El MoMA invita a un paseo biográfico por los amoríos y rupturas de Picasso
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"Cuentan que, a la vista de la desnuda Marie-Thérèse, Picasso le recordó a su amigo Buñuel lo que en su día dijo Renoir. Cuando a este le preguntaron de dónde nacía la pintura, si del corazón o de la cabeza, respondió: "De las pelotas"
La Vanguardia es.

dibujo de los años 76.
"Nunca debiste confiar tanto / en alguien que le pone Heráclito a su gato."
Punctum
Martín Gambarotta

dibujo de los años 76.
Crónica de los ochenta
"Esprit de l’escalier".
Los guantes de cuero forrado, arriba de las vendas. El camperón ridículo, con el
el interior de imitación piel y el gorro desmontable. Sujetando los vaqueros de corderoy sobre las botas cortas de cuero impermeable, las pinzas-broches de metal
para no enredarme al pedalear. Claro por que podría yo saber en ese momento lo que era el Di Tella,enterarme del Mayo Francés , o preocuparme por la Primavera de Praga…
Me costaba caminar a esa hora con tanta ropa. Entré al montacargas, eran ya las cuatro de la madrugada y el chiflete se sentía ya al pasar el tercer piso. Bajé en el primero trabado por la ropa y la pesadez de la bici. Los escalones hasta la planta baja eran casi fatales. Salí por Rivadavia y saludé al guardia, después rodé lentamente y casi a ciegas las tres cuadras hasta Luro.
A la vuelta en el Atlas el gran cartel ahora apagado con los nombres de la Legrand y la gran Mecha, "El proceso de Mary Dugand", ahora apagado, muerto por ese lugar donde ahora yo pasaba y todos los días a las 20 horas llegaba Mirtha en un patrullero policial, esposada, escoltada por dos policías de verdad entre la gente que la aplaudía.
Bueno, Luro y mi realidad-real... y ahora las cuarenta cuadras-derechas de todas las noches hasta el "domerca".
Pero hoy era un día especial. ¿O no? a las 15 última hora (conseguida, dificultosamente), me casaba por civil y esa misma noche por iglesia. Había llegado ayer a mardel el puto-cura vasco, tío de la que sería entonces mi mujer,( la primera ) para "ejecutarnos". Ya no había escapatoria. Quedaría ridículo huyendo otra vez, pero ahora por la ruta 2 y en la vieja Huskvarna de diez y seis velocidades, como ya había huído otras veces – pero a pie por la 11 -.
Era en ese momento (pensamiento muy contemporáneo como esa frase que cuenta el autor de "El club de la Pelea" sobre un dicho frances : el "esprit de l’escalier", que es algo así como encontrar las respuestas tarde, cuando ya te fuiste al carajo de la conversacion-situación, cuando ya te ningunearon, y vos impávido, armás la respuesta justa que tendrías que haber dado, pero solo al salir al aire fresco de la fiesta y después de haber caminado tres cuadras. ¡Si! encontraste la respuesta después que te trataron de ¡borrachoimpresentabledemierda!;tres cuadras antes. No es que en todos los casos contestés boludeces, es que tenes mal el timer : y en ves del :"¡Si querida.." – que le dijiste a ella- se te aparece a las tres cuadras como fluyendo del orto un letrero luminoso con el : "¡yegua : vomito y vuelvo a contestar tu pregunta de mierda!.." -letrero luminoso al vacio-/ Es que vos sos de los que te "iluminas mucho después" Por ejemplo ¿porque no le dijiste a la mina que no se te paró por que la viste increiblemente roñosa y por que a tu "inocencia", - ¡ a tu "inocencia" !, ¿con ella dolobu? ¡ Si, justo con ella ! que a vos esa parafilia no te enrolla... O cuando te guardas el : "¿No te das cuenta que todavía estas con el mes ?.." pero es a las tres cuadras cuando te puteas por que solo escupiste el "si querida...a veces pasa"...
Las respuestas son perfectas, pero ya estas a tres cuadras y más a solas que Adan sin Eva y ya no te contesta ni el eco de tu pensiero...
Sigo por Luro, pienso y pedaleo, pienso y pedaleo, despues solo pedaleo...para que pensar... Quisiera volverme a casa, pero no al departamento solo a "mi casa", solo....Sobre todo ahora que tengo todas las respuestas y que nadie pregunta nada para confundirme. Llego a Chile, a la vía y al mercado. Otro día como todos los otros, casi calcado a los otros, changas, gritos, cajones, títulos en redondilla pero sin pluma cucharita, mucho grito, fruta podrida que vuela para reventarse en la zabiola de algun changa, mucha risa. Y después del cierre a las 10, con el capo-recaudador una ginebrita en el boliche. Le doy los libros de mercadeo, la guita, los cheques, las facturas firmadas... Me confirma las vacaciones (no sabe de mi casorio...mejor), me tira al cuerpo y abarajo torpemente el sobre con el sueldo, firmo el recibo, agradezco y me vuelvo pedaleando pero ahora con luz que lastima. Recibo casi veinte puteadas por cuadra, por el doble de las boludeces cometidas,no coordino el pedalear, el frenar, el pasar los cambios y el mirar a izquierda y derecha los autos y camiones que llenan la avenida, será por eso mismo que nunca pude manejar un auto, el cielo anuncia lluvia. Llego subo la bici, me saco uno de los tres pulloveres, lo tiro a cualquier parte y bajo al primer piso de la galería hacia el otro cuerpo, me cruzo con la "gran Mecha" la saludo y le digo que yo fuí el que la ayudó a subir los veinte y pico de escalones la semana pasada,pasada tan pasada como ella de guisqui y de faso y de merca, cuando estaba sentada-muerta babeante en los escalones. Ella con la lucidés lejana…yo tan soltero todavía. Le doy un beso y me voy, doy vuelta y le grito que ya nos encontraremos en el boliche de Paquito. Entro a la peluquería de la planta baja, junto al café Dino y saludo al peluquero que me esperaba desde hace media hora. Me corta el pelo a lo milico, me hace fomentos y me afeita. El calor, el cansancio, los nervios, todo se disuelve y me voy quedando dormido. Cuando despierto son casi las dos. Le tiro plata al cajero, sin saber cuanto es... corro por la escalera,llego al departamento donde encuentro las notas de mi todavía novia, de mi familia y de la familia de ella que me estan buscando por todo el puto planeta. Ya no tengo tiempo ni de cambiarme, como estoy, me tomo un taxi y me voy a la Terminal. Siento que me voy a cagar en el tacho, no se si es la situación o las batatas asadas que me comí esta mañana con los changas... El registro de la terminal, subo los escalones, corriendo, me voy cruzando algunos parientes que bajan desanimados puteandome a mi y al resto de "mi" familia. No me reconocen.El pelo corto, el bigote marcado y la cara muy blanca todavia con rastros de talco. Llego, nadie entiende mi ropa/mi desarreglo/mis afeites.Pero no doy explicaciones, no hay tiempo. Nos casan a las apuradas, total la jueza es la madre de Matty nuestra madrina del civil, nos aseguran que en un mes tendrémos la libreta y nos dán un papel, ¿sera valido esto? (¡ojala que no..!) No hay tiempo...
¿Podré volver pronto a casa a sacarme la mierda que tengo adentro sea de batatas o de vida? Saludo con la mano a mis viejos que lloran, a mi hermana que llegó del campo para ser mi madrina en la iglesia, Pido permiso a mi mujer para ir al baño bajo las escaleras del juzgado, voy a la otra esquina donde estan los baños de la estación y después despaciosamente salgo por Alberti me tomo un taxi y me voy solo para el departamento del centro...De la noche ya no me acuerdo mas ahora, lluvia como nunca, pero ya no queda-nada en mi cabeza de "eso", se que estuve contando cuentos con el cura y con mi hermana-madrina detrás del altar, mientras "ella" y su padrino-hermano se cansaban de esperar/nos. El vestido de lana blanco y el tapado de "ella", hecho por nosotros en la maquinita caser con la misma lana blanca,mojados-acartonados, amarillentos ya no lana blanca ...la lluvia...
Despues se que volvimos al hotel que tome como un beduino después de meses en el desierto y sin oasis a la vista, que la lluvia fué torrencial esa noche.
A las doce de la noche de nuevo a la terminal para tomar el micro a Baires ,recién allí, por primera vez en el día, miré a "mi" mujer que con una sonrisa "dulce",se alisaba el vestido de lana blanco y el tapado de lana blanco acartonado mientras me mostraba el paño manchado con su sangre que indicaba que no tendríamos que contratar un tercer aborto... ahi me fuí quedando dormido, acariciándome las manos lastimadas ya sin guantes...Por suerte y gracias a la tormenta que duró toda la semana que pasamos afuera se velaron todas las fotos-documentos-caras-festejos...
alejandro

Dibujo de los perdidos 76.

Bajo a la avenida a tratar de ver lo que pasa por la vida-fluida...
Solo ver la la realidad real, y no la virtual - como dice Cristi-
Putas, trolos y scruches... Algún yoyega perdido y temeroso buscando origenes, divertirse en un tablado o tomar una manzanilla o una caña. O a los dueños del "caballo".
Brasucas.
Tanta mixtura... mixtura pura... Pero acá no son alegres, solo compran...o chupan cerveza a lo perro.
Cruzo dos parejas de alemanes o polacos, o judios que hablan su basura.
Ahora si; dos putas de Jamaíca con sus trencitas, huesitos y abalorios y sus enormes culos en popa a los que todavía la ley de la gravedad o el ajustado streech perdona y mantiene enhiestos como proas.
El ánimo (por suerte) sigue estando sin disfunciones erectiles. El ánimo tan pujante como los tigres de los monumentos indios con sus penes erectos en los portones de sus templos (viagrha).
El Barolo esá apagado a esta hora media. Sigo con la cabeza llena del Oswald y ahora pienso y rezo en que lo poco que me quede : sea de zabiola y que esta dirija a la memoria / ¿para ordenar?/ y para que el resto lo escriba solo ella /la memoria.../ ...Si, dejar solo como amo y señora a la memoria... repito y repito el rezo hasta que se transforma en mantra. Pero ahora en lo real solo hay memoria de territorio( bueno de calle-puta-avenida ) donde la "población" es siempre cambiante.
Poco negro eso si...Salvo los que se te acercan para mostrarte esas joyas truchas o esos relojes pretenciosos y otros colgajos muy dorados. Son negros azulados, ¡OJO! (esto es un mensaje a los pueblos) ¡No dejen nunca pasar a los negros! Lo tendrían que haber entendido antes, los que los compraban a los buques piratas-negreros, que con los negros importaban la revolución.
Lo dice Osvaldo. Y yo lo apoyo, porque al fin la revolución es cosa de "negros", ¿ o no?.
Solo me doy cuenta ahora ¿Que fue el peronismo? ¿Fue una revolución de "negros"?, ¿O solo fue un colchón para ablandar lo anarco-comunoide de los europeos-transplantados?.
Agradecidos los milicos, agradecido Braden y la Iglesia y la Banca etc. etc.
Me fui al carajo como siempre...
Camino entre sombras, colchones de cartoneros, con alguno encima.
Piso alguna cucaracha o tal vez sea solo una cascara de maní de esas que tiran desde los barcitos. Esos bares tan parecidos a los de las ramblas de Barcelona pero sin maghrebies ni tunecinos, solo con los zombies del conurbano, "la turbia intimidad de la desdicha", como decia el puto Bataille...
Me siento a guisquiar....
alejandro

El dibujo es del 76 la historia del 68, ¡que jovato!

testimonial viejito ya.
El paisito...
Luro, una avenida mas ancha que Callao, pero con una una oscuridad total. Ni las luces de las vidrieras de los negocios. No andan los coles, son las tres de la mañana y tengo que pedalear como cada noche las cuarenta cuadras. Con la luz titilante por la dínamo mal ajustada y que frena la goma nueva, pero la rara Huskvarna, de mi viejo me resiste, con sus diez y seis velocidades y su pesadez. Llevo las manos con guantes por el frio pero abajo vendadas por mi última caída en la avenida por unos vidrios rotos. La puta bici inmanejable y pesada -después de mas de cuarenta años todavía tengo las marcas ( solo en las manos )- Paso la estación de trenes y veo las in-formas oscuras que caminan por la calle Chile, sombras. Cruzo la barrera y paso el maduradero de bananas de los Perticonne de donde sale la "Coca", ( ahora se que es jueves), putea a las otras minas y les grita que no se separen de ella hasta que llegue la estanciera gris que las llevará de vuelta a la casa. Ese día las revisaran antes de irse a apoliyar. No eran épocas de nuevas enfermedades, sólo alguna ampolla rara o un sangrado de mas ó de menos o alguna purgación y sobre todo muchas ladillas y chinches. Entonces por 10 mangos mas cojías sin forro, y 10 mangos por diez polvos, mas alguna propina por una chupadita o una cubana les hacían la diferencia.
Hice una cuadra mas y llegué al puesto, solo seis camiones en esa cuadra, con las lonas bién puestas con todo el polvo y el barro de varias provincias. Encadeno como todos los días la bici al poste y me voy para el boliche de la esquina, cruzo a veinte o mas changas al lado de los tambores donde se calientan quemando los cosecheros rotos, los papeles, las ramitas y todo lo que se prenda fuego. El olor del humo, mezclado con el de las batatas que se asan de a poco, para comerlas dentro de una o dos horas cuando el frio y el cansancio haga mella en los cuerpos hechos bosta. En el boliche cuatro o cinco gorutas de mano muy temblorosa tomando sus copitas de Pineral o de fernet . No es hora para vinitos ( por el frio ) ni aún los que comían chuletitas de cerdo sanguinolientas en grandes panes. Alguno toma grapa con miel mientras come. Las sonrisas desdentadas, los belfos caídos y los chistes dirígidos a los que "...no se les había parado con las putas .
Ya eran casi las cinco y rumbiamos para el puesto para empezar la descarga, anotamos los changas para bajar el tomate y la papa, alguién levanta la cortina y me saca el atril con los libros para anotar lo que bajaban de los camiones y apilarian hasta el techo del puesto. La pasarela de dos tablas desde el camión y los 6 metros hasta la pila. Es lo que se vendería despues de las seis de la mañana cuando llegaran los verduleros a comprar. Llega el capo : Antonio, el dueño, como todos los días sin saludar me dice que le avise cuando pase por ahi "Gardelito", el lustra, con su cajón y su banquito a lustrar los timbos de los trompas y además cantarse un tanguito en los puestos de los amigos y como todos los días se duerme en su sillón de mimbre al lado de un tambor acercado por algun olfa y que seguro molestará el paso de los changas, con sus tres cosecheros de 35 kilos de tomate sobre el lomo. Garde, el lustra era un moreno de casi 1.90 la cara muy picada y grandes patillas hasta la boca, patillas muy blancas que contrastan con el pelo renegrido por la "Carmela". En el domerca la pinta de Garde, daba miedo y se ablandaba solo por las noches en el cabaret donde con el frack lustroso y bastante maquillaje que le tapaba los pozos de la cara,ya bajo las luces cantaba los tres tanguitos convenidos. En la plaza interna entre las pilas de cajones se escuchaba algún griterio, saludos o fintas de peleas de mentiras entre los changas, algunos con sus cuchillitos de pelar los cachos de bananas mientras pateaban las arañas pollito que se escapaban de los "cachos". Ahora el griterio era en el frente, al levantar una lona, "Gardelito" con los lienzos bajos y el "Pollo", un pendejo changarín de l3 años, famoso por el tamaño de su pija lo tenía enculado sobre las bolsas. Aplausos, tomatazos, papas y gritos hicieron que el guacho hidrocefalico con los pantalones cortos todavía entre las manos y su sonrisa idiota corriera entre los cajones. "Gardelito" con el orto como una lata de viandada reventada y sanguinolienta, trataba de taparse mientras gritaba,¡mi culo, mi culo..!
Retiré lentamente la medialuna que mojaba en el café y que ya se desmigaba entre "ojitos" aceitosos miré al capo que dormía sin enterarse que ese día no le lustrarian los tamangos y titule con mi mejor redondilla las columnas de "vales por envases" y "mercadería a cuenta"...
alejandro.