MEA CULPA
(Texto de un catálogo del año 1994)

Que difícil es cuando uno se dedica únicamente a juntar colores y formas, el hilvanar frases, las mayoría ya escritas o dichas. El no sentirse a caballo de nada, pero tampoco perteneciente a algo, grupo, movimiento, escuela o que se yo... algo. La dulzura del desconocimiento inicial, y el estupor del reconocimiento siguiente. Solo saber que uno es de ese grupo (o montón) de los desclasados que llegamos tarde al festín de los '6o, y eramos viejos para las regurgitaciones del posmodernismo de los '7o. Muy compuestos y formales (casi monolíticos), para la deconstrucción o para fragmentar nuestros compactos "Yoes".
Pasionales para la avidez geométrica.
Racionales para la explosión pura.
"Old masters", para el conceptualismo.
Etcétera, etcétera, etcétera.
Eramos los descolgados políticos que no entendimos el '68, pero tampoco fuimos yuppies en los '70.
Quizás porque vivíamos en el interior no entendíamos los tiempos, los sociólogos decían Centro-Periferia.
Trabajabamos y nos pasaba por arriba la vida, que por fin y tarde nos daba eso: la Pintura.
Llegaba como corolario de una virginad deshecha, amores no correspondidos, títulos no conseguidos, y maratones ganadas en el andar a los tumbos.
Ahora nos "salvaba" el Color, la Forma, el Ritmo, el Espacio.
Era otro lenguaje, que modificaba el viejo, tan gastado y transitado.
Era un decir a borbotones, que la crítica volvía nuevamente a palabras.
Gracias Freud.
Gracias Lacan.
El lenguaje tenía luz verde.
la palabra era ahora "verbo".
Y nuestra pintura era cada vez más confusa.
Decía Unamuno, "Al principio fue el verbo, y al final será solamente el verbo".
Otra vez la rueda, volver al principio (¿será el final?) en la pintura
Paisajes, naturalezas muertas, la figura...
Tratar de entender que la pintura no era relato, (pero también no excluir esa idea -por si acaso-).
Exacerbar los colores, alterar los espacios y modificar los ritmos. Sabiendo de entrada que nada de estas alter-acciones las queremos en el otro lenguaje, formal y barroco, que sólo nos servía para entender con un dejo de tristeza lo inalcanzable que no por conocido sino por dejarse traducir.
(traducir-ze) (dejar-ze).
El evanescente y lujurioso placer de lo ambiguo.
Pero la voz se apaga.
La escritura se esfuma.
Y el color nace, (¿nace?).

A.P.B. 1994.

"DESCARTES" INTOXICADO POR EL TANGO DANZA Y CON UN PENETRANTE AROMA A CIRUELA...

en la noche tentativa encontré a una "chica". chica no tanto porque es como yo, aunque juntas de alguna manera fuimos chicas y conservatorias. tocaba el piano y después fueron las letras y ahora el tango. dijo al verme: qué casualidad que estés acá donde yo estoy. y creo que no es tanto del azar la culpa. más bien de las inquietudes mutuas que se cruzan o resultan curiosamente parecidas.

conserva de escribir la disciplina. cuando usa la palabra disciplina me sonrío porque --sabemos bien las dos-- que de tanto tiempo con el culo pegado al taburete, dale que te dale al pobre piano, una se queda con costumbre de "disciplinarse". será por eso que nos gusta el tango: porque no hay que pensar en nada, hay que olvidarse de sí, irresponsabilizarse un poco de lo que sucede cuando se baila.

el pasado musical nos es común aunque ella no guarda un gramo de rencor. yo un poco sí. y un poco de nostalgia y asombro cuando sé de algunos que siguieron fieles a su arte. me alegro de haberla cruzado.

Ciruela

EN UN BUEN BLOG QUE SE OCUPA DE LOS PROBLEMAS SOCIALES Y
QUE LO BANCA PANIAGUA

un muy buen poeta: Alejandro Rubio.
que (nos dice con voz gangosa y bronquial)

Un cabrón gangoso y bronquial
que protesta contra la corrupción, protesta
contra la inflación, protesta contra la devaluación,
protesta contra la sagrada concha de su madre.

Alejandro Rubio (Buenos Aires, 1967), publicó música mala (1998), Metal pesado (1999) y Novela elegíaca en cuatro tomos: tomo uno(2004). Es uno de los editores de poesia.com

OH POETA TE HE DEDICADO UN POLVO

oh poeta te he dedicado un polvo
con una gorda blanca y cariñosa
una mujer terrestre muy hermosa
un polvo para ti que ya eres polvo
me sentía metido en tu poesía
abrazado a la gran vida palpable
esta mujer redonda inabarcable
me regaló abundancia y alegría
su globalización su vida eterna
y su peso sagrado entre mis brazos
fue todo como un sueño de tus pasos
por esta luz lejana a la caverna
ojalá que mis loas a las tetas
animen algún día a otros poetas

Ramón Paz
Nació en Buenos Aires en 1969. Entre otros títulos, publicó Pornosonetos (Editorial Eloísa Cartonera, 2003) y Pornosonetos II (Editorial Vox, 2005).

ESTE CUORE
Julián Centeya (1910 - 1974)

Cuando me dieron este cuore,
creo que Dios debía andarla de apoliyo,
porque me tocó un cuore poligriyo
y es por su culpa que me verdugueo.

No me sirve siquiera como un pucho,
donde hay un llanto juega de pañuelo,
se regala de gil para el consuelo.
¡Una cheno me enloco y lo serrucho!

Tener un cuore así de qué me vale,
se me sale del pecho, se me sale,
si me lo mangan pa' un laburo 'e cuarta.

¡Qué bagayo ligué en la repartija!
Con este cuore así era una fija
la llaga con el jopio que me ensarta.

EL VIENTO RUBIO

Tumultuoso en la cruz del mediodía
que alzan las golondrinas de la torre,
tu atribulado corazón recorre
todas las calles de la judería.

La calle gris del cambalache, el agio
que abate gestos de piedad y cuida
de la eficacia de su salvavida
para la angustia de cualquier naufragio

La calle de la feria, claudicante
tienda gitana con mercadería,
la calle rubia como esa judía
que pudo ser tu amiga y fue tu amante
...

Y al reclamo plural del mediodía
que crucifica al sol, observa atento
tu corazón cómo flamea al viento,
al viento rubio de la judería.

Ese viento zahorí de claras manos
cuya caricia te redime y hace
que en cada esquina encuentres una frase
de amor y en todas partes veas hermanos

Y así regocijado, así profundo,
al transponer las calles imaginas
que el mismo viento con que te iluminas
dora todas las cúpulas del mundo.

César Tiempo (Israel Zeitlin)
Libro para la pausa del sábado, (1930) (El arrabal israelita de Bs As).

ENUMERACION DE LA PATRIA
Silvina Ocampo

No habrá una esquina ni una costurera,
un paisaje pintado en una estera,
no habrá ninguna quema de basuras
ni habrá muros ni techos con molduras,
dos mujeres que se amen como hermanas
ni una niña que escupa en las ventanas,
un hombre en una plaza desdichado,
una rosa en el turbio Maldonado,
que no absorba el color que hace la tarde
en el cielo violeta y rojo que arde
cuando los vendedores ambulantes
cuentan sus mercancías como amantes.

Buenos Aires, en "Enumeración de la Patria", Buenos Aires, SUR, 1942.

Borges. J. L. "La muralla y los libros", en Otras Inquisiciones,
Obras completas.

La música los estados de felicidad, la mitología, las caras trabajadas por el tiempo, ciertos crepúsculos y ciertos lugares , quieren decirnos algo, o algo dijeron que no hubiéramos debido perder, o están por decir algo; esta inminencia de una revelación, que no se produce, es, quizá, el hecho estético.

EN OTROS SITIOS SE OCUPAN DE LAS VANGUARDIAS
Y ES IMPORTANTE HACERLO

...pero en éste, sólo fragmentos de textos clásicos que me interesaron, alguna reflexión y mis palotes... y reflexionando, en algún momento tendremos que revalorizar la escuela argentina de dibujo contemporáneo, verdadera cantera de artistas que formaron escuelas, empezando por el gran Lajos Szalay, y siguiendo por Spilimbergo, Carlos Alonso, y Linares en la escuela de Tucumán. En las mismas épocas y juntos, Berni y Castagnino, todos ellos como las puntas más altas pero con laderos formidables, y las magníficas apariciones en las décadas del '60 de Greco, Seguí, Demirjian, etc.; los '70, Renzi, Pagano, Parini, Méndez, etc.; los '80 con los panoramas del dibujo en la argentina con Sapia, Sbernini, Azzaro, Meiji, Pereyra, entre otros. Demasiado cerca están los '9o menemistas para historiarlos y los 2000, bueno...

PLEXUS
La cruxifición rosada II,
Henry Miller

... En esas cartas maravi-
llosas en que Van Gogh relata sus conocimientos sobre las leyes del color (la mayoría de las cuales formuló Delacroix), trata con cierto detenimiento del uso del blanco y el negro. No hay que abstenerse de usar el
negro. Hay muchas clases de negro. ¿Acaso no usaron el negro Rembrand y Franz Hals?, pregunta. ¿Y también Velázquez? No simplemente el negro sino veintisiete clases diferentes de negro.
Todo depende de la clase de negro y como se use. Lo mismo ocurre con el blanco, (Utrillo no iba a tardar en confirmar las apreciaciones de Van Gogh. ¿Es que no sigue siendo su época blanca la mejor? Hablo del blanco y del negro porque era inevitable que aquel revolucionario en el mundo del color se ocupara de las primeras y de las últimas cosas. En eso nos recuerda a esos auténticos hijos de Dios que no temen el mal ni la fealdad, sino que las abarcan e incorporan a su mundo de bondad y belleza...

CASAS DE PAPEL
Rosa Olivares

Hay otros paisajes, otras arquitecturas, otros edificios que también existen sobre el papel pero que son absolutamente ficticias. Creaciones de los artistas actuales, de los fotógrafos que trasladan a su creaciones la mixtura de sueños, obsesiones, idealizaciones y miedos con que los pintores antiguos crearon los paisajes que hoy admiramos en los museos de todo el mundo. Películas como Metropolis, de Fritz Lang, Blade Runner, de Ridley Scott, o Batman, de Tim Burton, nos muestran ciudades habitadas, lugares inexistentes, edificios que han servido de modelos y que a la vez han sido tomados de una cierta realidad. Reconstrucción y recreación de un paisaje de hoy y de un mañana muy cercano, tal vez de nunca, paisajes de un lugar incierto situado entre nuestra memoria y nuestra imaginación, un paisaje cercano al de los sueños y las pesadillas. Estas imágenes de edificios inexistentes a veces tienen su origen en la más auténtica realidad. Otras veces surgen de la imaginación del artista, de su ordenador, de su taller, de su laboratorio, de su mente.