Ya está oscuro, hace bastante frio y no hay un solo ruido a esta hora en el edificio. Bajo en el ascensor jaula (el único), voy a los chinos y voy pensando que por que puta causa del destino y de la verba de Prat Gay, ahora el paco es solo una droga que mata y no como antes el simpatico sobrenombre de Don Francisco, aquel vecino del rioba, un viejito bonachón, de sombrero panamá y grandes bigotes siempre sentado a la puerta de su casa, la casita blanca con techo de tejas rojas, Don Paco agarrado a su bastón y que cuando jugabamos a la pelota en la calle, nos llamaba para regalarnos unos caramelitos, darnos un beso y una palmadita en el trasero. Después nos enteramos, que lo habían metido en cana por pedófilo.
Y a partir de ese momento se cayeron de a poco las tejas y el frente blanco de la casa se fue llenando de inscripciones, verdín y agrisando como el resto del barrio. Antes de llegar al piano terra y tratando de sacarme de adentro de la cabeza al cariñoso vecino de la infancia empiezo a tararear ese rap, que recuerda lo lindo que va a estar baires entonado (buhe..), por la tullidita y el Mercury local, salgo a la calle y voy esquivando las nuevas zanjas de la avenida. Tengo la cabeza llena de los mensajes visuales, los radiales y hasta los de los coches con parlantes o los que arrastran trailers que pasan en todo momento por aquí. ¡Que dificil enfrentarse con el mundo exterior!. Paso por la puerta del Pasaje y la orda de los alemanes y japoneses con guia y megafono incluido que los custodiaba se ha transformado en un gran grupo de jovenes con pantalones cortos y ojotas pese al tornillo invernal, la mayoría de ellos con porrones en las manos (los que las tienen) a muchos también les falta alguna gamba. No usan miembros ortopédicos, simples ganchos de acero o de titanio. Dicen los mozos de "La continental", que son del ejercito israelí. Les dieron licencia, unos cuantos miles de dolares y los mandaron pal´sur por un año de licencia. Dentro de unas horas andarán por las pizerias de la zona.
Y llegó a lo de Ling...¿Sigue siendo esto del ponja? ¿o ya se se hizo cargo la Yakuza?, Este es un barrio donde tenemos la mafias que uno busque. Yakuza (los ponjas), Trashorras ( los yoyegas, todos fanas de San Lorenzo- del equipo de futbol, no del santo emparrillado) las mafias haitianas y jamaiquinas de las putas negras y culonas y los gitanos del "caballo", todavía no descubrí ni a la mafía rusa ni a la de los adictos al oleo de Chavez. Y además tenemos a nuestros mormones de la SIDE local en las entrañas del mismisimo Barolo. Y no me encuentro ni con Ling ni con Flor de Loto Ultrajada de Ling, (su mujer), ni su hijito el rapaz Facundo Ling. Pero eso sí hay tres pendex-ponjas, que parecen salidos de un manga japonés a lo "sailor moon", vestidos como los modernitos nuestros, Cumbio vistes, pero con unos tremendos batidos que se les enredan con las latas de conserva, con la salsa de soja ó con algún sachet de champú. Visito al bolita del domerca que ya no me saluda bien desde que le utilizé su imagen a "nivel icónico" (gracias Umberto). No me pide plata por la utilización de "imago sin autorización" , pero me putea por lo bajo cuando la compra se reduce a una cabeza de ajo, un poco perejil, un choclo y 2 limones. Me mira de frente para ocultarme el perfil aguileño. Farfulla como un mantra "Te voy a dar Sopocachi blanco puto"... " ya yegaran las ordenes del Evo para sometizar a los blanquitos como vos" "Aguante D´
Elia"... Huyo de ahí y me refugio en lo del paragua, que agrandado y con la foto del padrecito Lugo en la espalda (sobre la pared) ni me dá bola, Le pido milanesas y me contesta que no le yego ni la bocha, ni la cuadrada ni le alcanza el pescetto que solo es para los clientes preferenciales (?), termina con un sapukai que me mueve la mata de relleno de la campera. Pago unos cuartos de pollo y me voy, tranquilo, despacio sin mirar para atrás para ver como se rien abrazados los dos puesteros. En la calle mucho ruido, ahora música telúrica-aburrida, pasa la caravana del partido socialista, en un descapotado un gordito con pinta de nada y con un cartel colgado de la cabeza que dice "Yo soy Roy", al lado Hector Polino, lo miro y le grito, "Devolvé la plata del Hogar Obrero", me mira con cansancio y desprecio y me contesta vía micrófono, "a vos no te va tan mal jubilado de mierda, pedísela a Bravo"...cuando le voy a tirar con el choclo ( me dolió lo de jubilado), aparece volando "Super Marga" que lo cuelga de un farol de la Rua (con perdón, lo estoy usando como sinónimo de calle), al grito de "Ladrón esa frase es del padrecito de la democracia, el Alfonso"...El cielo se abre, rayos dorados y Cobos con una toga celestial, señala con un dedo a "Marga" y truena "Esa es mi poya". Los gallegos del barrio se sonrojan ante la palabrota y hay que explicarles rapidamente que no es su pija que solo es su pupila, los gallegos se señalan el ojo y siguen sin entender -Ohhhh, el idioma nos separa-. Paso por el Barolo donde solo quedan algunos ganchos de titanio tirados y vidrios de botellas de cervezas rotas. Del tablado de abajo, salen corriendo unos gitanos pelilargos, de negro con guitarras y cajas al grito de "Heroina Libre para todo el mundo". Entro a casa y se apaga el mundo...gracias a Dios...subo en mi jaula pensando por que no hay mas peronistas entre la casa rosada y el Congreso... en la avenida claro.... yo subo y cuando llego me entero que Farafauce tambien subió esta tarde y ahora es Miguelito Jackson quien se va a comer pebetes celestiales...
alejandro.
Etiquetas: testimonial ante la veda política....
