TESTIMONIALES

BASTA DE CULTURA
UN CACHO DE VIDA
Aunque sea con mejillones vacíos, riñones gomosos con papas pai aceitosas, y que nos hayan retaceado el pulpo.Salvados por el tempranillo refrescado
Por favor...
(chiste interno)

Bueno esto estaba poniéndose muy pesado últimamente y uno trata de recuperar aunque sea por momentos su antigua y no bien extinguida alegría. Poder volver a los entretelones del rioba, mi exterior más acotado, para seguir tratando de deschavar historias como las que se dan entre el traba y la puta del barrio; no soy tan ingenuo, sé que hay mas de una puta pero esta, es como la oficial, uno ya le tiene cronometrados los recorridos, sabe las horas y los lugares de las paradas en tal o cual café y sabe que cuando no la ve es porque está ejerciendo su noble oficio. Y es que tanto tratar de hablar de la cosa cultural, me cansa y confunde posiblemente más a mí que a los que posiblemente lean los pobres resultados que uno puede producir, salvo algún chisme bueno que uno conoce y tira.
Era bastante personal y sentido el pensamiento conque cerraba mi último post, me re-cito: "... poder decir con madurez,- me interesa un carajo el arte, dejenmen seguir haciendo mi laburito artesanal, lindo o no pero mio-..." Cuando me re-leo me veo como un judío jasídico que por equivocación lo sentaron en la mesa de los acólitos de la compañía de Jesús y en el momento en que parten el pan, toman el vino y comienzan a discutir sobre la importancia de la Congregación para la Doctrina de la Fe, el moishe pregunta si el pan y el vino son kosher. Si ya sé que la reunión es imposible, pero imaginen, piensen un poco, por qué Woody lo puede hacer y yo no. ¿Por qué graciosamente puede boludear León Ferrari sobre las doctrinas de la Iglesia y denominar católicos “completos” a los que hacen lecturas lineales y sin interpretación de la Biblia, como buen fundamentalista que es, y yo no me puedo cagar en las manifestaciones estéticas sobre el arte conceptual del no asumido y renunciado titiritero-filósofo, renunciado a lo no asumido, cosa que igual no me dio ningún alivio. La resolución en cultura, por un lado es positiva, ya que demuestra que el lord puede ser permeable a las críticas del colectivo (como diría algún yoyega), pero por otro lado sigue mostrando la falta de asesoramiento y su desinterés salvo por algunas futuras posibilidades de recaudación gracias al “Arte” y por ahí se cruzan las sombras de todos aquellos radicales descafeinados pero “extasiados” de las noches del Buenos Aires que no dormía por disposición municipal de Ibarra - Felgueras - Lopérfido - Telerman - Fama - Kive, etc., etc. Está bien que era una forma de cautivar como ellos trataban en forma balbuceante de explicar a la captación de las diferentes “tribus urbanas”, captación que terminaría en la represión de Fernando (que es De la Rúa) y el “cromagnon” de Aníbal (que es Ibarra). Momentos felices en que nuestros progres se desgañitaban en voz y plumas, desde el Pauls que no es sólo una cara bonita, hasta el Rozitchner padre que no es sólo un opinador para señoras gordas como el Rozitchner hijo… Pero en esto que tiene algo de mito del eterno retorno, ahora vienen por Mauricio (que es Macri). Cuándo golpearán a mi puerta, como dice Cipe que decia Bretcht. Bueno allá ellos y allá la cultura con sus divagues.

Yo en mi mundo y ante la propensión de la masa cárnica-grasosa, decidí tratar de hacer un régimen propio: basta de pan, pizza, empanadas, de vino, fiambres, pastas… Lo decidí anteanoche en el Cuartito, ante una de queso y cebolla, y con la mano derecha apoyada en la jarra de moscato Crotta mientras esperaba que el mozo me trajera el sifón. Son esas decisiones que uno toma mientras el turco de mardel me hablaba sobre sus convicciones políticas o no. Hoy cumplí, al mediodía, pero ya a la noche era el cumple de mi galerista (el que se cree mecenas), y allí en terrible restaurante vasco, con el quía en la cabecera, descartado el pulpo por haber faltado a la cita, desfilaban los cachetes de abadejo a la vizcaína, distintos besugos con salsas verdes, con tomate y ajo, chopitos a la plancha, calamaretes a la leonesa y jamones serranos, todo regado con un buen tempranillo (por mi lado) mientras que el resto le daba al malbec, para terminar después con unos champagnes para poder cantar y emprender la vuelta peligrosa.

Tampoco la pegué (como siempre) con las elecciones. Llegué temprano como siempre pero esta vez pispeé primero para no quedar atrapado como jefe de mesa. Y grande fue mi sorpresa al encontrar en ese puesto a Ling el chino de mi despensa y a la puta del barrio (ella sí por el Frente de la Victoria), el tercero totalmente desconocido fue el que me controló el sextuplicado, ante la mirada impávida de Ling y el arreglo obsesivo de la etaira de sus grandes tetas que pugnaban en todo momento por escaparse de tan magro continente. Cantó el dolape el número. Y se paró para apoyar a la trotona en la búsqueda en sus papeles, -y bien que la apoyaba- y después los dos ayudaron al coreano, que buscaba y buscaba mientras decía su -no entendo-, como un mantra; cuando llegué a él para entregarle nuevamente la libreta y que me diera el sobre firmado me reconoció saludándome con su característico -¡holamigo!-. Al salir me entregó el sextuplicado, dentro del cual había colocado el volante de la “Despensa Ling”, la lista del pacto con el gobierno de los 400 productos, un volante en contra de la compra de papa y zapallo al bolita y un afiche de propaganda de su nuevo negocio, un gran tenedor libre, que dice que revolucionará al barrio. Pese a la cola aproveché a felicitarlo y chancear sobre su disponibilidad económica. El chino sorprendido, me miró bajándose los lentes negros y ladeándose el sombrerito y me explicó que sólo el local era gasto, que por los alimentos aprovecharía los desechos diarios de la verdulería del bolita y sobras de la carne del "paragua", etc. Personal le conseguiría a muy buen salario la gorda, (bah, la puta), que como es secretaria en el gremio de las meretrices, conoce mucho material de descarte muy barato y con problemas de colocación (colocación…).

Los dejé y me fui pensando en como asumir mañana la explicación de mi voto perdidoso con altura, quizás me convendría preguntárselo al turco escriba, y de paso cómo va a salir él del papelón Sobisch, creo que lo debe estar pensando desde hace un tiempo y alguna tesis tendrá…
Alejandro

RE-CAPITULAR

Hoy es miércoles y trato todavía de descular (como decíamos en el rioba) mi último post. Los textos los escribo casi de un tirón y los corrijo poco, (se nota) para que tengan cierta frescura y vitalidad que no sé manejar fuera de la conversa -si ya sé, que lo que no sé manejar es una escritura coherente, tampoco una charla, pero eso ahora no es el caso-. Sé que hay mucha dispersión en esto, por momentos tiro datos que me llegan y que me rondan constantemente, datos que me molestan, escribo algo y de pronto una palabra o una idea aparecen y me voy a la mierda, lo mio sé que no es pensamiento lineal, ni arbóreo, ni pensamiento rizomático ¿O será la mezcla continua y espontánea de todos ellos para confusión de los demás? Sé que confundo cuando hablo de mercado de arte que se mezcla con el arte en si. Pero es una forma de deformación profesional que creo que no sólo a mi me pasa. A veces hablo de arte, otras de Arte, y otras de Mercado, pero siempre se mezcla todo -alguien diría “le pregunto con el sentimiento y me contesta con el bolsillo”- pero siempre lo que digo es desde la óptica de un pintor, de un pintor que hace en este momento un poco mas de 8 años que no está atado a contratos de exclusividad, que en estos últimos años expuso poco, que no participa hace mucho mas en premios y que también hace tiempo que no es jurado de salones de plástica (aquí el autor adoptó la clásica tercer persona maradoniana).

Lo que trato de expresar es que conozco (algo) el mundo donde me muevo, desde adentro, pero que no tengo compromisos (por ahora, en cualquier momento uno puede llegar a encontrar su precio y los admite de toda la vida, como el Iñaki, buscando compañera para bailar Giselle). La charla con gente del arte sea del nivel que sea y fuera de las aburridas mesas redondas, a las que se pueden asistir en esta plaza, siempre terminan con el consabido ¿Estás vendiendo? ¿En galería? ¿Particular? ¿Mandaste a tal premio? Mirá que el jurado es gomia, ¿Sabés que hay 15 lucas?, ¿Cobrás de algun salón mensual? (referencia a las consabidas “jubilaciones” que se dan a los premiados en los salones nacionales o municipales de por vida y donde siempre se respeta un cierto escalafón). Sobre tu obra: un carajo (si hay alguien a quien no le interesa tu pintura es a tus narcisistas colegas) pero sí, te van a hacer las preguntas más pedestres, ¿Cuánto salen esos bastidores?, ¿La tela es aparte?, ¿Dónde los conseguís?, ¿Pintaste con óleo o con acrílico?, ¿Esa mancha es pastel óleo o seco?, ¿Quién te enmarca?. Basta, por favor… dejé por eso de asistir hace años a muestras y reuniones, algunos creen que estoy muerto (y lo dicen), otros que estoy enfermo, alguno me dice cuando nos cruzamos ¿Pero cómo, no te habías vuelto a mardel? etc., basta por favor, alguna vez hagan una pregunta sobre la obra, el porqué de la misma, porqué el estilo… Y además de eso las parodias en las mesas redondas donde la mayoría que asisten son estudiantes para preguntarle al artista “faro del arte”, por lo común maestro en el taller al que asisten, sobre el miedo a la tela en blanco o como mostrar las primeras obras o si los puntos rojos de venta en las galerías son reales, o cómo se consigue pintar con personalidad y estilo (pobres recién empiezan y quieren ser distintos, como harán para diferenciarse a los 80 años cuando ya sólo sean un estereotipo que cuelga en alguna sala) mientras el quía que ya habló y repartió tarjetería entre algunas damas que preguntan por cursos particulares, sólo piensa en cómo colocarle a la institución que lo invitó y patrocina la charla, una nueva pieza que le permita pagar las cuotas del bulo dos o tres meses más.

No sé cómo es el mundo de la literatura pero me lo imagino muy similar. Y también otros compartimentos de la cultura, como la música o el cine o el teatro o la TV. Pero hoy leía una nota sobre una charla de Alfredo Casero sobre la TV y encontré “un tipo que la tiene muy clara” como diría el Cholo, un goruta del barrio. Una frase espectacular “la televisión está muriendo en su propia injusticia”. Grande Casero, cuánto hubiera dado por haber escupido acá “el arte está muriendo en su propia injusticia”, aunque se llenen las galerías de gente durante los gallery nigths, a tomar el champán extrabrut de los sponsors.

En el post anterior decía que en la lista de los cien personajes más influyentes del mundo del arte no abundaban justamente los artistas, pero sí los críticos, galeristas, dueños de casas rematadoras -primer puesto- y menos que en las últimas décadas, teóricos y filósofos a los que les importara la estética. Y es una punta. Pero recibí una nota de un sitio cultural español, donde uno de los temas principales es sobre artistas que cuestionan el papel de la crítica de arte, (el tema está en el aire y no sólo acá), a veces por milagro se da que el tema aparezca en los países de la abundancia que es donde las crisis culturales tardan más en verse, o no. Entre los más inteligentes de la discusión está el texto de Luis Gordillo, un artista español, que muy sabiamente comenta entre otras cosas, que después del arte conceptual, los conceptos se han hecho materia de arte, lo que hace que el crítico suba de nivel y se convierta en creador. Todo eso resulta en que la división entre teoría y creación no sea ya tan clara. Y termina diciendo que “a veces parece que el arte es sólo un ejemplo de la teoría o del pensamiento del artista. El arte se hace social, étnico, político, en fin, un arte que es una metáfora del concepto”.

También “como decíamos ayer” hablaba no sé si en los coments, de los temores a la gestión cultural de Macri y a su elegido ministro filósofo - titiritero. A las declaraciones en los diarios del susodicho (Rodríguez Felder) se cuela la noticia de que su cargo fue impulsado por Gutiérrez Zaldívar (la mujer de Felder -Graciela Genovés- es artista del galerista adorador de Quirós y Fader). Y sus primeras declaraciones son de terror: “a las vanguardias las sostiene el capitalismo” (explicando que los artistas conceptuales que trabajan con fotocopias, o hacen nada mas que un par de trazos pueden hacer “hasta 7.000 obras por año y así satisfacer la demanda capitalista”. Y da como ejemplo la obra de Lucio Fontana que “murió rico haciendo sólo tajos a la tela” (Verdaderamente Fontana nacido en la Argentina muere en Italia con ciudadanía italiana y como creador de un movimiento a nivel mundial que se llama Espacialismo, habiendo ganado en sus últimos años el gran premio de pintura de Venecia con lo que pudo reformar la casa taller). Justo en la página siguiente del diario notas sobre el León de León, un artista famoso por trabajar con fotocopias de la Biblia, que termina de ganarlo y que es el premio mayor que ha ganado un artista argentino. Sigo con la charla del filósofo-titiritero donde le cuenta al periodista cómo fue que lo impresionó a Mauricio, que es Macri y qué hizo que éste lo conchabara, (lo voy a copiar textual, porque no quiero que nadie diga que invento mas de lo que invento, ni que lo saqué de contexto como dicen por ahí):

”En mi reunión con el gobernador Macri le di un ejemplo que lo dejó con los ojos abiertos. Es una parábola que resume mi concepto de cultura. Sale un Jumbo de Buenos Aires con mucha gente sabia en su interior, científicos, artistas, intelectuales. El avión tiene un desperfecto y cae en el Mato Grosso, y todos se encuentran en una jungla espesa, hostil, calurosa... Hay serpientes, animales peligrosos. Nadie sabe qué hacer, y se plantea el tema de la muerte. De pronto aparece un indiecito analfabeto. Les enseña donde dormir, donde obtener alimentos, donde hay un río que desemboca en el mar. Los orienta, y todos se salvan. ¿Quién es el culto allí? ¡El analfabeto! Hay una sabiduría distinta que salva a los más sabios. Eso enseña que no hay que restringir el concepto de cultura”

(diario Ambito Financiero, jueves 18, pág. 12, reportaje a una página con agregado de recuadro titulado “Aristóteles me guiará”

Digamos que… nada, no digamos nada. Por suerte el diario de hoy también trae aunque sea en la página de espectáculos porque debería estar en cultura, un reportaje a Juan Carlos Gené donde habla de las dificultades de la cultura y su relación con el estado, de las dificultades históricas de la cultura con el peronismo y sobre todo con “este peronismo” que nos gobierna, su lucha actual por el Cervantes y comenta su historia personal recordando en este triste día de la lealtad su viaje con Perón en aquel vuelo de noviembre del '72. Vuelvo al premio de Venecia comentado acá, el premio a León Ferrari a quien no quiero como tipo, (pero eso que importa), lo importante es su premio y como gana en esta Venecia toda una línea de arte politizado que no político. Arte ideológico, histórico, que vimos acá expuesta en los años sesenta en el Di Tella, como repudio a la guerra de Vietnam, aunque su verdadera obra política en esos años fue la manifestada en el movimiento Tucumán Arde un poco al frente de los artistas porteños y enfrentado a los grupos del interior, sobre todo los Rosarinos alrededor de Pablo Renzi, y en contra de Romero Brest todos. Hoy en un momento mientras escribía o pintaba, escuché por radio un reportaje al “Yuyo” Noé hecho por ser artista destacadísimo y “amigo” de Ferrari y como dije muchas veces: de mis amigos me libre Dios, que de mis enemigos me libro yo… Pensé en el pobre entrevistador, desconocedor de las intrigas palaciegas o de café (palaciegas acá por lo del Pale de Glace) puteando por lo bajo a sus productores por haberlo puesto con el “amigo” equivocado, pero ya era tarde y como podía mechaba de su propio coleto -que antigüedad- lo que hubiera querido escuchar de un artista amigo, mientras el “Yuyo” seguía diciendo sobre la obra del ganador del premio veneto, que sin la censura de la iglesia y de sus fieles, que llegaron a rezar el rosario todos los días arrodillados ante la muestra del Recoleta, no se hubiera enterado “todo el mundo” de la muestra, ni hubiera tenido hasta la condena de Bergoglio, a la pregunta sobre el arte político, contestaba que sólo una pequeña porción del arte de su amigo lo era…
Seguí mascullando en mi mundo y pensando que bueno... que es lo que tenemos, pero que siempre puede ser un poco peor.

Por suerte leí esta semana una muy buena nota a un gran artista que es Juan Lecuona, sobre su obra, su libro y sus dos grandes últimos premios: El Trabucco y el gran Premio del Salón Nacional y bueno a veces los premios si son merecidos. Me impresionó últimamente las disputas en España ante la imposibilidad de apostatar el bautismo en la iglesia católica, partiendo de que cuando te enjaretan el sacramento sos un crío sin ninguna posibilidad intelectual de negarte y llego a la conclusión que lo mismo debería pasar con el Arte, poder decir, con madurez “me interesa un carajo el Arte”, solo dejemen hacer mi laburito artesanal, lindo o no pero con los mismos sentimientos con los que un músico que toca de oído te hace piantar un lagrimón con un buen tango… Como dirían en alguna película esto sólo es el comienzo de…
chan-chan
Alejandro

LA VEILLÈE DES ABYSSES

(La víspera de los abismos)
(No se francés pero le da al post una sofisticación que no tiene el resto de lo escrito)

Se están terminando los tiempos de la joda (en viejas épocas nos los paranoicos decíamos “Se terminó la leche de la clemencia” (¿?) y era cuando no se veía ninguna luz al final del túnel. Después vino el chiste, se ve la luz pero es el tren que se nos viene...

Hablando de los paranoicos (por que como siempre por mi falta de ilación me voy en seguida al carajo) empecé a leer el último libro de Piglia y hasta le perdono el afaire Planeta, prefiero creer que lo empaquetaron en esta que es una época difícil para los intelectuales, el esperar a la gloria tirado en la catrera mateando con la yerba secada al sol y escuchando tangos en la fonola -ya derrapé de nuevo-. Como Piglia dice en la primera frase en este último libro “Prisión perpetua”: "Una vez mi padre me dio un consejo que no pude olvidar: '¡También los paranoicos tienen enemigos'" y dice por otras páginas "…y nunca se es suficientemente paranoico…" Me gustó este libro de cuentos cortos, sobre todo porque comienza con relatos de gente en una época que yo también vivía en el paisito y con lugares y algún personaje conocido.

Pero volviendo al tema central ¿lo hay? que es el tan meneado de la cultura (de la oficial o semi) y algunos de los problemas de base: ¿Qué se enseña en un circuito cultural?, ¿Qué es lo que vemos? y ¿Dónde?, ¿Cómo se selecciona lo más representativo de una época y quienes lo hacen?, ¿Cómo se muestra y se cuida un patrimonio?. Leía la propuesta de Los Iracundos, recolectar firmas para evitar el cierre del canal de la ciudad, con la pérdida para la cultura de programas muy buenos como el de María Moreno, etc., y yo creo -lo creí siempre- que el canal de la cultura (nacional y bueno también municipal) debe ser de aire, que lo vean todos los que quieran pero que no paguen para hacerlo y eso ya lo tenemos pero nos olvidamos de pelear por él y no recordamos que si deben juntar firmas debe ser para cambiar ese canal, -no cerrar al viejo ATC, cambiarlo- y que por primera vez cumpla con el cometido de creación, aún a más, a pérdida nuestra, aún sin ninguna publicidad comercial y sino que se lo den de vuelta al ruso Sofovich para que siga cortando la manzana. ¿Para qué nos sirve un canal estatal con programas bailanteros, repetidor de la TV venezolana o haciendo publicidad política menor del gobierno de turno.

No hubo tampoco en los últimos años un solo secretario de cultura que ordenara el despropósito y la superposición de las salas nacionales y municipales y ahora barriales. Solo arremolinadas en la Recoleta y con programaciones similares pero cada vez más pobres, mal montadas y con menos muestras de interés por el público a medida que avanza la malaria por la falta de guita. Por un lado, cerrado y sin fecha de reapertura el museo de Arte Moderno, semi-cerrada la sucursal del mismo en el Centro General San Martín, incómoda y demasiado provisoria por elefantiásica la sala en el edificio de Correos que además debe ser preparada para el segundo centenario (una sala más que será desatendida, ¿para qué?. Se sabe que se quejan por los débiles apoyos pero presentan flojas muestras y de regular curaduría en el Borges, pero pertenece al ámbito privado (que se jodan, ¿no querían empresas culturales privadas? No se comprometió en la época de Memem su amigo Mario Falak a crear un entorno cultural para evadir impositivamente). Pero es que toda la capital está llena de centros culturales que o no ofrecen nada o los usan para dar clases de tango, salsa o murga, o hacen muestras de cuadros de señoras gordas que transitan talleres de artistas conocidos o “artistas” de fin de semana o aprendices de brujo sin autocrítica que sólo podrían mostrar a la familia (suya), pese a la falta de presupuesto declamado se puede leer una dudosa programación en los boletines municipales, subvencionándolos. Otros lugares como el Palé de Glace, a mitad de camino entre el Centro Recoleta y el Museo de Bellas Artes sigue alquilando su espacio a privados para muestras telúricas tipo “Homenaje a Molina Campos” (ojo que amo su pintura) pero con quioscos de empanadas, gauchos y chinas bailando el Pericón, o muestras de degustación gourmet o de vinos, o para cumplir haciendo solo el devaluado salón Nacional. Todo frustrante y sin nadie que quede conforme. Todos tratando de conseguir la mágica partida que transforme al hecho artístico en burocrático empleo y transformando a los “artistas” en ganapanes del estado. Sumado a eso la mala crítica, pobre conceptualmente y vendida al mejor postor. El fondo Nacional de las Artes, ente del que hace tiempo que nada se sabe, sólo que sigue funcionando como caja de crédito común y silvestre, exhibiendo cada tanto alguna muestra por compromiso. A mi no me interesa el Malba y que se joda Constantini con sus deudas, él conocía muy bién al Estado y su desinterés por la cultura cuando se metió en el negocio. Y como el Borges trata de salvar las deudas de su emprendimiento con el alquiler de espacios para quien lo pague. No estamos ante los problemas del Guggenheim de Bilbao donde el arquitecto Gehry creó una obra única en una zona industrial muerta a pedido del estado y paga por el estado y ahora se queja al gobierno local porque la importancia que tomó la zona hace que por la construcción nueva debido al turismo “se le haya dulcificado el entorno”, pero estos son los problemas de las sociedades de la abundancia. No estoy pidiendo una cultura subsidiada por el estado, solo pido un estado que acompañe y que saque las vallas para por ejemplo traer muestras de afuera o para que algún artista argentino saque sus obras para mostrarlas sin que deba hipotecar su futuro ni hacer trámites engorrosos -que no comprende- en Cancillería u otros organismos y a merced de intermediarios. O que un músico popular emergente no deba embargar su futura producción con compromisos políticos, regalando las ganacias de su trabajo de grabación a funcionarios como Albistur o Telerman. Que el estado apoye al teatro independiente, etc., etc...

Pero no, ya la tenemos a "Kristina I" pretendiendo comprar obras de colecciones privadas que están en EE.UU., hechas por artistas argentinos y por un valor de 4 millones y medio de dólares, según dice para que retorne el "patrimonio", obras que utilizará en la redecoración que proyecta para su reinado en la Casa Rosada. Son cuadros de disimil valor y de los que los propietarios (coleccionistas americanos) se quieren desprender y mandarán a remates públicos. Pero entre las peores ideas de la reina, asesorada por “Mongo”, quiere que el estado argentino se haga cargo del horrible “mural” de Siqueiros (promesa que le hizo a los meshicas en su viaje) y mural que dispuso colocar en el museo de la Casa Rosada -creo que sólo imagina que es un cuadro grande- sin tener seguro la mínima idea de la forma ni de la disposición conque se debe armar el adefesio que como un cadáver mutilado se encuentra en el contenedor al lado del río, deteriorado por el paso del tiempo, el mal embalaje, la mano de la difunta Alsogaray que lo agredió con ácidos y cloro y algún otro pariente de la familia que trató de calearlo. Además de su colocación, se traerían restauradores mejicanos para ponerlo en condiciones, el trabajo aproximado más la compra obligada a los del fallecido propietario, rondaría según la risible propuesta de nuestro estado en los 2 millones de dólares (¿?) pero esta es sólo la cantidad que pretenden los restauradores. Y bueno esperamos que se diga algo en las revistas de “crítica artística” de fin de semana. O en las secciones de arte de los diarios. Pero el problema es que los que escriben saben que a muy pocos les interesa su producto, a eso se debe también que exista algún grupo que quiera representar la historia del adefesio como si este fuera la cúpula del vaticano de Miguel Angel.

Siguiendo con mi falta de ilación (ahora que me enganché con los escribas) en una crítica de Ambito de hace dos días, en una nota no firmada, el autor sitúa a J. Dorio como un referente cultural, dice que en una charla crítica que hacía en el programa de Gran Hermano, para demostrar que sigue siendo un partícipe de nuestra Literatura (con mayúscula), injertó en su discurso… "como dijo un amigo mío: 'Deseoso es el que escapa de su madre…'" (esta frase es parte de un poema del cubano Lezama Lima, con quién he emplomado bastantes veces y hasta de quien he usado una frase para titular mi blog), el desconocido escriba del diario termina ahí su comentario atribuyendo el dicho solo a un amigo del intelectual Dorio... No sé si es un chiste de este chico Dorio decir "mi amigo". Lezama murió en Cuba a mediados de los setenta. Sé que este chico D. fue ayudante o algo así de Telerman en Cuba (a principios de los 90, quizás ya estarían a finales de de los ochenta) cuando éste era secretario de César Gaviria, y las fechas no dan, tampoco lo veo al grandote asmático como amigo de un jovencísimo Dorio, a no ser que lo contratara como taxi boy, aunque en la isla le sobraban, sin pagarlos. Pero lo importante es el desconocimiento del “periodista cultural” aun cuando del tema se hable en Gran Hermano. Claro nos tuvieron años con el latiguillo de “todo es cultura” …una mierda todo es... Así terminamos. Y como dice Alain Finkielkraut en sus manifiestos contra la “Cultura zombie” indignémonos contra una sociedad a la que le da igual un comic que una novela de Nabokov, un slogan publicitario que un poema de Rene Char. Es claro que afuera no nos van a la saga con la estupidez y las modas del conformismo posmoderno. Ahora mismo en Inglaterra en las apuestas pagas, las que se hacen por el premio Nobel de literatura, figuraba primero Claudio Magris y tercero o cuarto Bob Dylan y hasta en el décimo puesto Umberto Eco, pobres…

Otra, la revista ArtReview, una de las mas importantes e influyentes del mundo, elabora como todos los años la lista (100) de los personajes más influyentes en el mundo del arte contemporáneo, está encabezada por el multimillonario francés Francois Pinault, dueño de la rematadora Christie´s, después viene un galerista, dos conservadores (que conservan obra, no que políticamente están en el centro), un coleccionista y recién en quinto lugar un artista, Damián Hirst, a quien se le están pudriendo ya varias obras por problemas en la realización (el tiburón y los terneros en formol), siguen más coleccionistas, galerístas, etc., hasta el puesto trece donde aparece Jeff Koons, esa especie de pop-kitsch, casado alguna vez con la porno Chicholina. Es como si el arte pasara por los canales secundarios, rematadores, galeristas, algún crítico, en estos últimos tiempos un poco menos los teóricos o los filósofos, y finalmente por algunos artistas (¿no eran estos los hacedores?). Por estos pagos ese patetismo barato que refleja la realidad pero deformada como en los espejos de los parques de diversiones, por eso es que leemos en el “ñ” de hoy sobre las ferias internacionales a uno de nuestros principales operadores culturales (¿?): M. Herlitzka, sólo participa en ellas porque hay mucho ligue, mujeres, bah para todos los gustos… Y bueh... -como diría Dorio- como dijo un amigo: "El problema con que últimamente nos hemos tropezado es diferente y más grave: las obras existen, pero tras haberse borrado la frontera entre la cultura y la diversión, ya no hay lugar para acogerlas y para conferirles sentido. Por consiguiente, flotan absurdamente en un espacio sin coordenadas ni referencias. Cuando el odio por la cultura pasa a ser a su vez cultural, la vida guiada por el intelecto pierde toda significación” -si un libro amigo- al autor no lo conozco ni en fotos, es Alain Finkielkaut, y el libro amigo se llama “La derrota del Pensamiento”

Dejemos por hoy que ya empieza Johnny Allons…

Alejandro

EL MASTODONTE ANIÑADO

“Como voy a filmar en Los Angeles, si no entiendo como hablan ni las putas ni los taxistas de allá”
Federico Fellini, 1920 -1933. Director y guionista italiano.

“Si la montaña no viene a ti, ve tu a la montaña, y si ves que la montaña viene a ti, rajá boludo que es un deslizamiento”
Johnny Allon, Cantante, showman y entrepreneur artístico - musical - popular. A las 19.30 del sábado 29 de septiembre de 2007 ”Johnny Allon presenta, Show”

- escucha Tonny (a Tonny Blundetto). Es como la fábula del toro y su hijo. Estando el toro y su hijo, el novillo, en lo alto de una colina, observaron una manada de vacas. El novillo le dijo a su padre: - “Papá, papá. ¿y si bajamos corriendo de esta colina y nos cogemos a una de esas vacas!?”
A lo que el Toro contestó:
-“No hijo, bajaremos despacio, caminando y nos las cogeremos a todas”
Anthony Soprano (The Sopranos). 2006.


Me quisieron sorprender con el dato, (Palm), pero no. Hace años que lo veo. Y hace años que lo escucho, porque Johnny es un viejo (¡!) del rock, desde “Los Tammys” en los sesenta, cuando hacía covers de Elvis en inglés, después en los 70 con “Caballo Vapor” jeringando con “La Balsa” o imitando a Sandro, en versión de rock-meloso. Verdaderamente me atrapa. Son esas cosas que no entiendo. Cuestión de piel dicen las minas en el boliche. Me atrapa su look, la suciedad visual de su show, los falsos fondos con croma mal hechos y mal recortados, el empaste, el pastiche, la falta de lógica, de ilación, de libreto, sólo comparable a algunos bodrios de ATC (bueh el 7 o el 15 de Multicanal), donde “Todo por dos pesos” dejó su marca: la falta de límites de los espacios, las distintas escenografías amontonadas pero que se muestran en los planos generales juntando livings diversos, mesas, sillas, escritorios, todo como un inmenso mercado de pulgas posmoderno. El parece un chico, un chico amoral, piola y tonto a la vez. Con toda la falta de inhibiciones de un pendejo, pero con los ritos sociales que trata de mostrar, gracias a alguna educación y a pesar de que los demás (todo el mundo que lo ve) se dan cuenta de una que es un grasa consumado, y que sepan sin necesidad de intuir mucho que después del frac del inicio se vestirá de mujer (una mujer del tipo de las que desfilaban en alguna murga de las que veíamos hace 50 años) o recibirá requiebros de un trolo. Después pondrá voz romántica y recitará poemas de amor… Hará play back sobre sus melodías sobre fondos proyectados (posiblemente lo más patético del programa, porque solo él se lo cree). Y cada cinco minutos invitará a los televidentes para que lo vean ese fin de semana en los distintos lugares donde actúa como presentador, disk-jockey, narrador, crooner, etc.

Por suerte para uno, por la TV también pasan otros mastodontes aniñados, como Tony Soprano, el master capo-mafia y con algunos diálogos que fueron geniales. Recordable, uno de los capítulos en que charla con su problemático hijo, al que la madre está pidiendo que se confirme como cristiano, (en mi época lo hacías a los cuatro o cinco años, después del bautismo y antes de la primera comunión). El pibe un nabo total, con terribles problemas de conducta, le contesta a la madre que gracias a lo que lee y sus estudios ha llegado a la conclusión de que Dios no existe. Llanto de la madre, americana pero neo-tana, religiosa –lo de tanos es como un chiste mas de la serie, comen italiano, adoran el único prosciutto que existe, que es el italiano, los vinos italianos, los licquores, los postres, los autos, la moda y desde ya a los mafiosos italianos (los mejores del mundo) pero no conocen ni fueron nunca a Italia. Carmela habla, cocina y vive como si nunca hubiera abandonado Nápoles. Ella es muy religiosa en su papel de señora de familia “italiana” bien constituida a pesar de estar casada con el jefe del clan (que por suerte no trae trabajo a casa -todavía-) y él para evitar la pena de Carmela, tiene la conversación con Jr. y a la pregunta sobre quién le metió esa idea en la cabeza, el nabo responde que lo leyó en un libro de Nietzche, un filósofo alemán, famoso, que también está muerto como Dios, pero que la explicación en sus libros hará que él no se confirme como católico. El viejo lo mira con la misma mirada con la que despachó a una docena de tipos (mano propia), sin movérsele un pelo, pero con los ojitos de un japonés que va a degollar a su adversario con un solo movimiento de katana pasando de la quietud a la acción en menos de una décima de segundo, pero se contiene y sin inmutarse le explica: "tu madre te manda a un colegio católico, por su creencia en Dios”, el guacho contesta: “Que sabrá ella de Dios“... Y el viejo sin ni siquiera darle el tajo final del samurai le responde “Tu madre sabe que aunque Dios haya muerto vos vas a besarle el culo” y se terminó el diálogo… y eso es filosofía pura (o lógica de la “famiglia”) y punto.

Por qué nosotros, todos los que leemos las mierdas que se editan y se reeditan en estos tiempos, épocas donde hasta te arman un libro de edición única para vos y te lo mandan a tu casa con el solo envío de un mail y el número de tarjeta de Visa (no es mi caso, ni manejo ni tengo celular y tampoco tarjetas de crédito) somos tipos que las sabemos todas, pero que me cuente alguno, la conversa con la vieja o peor con la nona ante el plato de fideos amasados a palote o de varenikes de papa -en el caso de que sea la bobe- hablando de Spinosa o de Heidegger. Y la vida es así y te pasa así, (por arriba), en los distintos estancos: Wittgenstein en el café de Puán y Migré o Tinelli “in the house”. Si, ya sé que sos un rana bárbaro y que sin ningún temor a lo que te indique el curabocho sabés moverte como pez en el agua en todos los lugares por donde transitás, sin que eso te produzca ninguna desestabilización emocional. Que cuando vas a la barra te mandás dos o tres tragos de martini dry, con un gin Bombay y como la sabés lunga le pedís al mozo que le pase la cáscara de limón seco por el borde, que el agua, sea una Cunnington (de las de afuera), que es la que más quinina tiene, ergo la más amarguita. Mirás la transparencia hacia la luz y lo llevas a los labios: entonces el cielo… lo escribo y se me engrosa la gualen y las papilas empiezan a salivar con perdón del sexo, porque ESO también es sexo… Y a la tercer copa hasta ves lindo al barman, te olvidás de que sos homofóbico y le guiñás el ojo y hasta casi le preguntás si siempre viene a servir a este boliche. Te acerca unas salchichitas, unas albondigas y ya casi te desesperás por arrancarle el número de teléfono aunque sabás que te va a abandonar al primer pedido de un séptimo regimiento con scotch del bueno o un wild turkey american de buen corn. O puede ser que te garque cuando aparezca una damisela implorando por un batido de mandarina y Champagne (claro la damisela está buenisima, aunque sea más boluda que la Jelineck). Y te vas contrayendo sólo en tu rincón como un bicho bolita o como la cucaracha - Samsa pero chupando la cascarita del limón y pensando en la confirmación del hijo de Tony y la muerte de Dios y que falta un día para que te alegre la vida Johnny y su show.

¿Y a Federico por qué catzo lo metiste acá me pregunto? Porque también era un chico mastodóntico, como Johnny o como Tony y hasta cuando usaba al “bello Marcello”, como su alter-ego, (todo un mascarón de proa) revistiendo sus locuras con esas actitudes lánguidas casi como un noble o haciendo que se encamara con las minas que a él le gustaban pero que le prohibía Gelsomina.

Tres grandotes inmaduros llevándose todo por delante, cada cual a su manera y contra tanto intelectual dando vueltas en sus estancos y vos que no entendés los discursos, igual que el tano no entiende a las putas o a los taxistas de niuyorker. Claro intelectualmente el finadito es un gran intelectual, un creador, Galdonfini es un gran actor y recita libretos ajenos (pero tan creíbles que debe haber mucho suyo) y nuestro grasa vernáculo que es sólo un busca, mal cantor, simpático, pero más para una fiesta de mamados del barrio que para la TV. Pero hay algo que los une como cuando en la primaria nos hacían buscar el común denominador, pero que en ellos es algo que salta a la vista, y es que son tres energúmemos con toda la cosa infantil del asombro por la vida aunque hayan pasado los setenta. Bueno hoy ya no tengo muchas opciones con la TV, hasta el Peti se fue a la mierda desde que se ayuntó con la Jazem, ahora ya empieza a ser un operador cultural anti Macri… Veremos que pasa por el lado de Gelblum, por ahí nos salvamos con el Chiche…
Ah… Johnny se llama Ignacio Elisavetsky.
Alejandro