Llama la flaca de Italia, harta del Natale,del Papa y del Bambino Gesú. Ella vive desde hace años en la zona de los Abruzos que este año se hiciera famosa por los terremotos y los muertos. La flaca zafó. Habla desde "jitali" doppo el Campari, harta de natales. Harta de villancicos y harta de campanas que marcan las distintas misas, los distintos rosarios, los distintos via crucis,las distintas estaciones del recorrido del Bambino, bajando y subiendo los multiples escalones del il villaggio..
Pero todo cambió, la puta modernidad que preserva arbolitos, peces, musgos, algas y edificios,todo menos personas hace que las putas campanas del Natale solo sean una grabación que no pone en peligro los edificios con la oscilación de los campanarios medievales, resquebrajados, restaurados y vueltos a rajar, sin argamaza que pueda restaurar el paso de los años.
Nos cagamos de risa pero acusamos.
Y pienso en la flaca mostrando su pezón con los tres pelos largos y enrulados como pelos de pubis al interventor-intendente puesto por los milicos, de la ciudad costera, cuando el pobre la miraba aterrado a finales de los setenta lóbregos, sin entender el por que de su rostro mitad negro y mitad blanco y la teta desenfudada ante los entorchados de la intendencia y de la base de submarinos local, controladores de los actos culturales del museito local. Teta que lograba disimular con su desparpajo el robo de alguna botella de guisqui importado y alguna caja de camarones o langostinos de exportación que llevaban las señoras de la comisión de damas de amigos del museo, nuestros enemigos. Mariscos que servían sus "sirvientas", mejor vestidas que nosotros...
Despues a correr al frio por la loma de Colón, con la tebolla entre las camperas, aunque cagandonos de frio...
Ahora en la modernidad todo es una grabación que no resquebraja ninguna pared , pero juro que en algún momento fuimos jovenes y felices y que rajamos la tierra.
alejandro

Esto es algo que escribí por que lo intuia o tal vez por que lo leí a la ligera y como dicen: me quedo, o posiblemente lo escuche y lo hice mio.
No es esta una época de pensamientos virgenes, ni menos de teorías novedosas que descubran algo en el campo del pensamiento. Lo que hay son solo falsas utopías. Amores liquidos, mucha autoayuda etc. Sera culpa de ese posmodernismo ochentoso, de ese pensamiento debil, "il pensiero devole" de Gianni Vattimo, el marica-marxista de misa diaria. Las verdaderas utopias - como decretaron hace años los "padrecitos rusos" son las que nacen de la nada, sin historia previa sin anclaje. Y basicamente con otro lenguaje, por que lo desconocido es innombrable.
¿Pero con que parametros las medís entonces?, son solo mera fantasía de esos crazy-utópicos-padrecitos-constructivos,las ciudades en el aire y todo ese boludeo de Chernichevski.
Pero tan distinto al boludeo del viejo Moro. Hace dos o tres posts hablando para mí y pensando sobre ciertas cosas que pasan en este mundo del arte y sobre todo en el del gran mercado del mismo y los epifenomenos producidos por obras tan desconcertantes como la del tiburón en formol me decía: "Incomprensible como arte en si (El tiburón), o sea como fragmento dentro de una gran historia lineal del arte, si es que fuera posible pensar el arte como evolución y si es que la historia del arte se diera en forma lineal...." -o algo así-
Aunque tuve una aproximación en algún momento a ciertas corrientes filosóficas por estudio y por placer, es siempre mas lo que uno desconoce,(por suerte).
Hoy leo en el diario español "Publico", una nota titulada:
"El filósofo Didi-Huberman cree que la imagen se ha vuelto un bien de consumo"
donde dice entre otras cosas:
" ...Que él cree que la ruina de la filosofía arrancó con la toma del poder de Hitler. "...Con la llegada de los nazis a Alemania todos los historiadores y filósofos alemanes, como Panofski, deben marchar al exilio rompiendo de esta manera una de las tradiciones filosóficas más importantes...la biblioteca de Aby Warburg quiso quemarse a partir de 1933 y fue trasladada clandestinamente en barco hasta Londres. Aquello "acabó con toda la ambición filosófica dominante" y hoy sufrimos las consecuencias del traslado al ámbito anglosajón.Bien conocido en nuestro país por libros como Lo que vemos, lo que nos mira o Imágenes pese a todo: memoria visual del holocausto, ahora publica La imagen superviviente (Abada Editores), en el que recupera al filósofo alemán Aby Warburg (1866-1929), encargado de fulminar la idea de una historia del arte evolutiva respaldada por Winckelmann, para demostrar que el progreso en los movimientos artísticos es pura ilusión. Que no existe y que en su lugar, lo único que rezuma es el inconsciente de los miles de años. La tradición es el inconsciente.Para Warburg como para Didi-Huberman, todo lo que esté fuera de su tiempo no tiene relación con el arte. Por eso son tan importantes "los aspectos antropológicos y psicológicos para entender la creación artística", cuenta el filósofo. Aclara que a estos aspectos se llega desde la memoria del inconsciente. Trabaja el psicoanálisis para la lectura crítica de la imagen y lo llama "imagen síntoma" concepto esencial de su filosofía, con la que busca arrancar y salvar a la tradición del conformismo que la devora...
...hay momentos cruciales en la vida, explica, como el nacimiento de un hijo o la muerte de un familiar, en los que el cuerpo actúa como lo hacían el de los ancestros. "A ese inconsciente de la tradición yo lo llamo "imagen de la supervivencia", que es otra manera de la transmisión del saber en el tiempo". ¿De dónde recoge Damian Hirst el inconsciente? "Hirst es el inconsciente de la alta burguesía, la que une la idea de la muerte a los diamantes".
Bastante claro, ahora habrá que leer que dicen los psicologos y los adoradores de la gestalt residual.
alejandro.

SEGUIMOS VIVOS...

Como siempre el fin de año y como siempre con poco tiempo y sin balances hechos...
Parece que llegara la hora de acomodar el entripado cada vez mas tarde, iguál que la programación de como pasar esos dos dias de mierda ¿Saben a que me refiero ? A esos dos dias que con el "cumple" forman la tríada de la angustia.
Parece que cada año se mejorara la cosa...(la cosa es la angustia). La "Angst" como diría el viejo Sören. Y como dicen los licenciados (de los otros), esa sensación de ansiedad o temor a menudo acompañada por la depresión. Pinto con el corrector (ya dura conmigo como cinco años y se transformo en yeso), lo de a menudo y sobrepongo : siempre...pero no, yo no me sobrepongo...
Año raro, lleno de vacios.
Mucha muerte como debe ser a esta edad, pero que a veces es incomprensible, trágica o estupida.
Las conversaciones huecas sobre las reuniones para saludarnos, para "vernos", para chupar como beduinos despues de millas de arena y polvo. Ya a esta altura chupo en soledad y a pocos pasos de la cama para poder llegar tanteando, después de pasar por el gozo de la larga meada (un aplauso a la prostata benevolente). Sólo me pone contento al leer hoy el diario, que Kvitca va a diseñar el nuevo telón del Teatro Colón. Pienso en todas las envidias que va a despertar su elección. Sobre todo en esa vieja guardia que preferiría obra a lo Roux o a lo Alonso para un lugar así tan clásico, tan ¿tilingo?. Pero el Guillermo ya los cagó (a ellos) con su versión de "El Holandes errante" con sus escaleras mecanicas, aeropuertos etc . No importa que desde el techo lo mire y aprenda el "platito" del viejo Raúl.
El barrio mas bullanguero que nunca, no hay día sin cortes, sin bombos ni bombas de estruendos y los fines de semana carreras, procesiones de distintos cultos, filmaciones, ventas de productos regionales, comidas típicas o acampes que desorientan tanto a los lugareños fijos como a los andaluces del cabello largo y el "caballo" pródigo, pero prefiero a los ponjas, bolitas o perucas transitorios, aun a los que bolsiquean la calle todo el giorno.
Por primera vez no tengo proyectos para el año que viene y me parece que sera algo terapeútico no tenerlos, ni muestras, ni colectivas ni individuales, ni salones para presentar ni premios para tratar de ganar, ni bocetos para ser aprobados en casas o lugares distinguidas, ni murales para llevar la cultura a las villas.
Y esa será la angustia del: ¿Y ahora que...? Sera hora de pensar un poco y retomar lo abandonado, pero sobre todo repensar la obra.
Las Fiestas no serán felices y seguro que tampoco serán fiestas...pasarlas y a buscarnos como decía el jovato Diogenes, ese "Socrates delirante" .
Pasarlas con gente o sin gente pero con algún traguito...
saludos
alejandro.

"El arte es un juego que hay que tomarse en serio"
..."Me gusta escribir sobre cosas que conozco y que me han rondado la cabeza durante años. Intentas contar la verdad de tu personaje y del mundo tal y como lo conoces, pero al final el arte es un juego y por eso es divertido, aunque hay que tomárselo muy en serio"...ENTREVISTA: PAUL AUSTER Escritor
Diario El Pais
España
8-12-09.

No se como manejar "la cosa"
¿Deberé hablarlo con la psico en la proxima entrevista ?.
Se muy bien como van las cosas...
¡ como el reverendo ojete !...
Se que uno de los "gordos", vendió el yot, por que la cosa estaba pesada y todo naufragaba a su alrededor (alrededor de el, yo ya me había ahogado hace mucho y sin un puto patito salvavidas).
Sabía por chismes que otro de los "gordos", bendijo al Quinquela, que era uno de los buenos que guardaba bajo la cama y lo mando al "Especial" del Ciudad, agregando en el rezo que aceptaran como "buenas" las boletas pegadas en el dorso (atriqui) .
Otro de los de la mesa de la pesada firmo los dos certificados de la obra paterna casi sin taparse la nariz prominente. Como remate de la fiesta moribunda y epiléptica, de estertores, que recuerdan a la tarantela original, envenenada y siniestra, un brindis por el telegrama a los artistas con el aviso del cierre del último vecino galerista (?)"el malquerido" en unos pocos días...
Pero él, no.
Me hizo bajar los dos pisos rampas de la cochera rengueando a lo House,(yo) con la fantasía (solo mía) de que después la subiríamos en segunda... pulsó la alarma y los ojos obcenos del Mercedes nos guiñaron...otro toque y me mostró como el techo (fijo) se replegaba en el interior y me peyiscaba la estupida mano (mia) apoyada en la bestia que ya latía a mil...lo retiró de la pared... para que pudiera apreciar (yo) sus curvas de hembra alemana pesada pero ligera a la vez, me palmeó la espalda y me escupió aquello de que si a mí ( por él ), le va bien algún día, me puede tocar a mí que soy su (¿proveedor?) mercadería...
No se como manejar la cosa.
(Me olvidaba, el otro Mercedes, el grande el tapizado con piel de artistas -como bromea el quia - lo guardó para cuando tenga que salir con mas de un amigo..)
alejandro.