia una "pajarita" .Y él reventando botellas del vero scotch en convites "a toda la barra", era en "Loise", de la calle Paraguay, a la que yo caía, posiblemente con el Lucho Olivera, despues de haber apoliyado en el depto del turco-marpla y ahi él, junto a Sosa Cordero, que buscaba giles para enchufarle sus buenas falsicaciones de Spilimbergo o sus lapicitos a puro Victorica.
Claro Fito manejaba cuentas grosas. Pero el Oswald...él era mas para la guerra en "La Paz",(la guerra analítica en el feca no La Paz de los bolitas ), o para el Suarez con la Bols o la Llave según el cumpa a la mesa. Salvo que apareciera algún cliente de esos que pagaban "el control" con copas buenas y despues se hacian noche por Corrientes sin dejarle una moneda . Claro que si había un goman nosotros los lúmpenes del "arte" -muy con minúscula- le dabamos al "Choice", apodo con que sofisticábamos al Criadores, (el Robert no era para nosotros, salvo que la malaria ...).
Recien pasado el 82 y con amigo del paisito que distribuía los vinos de Cafayate, por que todavía no se vendía en negocios, solo pasaban por las firmas importantes o por oficinas con un maletín, donde llevaba unas botellas de torrontes y unas copas para probarlo y ahí te tomaban el pedido. Habíamos hecho una amistad - etílica- asi que pudé hacerme de algunos guisquies importados de lujo, canje que le dicen ( y conocí y me envicié con el Glenfidish).
También nos pagábamos antiguos favores (de esos de vida de los años pasados). El me había quitado de una lista, yo antes había recomendado a su hijo a las manos de tordos amigos del Italiano de Bs As.
Hice también para él dos etiquetas para vinos, en el "paramo" como decía Oswald. .
Los vinos tendrían que haber tenido impresa la marca "Fracaso", los envasaban para él los Flishman, los primeros cajones (los únicos) los tomamos entre nosotros y alli se terminó el cuento. Uno de los dos marbetes era para un vino de mujeres, se llamaba "Per le donne", yo, con mis fantasias y calenturas dibuje una gorda puta-mórbida y un auto: la Bugatti famosa que la trastoqué por una Lamborghini. Estaba enloquecido con Ferreri y "La gran comilona", que nos había robado la censura en los 7o y volviamos a ver en ese invierno en el cine-club de la ciudad pero ahora en el Auditorium frio peronista y retro, de arquitectura a lo Duce - es que nos habían corrido del cine-club de la Diagonal, anárquico y pagodeudado a puto pulmón, donde la gorda Lanata que era flaco y pendejo laburaba de acomodador y caramelero y donde el Pasqua nos afano los proyectores y se quedó con el lugar... Todo encaja ahora. La pelicula era una oda-manifiesto en contra del consumo, justo cuando mas desesperados estabamos nosotros los pobres boludos subsistentes por consumir... Era el tiempo en que queríamos ser y parecernos al primo mondo, donde se nos terminaba el milicaje, donde habíamos pasado recien Malvinas y la derrota, y donde solo queríamos ser felices, libres y encontrar una vida que se nos había negado por años, solo el estilo y las ganas, (creíamos que)lo teníamos, ¡"seguiamos siendo tan "europeos"! ...
Empezaban en Baires las "muestras de la democracia", y el Gorri con el cuadro de J.P, bajando del avión, que no era negro y el Rucci "Traviata" con el paraguas sobre él. Creo que fue el mas testimonial de aquella muestra en Vermeer, pero era tan vieja ya y decadente la historia... el resto de nosotros los expresionistas-angst, con mucha pintura roja-dripping-goteante, simulando esa sangre que de a poco se iba secando...
Decía Nicolas Rosa sobre Oswald y su hermano que "...las invenciones de los Lamborghini están basadas en la lectura de una tradición que no se localiza en la Biblioteca sino en la imprenta anarquista: pliego, libelo, manifiesto, panfleto, lugar común, defensa, protestación, una biblioteca lujuriosa y anárquica como la del Imperio Comarquí (Tadeys)" También en ese re-comenzar de los 80 la pintura nuestra trataba de despegarse de lo académico, pero copiando asquerosamente a los salvajes alemanes, a los ablandados Transvanguardistas italianos de la pintura rosa-bombón o a los expresionistas americanos como el Schnabell de las alfombras, los cuernos y los platos rotos. De a poco y cansinamente todo se volvía posmo-fofo con tics amanerados casi académicos.
El fracaso.
Pero eran los días que la lluvia nos empapaba y con A. de un mes entre los brazos, recorriendo hoteles llenos por la llegada del puto-Papa que venía a bendecir las paces y la derrota. La foto con A. bajo la lluvia y bajo el cartel de Picasso en el Bellas Artes, ya nada era igual, sobre todo dentro de nosotros...Oswald era solo libros en la estantería . Editar primero y publicar después...decía. Y nosotros que buscabamos galerías que nos dieran espacios para después salir a pintar y tratar de vivir todavía no lo entendíamos.
Todo se ablandaba como masilla y ni el scotch podía salvarlo, pero ya el higado no daba mas para Paddy o Cubana verde.
alejandro.

Che marchantes de mierda, Vds galeristas improvisados, anche revendores, subastadores etc, cachen el escalímetro y mídanmelan...
alejandro.

Testimoniales,
"Ya no soporto la idea de morir/ sin haber cometido un error irreparable" OL.

Año 77 y de nuevo en mardel. "Zeus no podría desatar las redes
de piedra que me cercan"...mientras camino, repito y repito ,para placer del cieguito, que ni se entera...
Me había hartado de las noches correteando y comiendo solo o acompañado en las parrillas torabas de la zona de la Perla vieja, "Jorgito", "El club Peñarol" o alguna mas retirada por la vieja estación de trenes.
Pero si sos joven y salís de "caza", le rajás a los ravioles a la bolognesa y preferís la tirita de asado,el choricito o la morci sobre la tablita, la ensalada mixta y si sobran unos manguitos un flancito con crema y dulce o el vigilante con mucha pimienta negra pero eso si con par de pinguinos y soda, (que como decía el gran "Gato": " Para saber si es buen novi tiene que resistir el chorro de soda (de sifón), o los dos cubitos" ).
Pero ese día por melanco y después de años (tres) caì en lo del "bolita" de la Diagonal, la famosa "Casa de las empanadas bolivianas" a la vuelta del cine club Diagonal donde había trabajado el Gordo Lanata y enfrente de lo del Bohemio mi viejo restaurador de muebles, dorador, marquero y al que acompañé sabado a sabado, insistentemente a la milonga aunque nunca supe ni sabré bailar .
El cheboli bolita era un comedero con ekekos, flautas y toritos por todas las paredes pintadas de furioso color celeste y allí timidamente bajo la bandera patria ( la de ellos), me daría un atracón con empanadas de pollo y papa muy picantes, después una porción de matambre al barro y de postre alguna grapita. Recordámos hablando con el bolatuertopatrón a un garca coterraneo suyo, ceramista y ladri, yo le contaba mis encuentros con él en Baires en estos tres años de mi exilio, bueno el bola sin verme a medias...
Le conté del ceramista-bola y sus aventuras como capanga de sus paisanos exilados politicos, varados aca, que formaban el ballet boliviano y vivían en la villa 21, el, Amarú los dirigía a principio de los setenta y actuaban en el teatro San Martín en una entidad que dependía de Oscar Rovito. Habían estado en "mi" casa de Buenos Aires un año antes, justo cuando cayo Isabelita. En la vieja casa que alquilabamos con la Negra y el Tano Parini y donde cada noche había no menos de ochenta personas, entre ellos los del ballet, a quienes sub-alquilabamos el lugar para que ensayaran (y para que nosotros tres pudíeramos llegar al precio pedido por Emiliano -el dueño-) . También andaba por ahí el Turco Asis, y otros personajes como Mario Lucianni un actor muy bueno que también nos subalquilaba para dar sus clases de expresión corporal a sus treinta y pico de alumnas (¡todas buenisimas! ), o sería la sequía nuestra del momento.
Un día,a la casa, el bolita ceramista la trajo a "Paloma", al novio y con ellos : Andres, (su padre) viejo conocido mio del paisito, psicologo, profe en Humanidades y que había sido para su desgracia interventor en zona 8va donde apenas asumió quedo escrachado en las fotos del diario la Capital junto a los chicos de la Tendencia que cargaban ametralladoras y con los fondos de su oficina con las banderas con los fusiles cruzados para dar mas realismo a la escena. Ahora le habían volado la casa y se habían podido escapar . Y gracias al Bola protector y su contacto con el PC, trataria de partír para España. Primero en la casa se festejó la pareja de "Paloma", con un "casamiento" puro chupi y empanadas que nos hizo olvidar los problemas del afuera. Esa noche Andrés en pedo,llorando por su partida agarrado de las manos de la Negra de quién se había enamorado perdidamente a las dos horas que la conociera y a la que se quería llevar a España con el. Mientras Amarú-elbola pasaba insistentemente por los distintos grupos trataba de recaudar fondos para la pareja y para el viajero ( que primero tendría que salir del país), pero el bola ya había ayudado tambien a Mendez a salir para Barcelona junto a la mujer y los chicos. Claro ahí ayudaron galeristas, marchands, pintores etc.hasta el barquito que llevaba la embajada cultural para La Casa de las Americas ayudo en el "tramite", tanto como el baul del viejo ford color verde-represor del ruso Mauricio para salir de Rosario...
Yo le contaba los detalles al bolita tuerto cocinero marpla, pero el poca bola, ( ¡ vaya el juego de palabras ! ) y cuando le narraba todas estas historias,me daba cuenta que al tuerto solo le interesaba saber sobre Amarú y las cuentas que le dejó en su "pasada experiencia marpla" cuando le traía al boliche los militantes del PC vernáculo y se hizo cargo de cuentas que juró, honraría cuando llegaran los fondos del amigo Gelbard... Le conté que ahora con la gente del Peronismo de Bs As rajada por los milícos no se de donde iba a sacar el bolita un mango ni donde se iba a esconder. Ademas que para la mierda de cerámica que exponía en dos o tres galerías torabas, gallos de vistosos dorados y rojos, pero mal proporcionados, toros de chapa faltos de plasticidad etc no creía que le dieran para posada, pitanza y tabaco...Le juré que si lo veía le iba a recordar la cuenta a 400 kilometros, y si no se lo haría saber por intermedio de su pariente Ponciano o de otros familiares pintores y escultores bolitas de la "tribu" de los Cardenas con los que nos encontrabamos a vender nuestras obras en la casa del ruso Mauricio. Pagué y saludé al jefebolatuerto, que me dió de regalo un paquetito con quituchos, esos mismos que él usaba para el caldo, y me fuí por la Diagonal oscura y densa por el olor pesado y polvoriento de los tilos hasta la Municipalidad, de allí por Luro hacia la costa bordeando el San Martin-murcielago de la capa inmovil, mirando un mar a quince cuadras del mar, al llegar a la esquina de la plaza me metí en el cafe KO,(o "bar-co",como le decíamos nosotros) en la esquina desde donde se podía pispear la puerta mal iluminada de la facultad a menos de una cuadra, del otro lado de la plaza. El café casi triangular con sus tres vidrieras parecía una pecera amarillenta terminando casi en punta, algo similar al del cuadro de Hopper, pero sin magia y con poca luz. A esa hora solo tres o cuatro yirones de los que hacían la avenida y alguna mesa con futuros arquitectos. Alguién fumando y leyendo mientras espera, y muy aparte un personaje escribiendo. Me resultaba conocido, lo recordaba de una charla en la Alianza , con médicos conocidos del Hospital hablando sobre Freud, Lacan y Masota - en ese orden - y en el mismo evento Carmen la psico, tocando el piano y "Cartucho" con frack y un ramito de violetas en la mano cantando un lieder de Schumann o de Schubert, vaya uno a saber (o a adivinar). De pronto entró Marcos, un tordo ecuatoriano de "la Comunidad", lo saludó, le entregó unas carpetas y sobres tomó un café-jugo-de-paraguas rápido, lo saludó y se levantó, cuando salía, me vió y se sentó a mi mesa y apuntandolo con el dedo al escriba me contó que era Lamborghini y que el con su grupo iban a los cursos sobre comprensión de la obra de Freud .Me explicó a las apuradas de que iba aquello, me ofreció acercarme a casa y después se fué quedando en vernos algún fin de semana en la quinta del Turco-marpla. Llegó la mina que yo esperaba, pagué, salimos al calorcito, raro, era el principio de la primavera y era mardel. ¿O serían los quituchos del bola? esquivé la vereda del departamento donde dormía ó no, mi ex y nos perdimos en la noche.
Ahora después de muchas lunas no se si así lo dicen nuestros hermanos bolitas cuando cuentan el tiempo, o solo es un dicho de historieta de "los primitivos y originales pueblos" del norte-norte ahora convertidos en empresarios de casinos por obra y gracia de nuestros yankies arrepentidos por sus matanzas o temerosos de perder nuevamente por sus manos las blondas cabelleras. Y es que leo ahora en el dos mil diez y asombrado en el libro que me tiene obsesionado desde hace un tiempo, la biografia de Osvaldo Lamborghini de Strafacce, la parte en que Osvaldo llega a España, año 82 y sin avisar, así de prima , se dirige a la casa de su "amigo"el literal-Germán. Primero este sin salir del asombro lo atiende confiadamente, chupan y brindan el encuentro pero cuando el lacaniano ve las intenciones del Lambor de quedarse a vivir alli sin invitación previa ni aviso lo saca a empujones del sillón donde el poeta se agarra con uñas y dientes (¡ojo! esto no es metáfora) GG se rompé la muñeca haciendo fuerza. Después Osvaldo se pierde en la noche madrileña, con su bolsito a la espalda puteando a German a Luis y a todo el staf anonimo de Literal, ni los suicidados se salvan... tras distintas peripecias, en un bar de argentos termina compartiendo su primer piso, gracias a la amabilidad de Amarú Oropeza, ceramista y escultor boliviano exilado de argentina y radicado en Barcelona desde hacía un año...
Alejandro.

Genios del mal
La dificultad para aceptar el binomio gran artista-mala persona proviene de una fe religiosa en el arte y sus clérigos. Obras de Gorki, Neruda, Rezzori, Eliade ... revelan cómo los escritores están sujetos a las mismas pasiones que los demás.

..."(La dificultad que encontramos en aceptar el binomio gran artista-mala persona es la consecuencia de una fe religiosa en el arte y sus clérigos. Pero al fin y al cabo, los escritores siempre estuvieron sujetos a las mismas pasiones que los demás. En las revoluciones de 1848, el filósofo Schopenhauer, el pesimista, el reaccionario, ofrecía las ventanas de su casa en Francfort a los soldados austriacos para que disparasen cómodamente contra "la canalla", mientras en París Baudelaire, el poeta moderno y progresista, agitaba las barricadas tratando de convencer a los insurgentes de que le acompañasen a su casa para fusilar a su padrastro)"...

"...Quiero decirte que, por desgracia, a mí la Pintura me aterra, mucho mas que la literatura, a pesar de todo el pavor que subyace en mis caracajadas fiordescas, como ya lo habrás advertido. Yo fuí pintor. Expuse con exito a los ocho años en la MEBA (Mutualidad estudiantes de bellas artes). Mamá conserva todavía las críticas aparecidas en esos años en los diarios con fotos del niño pintor "y todo". Diariamente una profesora venía a darme clases particulares. Por eso no aprendí "lenguas" a la edad en que tendría que haberlo hecho : me negué, mis padres tuvieron que destinarme una habitación especial para mi proyecto de embadurnar el mundo silenciosa y solitariamente. Después sobrevino el pánico que se "resolvió" con el deseo de ganarle a Leónidas con sus propias armas. Pretencioso, el pibe : Leónidas tenía ya 21 años y YA escribía bellisimamente. Te estoy contando mi vida, me doy cuenta, y me produce un enorme placer hacerlo. Yo también tuve infancia."...
Osvaldo Lamborghini a Cesar Aira
carta del 28.4.77. desde Mar del Plata
Osvaldo Lamborghini,
Una Biografía
de Ricardo Strafacce.
Editorial Mansalva
Campo Real.