Más bueno que el pan
Abraham García.
"Vagamente recuerdo una entrevista donde Silvina Ocampo, creo, preguntaba a Borges si conocía las islas de Tigre. Éste, concentrándose, se peinó la harina de las sienes, y tras una pausa suficiente para recorrer los cenagosos ríos y hasta el último manglar del delta del Paraná, suspiró: "¡Qué gran lugar para leer 'El Corazón de las Tinieblas'!"
Borges, para quien la literatura era su aliento, defendía la vigencia, la fuerza de las frases elementales, afirmando que en el convulso viaje que va de Homero al corazón de Conrad no se había acuñado nada tan preciso, ni efectivo como 'más bueno que el pan'...

..."Cuántas veces en Marruecos, ese hermoso país que, a decir de Foxá, "huele a hombre dormido", me he quedado extasiado viendo y oliendo los benditos panes que perfumaban la acera. Él judío-búlgaro-español Elías Canetti ('Las voces de Marrakech') lo cuenta mejor: "De vez en cuando una de ellas cogía una hogaza de pan con la diestra, lanzábala ligeramente al aire, la recogía de nuevo, balanceaba un poco la mano como si la sopesase, palpábala un par de veces, de modo que se oyese y volvía a dejarla, tras semejantes caricias, junto a los restantes panes. La hogaza misma, su frescura, su peso, su aroma, ofrecíase así a la compra. Había algo de desnudo y seductor en estos panes que las hacendosas manos de las mujeres, de las que nada, excepto los ojos, quedaba al descubierto, compartían. "Esto puedo darte, cógelo con tu mano; estuvo en la mía. "...
Diario El Mundo
Más bueno que el pan
8 de mayo de 2009.-

Luis O. Tedesco
Miguel Rep lo entrevista y el poeta Raúl Santana presenta el libro.
...
"...¿Cómo se siente en relación con la estética de su tiempo? ¿es consciente de esa escena imprevisible, tan expuesta, tan personal, siempre de cuerpo presente, que aparece en sus poemas?

–Muchas veces me satirizo, el endecasilabero me llamo, siempre meando desde el tarrito de mi yo. Lírico, pero indeciso. Lírico de identidad fluctuante, imprecisa, como de alguien que desconozco pero estalla conmigo. Entonces compongo personajes que hablan de un yo compartido entre mi suburbio interior y cierto yo más o menos consolidado. Así las cosas, sin ánimo de dramatizar, de algún modo me siento inactual. De hecho, recurro a impostaciones que tienen que ver con Magaldi, Centeya o Goyeneche, no con Calamaro. No se trata de nostalgia, uno siempre está partido por la historia, pero no tengo autoestima suficiente para sentirme rompedor de nada. Hablar mestizo está escrito en dialecto, es decir, me escondo, la jerga me oculta del comercio habitual de la lengua. No me hace sociable, comunicativo, ni siquiera progresista y menos aún políticamente correcto. Hay algo incorregible en el animal de mí que se atreve con la poesía. Lírica, entonces, que se tuerce, sin aire para remontar hacia la luz."
...

"...¿Dónde queda el sentimiento en todo esto, la emotividad? Pienso en Oliverio Girondo, que se nos aparece como ejemplo de la pura creatividad, demoler y construir. ¿Esto es obra del sentimiento o de una especie de experimentación consciente y, si se quiere, fría?

–Nuestra percepción de las cosas es siempre sensible, lo que vemos y pensamos ocurre en un cuerpo. El espíritu, el alma, si es que existen, operan, se manifiestan como actitudes del cuerpo: gritan de dolor o se cagan de risa. En ese sentido, más fríos, más tibios o más ardientes, siempre somos sentimiento, emotividad. A mí me conmueve el recuerdo del saccone de mi padre y el masticar vacilante de mamá tanto como un poema de Vallejo o ciertos pasajes del Quijote o de la Fenomenología del espíritu de Hegel. En cuanto al acto de escribir, el solo hecho de plantarse frente al vacío blanco de la página implica un acto de pasión, algún corrimiento de lo neutral (¡tantas horas de la vida se nos van en pasatiempos neutrales!) hacia lo fantástico, lo pavoroso, lo inusual y sorprendente de estar aquí, en el mundo, apegados a las cosas o como bolas sin manija, de barriga, como decía Vallejo, pero estar. El sentimiento piensa y la inteligencia siente (perdón por la banalidad). La cuestión, como siempre, es el alcance, la temperatura."
...

"¿Está atento a las novedades o relee?

–Releo, sí. Además, durante ocho años edité con Ricardo Herrera una revista, Hablar de poesía. Argentina es un país de grandes poetas, algunos reconocidos, otros injustamente relegados, como Horacio Pilar, Federico Gorbea, Raúl Santana, Hugo Savino. Leo con mucho placer los ensayos de Kristeva, Grüner, Ritvo, Jinkis, Diego Tatián. Leo los textos escondidos, inéditos, de Lucas Fragasso, Aquiles Ferrario. De escribir novela, haría un Narrar mestizo con Gusmán, Raschella, Chejfec, Cohen, Muxica"
...

EL MESTIZAJE EXTRAÑADO
Radar libros
Domingo, 26 de julio de 2009

Revisando las obras de los diferentes remates del ispa, me encuentro con este dibujito de 1976, cuando recién salía de la plaza descubría otras cosa y timidamente trataba de pensar en pintura ( no me salía, ahora tampoco).
Con verguenza iluminaba los rostros de estos desnuditos con pastelitos secos y lapices de color, después los rayaba formando una reticula (un velo) de lineas muy finitas que "sostenían" plasticamente los colores mal puestos. Eran dibujitos en papel Scholler de 35 x 40, (cortaba las hojas en cuatro).
Siento al verlo el pudor que no me provocan el recuerdo de todas las cagadas que me mandé en esos momentos las noches tango, bandoneon y guisquis, los amores rapiditos, los papelones etc.
Es verdad,esto es otra cosa...
¡si se pudieran destruir!

alejandro

«Mi lumía»,
Oliverio Girondo
1891-1967.


MI LU
mi lubidulia
mi golocidalove mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma
y descentratelura
y venusafrodea
y me nirvana el suyo la crucis los desalmes
con sus melimeleos
sus erpsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferios limbos y gormullos
mi lu
mi luar
mi mito demonoave dea rosa
mi pez hada
mi luvisita nimia
mi lubísnea
mi lu más lar
más lampo
mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio
mi lubella lusola
mi total lu plevida
mi toda lu
lumía

Oliverio Girondo
Publicado en el diario La Nación de 1951.

Diario Pag. 12.
Martes, 21 de Julio de 2009

El riesgoso camino de Gorriarena

"...En 1984, en un reportaje realizado por Miguel Briante a Gorriarena, Macció, Noé, Heredia y F. Maza para el diario Tiempo Argentino, en un momento se suscitó un intercambio de ideas entre Macció y Gorriarena que significó una bella perla. Frente a una pregunta, Gorriarena contestó “Rómulo es el mejor pintor de nuestra generación”. Tal vez abrumado por semejante elogio sinceramente expresado, un poco más adelante del reportaje le tocó responder a Rómulo frente a la pregunta “¿Qué dirías de Gorriarena?” “Que es un pintorazo (...) desde hace unos años está haciendo cosas fenomenales, sobre todo cómo pone la materia, cómo la hace vibrar, es sensacional. Lo único que le puedo criticar, ya que él está aquí, es eso de que se enojó tanto cuando dije que para mí la pintura es un arte del espacio, creo que es porque es un pintor español y los pintores españoles tienen bastante poco sentido del espacio, salvo Velázquez, que aprendió de la pintura italiana, son más bien románticos, cuando ven un hueco meten una cosa.” Macció expresaba una concepción del espacio totalmente opuesta a la de Gorriarena, para quien el espacio jamás es esa caja o escenario que se impuso en el Renacimiento, cuando se consolidaron las leyes de la perspectiva. No está definido a priori, es un resultado posterior al accionar del artista en cada cuadro, es lo ocupado por la materialidad de las figuras, los objetos y el vacío que las contornea. Más que lugar donde campean los encuentros serenos, es lugar de conflictos, de ahí la violencia e intranquilidad que tantas veces expresan sus pinturas, que rechazan la idea del espacio como continuo y homogéneo..."

Raúl Santana

Curador de la exposición. Fragmento editado del texto escrito especialmente para esta exposición.

ROBERTO BOLAÑO

(Chile, 1953 - España, 2003)

No importa hacia donde te arrastre el viento

(Sí. Pero me gustaría ver a Séneca en este lugar)

La sabiduría consiste en mantener los ojos abiertos

durante la caída (¿Bloques sónicos

de desesperación?) Estudiar en las estaciones

de policía Meditar durante los fines de semana

sin dinero (Tópicos que has de repetir, dijo

la voz en off, sin considerarte desdichado)

Ciudades supermercados fronteras

¿Un Séneca pálido? ¿Un bistec sobre el mármol?)

De la angustia aún no hemos hablado

(Basta ya. Dialéctica obscena)

Ese vigor irreversible que abrasará tus derroteros.

De sillas, de atardeceres extra,

de pistolas que acarician

nuestros mejores amigos

está hecha la muerte.

Publicado en la revista Replicante (México, nº 9, Año III, noviembre 2006 - enero 2007)

El discurso artístico será siempre una ficción de sus creadores, aunque en algunos casos parezca un documental realista o un noticiero semanal de la prensa sensacionalista.
Katerina Valdivia Bruch

Venía mostrando mis trabajos de la seríe de "los bolitas" desde casi un año atrás . Estuve a punto de hacerlo en una galería el año pasado, hasta había convidado al vino y se frustró. Comencé a mostrar las imágenes en páginas de España y aunque yo los llamaba en confianza "bolitas", ahi los rebauticé como "Nuestros Sudacas", para ver si acusaban los hispanos . Sentía a esos bolitas tan desprotegidos, tan maltratados como nos hacían sentir los putos "gallegos"en su país. Ellos venían para vivir en nuestros ghettos, ser esclavizados, indocumentados, negreados al igual que nosotros cuando ibamos a por Europa, creían ellos tambíen que llegaban al primer mundo, pobres eran tan boludos como nosotros. Se frustró la muestra pero no la idea. La obra era y es simple, desde yá que no soy Berní, ni Carlos Alonso, ni Carpani artistas con un contenido político a flor de imagen. Primero por que no soy militante y segundo por que creo que se lucha de otra manera, sé, que a veces por esas cosas raras del arte, militancia y Arte se cruzan -no es mi caso, ni mi intención- Hace tiempo que trabajo entre otras galerías, con Mosto y Rojas, importante pero virtual, que se encarga de mostrar las distintas formas de expresión de estos pagos afuera. En los paises con que ellos trabajan conocen mi obra de tango y sobre doce trabajos nuevos que iba a exponer ahora propuse mostrar solo seis y el resto trabajos de la serie que ahora si era definitivamente de los Bolitas. ¿Pero como le daba unidad a la obra y a la vez a un texto que habría que traducir para extranjeros que no saben bien quienes somos, que es el otro tango y que son los bolitas.? Como por arte de magia en un boletín de tango rosarino que recibo apareció ese "Tango boliviano" que unía magicamente las dos series (capáz que solo en mi cabeza). En mis bolitas no hay ni desprecio, ni sectarismo, podrían ser nativos de nuestro norte como los que conocí en mi época de Cafayate o chilenos del norte o del sur, o peruanos, (aunque mis perucas conocidos eran todos mezcla con ponjas), que se yo... muchos mas latinoamericanos no conozco (los mejicanos como Cuevas o los que conocí hace años) ...

En los trabajos prima -esa es mi intención- una actitud de conocimiento libresco (no de libro tecnico, si no de novelita a lo Salgari ,de historieta tipo Fantasía), mezclado con las leyendas urbanas, dichos lejanos, chismes, etc. No hay actitud moral ni ética ni tampoco de reivindicación, a veces es más la tragedia griega pero con poncho colorinche...

Ayer en la pag. del blog donde hablaba de la muestra apareció este comentario, al que contesté rápido con la calentura de no saber que contestaba a una idiotez .

Después pense si el cieguito mayor creía en serio que :

“Eran dos lenguas. Eran dos mundos. No. Dos universos. Tan lejanos, tan opuestos, imposibles de unir y hacer uno sólo"... Bueno también ahi aparecieron al toque unos imbeciles hablando del "sindrome de Malinche" y reivindicando al mediocre Oct...(me fui de nuevo al carajo y ahora tendría que putearme con mas de un meshica... corto.

LOS POSTS.

maupormar ha dejado un nuevo comentario en su entrada "(se viene eltango bolita) ILLIMANI (TANGO BOLIVIA...

":Para aclarar la ignorancia del que publicó el tema, quiero aclararles que el primer presidente argentino mal que les pese fue BOLITA(DOMINGO FAUSTINO SARMIENTO), y qeu en Potosi se han sembrado las primeras semillas de la historia que han dado libertad con su poderioARGENTIFERO ( La Plata) cuya influencia ha servido para qeu su país se llame ARGENTINA y su rio de LA PLATA.Saludos de un BOLITA DE PELO EN PECHO DESCENDIENTE DE UN GRAN POETAPACEÑO y Compositor del TANGO ILLIMANI

AL- JAZERRA ha dejado un nuevo comentario en su entrada "(se viene eltango bolita) ILLIMANI (TANGO BOLIVIA...

":Maupormar:Estimado "bolita de Pelo en pecho", aunque no se tu nombre, solo tenes una apertura de cuenta de Blog, pero no importa será tu apellido Portocarrero como el del autor del "Tango boliviano" de quien decís descender, el tango me llego por mail, una pag de tango a la que estoy subscripto. No pude conseguir el casette, ya no está en venta. ¿No se cual es la ignoracia de la que hablás? Pero te pregunto a que viene Sarmiento?

1ro. nació en San Juan, rep. Argentina.

2do, el primer presidente argentino fué Rivadavia en 1826y Sarmiento fue presidente en l868y por ultimo : no hay bolitas de pelo en pecho los bolitas son lampiños, (pero honestos, firman con su nombre).

alejandro

No se a donde carajo va esto, dias de la peste a lo Camus, con las ratas que nos acosan por todos los putos güines y este nos sale con que quiere hacernos un "Parque Central". Al leerlo creí que era broma (y no de inocentes), pero, el diario de los Mitre no jode y menos en la tapa. El intento de pensarlo se me hacía dificil, se me confundia el mapa real con todo el lumpenaje villero y su miseria continua, las terminales con sus miserias Ferroviarias casi por minuto y la tilingueria mediopelo de la Recoleta con su miseria aturdida, me imaginaba a los amigos chaborras, los clásicos en La Biela tirandole manies a las ardillitas escapadas del parque y a los pibes de la 31 que entre paco y paco se comerían dos o tres en brochetas, (como diria Narda: "una ardilla, un morrón, otra ardilla una cebollita y así" ...
Es lo que se llama una obra fundacional. Aunque alguien lo puteara durante algunas semanas después sería recordado por los siglos de los siglos por cuanta pareja paseara en carruaje blanco con cochero con galera, (ya para esa epoca el no existiría, pero el parque tendría su nombre). Penso en sus amados, respetados y ex socios y sobre todo en el brigadier general Osvaldo Cacciatore, su ídolo y sus autopistas a las que contribuyeron tanto el y su familia con sus empresas.
Si, recordó también pero solo por un un momento a los otros : Aires José Guerrico, Ernesto Padilla, Basilio Pertiné , Cesar Caccia, Miguel Madero, Luis María de la Torre Campos, Eduardo Bergalli , Ernesto Florit, Eugenio Schettini, Manuel Iricibar, Tomás Caballero, Saturnino Montero Ruíz, Eduardo Crespi y el último Jorge Del Cioppo, pero estaba implicito su reconocimiento a ellos en el acto de apelación al retiro de sus placas de la jefatura de gobierno.
Bueno esta plomada se está transformando en una nota política de esas que no me interesan...tiro el resto del rollo de papel de cocina que uso de pañuelos descartables y le dedico el último moco al Lord Mayor y al Seamce.
Nota al pie:
El moco cerebral me hizo aprovechar de las siguientes y remanidas figuras :
El diario de los Mitre.
Lumpenaje villero.
Lord Mayor
alejandro

CRÓNICA: LA VENTANILLA
La fricción
DAVID TRUEBA 11/07/2009

"...Los periodistas se empeñan en plantear siempre a un novelista o a un cineasta la misma pregunta imposible: "¿Cómo surgió la idea?". Las ideas no surgen, es más, un tipo con ideas debería estar perseguido por la policía municipal. Lo que sucede es el encuentro de un cúmulo de elementos que producen la explosión de una idea. Es curiosamente otra fricción, anterior a la del público con la obra, de la que nace casi todo lo que viene después. Una cerilla para encenderse no basta con ser frotada, puede frotarse sin descanso contra una bola de plastilina y no sucederá nada, necesita una superficie rugosa. Un caso bastante esclarecedor es cómo nació la idea de la novela corta Pobre, paralítico y muerto, que luego el propio Rafael Azcona transformaría en el guión del El cochecito, una de las películas míticas de Marco Ferreri. Azcona contaba que en un semáforo de la Castellana vio detenerse a un grupo de minusválidos en sus carritos motorizados que salían de ver el partido de fútbol del Bernabéu. Uno de ellos, sin movilidad en las piernas, les decía a los demás: "Pero habéis visto esos jugadores, no valen para nada. Están hechos unas birrias. Ni corren ni nada. Son unos mataos".
Una escena tan corriente sólo entra en fricción con la persona exacta, cargada de poder de observación, años de intemperie a la humanidad, a la sociedad española, que de allí obtiene nada menos que el germen para levantar la historia de un anciano que cae en la desesperación porque ve cómo su mejor amigo impedido de las piernas se compra un cochecito, que disfruta en excursiones y salidas, y a él en cambio su familia, porque lo considera un capricho senil, se lo niega. En Azcona la conclusión es una película gloriosa; en otras manos sería quizá un engorro.
Todo el mundo conoce casos de artistas excelsos rechazados por el público. El tiempo les ha dotado de un aura mítica. Son los héroes del fracaso, frente a los que abusaron sin piedad de su don para la popularidad. El error consiste en hacer teorías artísticas a cuenta de los resultados. Lo que importa considerar es el grado exacto en que una obra se beneficia de la amenaza de someterse al espectador. El esfuerzo que han hecho grandes incomprendidos por ser asequibles, así como el rencor visceral contra el público que tiñen ciertas obras son entrañables. Pero si se mira con la suficiente falta de prejuicios, es fácil encontrar que casi siempre las mejores obras de la cultura están llevadas a cabo por un autor que se siente rey, dueño y dictador de lo que ha puesto en pie, pero que no ha perdido nunca de vista la finalidad del esfuerzo: ser comprendido, disfrutado, enriquecido por la mirada del otro. En mi vida he conocido a dos o tres genios y todos ellos tenían un par de rasgos en común: hacían más preguntas de las que respondían y seguían rumiando las razones de por qué algo que habían hecho no había gustado a la gente..."

Babelia

Diario El País

Cerré con bronca el suplemento literario de mierda. Completaba la triada con las medialunas grasosas -flacidas-insipidas y el café con gusto a nada . Bueno el gusto de la época. La nota me repico en el quinto forro. Los que saben de mis gustos saben que El, no me gusta. Escribir bien no es escribir. Pero estos, sus dichos de ahora , me descojonaron.

"Ella. "¿Quién es la mujer de tu vida?".

Rápido, Pauls no dudó:

"Sos vos, mi amor, por supuesto", le respondió. "...

no supe como seguir, aparté de un manotazo el cafe ristretto,que había pedido para sacarme el gusto al doble-niente, pagué y salí a la avenida y ahi se me vino a la zabiola a Williams poniendo torpemente el vasito vacio de la tequila amarronada sobre la cabeza de Joan y haciendo de Tell ante sus amigos ... Si ya se que se la dió en la frente...tambien se que se sentía mas cómodo encamado con Bowie que con ella, pero creo, ( casi pondría las manos en el fuego de que ahí había algo). Pero por este, que simula a los cuatros vientos su amor eterno, no le pongo ni la ficha de propina, esa ficha,viste la chiquita, la descascarada, la que le dás al escobita en la rula...

Claro es que además había empezado el "reportaje" con : "la comodidad es como un pullover viejo..."Anda´cagar...Hay una edad y madurez para todo...

Perdonálos Fogwill, seguis siendo vigente, repelente, nauseabundamente yoico, pero sos grande aunque te rasques la pija en la cara de la mina (o el puber) que te entreviste , y le digas que antes de contestar vas al baño, meás y volvés: y lo haces ante el publico ¿asombrado...ya?.

Vos no dirías nunca "sos vos, mi amor", ni no busco mas, ni termine la busqueda, ni la busqueda no es lo mio. Tampoco : ¿para que buscar si el amor de mi vida es como ese saquito viejo que deformado, deshilachado y descolorido, me hace sentir ¡Tan cómodo! que ¿para que cambiar? Total en el geriatrico todos vestimos parecido.... un descolorido color caca-tiempo.

alejandro

Pedro Orgambide

"Elegía para una yunta brava"

...."Pero ahora voy a tomar un trago, a aclararme el garguero. Tengo que hablar de la Berta.
¿Qué? ¿Quién fue la Berta? Fue una reina, señores. Una yegua de piel blanca, diosa de los quilombos. Alta, grande, generosa, tenía la melena negra, los ojos verdes, los pies chicos y una risa que hacía temblar de gusto a la clientela. Todos esos desgraciados se morían por la risa de ella, por que les dijera querido alguna de esas noches, por besarle la trompa. Número fuerte de la casa, ambición del pobre que se encerraba con una triste turra, la Berta supo tener tratos con ministros que le bancaban la noche. ¿Para qué hacer nombres, señores? Pero más de un bacán putañero, más de uno que ahora es calle o estatua de plaza, fue a pedir los favores de la Berta.
Todo eso es historia, y ustedes, por cachorros, saben poco de eso. Pero en ese entonces había una punta de rusos caralisas, minos canfinfleros, que laburaban en la trata. Se tomaban el barco e iban a buscar mercadería a Polonia o a Marsella y se traían a las potrancas con el cuento del casorio. Uno de esos cosos se trajo a la Berta cuando tenía quince años.
No estoy bolaceando, compañero. Si no me cree pregúntele al de la tiendita, que las sabe todas. El puede contarle cómo la yuta de los polacos sacaba carpiendo a los judíos de las casas y los cagaba a palos y sablazos. Hasta les tiraban chicos al fuego, mientras incendiaban las iglesias de ellos. ¿Que no? Vayan, pregúntenle a él, que lo dejaron tuerto en el entrevero. ¿O se creen que lleva el ojo de vidrio por joder nomás? Bueno, como les decía, la yuta los corría, y ellos se caían del mapa. Así era fácil pescar a esas pobres desgraciadas que soñaban con venir a América.
Dicen que cuando la Berta estaba en el Hotel de Inmigrantes y vio a los bichitos de luz en el baldío, creyó que era el oro que flotaba en el aire. Pobre gringa. Apenas el cafishio la metió en el mateo, ya la estaba sobando, ya la estaba entregando a la madama. Contenta, la Berta se quitó las pilchas, tomó una sopa de remolacha, se zampó un vestido de seda y esa noche nomás ya estaba en la catrera con un negro. Así es la vida, amigo. Peor es la muerte.
Ella lo supo pronto. Nunca lloró la carta, se aficionó al trabajo, aprendió con los reos esos tangos de antes. Cantaba lindo la Berta. En el patio, rodeada por la clientela, sabía enloquecer de gusto a los compadres"...

De Cuentos con tangos y corridos

Pedro Orgambide

1976.

Premio Casa de las Americas- La Habana- Cuba.